CAPÍTULO 7

EL VELO NEGRO

POV: IVY

Estoy sobre un pedestal.

Literalmente. Una pequeña plataforma circular cubierta de terciopelo en el centro del dormitorio de invitados.

—Tienes cintura de avispa, cariño —dice la estilista con la boca llena de alfileres.

Se llama Chloe. Tiene el pelo rubio platino, un traje pantalón rosa chillón y ni la menor idea de que está vistiendo a una rehén—.

El Sr. Vane dijo que eras menuda, pero Dios mío, eres como una muñequita de porcelana. Me da miedo romperte.

Ya estoy rota, pienso, pero no lo digo. Me limito a mirar mi reflejo en el espejo de cuerpo entero que trajo Chloe.

La mujer que me devuelve la mirada parece una desconocida.

Le han exfoliado, hidratado e iluminado la piel hasta hacerla brillar con una luminosidad antinatural.

Su cabello, normalmente una maraña encrespada de ondas color caramelo, ha sido domado hasta convertirlo en una cascada sedosa y brillante que le cae por la espalda, apartado del rostro con horquillas de perlas.

Sus labios están pintados de un tono baya oscuro, casi amoratado.

Y el vestido.

No es blanco.

—Es seda champán con una capa de encaje negro —parlotea Chloe mientras ajusta el dobladillo—. Dior vintage, adaptado. El Sr. Vane fue muy concreto. No quería blanco puro. Dijo que era... demasiado inocente.

Me estremezco. El vestido es impresionante, objetivamente.

Tiene un cuello alto victoriano que me ahoga suavemente con encaje, y mangas largas y ajustadas que terminan en punta sobre el dorso de mis manos.

El corpiño es tan ceñido que hace las veces de corsé y me mantiene erguida cuando lo único que quiero es derrumbarme.

Pero la espalda... la espalda está abierta. Una V profunda y pronunciada que deja al descubierto mi columna hasta el final. Me hace sentir expuesta. Vulnerable. Como si estuviera blindada por delante pero indefensa por detrás.

—Tiene un gusto excelente —dice Chloe, retrocediendo para admirar su trabajo—. La mayoría de los multimillonarios se limitan a darle carta blanca a un personal shopper. Pero él lo eligió en persona. Incluso envió las medidas. Debe quererte de verdad.

Miro mis ojeras, cuidadosamente disimuladas con corrector caro.

—Sí. Está obsesionado.

Chloe se ríe, convencida de que bromeo.

—Bueno, con esa cara, ¿quién no lo estaría? Eres una chica con suerte, Ivy. ¿Sabes cuántas mujeres en esta ciudad matarían por estar en tu lugar ahora mismo? Silas Vane es... bueno, es un rey.

—Y yo soy el tributo —susurro.

—¿Qué has dicho, cariño?

—Nada.

Bajo del pedestal con las piernas temblorosas.

—¿Ya es la hora?

Chloe mira el reloj.

—Cinco minutos. El juez se está preparando en el salón. O, supongo, en el Gran Salón. Esa habitación es más grande que todo mi bloque de pisos.

Me entrega un ramo. No son rosas. Son calas de un morado oscuro, casi negro, atadas con una cinta de terciopelo. Parecen flores de funeral.

—¿Lista? —pregunta, radiante.

Asiento, porque si hablo, podría vomitar.

Me conduce a la puerta. Siento que camino hacia el patíbulo.

El pasillo está en penumbra. Los cuadros de las paredes parecen observarme a nuestro paso. Llegamos al final del corredor, donde se abre el salón.

El sol se ha puesto. Los enormes ventanales del suelo al techo son ahora paredes de oscuridad que reflejan el interior del ático como espejos negros. Las luces de Manhattan titilan allá abajo, un millón de estrellas indiferentes.

Silas está esperando.

Está de pie frente a la chimenea, de espaldas a la pared de cristal. Se ha cambiado. Lleva un esmoquin negro que le sienta como una segunda piel, cortado para realzar la anchura de sus hombros y lo estrecho de su cintura. Parece letal. Elegante.

Cuando entro en la habitación, deja de hablar con el hombre que tiene al lado: el juez, un hombre calvo con un traje barato que parece nervioso.

Silas clava sus ojos en mí.

El aire de la habitación se vuelve de pronto demasiado escaso.

No sonríe. No parece feliz. Parece... hambriento.

Sus ojos azules me recorren, devorando cada centímetro de la seda, el encaje, la piel expuesta de mi cuello.

Se detienen en el collar de diamantes, que todavía llevo puesto.

Descansa sobre el cuello de encaje del vestido, una doble marca de propiedad.

Dejo de caminar. Siento los pies como si estuvieran encerrados en cemento.

Silas da un paso adelante. Cruza la habitación en tres largas zancadas, ignorando a todos los demás. Se detiene frente a mí, invadiendo mi espacio, y su aroma a sándalo e invierno me envuelve.

—Hermosa —murmura. No es un cumplido. Es una tasación.

Extiende la mano y me coloca un mechón suelto detrás de la oreja. Sus dedos rozan la piel sensible de mi cuello y una descarga eléctrica me recorre la columna.

—Estás temblando —observa en voz baja.

—Estoy aterrada —susurro.

—Bien. El miedo significa que estás prestando atención.

Me ofrece el brazo.

Lo miro. La tela de la chaqueta del esmoquin es lana fina. Debajo está el músculo que me inmovilizó contra la pared anoche. Debajo está el hombre que le arrancó un ojo a un mafioso ruso.

No tengo elección.

Poso la mano sobre su brazo. Sus músculos se tensan bajo mi tacto, duros e inflexibles.

Me conduce hasta la chimenea. El juez carraspea y se seca el sudor de la frente con un pañuelo. Luca está a un lado, haciendo de testigo. Lleva una pistola en una sobaquera, por encima de la camisa.

Una boda con armas. Qué apropiado.

—Estamos aquí reunidos —comienza el juez, con la voz ligeramente temblorosa— para unir a Silas Vane e Ivy Ross en santo matrimonio.

Santo. La palabra suena a blasfemia en esta habitación.

Dejo de escuchar las palabras. Me concentro en las llamas de gas que parpadean en la chimenea. Me concentro en mi reflejo en el cristal. Parezco un fantasma con este vestido. Una sombra atrapada en una telaraña.

Siento la mirada de Silas clavada en mi mejilla. Es pesada, física. No mira al juez. Me observa respirar.

—¿Acepta usted, Silas Vane, a esta mujer como su legítima esposa? ¿Para tenerla y poseerla, en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, hasta que la muerte los separe?

—Para tenerla y poseerla —repite Silas. Su voz es profunda, resuena en mi pecho. Enfatiza las palabras tener y poseer—. Sí, acepto.

El juez se vuelve hacia mí.

—¿Y acepta usted, Ivy Ross...?

Recita los votos. Suenan como una condena. Amar, honrar y obedecer. ¿Ha dicho obedecer? ¿O lo ha añadido mi mente?

—¿Ivy? —me apremia Silas. Su mano aprieta la mía. Una advertencia. Dilo.

Alzo la vista hacia él. La cicatriz que le atraviesa la ceja destaca a la luz del fuego.

—Yo... —se me quiebra la voz. Trago saliva para deshacer el nudo en la garganta—. Sí, acepto.

—Entonces, por el poder que me confiere el Estado de Nueva York... —el juez acelera, ansioso por terminar, ansioso por alejarse del depredador de esmoquin—. Los declaro marido y mujer.

Mira a Silas.

—Puede besar a la novia.

Silas se vuelve hacia mí por completo. Suelta mi brazo y me enmarca el rostro con ambas manos. Sus pulgares me recorren los pómulos. Sus palmas son cálidas, ásperas, posesivas.

—Mía —susurra, tan bajo que solo yo puedo oírlo.

Baja la cabeza.

Cierro los ojos. Me preparo para la violencia. Espero que me aplaste la boca, que me haga daño, que demuestre su dominio.

Pero el beso es... suave.

Sus labios rozan los míos, probando, tanteando. Es delicado, aterradoramente delicado. Una exploración lenta, lánguida, un paladeo del momento. Sabe a whisky y menta. Me besa como si fuera algo precioso. Como si fuera algo que ha esperado toda una vida para tocar.

Durante un segundo —solo un segundo— mi cuerpo me traiciona. Me inclino hacia él. Me abandono contra su pecho. Su calidez es un salvavidas en el frío gélido de mi miedo.

Entonces se aparta.

Tiene los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas, devorando el azul. Parece triunfante.

—Señora Vane —dice, probando el nombre.

Se vuelve hacia Luca.

—Paga al juez. Que todos se vayan.

—Sí, jefe.

—Espera —digo, y el pánico vuelve a aflorar mientras la realidad se impone. La ceremonia ha terminado. La barrera protectora de los desconocidos se desvanece—. ¿Dónde... dónde van?

—Se van, Ivy —dice Silas mientras me toma la mano de nuevo. Me acaricia con el pulgar el anillo de diamante negro—. El espectáculo ha terminado.

—Pero la cena... —balbuceo—. Dijiste que habría cena.

—Mentí.

Me atrae hacia él, me rodea la cintura con el brazo, sus dedos se extienden sobre la piel desnuda de mi espalda. Su tacto quema.

—No tengo hambre de comida.

El juez sale a toda prisa de la habitación como una rata asustada. Chloe, la estilista, ya se ha ido. Luca asiente una vez y desaparece en el ascensor.

Las puertas se cierran.

Estamos solos.

El ático está en silencio, salvo por el zumbido de la ciudad allá abajo y el crepitar del fuego.

Silas me mira. La máscara de civilidad que llevaba ante el juez cae por completo. Su expresión ahora es salvaje, primitiva, absolutamente aterradora.

—Estás impresionante con este vestido —dice, y su voz baja una octava—. Pero ya ha cumplido su propósito.

Da un paso hacia el pasillo que conduce al dormitorio principal. Me arrastra con él.

—¿Adónde vamos? —pregunto, clavando los talones en la alfombra, aunque sé que es inútil.

—A consumar nuestro matrimonio, esposa.

Se detiene y me levanta en brazos, al estilo nupcial. El ramo de lirios negros se me cae de la mano y aterriza en el suelo con un golpe sordo.

Le rodeo el cuello con los brazos instintivamente para no caer. Siento el latido constante y poderoso de su corazón contra mis costillas.

—Silas, por favor —susurro, enterrando el rostro en su chaqueta de esmoquin—. No estoy lista.

Me lleva por el pasillo, sus zancadas largas y decididas.

—Has estado lista durante meses —dice—. Simplemente no lo sabías.

Abre la puerta del dormitorio de una patada. Las sábanas de seda negra están abiertas, preparadas. Las luces de la ciudad proyectan largas sombras sobre la cama.

Se acerca y me deposita en el borde del colchón. Se coloca entre mis rodillas abiertas y se alza sobre mí.

Se lleva las manos a la corbata y empieza a deshacerla.

—Bienvenida a tu vida, Ivy —dice, arrojando la corbata al suelo—. Ya no hay vuelta atrás.

El sonido de su cremallera al bajar es lo más ruidoso del mundo.

Y por primera vez desde que me tomó, me doy cuenta de que la jaula no es solo este apartamento.

La jaula es él.

Y acaba de echar la llave.