Capítulo 15 — El Fiador #2

—La fuente es mía. —Volvió a doblar el papel—.

Ese es el precio, señorita. Yo me llevo el Acro-Símbolo.

Usted se lleva de nueve a catorce meses de hermano vivo, y un laboratorio, y, con franqueza, una posibilidad razonable de que su hermano y yo, trabajando juntos, encontremos la cura antes de que se acaben los catorce meses.

—Me miró—. Yo quiero la cura, señorita Sarn.

No por bondad. Porque un instrumento que dura veinte años vale cien veces uno que dura tres.

Y entonces dijo la frase que cargué mucho tiempo:

—Usted no está negociando con un monstruo. Está negociando con un hombre que quiere exactamente lo mismo que usted, por el motivo equivocado. Eso suele ser suficiente.

III. LO QUE HIZO LEO

Yo iba a responder.

Tenía la respuesta en la boca, y la respuesta era no, y sé que era no porque todavía hoy le siento la forma en la lengua.

Fue mi hermano el que habló primero.

Había subido. Nadie lo vio subir —después Hedra me contó que se dio la vuelta medio minuto—, y estaba de pie en la escotilla, descalzo, con el camisón de la enfermería, sujetando su propio cuaderno de campo contra el pecho.

—Señor —dijo Leo.

Octavian se volvió.

Y vi a ese hombre mirar a mi hermano como un joyero mira una piedra.

—Tú eres Leo.

—Sí. —Le temblaba la voz y habló igual—. Quería hacerle una pregunta.

—Hazla.

—¿Cuántas horas al día trabaja la señorita del vidrio?

La cubierta entera se detuvo.

Octavian no respondió enseguida. Y fue esa demora, más que cualquier cosa que dijo ese hombre en toda la mañana, la que respondió.

—Eso varía —dijo.

—¿Hoy cuántas?

—Muchacho...

—¿Hoy cuántas horas lleva ahí? —Y la voz de mi hermano de catorce años se rajó al final, y siguió de pie—.

Porque la estoy oyendo desde las siete de la mañana.

Es casi mediodía. No ha parado ni para respirar bien, y me pide todo el tiempo que me quede callado, y yo tampoco sé su nombre, y usted dijo que no lo recuerda, y yo creo que sí lo recuerda.

Nadie en mi cubierta respiró.

—Se llama Wren —dijo Leo—. Me lo dijo ella. Puede hablar un poco, cuando están anotando y no la miran.

Y Octavian Draust —el hombre que sabía el lote del cobre— se puso blanco.

Porque acababa de descubrir, delante de diecinueve testigos, que su instrumento había estado conversando con el nuestro.

—Yo no voy, señor —dijo Leo—. Gracias por la medicina, pero no voy.

—Te estás muriendo.

—Lo sé.

—Tienes diez días.

—Eso lo sé mejor que usted, lo he estado anotando. —Apretó el cuaderno contra el pecho—. Pero ya hice el cálculo de cuánto cuesto, señor, y no le voy a costar también a Wren.

Octavian lo miró un rato largo.

Y después dijo, muy bajo, casi con lástima:

—Niño, no lo has entendido. Yo no he venido a pedir.

IV. EL CAÑÓN

Todo pasó en noventa segundos.

Lucan mandó a Hedra bajar a Leo antes de que Octavian terminara la frase. Rask cortó la escala del portalón con el cuchillo, y los cuatro hombres de Argos se fueron al agua por el costado antes de darse cuenta de que estaban cayendo.

Octavian no se movió.

Se quedó parado en medio de la cubierta, con la levita impecable, mientras la tripulación entera del Navegante Negro corría a su alrededor como el agua alrededor de una piedra.

Y Lucan apoyó el cañón de una pistola en la frente de su propio hermano.

—Vuelve a tu barco.

—No vas a disparar.

—Detuve a un cartógrafo inocente porque estaba en el procedimiento —dijo Lucan Corr—. No me pongas a prueba sobre lo que soy capaz de hacer.

Octavian sonrió. Se estiró el guante.

—Tienes un casco comido, una vela hecha jirones y ninguna máquina —dijo, caminando de espaldas hacia la borda—. Yo tengo cuatro barcos blindados y una piloto. ¿Hacia dónde exactamente crees que vas a correr, dentro de una niebla?

Y fue entonces cuando hablé yo, desde el timón, con la Malla armada y las dos manos en la madera:

—Rumbo cero-uno-cuatro. Todo el paño que quede. Ahora.

Está en una de las últimas páginas del cuaderno de mi padre, y yo lo había leído cuarenta veces sin entenderlo.

Grieta al este de la ruta principal. 3 millas. Paredes vivas. No entrar con casco ancho.

El Cañón de las Sombras.

Una falla en la corteza plateada, formada por magia bruta apilando roca sobre roca, con once brazas de ancho en el punto más estrecho.

El Navegante Negro tiene cinco y media.

El Fiador tiene doce.

Corrimos tres millas con cuatro barcos blindados en la popa y ningún viento a favor.

Fue Hedra la que lo resolvió, y quiero que quede escrito, porque nadie escribe nunca el nombre de quien resuelve.

—¡Capitán! ¡La vela mayor está hecha jirones y el paño de repuesto está en la bodega tres!

—¡No hay tiempo de envergarlo!

—¡Entonces no lo envergue! —Ya estaba arrastrando el rollo por la cubierta con dos hombres—. ¡Amárrelo por encima! ¡Feo! ¡Yo no quiero una vela, quiero superficie!

Amarraron el paño de repuesto por encima de la vela rota con vueltas de cabo y nudos corredizos, sin envergadura, sin nada: una cosa monstruosa, torcida, remendada, que cualquier marinero de Valmora se habría avergonzado de izar.

Y el barco ganó un nudo y medio.

Un nudo y medio fue la diferencia entre que esta historia tuviera final o no lo tuviera.

Detrás de nosotros, el Fiador hizo una cosa que yo no esperaba, y que me dijo más sobre Octavian Draust que la mañana entera de conversación.

No disparó.

Podía. A tres mil brazas, con pieza giratoria de proa, contra un casco de madera sin blindaje, ese barco nos habría abierto en dos con dos salvas.

Aceleró.

Porque una bala no distingue a un niño de catorce años con nueve décimos de ramificación supraclavicular del resto de la carga, y el hombre había venido hasta dentro de una niebla ácida para no perderlo.

Estábamos vivos porque éramos caros.

Existen formas peores de estar vivo, pero en ese momento no conseguí recordar ninguna.

La boca del cañón apareció a la una y diez.

Y necesito describirla, porque ninguno de nosotros había visto una cosa así y porque yo me he pasado la vida entera dibujando costas y nunca dibujé nada parecido.

Dos paredes negras saliendo del agua.

No un acantilado: una pared, lisa y mojada y vertical, como si alguien hubiera cortado el mundo con un cuchillo y hubiera separado las dos mitades once brazas.

Subían hasta desaparecer dentro de la niebla, sin cima visible, y la niebla de allá arriba era más oscura, casi gris plomo, y escurría por los bordes hacia dentro de la grieta en hilos lentos.

Y las paredes estaban creciendo.

Formaciones minerales brotaban de ellas delante de nosotros, en tiempo real, a la velocidad de una flor abriéndose en agua caliente: agujas de cristal plateado saliendo de la roca, abriéndose en abanico, curvándose hacia dentro del canal.

Unas se abrían y cerraban despacio, como agallas.

Otras ya habían llegado al agua y formaban bancos donde no había banco cinco minutos antes.

Mi padre escribió paredes vivas y yo siempre creí que era licencia poética de un hombre cansado.

No lo era. Era descripción técnica.

—¡Once brazas en el punto más estrecho! —grité—. ¡Y es el punto de hace treinta minutos! ¡No sé cuánto tiene ahora!

—¿Cuánto crees? —gritó Lucan de vuelta.

—¡Si lo estimo y me equivoco, morimos!

—¡Si no lo estimas, morimos seguro!

Cerré los ojos.

Armé la Malla hasta donde alcanzaba dentro de esa grieta, y alcanzaba mal, porque el cristal en crecimiento canta agudo y por encima de todo, y era como intentar oír un sondeo en medio de un incendio de vidrio.

—Siete brazas y media —dije—. Y cerrando medio dedo por minuto.

—Nosotros tenemos cinco y media.

—Tenemos cinco y media hoy. —Abrí los ojos—. Capitán, si entramos y el canal se cierra detrás, no hay maniobra de vuelta. No hay espacio para virar. O atravesamos o nos quedamos ahí dentro para siempre.

Lucan Corr miró la grieta.

Después miró atrás, hacia las cuatro chimeneas blancas subiendo rectas en el aire quieto.

—¡Rask! —gritó—. ¡Botavara amarrada, todo lo suelto para dentro, nadie se queda a babor ni a estribor! ¡Todo el mundo en el medio de la cubierta y agarrado!

—Capitán, si raspamos...

—Vamos a raspar.

Entramos a nueve nudos.

El ruido empezó antes del primer golpe: un zumbido agudo, altísimo, el sonido de diez mil agujas de cristal vibrando al mismo tiempo dentro de un corredor de piedra, y la Malla en mi cabeza se llenó de blanco y perdí la mitad del mapa de golpe.

La primera aguja golpeó el costado de babor y se partió con un chasquido de vidrio.

Después cien.

Después mil.

Atravesamos ese cañón bajo una lluvia continua de cristal roto, con las lascas cayendo en la cubierta y rebotando en la madera y cortando a quien no estuviera agachado, y el casco de cobre arando las dos paredes al mismo tiempo en los tramos donde no cabía: cinco y media en un canal de cinco y cuarto, arrancándose su propio blindaje para pasar.

El ruido era de fin del mundo.

Teo estaba agarrado al pie del palo mayor con la pierna abierta y riéndose. Riéndose. Lo vi, y no lo entendí en el momento, y lo entiendo ahora: a los diecisiete años, si no te ríes, gritas.

Y, detrás de nosotros, en la boca del cañón, el Fiador se detuvo.

Doce brazas de casco a la entrada de un canal de siete y media.

Giré la cabeza en la última curva antes de que la pared cerrara la vista, y lo vi.

Estaba ahí, enorme y negro en medio de la niebla, con las dos chimeneas apagándose despacio. Vencido por la anchura de su propio blindaje, por la misma cosa que lo hacía invencible.

Y, en el alcázar, muy lejos y muy pequeña, la muchacha del buen abrigo se había levantado de la mesa de cartas.

Estaba de pie junto a la borda, con la manta todavía en los hombros, mirándonos.

Y mi hermano, agarrado a la escotilla de la enfermería dos cubiertas más abajo, con el cuaderno de campo apretado contra el pecho, empezó a llorar sin hacer ruido, porque él estaba oyendo lo que ella decía, y yo no, y nunca quiso contarme qué era.