CAPÍTULO 4

LA PURIFICACIÓN

POV: SILAS

El ascensor asciende en silencio.

Es un ascensor privado, accesible solo mediante mi escaneo biométrico, que pasa de largo los cincuenta pisos de oficinistas e inquilinos residenciales de abajo. Nos elevamos por encima de la inmundicia de la ciudad, dejando la mugre, el ruido y la desesperación en el pavimento, donde deben estar.

Ivy tiembla contra mi pecho.

No ha hablado desde que la metí en el coche.

Tampoco ha luchado. El estallido inicial de adrenalina que alimentó su intento de apuñalarme parece haberse consumido, dejando tras de sí un estado de shock vacío y tembloroso.

Se siente frágil en mis brazos, huesuda y demasiado delgada.

Noto cómo su omóplato se me clava en el bíceps a través de su fina camiseta de algodón.

Me enfurece.

No su debilidad —me gusta su debilidad. Su debilidad deja espacio a mi fuerza.

Lo que me enfurece es la causa de esa debilidad.

Pienso en Marcus Ross, llorando en el sótano de El Altar, y lamento haberle dado una muerte rápida.

Debería habérselo dejado a los rusos. Debería haberlo mantenido vivo el tiempo suficiente para matarlo de hambre como él la mató de hambre a ella.

Las puertas del ascensor se abren con un suave timbre melódico.

Mi ático ocupa toda la planta superior de la Torre Vane. Es una fortaleza de cristal, acero y mármol negro. Minimalista. Fría. Impenetrable. Los ventanales de suelo a techo ofrecen una vista panorámica de Manhattan, un océano resplandeciente de luces del que soy dueño de buena parte.

Salgo al vestíbulo. El aire aquí está climatizado, filtrado, con un ligero aroma a té blanco y ozono. Nada que ver con el olor a col hervida y moho de su edificio.

—Bájame —susurra Ivy. Le sale un graznido, seco y quebradizo.

La ignoro. Paso junto a la amplia sala de estar, junto a la cocina que jamás he usado, y me dirijo directamente a la suite principal.

—¡He dicho que me bajes! —Forcejea débilmente y me empuja el pecho.

—Ya casi llegamos —digo con calma. No la sujeto más fuerte; no hace falta. No tiene adónde ir.

Abro de una patada las puertas dobles de mi dormitorio. Es un espacio cavernoso, dominado por una cama enorme con sábanas de seda negra. Pero no me detengo ahí. La llevo al cuarto de baño.

Esta habitación es mi santuario. Paredes de pizarra oscura, suelo calefactado y una enorme bañera exenta tallada en un solo bloque de piedra volcánica. Se alza en el centro de la habitación como un altar de sacrificios.

Finalmente la bajo.

Sus pies descalzos tocan las cálidas baldosas de piedra. Se tambalea y se agarra al borde del tocador de mármol para sostenerse. Recorre la habitación con la mirada, los ojos saltando de la ducha de lluvia a la bañera, y luego al espejo que abarca toda la pared.

Parece un desastre. Tiene el pelo enredado, los ojos enrojecidos, y su ropa —vaqueros desteñidos y una camiseta con un agujero en el cuello— resulta ofensiva en este espacio. Lleva encima el polvo de su antigua vida. El olor del metro, el detergente barato, el miedo.

Necesito lavarlo.

Camino hacia la bañera y abro el grifo. El agua cae en cascada en el cuenco de piedra, humeante. Añado un tapón de aceite —rosa y sándalo. El aroma florece al instante, rico y embriagador, y se impone al aire viciado de la ciudad que se aferra a ella.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta, retrocediendo hasta que sus caderas chocan con el tocador. Se abraza a sí misma, a la defensiva.

—La bañera tiene que llenarse —digo, comprobando la temperatura con la mano. Perfecta. Lo bastante ardiente para quemar el pasado, pero no tanto como para dañar la piel.

Me vuelvo para mirarla de frente. Me quito el abrigo y lo cuelgo en el toallero. Luego me quito la chaqueta del traje y la doblo con cuidado. Me quito los gemelos, los dejo en la encimera, y me subo las mangas de la camisa blanca hasta los codos.

Tengo los antebrazos marcados de venas, los músculos se tensan mientras flexiono las manos. Veo que sus ojos siguen el movimiento. Está aterrorizada, pero mira. Siempre está mirando.

—Quítate la ropa —ordeno.

El aire abandona la habitación.

Ivy me mira fijamente, con la boca entreabierta. —¿Qué?

—Tu ropa —repito mientras me acerco—. Quítatela. Está sucia. No la quiero en mi cama.

—No voy a... no voy a desnudarme delante de ti —tartamudea, con el rostro teñido de un carmesí profundo y manchado—. Estás loco. No puedes simplemente secuestrarme y esperar que yo...

—No espero —interrumpo suavemente—. Tomo.

Me detengo a medio metro de ella. Me alzo sobre ella. Veo el pulso martilleándole en el cuello, justo debajo de los diamantes que le regalé. El colgante de la jaula de pájaros descansa en el hueco de su garganta y sube y baja con su respiración frenética.

—Tienes dos opciones, Ivy —digo con voz baja y razonable, como si estuviera explicando una simple transacción comercial—. Te desnudas, entras en la bañera y te lavas el hedor de ese tugurio en el que vivías. O te desnudo yo. Y si tengo que hacerlo...

Dejo la amenaza suspendida en el aire. Dejo que mis ojos se deslicen por su cuerpo, se detengan en la cinturilla de sus vaqueros, imaginen el sonido del denim al rasgarse.

—...no seré tan delicado como te gustaría.

Traga saliva. Veo el cálculo en sus ojos. Es inteligente. Sabe que no puede luchar contra mí. Sabe que soy más fuerte, más rápido y completamente desprovisto de la moral tras la que ella suele escudarse.

—Date la vuelta —susurra.

—No.

—Por favor —suplica, con las lágrimas brotándole de nuevo—. No me mires.

—Ya te he visto —miento. No la he visto desnuda. En realidad, no. Las cámaras de su apartamento no cubrían el baño. He visto contornos. He visto indicios. Pero no la he visto a ella.

—Quiero ver lo que he comprado —digo con crueldad.

Son las palabras equivocadas, o las correctas, según el objetivo. Le quiebra el espíritu lo justo. Aprieta los ojos con fuerza y una lágrima le surca la mugre de la mejilla.

Con manos temblorosas, lleva las manos al dobladillo de la camiseta.

Observo sin parpadear.

Se quita la camiseta por la cabeza y la deja caer al suelo.

Lleva un sujetador desparejado. Algodón gris, deshilachado en el tirante. Parece viejo. Parece pobreza. Pero la piel debajo...

Se me corta la respiración.

Es luminosa. Piel pálida y cremosa que parece no haber visto nunca el sol. Pero está demasiado delgada. Puedo contarle las costillas. Tiene un moretón en la cadera, amarillo y ya casi borrado, probablemente de golpearse con los muebles en aquel apartamento tan estrecho.

Se desabrocha los vaqueros. La cremallera sisea. Se los baja contoneándose, sale de ellos y los aparta de una patada. Se queda en el sujetador gris y unas sencillas bragas blancas.

—Todo —digo.

Deja escapar un gemido ahogado, pero lleva las manos atrás y se desabrocha el sujetador. Cae. Sus pechos son pequeños, perfectos, con los pezones endurecidos por el frío y el miedo.

Engancha los pulgares en las bragas y se las baja.

Cuando sale de ellas, intenta cubrirse con las manos, se encoge sobre sí misma, intenta desaparecer.

—Métete en el agua —ordeno, con la voz más áspera de lo que pretendía. Mi polla presiona contra los pantalones, una exigencia dolorosa y palpitante. Quiero tocarla. Quiero marcarla. Pero todavía no.

Se mete a toda prisa en la bañera y se hunde en el agua humeante hasta que le llega a la barbilla. El agua se vuelve ligeramente turbia, con el aceite arremolinándose a su alrededor. Se lleva las rodillas al pecho para ocultarme el cuerpo.

Camino hasta el borde de la bañera y cojo la esponja y la pastilla de jabón francés.

—Incorpórate —digo.

—Puedo hacerlo yo sola —espeta, aunque le castañetean los dientes.

—No te he preguntado si podías. —Me arrodillo junto a la bañera, ignorando la humedad que se filtra en mis pantalones de vestir—. Incorpórate, Ivy. No me obligues a sacarte a la fuerza.

Me fulmina con la mirada —una chispa de fuego que quiero avivar hasta convertirla en un infierno—, pero obedece. Despliega las piernas y se incorpora. El agua le baja hasta la cintura y deja su torso al descubierto.

Enjabono la esponja. El olor a rosas llena el pequeño espacio entre nosotros.

Extiendo la mano y le paso la esponja por el hombro.

Se estremece violentamente y el agua salpica por el borde de la bañera.

—Tranquila —murmuro—. No voy a hacerte daño.

—Ya me lo has hecho —susurra.

Hago caso omiso. Empiezo a frotar.

Empiezo por el cuello, rodeando el collar de diamantes. No se lo quito. Lavo alrededor. Se queda donde está.

Paso a los hombros, frotando para borrar el peso invisible de las deudas de su padre. Le lavo los brazos, los codos, las muñecas. Mis movimientos son metódicos, pesados. Reclamo cada centímetro de piel que toco.

Paso la esponja por su pecho. Contiene la respiración. Le lavo los pechos y mi mano le roza la piel sensible. Tiembla; los pezones reaccionan al instante a la fricción. Finjo no darme cuenta, pero mis ojos devoran lo que ven.

—Levanta los brazos —digo.

Obedece como una muñeca. Le lavo los costados, recorriendo la línea de las costillas. Frunzo el ceño al ver lo marcados que tiene los huesos.

—Voy a engordarte —murmuro, más para mí que para ella—. Pareces hecha de cristal.

—No tengo hambre —dice hosca.

—Ya la tendrás.

Dejo caer la esponja en el agua y cojo el champú.

—Échate hacia atrás.

Duda, pero luego echa la cabeza hacia atrás contra el borde de la bañera de piedra. El cabello le flota en el agua como un halo oscuro.

Vierto agua tibia sobre su cabello mientras le sostengo la nuca con mi mano grande. Su cráneo me parece delicado entre mis dedos. Un apretón y podría aplastarla. Pero soy infinitamente delicado.

Le masajeo el champú en el cuero cabelludo. Mis dedos se hunden, profundos y lentos. Le observo el rostro. Tiene los ojos cerrados. La tensión va abandonando poco a poco sus hombros. El calor del agua y el ritmo de mis manos la van sumiendo en un trance.

Esto es intimidad. Esto es lo que confesó desear. Que la cuiden. Que le quiten la capacidad de elegir.

—¿Te gusta? —pregunto con voz grave y ronca.

Abre los ojos con un aleteo. Los tiene nublados, confusos. Por un segundo, olvida que me odia.

—Sí —susurra.

Esa única palabra me golpea como una droga.

Le aclaro el cabello; el agua sale limpia.

—Levántate.

El hechizo se rompe. Se pone rígida.

—Silas...

Es la primera vez que usa mi nombre. Suena bien en sus labios.

—Levántate, Ivy.

Se levanta. El agua le cae en cascada por el cuerpo, reluciente sobre su piel. Es una diosa que emerge de las profundidades. La miro, la miro de verdad. La curva de sus caderas. El triángulo oscuro entre sus piernas. El temblor de sus muslos.

Cojo una toalla blanca y mullida del calentador y me levanto. La envuelvo con ella y la atraigo hacia mí.

No la seco de inmediato. Solo la sostengo. Mis brazos rodean la toalla y la atrapan contra mi cuerpo. Mi camisa mojada se me pega al pecho, empapada hasta la piel, pero no me importa.

Apoya la frente contra mi pecho. Está exhausta. El bajón de adrenalina la golpea con fuerza.

—¿Por qué yo? —pregunta con la voz ahogada contra mi camisa—. De todas las personas en la ciudad... ¿por qué yo?

Apoyo la barbilla sobre su cabeza mojada.

—Porque eras la única que me devolvía la mirada —digo.

La seco frotándole los brazos y las piernas con la toalla. Luego la llevo al dormitorio.

Voy al vestidor —una habitación más grande que todo su apartamento— y abro un cajón. Saco un pijama de seda. Azul medianoche.

Lo lanzo sobre la cama.

—Póntelo.

Lo recoge y frota la tela entre los dedos. Mira la etiqueta. Es italiana.

Se lo pone. La camisa se abrocha por delante. El pantalón lleva cordón.

Se queda inmóvil al atarse el cordón.

—Me queda bien —dice con voz hueca.

—Por supuesto que te queda bien.

Me mira; el horror vuelve a asomar en sus ojos. —¿Cómo? ¿Cómo sabes mi talla? Nunca se lo dije a nadie... Compro todo de segunda mano...

—Tengo tu historial médico —digo mientras me desabrocho los puños mojados—. Sé tu altura, tu peso, tu grupo sanguíneo. Sé que eres alérgica a la penicilina. Sé que te rompiste la muñeca izquierda a los siete años al caerte de un columpio.

Avanzo hacia ella, obligándola a retroceder hasta que sus piernas chocan con el borde del colchón.

—Sé que prefieres los tampones a las compresas, pero compras la marca genérica barata que pierde. Te compré unos de algodón orgánico. Están en el armario del baño.

Se le demuda el rostro. Parece que va a vomitar.

—Eso es... eso es enfermizo —susurra—. Eres un monstruo.

—Soy meticuloso —la corrijo.

Le empujo los hombros con suavidad. Se desploma sobre la cama, demasiado débil para resistirse.

Le subo el edredón y la arropo. La estoy arropando como a una niña, después de secuestrarla y desnudarla. La dicotomía alimenta la oscuridad de mi alma.

—Duerme, Ivy —digo—. Mañana te espera un día importante.

—¿Qué pasa mañana? —pregunta, aferrándose al edredón hasta el mentón.

—Mañana establecemos las reglas.

Me dirijo a la puerta.

—¿Silas?

Me detengo con la mano en el pomo. Miro hacia atrás. Parece diminuta en la cama enorme, engullida por la seda negra.

—¿Está cerrada la puerta? —pregunta.

Miro el teclado de la pared. La luz roja parpadea.

—Desde fuera —digo—. No puedes salir, Ivy. Los ascensores solo responden a mis huellas. Las escaleras tienen alarma. Las ventanas son de cristal blindado.

—Así que soy una prisionera.

—Eres una invitada que no puede marcharse —digo—. Acostúmbrate a las vistas, pajarito. Esta es tu jaula ahora.

Apago las luces y sumo la habitación en la oscuridad, salvo por las luces de la ciudad que brillan al otro lado de los ventanales.

—Buenas noches.

Cierro la puerta. El cerrojo magnético se activa con un chasquido seco.

Me quedo en el pasillo un momento, escuchando. Espero el grito. Espero el llanto.

Pero solo hay silencio.

No está llorando. Se está adaptando.

Sonrío mientras toco la mancha húmeda en mi camisa, donde su rostro se apoyaba contra mi corazón.

Buena chica.