Capítulo 2 El Escáner Térmico

E l todoterreno del Cabo Morales se detuvo con un chirrido de frenos sobre la tierra rojiza, no lejos de las patrullas que bloqueaban el paso.

El aire, ya denso por la calima, se sentía como una manta empapada que se adhería a la piel.

Desde el asiento trasero, Julián Vidart observó el contorno brumoso del Parque Nacional, una masa oscura y ondulada que parecía fundirse con el cielo anaranjado.

Su boca estaba seca, la fatiga pesaba en sus párpados, pero un latido martilleó contra sus sienes cuando sus ojos verdes se posaron en la silueta solitaria que esperaba junto a un vehículo oficial.

Los cabellos cobrizos recogidos en una trenza rebelde. Era la Dra. Noda, la vulcanóloga, y su figura contrastaba, con una extraña elocuencia, en la monocromía volcánica.

Leire Garmendia, a su lado, parecía impermeable al sopor de la calima durante el trayecto, sus dedos trazaban rutas virtuales con la precisión de un halcón sobre la pantalla de su tableta mientras el todoterreno se abría camino por la pista de tierra.

La llegada a la zona acordonada por las patrullas no la alteró.

Abrió la puerta y el torrente de calor impactó contra ella, pero sus movimientos eran fluidos, ajenos al abrasamiento.

El visor de su dron, un modelo avanzado con sensor LIDAR y cámaras multiespectrales, se desplegó con un chasquido suave.

Conectó la tableta a la estación de control portátil y los rotores entonaron un zumbido, alzando la máquina sobre sus cabezas.

Los músculos de sus brazos, tensos y delgados, guiaron el vuelo con una destreza que Vidart empezaba a considerar sobrenatural, capturando el paisaje como un depredador aéreo.

En segundos, las pantallas mostraron una topografía en tiempo real, un mapa de calor que dibujaba el pulso subterráneo de Timanfaya.

No buscaba solo una visión, sino un escaneo implacable de cada anomalía térmica, cada sombra insospechada en aquel lienzo de roca negra y ceniza rojiza.

Su método, tan desapasionado como el nitrógeno que, según las primeras hipótesis, podría haber intervenido en la escena, era pura ciencia fría.

Mientras el dron ascendía, el mundo bajo sus pies se convertía en una cuadrícula de datos, una realidad que solo ella parecía dominar con una maestría innegable.

El zumbido del dron se diluyó, una promesa lejana en el vasto interior del Malpaís, un laberinto de lava solidificada y rocas afiladas.

En la pantalla de alta definición de la tableta de Garmendia, la imagen térmica del cuerpo se dibujó, rodeada por el dodecaedro de sal.

Vidart se inclinó sobre el hombro de la teniente.

Sus ojos, casi siempre velados por la tensión, se dilataron ante lo que veían.

El hombre yacía inmóvil. Su piel, en lugar de estar carbonizada o descompuesta por el calor que emanaba de la tierra, presentaba una textura coriácea, de un marrón oscuro y profundo, casi el de un cuero viejo y estirado.

Los rasgos, aunque endurecidos y tirantes, eran perfectamente reconocibles, los detalles faciales conservados con una nitidez que desafiaba el tiempo y la razón.

Era una momia involuntaria, forjada por un proceso que Vidart no lograba asimilar.

El calor constante del subsuelo había actuado como un horno de baja cocción, deshidratando el tejido sin destruirlo, dejando al descubierto una figura grotesca y, a la vez, artística en su macabra preservación.

A su alrededor, la sal blanca que dibujaba el polígono contrastaba de forma violenta con el negro de la roca, un marco impoluto para aquella obra de muerte.

Una visión sobrecogedora, una opresión fría que se le deslizó por la nuca, como si la tierra misma estuviera conteniendo la respiración.

La calima teñía el aire de un amarillo sulfuroso, acentuando la irrealidad de la escena.

En ese instante, algo dentro de Vidart, una alarma muda, le confirmó que aquello no era un accidente, ni un crimen pasional al uso; era una puesta en escena, una declaración, un mensaje.

La frialdad del artificio rivalizaba con el ardor del volcán.

El hombre allí tendido no era solo una víctima, sino una pieza.

Mientras Garmendia, concentrada, ajustaba la trayectoria del dron para obtener ángulos de visión precisos, Vidart se desprendió de la pantalla lumínica y caminó lentamente hacia el perímetro acordonado.

El viento cálido y cargado de polvo le fustigaba el rostro, la piel tirante.

Bajo las suelas de sus botas, la lava crujía con cada paso, un sonido gutural que el malpaís absorbía casi al instante.

Sus ojos verdes se clavaron en la inmensidad que lo rodeaba, intentando descifrar la geometría implacable del paisaje.

«No había nada al azar», pensó. Ni una piedra, ni una mota de ceniza.

El cráter del volcán, con su boca abierta hacia un cielo cubierto, le pareció un ojo ciego, cómplice de una atrocidad meticulosamente tejida.

La calima, antes una mera molestia climática, se había transformado en un manto cómplice, un velo que ocultaba los contornos, difuminaba las distancias y, metafóricamente, cegaba la verdad.

—Cada elemento parece haber sido colocado con intención perversa —murmuró Vidart, su voz ronca por el polvo y la tensión, dirigiéndose a Morales, quien observaba la escena con las manos en los bolsillos del pantalón, el ceño fruncido.

El Cabo, que se había mantenido en un silencio pesado, tan cargado como la propia calima, asintió con un movimiento apenas perceptible.

—Aquí no hay nada al azar, Capitán. La gente de esta tierra, la de verdad, sabe que la roca y el viento tienen memoria.

—Sus ojos, dos rendijas astutas, se clavaron en Vidart, un velo de advertencia en su mirada—.

Los que llegan de fuera, los que creen que pueden doblegar la isla a su antojo, acaban enterrados bajo su propio peso. O, como este.

La presión del entorno se le asentó en el pecho a Vidart, una mezcla de azufre y mineral pulverizado que le raspaba la garganta.

El sol, aunque oculto tras la mortaja de arena, irradiaba un calor brutal que se pegaba a su uniforme.

La brutalidad silenciosa del lugar no solo se percibía en la momificación del cuerpo, sino en la desolación brutal de los alrededores, en la inmensidad vacía que ofrecía refugio a los secretos.

El malpaís no era solo un paisaje, sino un lienzo para un mensaje que Tánatos quería enviar.

Una parte de él, la más visceral, sentía que estaba pisando un territorio sagrado y profanado, una trampa diseñada con una precisión enfermiza.

Los criminales habían entendido el lenguaje de la isla, sus ritmos telúricos, y lo habían pervertido para sus propios fines.

Una mujer pequeña, de cabello cobrizo recogido en una trenza tirante que se desprendía en mechones rebeldes, se aproximó con un paso ágil y resuelto, esquivando las rocas volcánicas.

Sus gafas de montura fina, que se deslizaban por la nariz, daban a su rostro de rasgos afilados un espíritu analítico.

Era la Dra. Elena Noda, la vulcanóloga en la escena.

Observó el cuerpo con una mezcla de curiosidad científica y una clara punzada de desasosiego, su mirada marrón claro deteniéndose en los contornos definidos de la víctima y en la extraña disposición de la sal.

—Las anomalías térmicas son sorprendentes, Teniente Garmendia —dijo Noda con una voz clara y bien modulada, un eco de la precisión científica en medio de la desolación—.

Mi equipo ya ha tomado lecturas. La temperatura del suelo alrededor del cuerpo es elevada, sí, pero extrañamente constante.

Demasiado constante para ser un lecho de lava natural y activo.

Es como si el calor estuviera siendo conducido de forma deliberada, no irradiado de forma espontánea.

Vidart, que se había acercado junto a Garmendia, preguntó: —¿Qué implica eso, doctora?

La Dra. Noda se ajustó las gafas, sus dedos manchados de una fina capa de ceniza.

—No es una muerte por exposición directa a la lava, como podríamos suponer.

El cuerpo no está incinerado. Está... cocido a baja temperatura, por así decirlo.

La preservación es casi perfecta, como una momia de piel.

Hemos detectado flujos térmicos subterráneos que no se corresponden con el pulso volcánico superficial habitual de la zona.

Es como un circuito cerrado de calor, un sistema que ha mantenido una temperatura óptima para la deshidratación sin carbonización.

Garmendia, con su tableta aún activa, asintió, su mirada azul intensa absorbiendo cada dato. —Es decir, una manipulación del entorno para este fin específico. No un accidente, ni una casualidad.

—Exacto —confirmó Noda, un leve temblor de inquietud en su voz—.

Hemos encontrado restos de lo que parecen ser conductos finos, casi imperceptibles, bajo la capa superficial de ceniza.

Podrían haber sido utilizados para dirigir vapores geotérmicos o incluso algún tipo de resistencia eléctrica soterrada.

La forma en que el calor ha actuado sobre la víctima es…

antinatural en un sentido estrictamente geológico.

Sugiere una intervención humana con un conocimiento que rebasaba la vulcanología, adentrándose en la bioquímica de la preservación.

La incógnita no radicaba solo en el quién , sino en el cómo de un control tan preciso del proceso.

La revelación de Noda echó raíces en la mente de Vidart. No era solo un cuerpo, era un experimento, una demostración de poder. Aquello desbordaba cualquier brutalidad criminal a la que se hubiera enfrentado antes. Tánatos, pensó, jugaba con fuerzas mayores, con los cimientos mismos de la tierra.