CAPÍTULO 3

EL MONSTRUO EN EL DORMITORIO

POV: IVY

El sueño es siempre el mismo.

Corro por un bosque de árboles negros, sus ramas esqueléticas y afiladas, arañando mi ropa como dedos desesperados. El suelo es barro, un barro espeso y absorbente que huele a cobre y podredumbre. No puedo respirar. Los pulmones me arden con el esfuerzo, clamando por un oxígeno que no llega.

No sé de qué huyo, pero puedo oírlo. Un golpeteo bajo y rítmico detrás de mí. Pasos pesados. Deliberados. Sin prisa.

Tropiezo. El barro engulle mis manos, frío y viscoso. Intento levantarme, pero una sombra cae sobre mí y bloquea la pálida y enfermiza luna.

Me despierto con un jadeo y me incorporo de golpe en la cama.

El corazón me golpea las costillas, un ritmo frenético y magullado que hace eco del terror de la pesadilla. Me llevo una mano al pecho, intentando que el aire entre en mis pulmones. Tengo la piel húmeda de sudor frío, la camiseta se me pega incómodamente a la espalda.

Solo fue un sueño.

Cierro los ojos con fuerza y cuento hacia atrás desde diez. Un mecanismo de afrontamiento que mi terapeuta me sugirió hace años, cuando murió mi madre y empezaron los ataques de ansiedad. Diez. Nueve. Ocho.

Respiro hondo e inhalo el aroma familiar de mi apartamento. Vainilla. Papel viejo.

Y... algo más.

Abro los ojos de golpe.

El aire ha cambiado de nuevo. Es más pesado, cargado de electricidad estática, como la atmósfera justo antes de un rayo. El silencio en la habitación no está vacío; es expectante.

Me llevo la mano a la garganta. El metal frío del collar con la jaula de pájaros sigue ahí. Me quedé dormida con él puesto. No pude obligarme a quitármelo. Me parecía mal hacerlo, como quitarse un anillo de bodas que no había aceptado llevar pero que no podía rechazar.

Giro lentamente la cabeza hacia la ventana.

Las persianas están bajadas, tal como las dejé. El nuevo cerrojo industrial está puesto. La habitación está bañada en el débil resplandor naranja de las farolas que se filtra a través de las lamas y crea franjas de sombra sobre las tablas del suelo.

Todo parece normal.

Pero se me eriza la piel. El fino vello de los brazos se me levanta, una advertencia instintiva que precede al lenguaje.

Corre.

Aparto el edredón de las piernas. Necesito un arma. No tengo pistola —esto es Nueva York y soy una estudiante sin dinero—, pero tengo mis materiales de arte.

Me deslizo fuera de la cama, los pies descalzos silenciosos sobre la madera fría.

Miro hacia el escritorio, al otro lado de la habitación.

El cúter está allí, sobre el cuaderno de bocetos.

Es pequeño, pero la cuchilla está nueva.

Puede cortar lienzo y cartulina como si fueran mantequilla. También puede cortar piel.

Doy un paso hacia el escritorio.

Clic.

El sonido es suave, mecánico, y viene de la puerta principal.

Me quedo paralizada. La sangre se me convierte en agua helada en las venas.

No ha sido un golpe. Ha sido el sonido del cerrojo al deslizarse hacia atrás.

Observo, paralizada, cómo el pomo de la puerta gira. Lentamente. Deliberadamente. No es el movimiento agitado y frenético de un drogadicto intentando entrar. Es el giro suave y confiado de alguien que tiene llave.

Pero nadie tiene llave. Ni el encargado. Ni mi padre. Solo yo.

La puerta se abre.

Una sombra llena el marco.

Es enorme. Ese es mi primer pensamiento coherente. Ocupa todo el umbral, sus hombros casi rozan los lados. Está a contraluz por la parpadeante luz halógena del pasillo, lo que lo convierte en una silueta de pura e imponente oscuridad.

Entra.

Cierra la puerta tras de sí y echa la llave. Clic. El sonido es definitivo. Como la tapa de un ataúd al cerrarse de golpe.

—¿Quién eres? —Mi voz es un graznido patético, apenas un susurro.

No responde de inmediato. Se queda ahí, ajustándose los puños de la chaqueta.

Está vestido de forma impecable: un traje negro de tres piezas que parece costar más que todo este edificio.

Un abrigo largo color carbón le cuelga de los hombros.

Parece un rey que se equivocó de camino y acabó en los barrios bajos.

Luego entra en la franja de luz de la ventana, y veo su rostro.

Dejo de respirar.

Es hermoso. Aterradoramente, dolorosamente hermoso. Pómulos altos y afilados que parecen tallados en mármol. Una mandíbula tan fuerte que parece agresiva. Tiene el cabello oscuro, peinado hacia atrás con severa precisión, pero un solo mechón se le ha soltado sobre la frente.

Pero son sus ojos los que me clavan en el sitio. Son oscuros, vacíos sin fondo, y arden con un fuego azul y frío que parece desnudarme aquí mismo, en mitad de mi dormitorio.

Y hay una cicatriz. Una fina línea blanca y dentada que le atraviesa la ceja izquierda y estropea la perfección lo justo para hacerlo peligroso.

—Hola, Ivy —dice.

Su voz es profunda, un retumbo de barítono que siento en el estómago. Vibra a través de las tablas del suelo, a través de las plantas de los pies, y se asienta entre mis muslos.

Sabe mi nombre.

—Vete —digo, intentando dar fuerza a mi voz, pero retrocedo hacia el escritorio—. Gritaré. Te juro por Dios que gritaré.

Inclina la cabeza y me observa con la atención depredadora de un lobo que observa a un conejo. No parece preocupado. Parece... divertido.

—Puedes gritar —dice con calma mientras da un paso adelante. Sus movimientos son fluidos, depredadores—. Pero nadie va a venir. El edificio está vacío, Ivy. Lo compré hace una hora.

La espalda me golpea contra el borde del escritorio. Busco a tientas detrás de mí y los dedos se me cierran alrededor del mango de metal frío del cúter.

—¿Com... compraste el edificio? —Lo absurdo de la situación me marea.

—Me gusta la privacidad —dice simplemente—. Y no me gusta compartir mis cosas.

Mis cosas.

Está hablando de mí.

—No soy una cosa —replico bruscamente; la adrenalina por fin vence al shock—. Y no soy tuya.

Saco el cuchillo que llevo a la espalda y lo sostengo frente a mí con mano temblorosa. La hoja capta la luz, una pequeña amenaza plateada contra un gigante.

Se detiene. Mira el cuchillo y luego me mira a los ojos. Una sonrisa lenta y oscura se extiende por sus labios. No es una sonrisa agradable. Es la sonrisa del diablo cuando descubre que quieres jugar.

—Cuidado, pajarito —ronronea—. Podrías cortarte.

—¡Atrás! —grito—. ¡Lo digo en serio! ¡Te mataré!

—Lo dudo.

Se mueve.

Salva la distancia entre nosotros en un borrón de movimiento que desafía su tamaño. Hace un segundo estaba a metro y medio; ahora está justo frente a mí.

Lanzo una cuchillada al aire, hacia su cara, su pecho, lo que sea.

Me atrapa la muñeca en pleno giro.

Su agarre es como el hierro. Inflexible. Doloroso. Me detiene el brazo sin esfuerzo y me tuerce la muñeca lo justo para obligarme a abrir los dedos. El cuchillo cae al suelo, inútil.

No me suelta. Me inmoviliza la muñeca contra la pared, por encima de mi cabeza. Su cuerpo choca contra el mío y me atrapa entre el escritorio y su cuerpo duro e inflexible.

Jadeo; el golpe me ha dejado sin aire. El contacto es eléctrico. Siento su calor a través de la ropa, el muro sólido de músculo bajo la lana cara de su abrigo. Huele a aire invernal, tabaco caro, sándalo... y a algo metálico. Algo penetrante.

Sangre.

Bajo la mirada y veo una pequeña salpicadura oscura en el puño blanco de su camisa.

—Estás... estás sangrando —susurro con los ojos muy abiertos.

—No es mi sangre —murmura mientras se inclina. Su rostro está a centímetros del mío. Siento su aliento en la mejilla, caliente, con olor a menta.

—¿Quién eres? —pregunto de nuevo; las lágrimas me escuecen en los ojos—. ¿Qué quieres?

Me suelta la muñeca, pero mantiene la mano plantada en la pared junto a mi cabeza, acorralándome. Extiende la otra mano —una mano grande, enfundada en un guante de cuero— y me recorre la línea de la mandíbula. El cuero es fresco y suave contra mi piel.

Baja la mano y me roza con el pulgar el pulso de la garganta, donde descansan los diamantes del collar.

—Te queda bien —dice en voz baja, sin hacer caso a mi pregunta—. Sabía que te quedaría bien. Tienes el cuello perfecto. Largo. Elegante. Vulnerable.

Me estremezco; una mezcla de repulsión y un calor oscuro y retorcido se retuerce en mi vientre.

—Llévatelo. Llévatelo y vete.

—No hago regalos para luego recuperarlos, Ivy.

Se acerca más; su nariz me roza el pelo. Inhala profundamente, como si quisiera grabar mi olor en la memoria.

—Vainilla y miedo. Mi combinación favorita.

—Por favor —gimoteo—. Solo dime qué quieres. ¿Dinero? No tengo. Mi padre...

—Tu padre —me interrumpe con voz endurecida. La temperatura de la habitación parece bajar—. Tu padre es la razón de que esté aquí.

Se me revuelve el estómago.

—¿Le... le pidió dinero prestado?

—Algo así.

Silas —no sé cómo se llama, pero mi mente grita Depredador— se aparta un poco para mirarme a los ojos.

—Tenía una deuda. Una deuda muy grande con hombres muy peligrosos. Rusos.

—Yo... no puedo pagarte —balbuceo—. No tengo nada.

—Él tampoco tenía el dinero —dice—. Así que ofreció un intercambio.

Hace una pausa y deja que el silencio se extienda, que el horror cale antes de pronunciar siquiera las palabras.

—¿Qué intercambio? —susurro, aunque creo que ya lo sé. Creo que siempre he sabido que mi padre me vendería si el precio era el adecuado.

—Tú —dice. La palabra es un mazazo—. Te vendió, Ivy. A los rusos. Para que saldaras su deuda con tu cuerpo.

La habitación da vueltas. Manchas negras bailan ante mis ojos.

—No. No, él no haría eso. Me quiere. Está enfermo, pero me quiere.

—Se quiere a sí mismo —me corrige el extraño con voz desprovista de piedad—. Quiere la botella y las cartas más de lo que jamás te ha querido a ti. Iba a dejar que te llevaran a Dubái. Que te convirtieran en una puta.

Un sollozo me desgarra la garganta. Las piernas me fallan, pero su cuerpo me sostiene y me mantiene apretada contra la pared.

—Pero no te preocupes —continúa mientras me acaricia la mejilla con el pulgar y me seca una lágrima—. No dejé que te llevaran.

—¿Me... me salvaste? —Lo miro en busca de un destello de bondad en esos ojos fríos y azules.

—¿Salvarte? —suelta una risa sombría—. No. Pujé más que ellos.

Se inclina hasta rozarme el oído con los labios.

—Compré la deuda, Ivy. Te compré a ti.

Le empujo el pecho; el pánico me estalla dentro como una granada.

—¡No! ¡No puedes comprar a una persona! ¡Esto no... esto es una locura! ¡Voy a llamar a la policía!

Intento escabullirme por debajo de su brazo, pero me atrapa sin esfuerzo. Me hace girar y me aprieta la espalda contra su pecho, cruza los brazos sobre los míos y se convierte en una camisa de fuerza humana.

—La policía trabaja para mí —me susurra contra el pelo—. Todo el mundo trabaja para mí. No va a venir nadie a ayudarte, Ivy. Tu padre se ha ido. Han rescindido tu contrato de alquiler. Tu vida, tal como la conocías, terminó en el momento en que crucé esa puerta.

—¡Suéltame! —grito, debatiéndome contra él. Pateo hacia atrás y mi talón le da en la espinilla.

Ni siquiera se inmuta. Solo aprieta más, expulsándome el aire de los pulmones hasta que jadeo.

—Lucha contra mí —gruñe, y oigo la excitación en su voz—. Dios, me encanta cuando luchas. Hace que doblegarte sea mucho más dulce.

Me levanta del suelo sin esfuerzo. Mis pies cuelgan inútilmente en el aire.

—¿Adónde me llevas? —grito, con la histeria arañándome la garganta.

—A casa —dice.

Camina hacia la puerta, cargándome como si no pesara nada.

—¡Mis cosas! —protesto débilmente, volviendo la vista hacia mi diminuto y patético apartamento. Mi cuaderno de bocetos. La foto de mi madre en la mesita de noche—. ¡Necesito mis cosas!

—No necesitas nada —dice, saliendo al pasillo—. Yo te daré todo lo que necesites.

Cierra la puerta de una patada detrás de nosotros.

El pasillo está vacío. Escaleras abajo, oigo el débil sonido de un motor al ralentí.

Dejo de luchar. No porque quiera, sino porque la conmoción por fin me está venciendo. Mi cuerpo se queda laxo en sus brazos. Apoyo la cabeza contra la lana de su abrigo, escuchando el latido constante y poderoso de su corazón.

Es un ritmo lento. Calmado. Ajeno al hecho de que está secuestrando a una mujer en mitad de la noche.

Huele a sangre y a seguridad. La contradicción me da ganas de vomitar. Y de acurrucarme más cerca.

Llegamos al pie de las escaleras. El aire frío de la noche me golpea la cara cuando empuja la puerta principal.

Un enorme coche negro espera junto al bordillo. Un hombre trajeado sostiene abierta la puerta trasera. No parece sorprendido de ver a su jefe cargando a una chica en pijama. Solo asiente.

—Bienvenida a casa, señorita Ross —dice el conductor.

Silas me deposita en el asiento trasero. El cuero es suave, está caliente. Huele a él.

Se desliza a mi lado, la puerta se cierra con un golpe sordo y nos encierra dentro. El seguro se activa.

Me encojo contra la puerta del otro lado, abrazándome las rodillas contra el pecho. Lo miro. Se está ajustando los gemelos, perfectamente sereno, como si esto fuera solo una reunión de negocios.

Gira la cabeza lentamente hasta encontrar mis ojos. Las luces de la calle proyectan sombras sobre su rostro, y la cicatriz que le atraviesa la ceja parece más profunda, más oscura.

—Deja de temblar, Ivy —dice con suavidad.

Extiende la mano y cubre la mía con la suya. Ya no lleva el guante. Su piel es cálida, áspera, callosa. Su pulgar me acaricia los nudillos con un ritmo tranquilizador y posesivo.

—Ahora estás a salvo —promete.

—Soy una prisionera —susurro con la voz temblorosa.

Sonríe. Una sonrisa genuina y aterradora que le ilumina los ojos.

—Es lo mismo, pajarito.

El coche se aleja del bordillo y se funde en la oscuridad de la ciudad, llevándome lejos de todo lo que he conocido, adentrándome en el abismo del hombre sentado a mi lado.