Capítulo 21 Peligro Personal （La Calima de Fuego）

L as balas silbaron sobre la cabeza de Vidart, picando la roca volcánica con un chasquido metálico que se mezclaba con el rugido incesante del Atlántico.

La Costa de los Hervideros era ahora una boca de horno, un infierno volcánico.

El ataque en las salinas del norte los había empujado a una huida desesperada apenas seis horas antes.

Tres lanchas rápidas de mercenarios los persiguieron por la costa, obligándolos a abandonar el rastro dejado y adentrarse en aquel laberinto de lava petrificada, donde el mar esculpía formaciones caprichosas con furia incesante.

Ahora, el tiroteo era el único lenguaje comprensible.

El aire se saturaba de un olor a pólvora y salitre, denso y corrosivo.

Vidart se había arrojado detrás de un montículo de basalto dentado, arrastrando a Garmendia consigo.

Ella jadeaba, el tobillo derecho hinchado y dolorido, secuela de su caída en las salinas.

Los disparos resonaban con eco amplificado dentro de las grietas y cuevas que la marea había excavado.

El mar, ajeno al caos, no cesaba en su embate.

Sus olas golpeaban las rocas con una fuerza atronadora, una sorda sinfonía que, lejos de ocultar el fragor de la batalla, lo magnificaba, lo hacía vibrar hasta los huesos.

La visibilidad era un lienzo gris. Por la mañana, la calima no había sido más que un velo.

Ahora, se había espesado hasta volverse una pared de arena rojiza, tan densa que el sol era un recuerdo velado, un orbe blanco y difuso en un cielo plomizo.

Una lluvia finísima de arena les raspaba la piel, se colaba en los ojos, obligándolos a entrecerrar los párpados.

La orientación se volvía una quimera. El mundo se había reducido a unos pocos metros cúbicos de espacio personal, una burbuja de peligro inminente y ruido blanco.

La calima se abalanzó sobre ellos con una furia inusitada.

Era un manto espeso de arena en suspensión, una niebla terrosa que devoraba cualquier referencia visual.

La línea de la orilla desapareció. El contorno de las rocas se volvió difuso.

Los mercenarios, que un instante antes parecían sombras amenazantes, se desvanecieron por completo.

El tiroteo se tornó un combate ciego, un duelo de fantasmas en un escenario de ceniza y salitre.

La visibilidad se redujo a menos de un metro, difuminando formas y distancias.

El paisaje, ya de por sí hostil, se transformó en una trampa sensorial.

El entorno los cegaba, pero agudizaba los demás sentidos.

Los latidos desbocados de su propio corazón parecían resonar más fuerte que el fragor del combate.

Garmendia, a su lado, intentaba en vano limpiar sus gafas de la arena persistente, con el rostro contraído por el esfuerzo y el dolor de su tobillo torcido.

Los mercenarios, aunque invisibles, seguían ahí.

Sus ráfagas de fuego eran ahora un simple eco desorientador, imposible de precisar su origen con la vista.

La ventaja se la llevaría quien mejor supiera navegar por el sonido, quien lograra reconstruir el mapa del terreno sin ver más allá de su propia nariz.

El aire seco y metálico les arañaba las gargantas.

Cada respiración era un esfuerzo. Vidart apretó su Z-70, el frío del metal contra su palma, el peso familiar del arma un ancla en medio del desorden.

La adrenalina bombeaba, nítida y pura, borrando el cansancio acumulado, el dolor sordo en su hombro, el eco aún persistente de las revelaciones de las salinas. No había espacio para la duda. Solo para la acción.

Vidart cerró los ojos un instante, inhalando hondo, y se concentró.

El tiroteo cesó por un segundo, un silencio abrupto, que le permitió aquilatar la situación.

Luego, un crujido de grava suelta, un resoplido gutural, el roce de una bota contra una roca mojada.

Sonidos que la calima no podía sofocar, solo distorsionar.

La herida en su brazo izquierdo, un tajo profundo y sangrante de un rebote de bala, enviaba punzadas que intentaba ignorar.

Pero la visión le fallaba y su cuerpo le exigía otra forma de percibir el entorno.

Su «oído rural» se activó, aquel que había entrenado en los montes de Las Hurdes, capaz de detectar la carrera de una liebre, el quiebre de una rama, el aleteo de un ave antes de que la vista lo confirmara.

No era solo escuchar; era interpretar. Los ecos del mar, los silbidos del viento entre las grietas, las ráfagas dispersas, cada elemento le aportaba una pieza al rompecabezas invisible.

Una ráfaga de MP5 desgarró el aire a su derecha, pero el sonido llegaba amortiguado, denso.

No disparaban directamente. Estaban flanqueando.

Un leve zumbido metálico. «¿Una mira láser?

», pensó. Aquellos no eran simples matones, un ligero escalofrío.

Aquella mira láser revelaba una organización, unos medios que iba más allá de la mera delincuencia.

—Dos a la derecha, uno alto. Buscan rodearnos —su voz, grave y rasposa por el polvo, apenas traspasaba el rugido del viento—. Cubre ese flanco, Leire.

Garmendia, con las cejas fruncidas en una mueca de dolor, asintió.

Sus ojos azules, ahora ligeramente enrojecidos por la arena, se movían con una concentración febril.

Confiaba ciegamente en sus instintos primarios, una fe ciega forjada a golpe de balas.

El peligro compartido había hilado un lazo inquebrantable entre ellos, una complicidad instintiva, como un entendimiento mudo forjado en el fragor de batallas imposibles.

Él se había convertido en su escudo, ella en su ancla lógica.

Una punzada de furia cruda, casi animal, le atravesó a Vidart el pecho.

No era solo su vida lo que estaba en juego, sino la de Leire.

La joven teniente, a quien había arrastrado a este laberinto de ceniza y sal.

La había visto crecer en la adversidad, pasar de una técnica brillante a una compañera de campo con una entereza férrea.

Su lealtad, la confianza que ella depositaba en él, era un peso y, a la vez, una fuerza que lo impulsaba más allá de sus propios límites.

La imagen de su hermano, Ramón Otero, la placa carbonizada que había sostenido horas atrás, se mezcló con el rostro de Leire en su mente.

No podía permitir que Tánatos se cobrara otra vida que le importaba.

No. Se lo había jurado a sí mismo en los silencios de la noche en Soria, y ahora, en este infierno de arena y sal, el juramento ardía con una intensidad renovada.

La rabia, contenida durante años, bullía bajo su piel.

No eran solo fantasmas del pasado lo que cazaba; era un presente brutal, un futuro incierto.

La justicia era una palabra vacía sin la fuerza para imponerla.

Y la fuerza, en ese momento, era la determinación que le arrancaba el dolor de la herida, que agudizaba cada uno de sus sentidos para percibir la muerte acechando en la calima.

Era un animal acorralado, sí, pero un animal dispuesto a luchar hasta el último aliento.

Este no era un tiroteo más; era una vindicación, una promesa, un desafío a la sombra que se cernía sobre ellos. El miedo se había transformado en un motor helado. El instinto de supervivencia, en una sed de proteger.

Garmendia, apoyada contra una roca, su rostro pálido por el dolor del tobillo, levantó su Z-70 modificada.

Los cables colgaban de la culata, evidencia de sus constantes mejoras, de la obsesión de Leire por dominar cada detalle.

A pesar de la calima, una vista penetrante, aunque mermada, seguía siendo su principal arma.

El oído de Vidart localizaba; ella confirmaba, su mente táctica procesando los débiles ecos.

—¡Izquierda! ¡Movimiento rápido! —gritó Leire, disparando una ráfaga controlada hacia una mancha más oscura que se había dibujado fugazmente entre la niebla—. ¡Están intentando ganar la cueva principal!

Vidart, girando sobre su talón, se agachó. Una bala zumbó donde su cabeza había estado un instante antes. Se lanzó hacia adelante, arrastrándose entre las rocas afiladas. El dolor en su brazo se intensificó, pero su agarre en el arma era firme.

—¡Necesitamos la lancha! —exclamó él, su voz apenas audible sobre el estruendo del mar y los disparos. Los sonidos de los mercenarios se hacían más cercanos, más nítidos. Estaban convergiendo.

—¡Lo sé! —Leire respondió, disparando de nuevo, articulando palabras clave a duras penas—. ¡Fuego de cobertura, Vidart! ¡Fuego de supresión!

Él acató, vaciando un cargador en ráfagas cortas hacia la zona donde había detectado movimiento.

Las balas rebotaron en la roca, el silbido se sumó al coro de la confrontación.

Leire, cojeando visiblemente, se movió con una agilidad sorprendente para alguien con un tobillo dañado, sus ojos escrutando la calima.

El dolor se había vuelto un rumor distante, opacado por la necesidad imperiosa de sobrevivir.

—¡La lancha del flanco oeste! ¡Es nuestra oportunidad!

—Leire señaló con la mano libre, su dedo temblaba ligeramente, pero la convicción, rotunda, en su voz.

Había un hueco, una fracción de segundo en el caos que podían explotar.

Los mercenarios, confiados en su superioridad numérica y en la visibilidad nula que los favorecía, estaban cometiendo un error.

Se habían acercado demasiado a la orilla, anclando sus lanchas en un pequeño entrante rocoso.

Vidart, sin pensarlo dos veces, asintió.

La estrategia era arriesgada, casi suicida.

Implicaba correr, expuestos, a través de la estrecha franja de playa rocosa que la marea dejaba libre.

Pero la calima, que antes era su enemigo, ahora sería su aliada.

Ofrecía el velo perfecto para un último y desesperado asalto.

Con una mirada, una chispa de entendimiento mutuo que no necesitaba palabras, Vidart y Garmendia se lanzaron.

No era una carrera. Era un acto de fe. Cada paso de Leire era una agonía, pero ella apretaba los dientes, negándose a ceder.

Vidart, con el brazo magullado pero una determinación férrea, cubría su flanco, disparando con una precisión instintiva.

El mar rugía, engullendo los disparos que les pasaban silbando cerca.

Cuando alcanzaron la lancha más cercana, dos mercenarios intentaban subir, sus siluetas apenas perceptibles.

La sorpresa fue brutal. Vidart se abalanzó sobre el primero, su Z-70 se convirtió en un garrote, el golpe seco resonó contra el casco.

El hombre cayó inerte al agua. Garmendia, con un grito de rabia, disparó a quemarropa al segundo, que no tuvo tiempo de reaccionar.

El olor a pólvora recién quemada y a sangre se mezcló con el del salitre.

Vidart saltó a la cubierta tambaleante de la lancha, el agua salada salpicó su rostro.

Con un movimiento rápido, Leire lo siguió, el dolor en su tobillo era un punzón candente.

Él se dirigió directamente al motor, con los dedos expertos palpando los controles mientras Leire cubría la retaguardia.

Los otros mercenarios, desorientados por la velocidad del movimiento, seguían disparando hacia la orilla.

El motor tosió, luego cobró vida con un rugido que superó el estruendo del mar. Vidart no miró atrás. Solo aceleró, la proa de la lancha cortando la calima espesa, alejándose del infierno de los Hervideros.