CAPÍTULO 2

EL DIABLO EN EL BANCO

POV: SILAS

La llama de mi encendedor parpadea, una bailarina diminuta e inquieta que se refleja en el cristal tintado de la ventanilla. Cierro la tapa de golpe, sofocando el fuego, y vuelvo a abrirla.

El chasquido metálico del encendedor. Un breve destello de fuego. Oscuridad.

Un ritmo que acompaña el latido lento y pesado de mi corazón.

En el cuarto piso, la luz del apartamento 4B se apaga.

Una sonrisa sombría y satisfecha me curva la comisura de los labios.

No se lo quitó. Lo habría visto. Tengo ojos en todas partes, pero ahora mismo no necesitaba cámaras para saber lo que Ivy Ross estaba haciendo.

Podía sentirlo. Podía sentir el momento en que se rindió al peso de los diamantes en su garganta.

Podía sentir el cambio en el aire cuando se tocó, invocando al fantasma de la habitación.

Tuya, susurró.

Lo oí. No con mis oídos —estoy cuatro pisos más abajo, encerrado en acero reforzado y cristal antibalas—, pero lo oí en mi sangre. Rugió por mis venas, un himno oscuro y posesivo.

Ella cree que tiene miedo. Cree que está confundida. Pero la verdad es más simple, más fea. Ivy es igual que yo. Anhela la jaula. Solo necesitaba que alguien le construyera una lo bastante bonita.

Mi teléfono vibra en el bolsillo interior de la chaqueta. Lo ignoro. Aún no estoy listo para irme. Quiero saborear esta sensación: saber que, por primera vez en los seis meses que llevo observándola, por fin reconoció mi existencia. No huyó. No gritó. Aceptó el regalo.

Aceptó el collar.

El teléfono vuelve a vibrar. Persistente. Molesto.

Lo saco; la pantalla ilumina el interior lleno de cicatrices del Rolls-Royce. El nombre en la pantalla: LUCA.

Deslizo el pulgar por la pantalla. —Habla.

—Tenemos un problema en El Altar —la voz de Luca es tensa, cortante. Sabe que no debe llamarme a menos que haya sangre derramada o dinero perdido.

—Define problema —digo mientras mis ojos regresan a su ventana oscura. La imagino acurrucada en esa cama estrecha, el colgante de la jaula reposando sobre su pulso. Me pregunto si el metal ya se habrá calentado con el calor de su piel.

—Es Marcus —dice Luca.

Aprieto el teléfono con fuerza; el cuero de los guantes cruje.

—¿Su padre?

—Sí. Está aquí. Y no viene solo. Está con los hermanos Sokolov. Están armando jaleo, Silas. Hablan de garantías.

La temperatura en el coche parece bajar diez grados. El calor posesivo que me llenaba el pecho hace un momento se cristaliza en hielo. Hielo afilado, dentado, letal.

Marcus Ross. El ludópata. El alcohólico. El hombre que dilapidó la fortuna familiar y dejó a su hija pasando hambre en un apartamento infestado de ratas mientras él perseguía su próximo subidón.

—No los dejes salir —ordeno con voz grave—. Ponlos en la Sala Roja. Voy para allá.

—Entendido.

Cuelgo y arrojo el teléfono al asiento del copiloto.

Miro su ventana una última vez. Duerme bien, pajarito, pienso. Porque mañana tu mundo arderá.

Meto la marcha, el motor ronronea como una bestia contenida, y me alejo del bordillo.

El Altar no es una iglesia, aunque mucha gente viene aquí a rezar.

Es un club clandestino exclusivo en el Meatpacking District, un lugar donde la élite de la ciudad viene a entregarse a pecados que finge condenar a la luz del día. Pesadas cortinas de terciopelo, lámparas de araña con luz tenue y música que palpita como una jaqueca. Es mi reino. Mi santuario.

Paso de largo la seguridad de la entrada trasera. Los guardias asienten y apartan la mirada con respeto. Conocen mi estado de ánimo. Pueden oler la violencia que llevo encima.

No me detengo en la barra. No me detengo a saludar a los políticos que esnifan rayas de las tetas de las putas en los reservados VIP. Voy directo al ascensor que exige escáner biométrico.

Abajo.

El sótano está insonorizado. El aire aquí es diferente: estéril, huele a lejía y cobre. Aquí es donde se hacen los negocios de verdad. Aquí es donde se saldan las deudas.

Luca me espera junto a la pesada puerta de acero de la Sala 3. Es mi segundo, un hombre que parece modelo de catálogo pero mata con la eficiencia de una máquina. Me tiende una toalla.

—Están dentro —dice—. Marcus está llorando. Los rusos están... impacientes.

—¿Lo han tocado?

—No. Los hemos mantenido separados. Pero, Silas... tienes que oír lo que ofrecen.

Cojo la toalla, aunque tengo las manos limpias. Costumbre. —Ábrela.

Luca empuja la puerta.

La sala es de un blanco impoluto. Suelo de baldosas, un desagüe en el centro, una única mesa de metal. Marcus Ross está atado con bridas a una silla a la izquierda. Está hecho un desastre: sudoroso, temblando, el traje caro manchado de vómito.

A la derecha, apoyados contra la pared, hay dos hombres. Los Sokolov. Alexei y Dmitri. Matones de poca monta de la Bratva rusa. Grandes, ruidosos y estúpidos. Una combinación peligrosa.

—Vane —gruñe Alexei, apartándose de la pared—. Ya era jodida hora. Estábamos a punto de empezar a trinchar a este cerdo.

Lo ignoro. Camino hacia la mesa de metal y me quito los guantes de cuero con parsimonia, dedo a dedo. Los coloco con cuidado junto a la bandeja de instrumentos quirúrgicos.

—Caballeros —digo con voz suave, desprovista de emoción—. Están en mi casa. Aquí no son ustedes quienes dictan los tiempos.

Vuelvo la mirada hacia Marcus.

Se estremece como si lo hubiera golpeado. —Silas... Sr. Vane. Por favor. Ya se lo dije. Les dije que usted respondería por mí. Les dije que somos socios.

—¿Socios? —Alzo una ceja—. No sabía que prestarle cincuenta mil hace seis meses nos convirtiera en socios, Marcus. Creía que eso lo convertía en deudor.

—¡Tengo el dinero! —balbucea Marcus, con la mirada saltando de los rusos a mí—. Bueno, no en efectivo. Pero activos. Tengo activos.

Alexei suelta una carcajada áspera, como un ladrido. —No tiene una mierda. Eso es lo que tiene. Nos debe doscientos de los grandes, Vane. Y pretende pagarnos con promesas.

—No son promesas —chilla Marcus—. Carne. Les dije. Tengo... tengo una hija.

La habitación queda en silencio.

El silencio no es pacífico. Es ese silencio denso, hermético, que precede a una explosión.

Me quedo inmóvil. Mi mano se suspende sobre un bisturí en la bandeja.

—Repite eso —digo.

Marcus traga saliva con dificultad; el sudor le gotea de la nariz.

Cree ver una tabla de salvación. Cree que está negociando.

—Ivy. Es... es hermosa. Veintidós años. Virgen, hasta donde sé.

Limpia. Inteligente. Estudia en Parsons.

Vale mucho más que doscientos mil. Pueden.

.. pueden quedársela. Adiestrarla. Venderla. Lo que sea.

Mira a los rusos, desesperado. —Es mercancía de primera. La mantuve alejada de todo esto. Es pura.

Pura.

La palabra queda suspendida en el aire, mancillada por la inmundicia de su boca.

La está vendiendo.

Mi Ivy. La chica que susurra a los fantasmas en la oscuridad. La chica cuyo reflejo marqué a fuego. La está canjeando como si fuera un coche usado para saldar una deuda de juego con dos rusos de poca monta.

Una neblina roja invade mi visión periférica, como lo que ocurrió en el confesionario, pero esto es más frío. Más preciso.

—Estás ofreciendo a tu hija —aclaro mientras cojo el bisturí. La luz destella en el acero quirúrgico—. Para saldar tu deuda con la Bratva.

—¡Sí! —Marcus asiente frenéticamente—. Alexei dijo que la aceptarían. Es un intercambio justo, ¿no? Una vida por una vida.

Me vuelvo hacia Alexei. —¿Es verdad? ¿La aceptarías?

Alexei se encoge de hombros con una sonrisa burlona. —¿Por qué no? ¿Una americana guapa? Podríamos divertirnos con ella unas semanas, domarla, y después mandarla a las casas de Dubái. Recuperaríamos el dinero en un mes.

Domarla.

Mandarla.

Dubái.

Asiento lentamente. —Ya veo.

Me muevo tan rápido que ni siquiera parece movimiento.

Doy un paso adelante y clavo el bisturí en el ojo de Alexei.

Grita —un sonido gutural, húmedo, que resuena en las paredes de azulejos—. No lo suelto. Giro el mango, secciono el nervio óptico, hundo la hoja en la masa cerebral. Cae de rodillas entre convulsiones, arañándose la cara.

Dmitri ruge y echa mano a la cintura, pero Luca es más rápido. Dos disparos, el chasquido seco y letal de las armas con silenciador en el espacio cerrado.

Dmitri cae desplomado, con un agujero en la frente y otro en la garganta.

Alexei deja de convulsionar. Se desploma en el suelo, muerto, con el bisturí todavía clavado en la cuenca como una antena grotesca.

La habitación vuelve a quedar en silencio, salvo por el pitido en mis oídos y los sollozos entrecortados de Marcus.

Saco un pañuelo del bolsillo y me limpio una salpicadura de sangre de la mejilla. Contemplo los cuerpos. Qué desastre. Odio los desastres.

—Luca —digo con calma—. Limpia esto. El procedimiento de siempre.

—Entendido —dice Luca mientras enfunda el arma. Ni siquiera parpadea. Conoce las reglas. Nadie toca lo que es mío. Nadie piensa siquiera en tocar lo que es mío.

Me vuelvo hacia Marcus.

Está paralizado de terror. Mira fijamente el cuerpo de Alexei, luego a mí. Se ha dado cuenta, demasiado tarde, de que cometió un error de cálculo fatal.

Camino hacia él. Lo agarro por las solapas del traje arruinado y arrastro la silla hasta que nuestras rodillas se rozan. Me llega el hedor agrio de su miedo.

—Pareces confundido, Marcus —digo suavemente.

—P-por favor —tartamudea—. No sabía... no sabía que la querías.

—No la quiero —lo corrijo—. Soy su dueño.

Me llevo la mano al bolsillo y saco el móvil. Abro la aplicación que instalé hace tres meses. La imagen se carga al instante.

Es una imagen en visión nocturna del apartamento de Ivy. La cámara está oculta en el detector de humo.

Está dormida. Acurrucada de lado, con una mano bajo la mejilla y la otra aferrada a la manta. El collar de diamantes sigue en su cuello, un destello en la imagen granulada en blanco y negro.

Giro la pantalla para que Marcus la vea.

—Mírala —ordeno.

Mira, con los ojos desorbitados. —¿Es...?

—Está dormida —digo—. Cree que está a salvo. Cree que el mundo es solo frío, no malvado. No sabe que su propio padre ha intentado venderla a una manada de lobos.

Aparto el teléfono.

—Le debes doscientos mil a los Sokolov —digo—. O se los debías. Ahora están muertos. Así que, ¿a quién le debes ahora, Marcus?

—Tú —susurra—. Te debo a ti.

—Así es. Y como no tienes dinero ni bienes... —me inclino hacia él y bajo la voz hasta un susurro que parece una plegaria—. Acepto tu oferta.

Marcus parpadea.

—¿Qué?

—Ivy —digo—. Acepto a Ivy como pago. Pago total.

—¿Vas a... vas a llevártela?

—Me la quedo. La deuda queda saldada. Sales de aquí con vida. No vuelves a hablarle. No la buscas. Desapareces, Marcus. Si alguna vez te veo a menos de quince kilómetros de ella, te arrancaré la piel estando aún consciente. ¿Entendido?

—Sí —solloza—. Sí, Dios mío, sí. Llévatela. Solo déjame ir.

—Bien.

Me pongo de pie y le hago una señal a Luca.

—Suéltalo. Échalo por la puerta trasera.

—¿Y la chica? —pregunta Luca, con la vista en los rusos muertos—. La Bratva vendrá a buscar a estos dos. Si se enteran de que Marcus ofreció a la chica...

—No encontrarán a Marcus —digo—. Y no encontrarán a la chica.

Vuelvo a mirar la pantalla del teléfono. Ivy se mueve en sueños, murmurando algo que no alcanzo a oír. Parece tan tranquila. Tan vulnerable.

No puedo dejarla allí. Ya no.

La cerradura que puse en su ventana servirá contra los ladrones comunes, pero no detendrá a la mafia rusa cuando descubran que sus hombres han desaparecido. Rastrearán la última ubicación conocida. Encontrarán el rastro de Marcus. La encontrarán a ella.

No puedo seguir observando desde las sombras. El juego ha cambiado.

Toco la pantalla y amplío su rostro.

—Prepara el coche —le digo a Luca—. Y ten lista la suite de invitados en el ático.

—¿La traes esta noche?

—La llevo a casa —lo corrijo.

Camino hacia la puerta, pasando por encima del cadáver de Alexei sin siquiera mirarlo. La sangre en mis zapatos es un fastidio, pero un precio menor.

Se acabó lo de ser un fantasma.

Esta noche, el monstruo sale de debajo de la cama.

Y se lleva a la chica con él.