Capítulo #3

Los guardias salen de dos pasillos a la vez.

Cuatro por el este, tres por el oeste, y la formación me dice que los han entrenado para esto, una respuesta de doble eje diseñada para atrapar intrusos en un fuego cruzado.

El equipo del este lleva hojas de combate cuerpo a cuerpo.

El equipo del oeste lleva ballestas modificadas.

La alarma sigue chillando. Los fluorescentes están a máxima potencia, y bajo la luz blanca y dura los rostros de los guardias se ven jóvenes y comprometidos, rostros de gente que parece creer en lo que defiende, y los creyentes son peligrosos de un modo en que los mercenarios no lo son.

No los alcanzo con los puños. Alcanzo de la otra manera, esa extensión que mapea una cosa desde dentro, y esto es lo que he temido desde la oleada.

El alcance es mío. Lo que responde no lo es.

Su telequinesis despierta bajo mi ombligo, desde donde viven los dos, y se vierte en el canal, demasiado y demasiado rápido, y el agarre se completa antes de que haya terminado de elegirlo, el agarre automático que me entrené a frenar en seco.

No hay forma de frenar el de ellos. Lo mapea.

He mapeado hombres antes, articulaciones y líneas de falla, las piezas que terminan una pelea, y he tirado.

Este mapa no se detiene en las articulaciones.

Es todo él, cada punto que lo mantiene unido, y durante medio segundo enfermizo tengo el todo mientras su poder lo mantiene firme y pregunta, con toda naturalidad, si tirar.

Tiro.

No es como lanzarlo, y no es como los tirones que he hecho antes, un hombro fuera de su articulación, una rodilla doblada de lado, un hombre abajo pero un hombre todavía con forma de hombre.

Esto es su poder que cierra la mano en cada punto a la vez, y el guardia emite un sonido sin grito dentro, porque un grito necesita aliento y lo que hice le arrebató el aliento junto con lo que fuera que lo mantenía en pie.

Se dobla, cada pieza de él alcanzando el suelo en el orden equivocado.

Aparto la mirada. Demasiado tarde, siempre demasiado tarde para dejar de ver lo que ya has visto.

No pienses en eso. Sigue moviéndote.

Al siguiente lo atrapo más limpio. He aprendido en lo que dura un guardia que con su telequinesis en el canal no puedo apuntar mi propio alcance.

Solo puedo señalarlo y prepararme. Lanza al segundo guardia contra el hormigón con fuerza suficiente para que no se levante.

Al tercero lo tomo con su poder rugiendo a través de mí, más de lo que jamás he canalizado, y en algún lugar al borde puedo sentir el costo que se acumula, una fiebre que me trepa por la columna, mi control que se escurre.

Entonces el aire detrás de mi hombro izquierdo se agrieta.

Me giro hacia él un segundo completo demasiado tarde, y observo un virote de ballesta que se desarma a un metro de mi espalda.

No desviado. Desarmado, asta y punta y plumas que se separan en el aire, piezas que llueven sobre el hormigón, y bajo mi ombligo el poder de los gemelos ya se está asentando, terminado.

Nunca vi al tirador. Nunca oí el disparo. Ellos sí.

Los lobos caen sobre el equipo del oeste antes de que exista un segundo virote.

Gracias, les digo, y bajo mi ombligo algo gira una vez y se asienta.

No lo pierdas. Si lo pierdes, alguien de nuestro lado será el blanco más cercano.

Ese es el miedo sobre el que Marcellus construyó el protocolo. Siento a nuestra gente hacer exactamente lo que él instruyó, retroceder y alejarse de mí, no dejarle a la explosión otro lugar donde caer que no sea el enemigo, y los amo por ello y odio que tengan que hacerlo.

Un hombre con el uniforme gris de los leales sale de la sala de comunicaciones con las manos en alto, no en rendición, sino en ostentación, la calma engreída de alguien que cree tener una carta que jugar.

—La inversión —dice—. Querrá saber en qué estado te encuentras cuando te enviemos de vuelta. Le encanta seguir cómo le va a su propiedad bajo…

La temperatura baja.

Lo siento antes de entenderlo, el aire que se vuelve extraño y frío, y las sombras que estaban extendidas por el suelo dejan de ser una herramienta y se convierten en intención.

Trepan por las paredes. Encuentran los zócalos y se vierten hacia arriba, negras y silenciosas, y la calma engreída abandona el rostro del leal mientras Maximus cruza el espacio entre ellos sin parecer apresurarse en absoluto.

No levanta la voz.

—No la tocarás —dice—. No la enviarás a ninguna parte. Confundiste cuál de nosotros es el peligro en esta sala. Es lo último que confundirás. —Las sombras se cierran alrededor de la garganta del hombre, sin prisa—. Ella podría acabar contigo ella misma. Solo me aseguro de llegar primero.

Lo termina. Tampoco miro eso. Ya tengo bastante de lo mío que no quiero ver esta noche.

Lo despejamos sala por sala. El centro tiene siete espacios operacionales más allá del pasillo principal, salas de servidores y centros de comunicaciones y una estación médica que me dice que Konstantin mantenía a su gente lo suficientemente sana para trabajar y no lo suficientemente sana para irse.

La séptima sala es una bóveda de registros.

Papel y digital, almacenados de forma redundante, porque Konstantin guardaba copias físicas de todo.

El equipo de Julian ataca los servidores.

Me detengo en la puerta de la bóveda y miro archivadores etiquetados con fechas que abarcan décadas, la burocracia de un monstruo que archivaba sus crímenes alfabéticamente y guardaba recibos.

El centro pasa del chillido al silencio con muy poco en medio, y luego solo quedamos nosotros y los lobos y los escombros y el olor a sangre sobre hormigón.

—Centro despejado —dice Marcellus en mi oído—. Perímetro asegurado.

Debería sentir la victoria. Todavía no. Todo sigue corriendo demasiado alto bajo mi piel y no va a bajar, y está la otra cosa, la que llevo cargando desde el tejado del sueño sin saberlo.

Hay una habitación en la estructura este que la vigilancia no logró detectar.

La encuentro antes de que nadie me guíe hasta ella.

Desde que el poder de los gemelos empezó a fluir por mí, todo lo percibo de forma distinta, y esto lo percibo con más intensidad.

Un tirón, una anomalía. El pasillo está frío y esta puerta está cálida, la temperatura controlada detrás de ella, una energía que la alimenta y que no tiene nada que ver con comunicaciones ni contención.

La descripción exacta que dio Maximus en el tejado del sueño.

Pongo la mano en la puerta y el don descifra la cerradura sin que yo se lo pida, y abro.

Una habitación. Habitada. Conozco este tipo de habitación porque Simone estuvo encerrada en una, y saberlo me deja un sabor en la boca que no tiene nada que ver con sangre y todo que ver con cautiverio.

Alguien construyó este espacio para retener a una persona indefinidamente y se aseguró de hacerlo cómodo.

La cama está hecha. Sábanas limpias. La silla tiene un cojín.

Hay libros en la estantería, libros de verdad, seleccionados con cuidado.

Un jarrón en la mesita de noche con flores secas.

A Konstantin le importaron lo suficiente las flores, pero no lo suficiente como para darle una llave.

Y una mujer de pie en el centro, vuelta hacia la puerta, ya preparada para lo que sea que entre.

Es una vampira. Lo sé en el instante en que la veo, por su compostura, por la frialdad que emana hacia el aire sobrecalentado que desprendo. Cabello oscuro. Controlada de un modo que parece costarle esfuerzo. Mira la sangre que llevo encima y no se inmuta.

No conozco su rostro.

Y entonces sí.