CAPÍTULO 5 #2

Me doy la vuelta. Necesito salir. Necesito abandonar esta habitación antes de que el peso de su obsesión me aplaste.

Pero entonces veo los monitores.

Hay seis pantallas montadas en la pared detrás del escritorio. Todas activas.

Pantalla 1: La cocina. El plato vacío del que acabo de comer. Pantalla 2: El salón. La vista de la ciudad. Pantalla 3: El pasillo de fuera. Pantalla 4: El dormitorio principal. La cama deshecha con las sábanas negras. Pantalla 5: El baño. La bañera de piedra.

Pantalla 6.

Me quedo mirando la Pantalla 6.

Muestra a una mujer de pie en una habitación oscura, iluminada por focos. Lleva un pijama de seda azul. Se tapa la boca con la mano. Tiene los ojos desorbitados de terror.

Soy yo.

Me estoy viendo mirando la pantalla.

Hay un pequeño punto rojo en la esquina del monitor. REC.

Está grabando esto.

Espera.

Si está grabando... ¿estará viéndome?

Bajo la mirada al escritorio. Hay un portátil elegante cerrado sobre el protector de cuero. Junto a él, un bloc de notas.

Me inclino y leo la primera página del bloc.

Es una lista.

1. Nutrición. Tiene bajo peso. 1800 calorías/día mínimo. 2. Ropa. Tirar todo lo del apartamento. Sustituir por seda/cachemira. Nada áspero contra su piel. 3. Material de arte. Encargar los óleos que le gustan. Los caros. 4. El Padre. Localizarlo. Que sufra.

Leo la última línea otra vez. Que sufra.

Le prometió a mi padre que podría marcharse. Mintió.

Un sonido repentino atraviesa el silencio del ático.

Ding.

El timbre del ascensor.

Suave, melódico y aterrador.

Ha llegado.

Me quedo paralizada. Estoy en la única habitación donde no debería estar. La puerta estaba cerrada con llave por algo. La llave... la llave era una prueba.

Y la he suspendido.

Oigo pasos pesados sobre el suelo de hormigón del pasillo. Lentos. Deliberados.

—¿Ivy?

Su voz es profunda, resuena por el apartamento. Suena distinta a la de anoche. Menos monstruosa. Más... doméstica. Lo cual, de algún modo, lo hace peor.

No puedo moverme. Estoy atrapada en el despacho, de pie frente al muro de mi vida robada.

Los pasos se acercan. Camina hacia la cocina. Va a ver el plato vacío. Va a buscarme.

Lo oigo detenerse.

Luego, los pasos cambian de dirección. Vienen por el pasillo corto. Hacia el despacho.

Lo sabe. Vio la puerta sin cerrar. O comprobó la cámara en el móvil antes de subir.

La puerta se abre del todo.

Silas está ahí.

Está imponente a la luz del día. Hoy lleva un traje gris marengo, confeccionado a la perfección. Lleva la corbata aflojada. Sostiene un maletín de cuero en una mano y una bolsa de papel de una panadería en la otra.

Parece un marido que vuelve del trabajo.

Salvo por sus ojos.

Su mirada se desliza de mí al muro de fotos que tengo detrás, y luego vuelve a mi rostro. No parece enfadado. No parece avergonzado.

Parece satisfecho.

Entra en la habitación y cierra la puerta tras de sí.

—Encontraste tu galería —dice con suavidad, dejando el maletín en una silla.

—¿Mi galería? —consigo articular con voz ahogada, gesticulando frenéticamente hacia el muro—. ¡Esto... esto es de psicópata! ¡Eres un acosador! ¡Llevas meses vigilándome!

—Seis meses, tres semanas y dos días —me corrige mientras rodea el escritorio.

Se apoya contra la caoba y cruza los brazos sobre el pecho. El movimiento tensa la tela de la camisa sobre los bíceps.

—Rebuscaste en mi basura —lo acuso, señalando el dibujo.

—Salvé tu arte —replica—. Tienes talento, Ivy. No deberías tirar tu trabajo solo porque no es perfecto. La perfección es aburrida.

Se aparta del escritorio y camina hacia mí. Retrocedo hasta chocar con el muro de corcho. Las chinchetas se me clavan en la espalda a través de la seda del pijama.

Se detiene a centímetros de mí. Alarga la mano y arranca una chincheta del muro, justo al lado de mi cabeza. Levanta la foto que tiene clavada.

Es una en la que estoy dormida en Navidad.

—¿Sabes por qué hice esta? —pregunta, y su voz desciende a un susurro ronco.

Niego con la cabeza, incapaz de hablar.

—Porque llorabas en sueños —dice—. Soñabas que estabas sola. Y quería atravesar la pantalla y despertarte. Quería decirte que no estabas sola. Que yo estaba ahí, contigo.

Vuelve a clavar la foto. Su mano se demora cerca de mi cara.

—Dejé la llave para ti —admite.

Parpadeo. —¿Qué?

—La dejé caer a propósito. Quería ver si eras lo bastante valiente para mirar —me recorre la mandíbula con el nudillo—. Quería que vieras la profundidad de mi devoción. Quiero que no haya secretos entre nosotros, Ivy. Esto...

Hace un gesto hacia el muro, hacia los cientos de momentos robados.

—...esto es lo mucho que te deseo. Lo mucho que te poseo. ¿Te asusta?

—Sí —susurro.

—Bien.

Se inclina y me roza la frente con los labios. Un beso casto, posesivo.

—El miedo te mantiene alerta. Ahora ven —me agarra la mano y entrelaza sus dedos con los míos—. Te he traído un cruasán. Y tenemos trabajo que hacer.

—¿Trabajo? —pregunto, tropezando cuando tira de mí hacia la puerta.

—Sí. Tenemos que tomarte las medidas para tu vestido de novia.

Clavo los talones en la alfombra.

—¿Mi... mi qué?

Se vuelve a mirarme, con sus ojos azules relucientes de oscura diversión.

—Nos vamos a casar, pajarito. Es la única forma de protegerte legalmente de los otros acreedores de tu padre. Y además...

Me saca de la habitación y cierra la puerta del santuario de mi vida pasada.

—...creo que «señora Vane» suena bien, ¿no te parece?