Capítulo Dos #2

El alga en las paredes estaba más intensa. El azul-verde se había profundizado, rozando algo más cercano al verde dorado. El agua, al mirarla, ya no estaba perfectamente quieta. Había ondas que se expandían desde el extremo más alejado de la cámara, capturando la luz en patrones cambiantes.

Había algo en el agua.

Me encaramé al saliente de roca arrastrando la mochila. Me senté, empapada y temblando a pesar de la temperatura templada, y observé.

Las ondas se acercaron.

Me pegué a la pared de la cueva, con el corazón golpeando fuerte.

Las ondas se detuvieron.

Conté hasta diez.

Nada emergió.

Conté hasta cincuenta.

Nada.

Despacio, recorriendo la superficie del agua con los ojos, noté algo sobre el saliente de roca a mi lado. Algo que no había estado allí la noche anterior.

El caracol en espiral.

El mismo tipo que había encontrado la noche anterior. La iridiscencia atrapaba la luz luminosa y la dispersaba en colores quebrados. Lo tomé.

Estaba caliente. Más caliente que el anterior.

Me lo acerqué al oído.

El sonido no era el sonido del mar. Era música. Grave, un zumbido, la nota de bajo de una canción.

Lo sostuve, y escuché, y el sonido se enroscó en mí como una corriente, y los ojos se me llenaron de agua.

"Ah", susurré.

La música se desvaneció. El caracol era solo un caracol en mi mano.

Miré el agua.

Las ondas habían desaparecido. El agua estaba quieta. Pero sobre el saliente de roca, justo en el borde donde el agua tocaba la piedra, los vi: cuatro caracoles nuevos. Ordenados prolijamente.

∞∞∞

De vuelta en la cabaña, extendí los caracoles sobre la mesa de la cocina. Carmen había dejado pan y aceitunas en la entrada otra vez. Los ignoré.

Seis caracoles en total, incluidos los tres de antes. Los examiné uno por uno con una lupa, fotografiándolos con el celular.

El bucio era un Strombus, probablemente nativo de estas aguas. Normal.

El caracol en espiral no estaba en ninguna base de datos que yo conociera.

El plano no se parecía a nada que hubiera visto.

Los cuatro nuevos, tampoco.

Fui a internet. Marta había logrado hacer funcionar la señal, finalmente, gracias a la nueva antena. Busqué organismos bioluminiscentes frente a la costa chilena. Encontré los de siempre: dinoflagelados, algunas medusas, unas pocas especies de calamar. Nada parecido al alga de esa gruta.

Busqué formaciones de cuevas, conductos volcánicos, pozas subterráneas. Nada parecido a la gruta.

Busqué las tallas. Encontré una base de datos lingüística que mantenía un académico en Auckland. Sin coincidencias.

La parte racional de mi cerebro, la que me había llevado a través de tres carreras, se estaba quedando sin explicaciones.

Tomé el caracol translúcido. Lo alcé hacia la luz de la lámpara. Lo giré.

El patrón de venas en el caracol no era aleatorio. Era una línea. Una única línea curva que empezaba en el borde y spiralaba hacia adentro. Un recorrido.

El mismo recorrido que había nadado. El pasaje sumergido, el giro, la entrada a la gruta. Era un mapa. Alguien había trazado un mapa en un caracol. Con venas que corrían por dentro del propio material, crecidas.

Me eché hacia atrás en la silla.

Era bióloga marina. No creía en sirenas. No creía en maldiciones ni en pactos ni en profecías. Creía en datos, en evidencia, en revisión por pares.

La quinta noche

Esta vez, llevé algo. Llevé un cuaderno impermeable.

Escribí con cuidado, en español, con la letra de imprenta que uso para las notas de campo:

Mi nombre es Elena Vargas. Soy la nieta de Marisol Vargas. Creo que sabes quién soy. Creo que salvaste mi vida hace catorce años. Me gustaría hablar contigo.

Coloqué el cuaderno sobre la roca, al borde del agua. Puse una piedra pequeña encima para que no se deslizara. Me eché hacia atrás.

Esperé.

No pasó nada.

Alrededor de las tres de la mañana, empecé a quedarme dormida. Me desperté con agua fría en los tobillos: la marea estaba subiendo, el saliente inundándose.

Me moví a terreno más alto. Revisé el cuaderno.

Había desaparecido.

∞∞∞

Le dije a Marta que me estaba adaptando al ritmo de la isla. La investigación iba despacio. La anomalía de agua fría requería más datos. Durante el día recogía muestras y procesaba temperaturas y hablaba de concentraciones de amonio. De noche, iba a la cala.

Volví la noche siguiente a que desapareció el cuaderno.

Mi cuaderno estaba de vuelta sobre la piedra.

Lo abrí.

Mi mensaje había sido arrancado. En su lugar, alguien había respondido. O dibujado, en su mayor parte.

Un mapa de la isla, con un punto destacado: la cala.

En la página de enfrente, una palabra. Una letra que no reconocí. Con letras del alfabeto latino, pero la manera en que estaban formadas…

Debajo: ¿QUIÉN TE LO DIJO?

Debajo de eso, el dibujo de una mujer. Mayor, con el rostro surcado de arrugas, el pelo recogido. Mi abuela. El parecido era inconfundible.

Sentí que la garganta se me cerraba.

Tomé el lápiz. Debajo de sus preguntas, escribí:

Me dejó diarios. Me dijo que viniera aquí. Dijo que nuestra sangre reconoce.

Me detuve. Volví a escribir: Encontré la gruta por ella. Volví por ti. Quiero verte.

Dejé el cuaderno al borde del agua. Volví a la mochila, me comí la barra de proteína que había traído. Me trencé el pelo. Me lo destrecé. Me lo recogí.

Dormí.

Cuando me desperté al amanecer, el cuaderno estaba abierto en una página nueva.

Una sola línea. YO TAMBIÉN QUIERO VERTE.

Debajo, un símbolo dibujado a mano. Simple, elegante. Lo observé durante mucho tiempo, comparándolo con las tallas en las paredes de la gruta.

Era un mer. El símbolo de su pueblo. Estaba casi segura.

Y debajo de eso: TENGO MIEDO DE LO QUE VA A PASAR.

∞∞∞

Tomé el lápiz.

Escribí con cuidado: Yo también.

Luego escribí debajo: Mañana a la noche. Sal a la superficie. Estaré aquí.

Dejé el cuaderno abierto.