Capítulo Dos

La poza de marea

Al día siguiente, Marta ya estaba tendiendo líneas de transecto a lo largo del arrecife norte al amanecer, y a las siete de la mañana estábamos hundidas hasta la cintura en equipo: unidades GPS, frascos de muestras, planillas de datos enfundadas en protectores impermeables.

El agua alrededor del arrecife norte era poco profunda, clara, fotogénica: un sitio de campo elegido por su accesibilidad, por la continuidad de los datos, por estar absolutamente lejos de los acantilados del este.

Me lancé de lleno. Observación metódica de la cobertura coralina. Catalogar las secciones blanqueadas. Registrar la temperatura en profundidad. Fotografiarlo todo.

Funcionó durante más o menos seis horas.

Alrededor de las dos de la tarde, Marta emergió de un buceo de transecto y se arrancó la máscara, con el agua chorreándole por la cara. "Hay algo mal en los datos de referencia."

Yo estaba en la orilla, procesando muestras. "¿Qué quieres decir?"

"La temperatura. No coincide con los perfiles históricos.

" Nadó hacia mí, salió al agua, se dejó caer en la arena a mi lado y sacó un registrador de datos.

"Mira. Los datos de la boya de la SHOA para esta región indican catorce coma ocho grados a treinta metros.

Nosotras estamos leyendo doce coma uno. Eso es una anomalía enorme de agua fría. "

Entorné los ojos sobre los números. Tenía razón. Dos grados por debajo de lo normal y consistente en varias lecturas. "¿Una surgencia?"

"Las surgencias ocurren más lejos de la costa.

No dentro del arrecife. Algo está arrastrando agua fría desde el fondo y alimentándola hacia los bajos.

" Señaló hacia el interior de la isla, donde la roca volcánica se hundía bajo el agua.

"Mi hipótesis: una fisura. Quizás un sistema de cuevas submarinas que actúa como conducto para el flujo de agua profunda y fría.

La geología aquí es volcánica, el sustrato va a estar lleno de… "

"Las calas del este", dije, sin inflexión.

"¿Ves? Mis datos lo confirman. La anomalía es claramente más fuerte en el cuadrante oriental. Ahí es donde habría que ir a buscar la fuente."

"Marta. Tenemos otros sitios."

"Tenemos tres sitios. Necesitamos cuatro. La beca exige una distribución espacial…"

"Podemos encontrar otro sitio."

Se mordió el labio. "Lo estás evitando."

La miré fijo.

"La cala del este", dijo con cuidado. "La que aparece en tu proyecto.

La describiste en detalle. La cueva sumergida.

La formación de pozas de marea. Era la descripción de sitio más completa de toda la solicitud.

Ya has estado ahí. Conoces la zona." Agitó el registrador de datos.

"Y ahora no quieres volver. Justo la única zona con la anomalía más fuerte. "

Hizo una pausa.

"¿Pasó algo allí?"

El profesionalismo se resquebrajó. Por un instante, tenía quince años y me estaba ahogando, y Marta me miraba con preocupación, no con curiosidad.

"No pasó nada." Me puse de pie, me sacudí la arena de las rodillas, agarré el kit de muestras. "Recoge el transecto. Por hoy terminamos."

Se quedó callada. Luego: "Elena."

"Qué."

"Eres mi jefa. Y este es tu proyecto. No te voy a presionar.

" Se paró, a mi misma altura. "Pero algo está arrastrando agua fría desde el fondo hacia el arrecife.

Por eso se están muriendo los corales. No es solo temperatura, es química.

El agua tiene distinta salinidad. Distinto oxígeno.

Y creo que sabes más de lo que me estás diciendo. "

No respondí. Caminé de vuelta hacia el camino.

Iba a ser un problema más grande de lo que había pensado.

∞∞∞

Tres noches después me encontré en los acantilados del este con la marea baja.

Sin haberlo decidido. Simplemente… arrastrada.

Le dije a Marta que iba a hacer un reconocimiento de buceo. Asintió, práctica como siempre. "¿Quieres compañía?"

"Primero una evaluación en solitario. Voy a revisar las condiciones, ver si el sitio es seguro para un buceo en equipo."

"Estás siendo rara con este sitio."

"Que me lo adjudiques a mí no lo hace menos profesional, Marta. Vuelvo antes del amanecer."

Me estudió. Lo dejó ir.

El sendero a la cala del este estaba peor de lo que recordaba.

Las higueras se habían tragado más del camino; las raíces habían convertido la tierra apisonada en un campo de obstáculos.

Tuve que abrirme paso entre hierbas y matorrales, cargando el equipo en una mochila impermeable.

El aire era pesado. Los insectos zumbaban.

El cielo se estaba poniendo violeta en los bordes.

El sendero terminaba en un acantilado. Abajo, la cala se desplegaba: la media luna de arena negra, el arrecife más allá, el mar liso en la luz que moría. Todo exactamente como lo recordaba.

Incluyendo la cueva.

∞∞∞

La entrada era una hendidura en el acantilado, semisumergida.

Con marea alta, sería invisible: bajo el agua, escondida detrás de un pliegue de roca, cubierta por el oleaje.

Con marea baja, se podía nadar hasta atravesarla.

Veinte metros de pasaje sumergido, más o menos, antes de salir, supuestamente, al otro lado con aire.

La había cruzado una vez, de niña. Mi abuela me había traído. Me había dicho que era un lugar secreto. Me había dicho que el agua me sostendría si confiaba en ella. Me había tomado de la mano mientras pateábamos juntas por el pasaje.

Y al otro lado…

No lo recordaba. Lo había guardado en algún lugar seguro y luego había perdido la llave. Había habido una cueva. Una poza. Luz. Había pedido volver, muchas veces, y mi abuela siempre había dicho: Todavía no.

Dejé la mochila en el suelo. Me puse la máscara y las aletas. Miré el reloj: marea baja, menos dos horas. Tenía una ventana.

Entré al agua. Catorce grados, quizás menos. Y luego el silencio. El mundo sobre la superficie desvaneciéndose, amortiguado, reemplazado por la quietud densa del agua.

La boca de la cueva se abría delante, una sombra en la roca.

Nadé.

∞∞∞

Cuento latidos cuando buceo. Es una costumbre. Me mantiene tranquila, mide el tiempo, me da algo racional a qué aferrarme cuando el agua se vuelve extraña.

A los treinta latidos, la cueva se oscureció. Las paredes estaban cerca, tan cerca que podría rozarlas con los codos si no tenía cuidado. Podía sentir la roca encima de mí. El agua se movía, apenas, una corriente que me jalaba hacia adelante.

A los sesenta latidos, los pulmones empezaban a acusar la presión.

Nadaba fuerte ahora, contra una corriente que había cambiado de dirección y me tironeaba hacia el fondo del pasaje.

Las paredes ya no eran visibles en la oscuridad, solo la presión del agua por todas partes y la tenue sensación de luz en algún punto adelante.

A los noventa latidos. Demasiado. Necesitaba aire. Iba a tener que dar media vuelta.

Y entonces rompí la superficie.

Era una cámara subterránea, más o menos ovalada, de unos treinta metros de diámetro y diez de altura.

Las paredes eran de roca volcánica, pero estaban cubiertas de un alga bioluminiscente que bañaba todo el espacio en una luz azul-verde oscilante.

La luz se reflejaba en la superficie del agua, que estaba perfectamente quieta, devolviendo las paredes de arriba como un espejo.

Al otro lado, una plataforma de roca emergía sobre el agua, seca y plana, con aire de altar.

Nadé hacia ella. El agua ya no estaba fría.

Trepé al saliente de roca. Me senté. Me saqué la máscara y las aletas. Arrastré la mochila conmigo.

El silencio era inmenso.

Estuve sentada mucho tiempo. Respirando. Mirando las paredes luminosas. El alga pulsaba, brillante-tenue-brillante-tenue. La observé hasta que mi propia respiración entró en sincronía.

Te trajo aquí cuando tenías ocho años. Lloraste. Te dijo que no tuvieras miedo. No tenías miedo. Estabas abrumada. Te encantó. Pediste volver. Dijo que no. Siguió diciendo que no. Hasta que murió.

Miré las tallas en la pared detrás de mí. Surcos en la roca, rellenos con el mismo alga luminosa, que los hacía legibles a la poca luz.

Símbolos, ninguno reconocible. Curvas y espirales y algo que parecía representaciones de olas.

El diario de mi abuela. "Nuestra sangre reconoce a los mer."

Saqué la escama y la deposité sobre la roca a mi lado.

"Bien", dije, para nadie. "Aquí estoy."

No pasó nada. Por supuesto que no pasó nada.

∞∞∞

Volví la noche siguiente. Y la siguiente.

Marta estaba empezando a notarlo. Lo cubría bien, le prometí que la llevaría pronto, que todavía estaba evaluando los protocolos de seguridad. No me creía, pero tenía su propio trabajo, y había aprendido cuándo no insistir.

Así que fui sola. Cada vez, la misma rutina. El sendero, el acantilado, el nado por el pasaje sumergido. Cada vez, los pulmones ardiendo un poco menos, como si el agua me estuviera enseñando.

La tercera noche, noté los caracoles.

Desde que había encontrado la gruta, no había tocado nada; solo me había sentado en la roca a ver pulsar el alga y a pensar en mi abuela.

Pero en la tercera visita, mis ojos se adaptaron más, y los vi.

Dispuestos sobre el saliente de roca donde me había sentado la noche anterior había tres caracoles.

Uno era un bucio, pálido y pulido. Otro era en espiral, iridiscente, del tamaño de mi uña del pulgar. El tercero era plano, translúcido, con un patrón de venas que parecía casi un mapa.

Tomé el translúcido. Lo alcé hacia la luz.

Estaba caliente. Como la escama.

Lo apoyé contra la muñeca, donde podía sentir mi propio pulso. El calor se intensificó. El caracol vibró, apenas, contra mi piel.

Esto no es normal.

Guardé los caracoles en el bolsillo. Nadé hacia afuera. Volví a casa.

La cuarta noche

Casi no había dormido. Marta me había preguntado en el desayuno si estaba enferma. Le dije que me estaba acostumbrando al calor. Me lanzó una mirada que decía estás mintiendo y lo sé.

El camino a la cala ya me resultaba familiar.

Nadé por el pasaje con los ojos cerrados.

Emergí en la gruta esperando el silencio de siempre.

Y me paralicé.

Algo era distinto.