Capítulo #2

La aritmética nunca cuadraba. Lo vencimos de la única manera en que se vence un reloj imposible: Seraphina y Mira dejaron de trabajar a la velocidad que permitían las protecciones y empezaron a trabajar a la velocidad que sus cuerpos podían soportar, y luego más allá, y el margen que recuperaron lo pagaron con sangre.

La finca se asienta. El zumbido que ha recorrido cada superficie desde que entramos se apaga, y el silencio que lo sustituye es más ensordecedor de lo que el zumbido fue jamás.

—Todos los equipos —digo—. Converjan en el salón central. Alexei, la sala de servidores. Encuentra su prototipo.

—Ya en movimiento —dice Alexei. Su voz en el comunicador es clínica, escueta.

Lleva catalogando de memoria la distribución de este edificio desde que llegamos, esperando el momento en que el catálogo se vuelva operativo.

La sala de servidores está en el segundo subnivel, detrás de una puerta que Alexei desbloqueó durante su primer año en la finca, y los datos que contiene llevan ejecutando copias de seguridad continuas desde antes de que comenzara el asalto.

La red de Konstantin. Sus contactos. El rastro de su dinero.

La inteligencia que Julian tardará meses en analizar y años en explotar, almacenada en un bastidor de servidores que Alexei está a punto de clonar en una unidad portátil que lleva en el bolsillo del chaleco desde que salimos del complejo.

—Llévatelo todo —le digo—. Cada disco. Cada copia de seguridad. Cada hoja de papel que tenga una palabra escrita.

—Sé qué llevarme —dice Alexei. Con suavidad. La voz de un hombre que dirigía operaciones de inteligencia en este edificio antes de que ninguno de nosotros supiera que existía, y cuya paciencia con esta noche hace que la mía parezca precipitada.

Me adentro más.

La escalera que conduce al subnivel es estrecha y tallada en roca maciza, una espiral que desciende hacia los cimientos de la finca con la claustrofobia deliberada de un espacio diseñado para que los visitantes sientan cómo la piedra se cierra a su alrededor.

Konstantin entendía la atmósfera. El descenso es una herramienta psicológica tanto como una escalera: cada peldaño te aleja más de la superficie, más de la salida, más de la luz del día que ya no me obliga a esconderme, y para cuando la escalera desemboca en el salón central, el visitante debería sentirse pequeño y el hombre en la silla, enorme.

No me siento pequeño. Me siento cansado y furioso, las sombras pesadas sobre mis hombros, ansiosas por ser usadas, y el ansia es mía y ellas responden a ella, oscuras y veloces, adelantándose escaleras abajo, tanteando el aire de la habitación inferior en busca de la amenaza que ya sé que está sentada allí.

El salón central se abre al final del descenso. Es un monumento.

Konstantin lo construyó bajo la estructura principal, y la sala que se abre en el fondo tiene capacidad para cien personas pero está diseñada para una sola. Él. Sentado en ella. Recibiendo.

Las paredes son vitrinas con frente de cristal. Las paso en el descenso y registro lo que veo, el automatismo que aplico cuando lo que tengo delante está demasiado cuidadosamente compuesto para ser accidental.

Un mapa de las modificaciones de Celeste.

Su genoma clavado en un tablero de exhibición, anotado con una letra que reconozco como suya, cada alteración que hizo a su ADN etiquetada, medida y expuesta: el portafolio de un cirujano sobre ella.

Junto a él, una exhibición equivalente de mi sangre, extraída de las muestras que ha recolectado en distintos encuentros, mis marcadores de linaje brujo resaltados en un color que significa que los encontró antes de que yo le dijera a Celeste que existían.

Una cronología de la contaminación. Cada ciudad, cada año, cada vector que usó para introducir sangre envenenada en la cadena de suministro, expuesto en un mapa de pared con el desapego clínico de un epidemiólogo que rastrea un virus que él mismo liberó.

Fotografías. No como la que me envió. Estas son más antiguas. Una mujer con vestido blanco en un balcón que reconozco como Florencia; la mujer es Catherine, la fotografía fue tomada desde dentro del edificio, y el ángulo revela que Konstantin ya la observaba antes de que yo supiera que existía.

Lo archivo. No reacciono. Reaccionar es lo que la habitación está diseñada para provocar.

Cada vitrina, cada exhibición, cada fotografía está posicionada para desencadenar una respuesta: la de un hombre que ve su vida catalogada y exhibida, clavada e iluminada.

Konstantin clavó mi vida en un tablero y le puso luces, y la disposición es brillante, y esa brillantez es lo que no le daré si me estremezco.

Al pie de las escaleras, el salón se abre.

Está sentado en una silla. Una simple silla de respaldo alto, nada tan teatral como un trono, situada en el centro de la habitación, de cara a la entrada, y ocupa su lugar con la paciencia de un hombre que lleva esperando este momento concreto.

Camisa blanca. Pantalones oscuros. Sin armadura, sin armas visibles, sin escolta. Solo un hombre en una silla.

—Maximus —su voz recorre el salón entero y llega sin eco—. Lo has hecho bien. Los nodos fueron elegantes. Supongo que Seraphina. Siempre fue mejor que las brujas que yo podía comprar.

Me detengo a tres metros de su silla. Las sombras se pegan a mí, aplanadas. Controladas. La marca de media luna me quema en el pecho y la ignoro.

—El sistema de seguridad está desactivado —digo—. Se acabó tu ventaja. Cada nodo neutralizado. Mi gente está procesando a tus guardias mientras hablamos.

—Sí —no se levanta—. Y sin embargo aquí sigo sentado. Habrás notado que no he huido.

—Lo he notado.

Inclina la cabeza. Me estudia. La compostura es absoluta.

El hombre que lleva planeando esta reunión desde antes de que yo supiera que existía está sentado en la silla que construyó para este propósito, en la habitación que diseñó para este momento, y permanecer sentado es en sí mismo un mensaje.

No se levanta ante un hombre que ha entrado con un ejército.

Los ojos son lo peor. No son crueles ni fríos. Están interesados. La mirada de un hombre que examina un espécimen que ha superado las expectativas.

—Quiero proponerte unas condiciones —dice.

—No estás en posición de ofrecer términos.

—Las palabras salen planas, precisas, vacías de la furia que me cuesta todo contener.

He estado en habitaciones con hombres que creían que su poder les daba derecho a negociar después de haberlo perdido, y todos sonaban así, y todos estaban equivocados, y su error fue lo último que aprendieron.