EPÍLOGO

GIDEON Y JULIAN

En Nochevieja, Shaw House estaba al completo.

Para Julian, esto demostraba que la civilización no había colapsado del todo.

Para Gideon, demostraba que la gente pagaría cantidades obscenas por dormir en edificios antiguos si Julian escribía descripciones halagadoras en internet.

Ambos tenían razón. Había nevado durante la noche.

No mucho. Lo suficiente para suavizar el huerto y hacer que la vieja casa de ladrillo pareciera deliberadamente encantadora en lugar de estructuralmente excéntrica.

Alguien había envuelto las columnas del porche con luces blancas cálidas.

Los faroles resplandecían a lo largo del camino de entrada.

Dentro, cada habitación parecía contener comida.

O parientes. Por lo general, ambas cosas.

Gideon estaba de pie en la cocina, sujetando una bandeja con la única mano que le servía y arrepintiéndose de todo.

La mano izquierda se le había curado casi por completo del daño sufrido durante el ataque de Dominic, aunque dos dedos aún no recuperaban toda la movilidad.

La fisioterapia ayudaba. Lentamente. Dolorosamente.

Gideon la odiaba. Julian asistía a las citas cuando se lo permitían y se ponía insoportablemente alegre cada vez que Gideon lograba un grado más de movimiento.

Gideon fingía que eso no le gustaba. Pero se le había empezado a dar fatal disimular.

—Deja eso.

Julian apareció detrás de él. Gideon se volvió.

—Puedo llevar una bandeja.

—La estás inclinando.

—No es verdad.

Tres vasos se deslizaron hacia el borde. Julian los atrapó. Gideon lo fulminó con la mirada. Julian arqueó una ceja.

—Heroico.

—Te odio.

—No.

Gideon sonrió.

—No.

Julian cogió la bandeja. Llevaba pantalones negros y una camisa verde oscuro con las mangas enrolladas pulcramente hasta los antebrazos.

Tenía aspecto de costar una fortuna. Siempre lo tenía.

Incluso estando de pie en una cocina donde Phoebe había pegado un cartel escrito a mano en la nevera que decía:

NO TE COMAS LOS POSTRES DE LOS HUÉSPEDES, GIDEON.

Debajo, alguien había añadido:

CALEB, ESTO TAMBIÉN VA POR TI.

Gideon señaló.

—El cuello.

Julian frunció el ceño.

—¿Qué?

Gideon alargó la mano buena y se lo enderezó.

Julian se quedó callado. Seis meses atrás, tocarlo en una cocina familiar llena de gente habría parecido imposible.

Ahora Celia estaba a un metro de distancia removiendo una salsa.

Caleb discutía con Evan sobre fuegos artificiales cerca de la puerta trasera.

Phoebe pasó corriendo con una pila de toallas y le gritó a alguien en el piso de arriba.

A nadie le importaba que la mano de Gideon se demorara en el cuello de Julian.

Nadie murió. Nadie se rio. El mundo seguía en pie.

Gideon aún se maravillaba de ese milagro a veces. Julian se daba cuenta de que lo hacía.

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Nervioso?

—No.

—Mentiroso.

Gideon miró hacia el comedor. Esa noche no era solo Nochevieja.

Era la primera noche en meses en que todos los hermanos Shaw que habían podido venir estarían bajo el mismo techo.

Mara había venido con su hijo. Grant no.

La separación se había convertido en definitiva.

La policía había interrogado a Grant sobre la llamada que condujo a los hombres de Dominic hasta Shaw House.

Todavía no había cargos penales. A Mara le daba igual.

Lo había echado de casa de todos modos. Ella y Gideon aún estaban reparando lo que quedaba de su relación.

Con cuidado. Sin discursos. Sobre todo con llamadas breves y fotos reenviadas de su hijo.

Progreso. Gideon ahora entendía el progreso. Rara vez era dramático.

Por lo general consistía en contestar el teléfono. O en quedarse en la habitación. O en decir «novio» sin que se le revolviera el estómago. Celia lo llamó desde los fogones.

—Gideon, deja de distraerlo.

Gideon puso cara de ofendido.

—Estoy ayudando.

—Le estabas tocando el cuello.

—Tenía el cuello torcido.

Julian sonrió. A Celia le tembló la comisura de los labios.

—Ve a poner la mesa.

Gideon murmuró:

—Dictadora.

—¿Qué?

—Nada.

Phoebe volvió a pasar.

—Te ha oído.

—Lo sé.

Julian siguió a Gideon hasta el comedor con la bandeja.

—Estás nervioso.

Gideon suspiró.

—¿Por qué estás tan obsesionado con esto?

—Porque has movido el mismo tenedor tres veces.

Gideon bajó la mirada. Era verdad. Maldita sea.

El comedor ya no se parecía al lugar que Dominic había usado para los interrogatorios.

Celia se había negado a conservarlo como un monumento a la violencia.

Quitaron el papel pintado dañado. Restauraron los tablones del suelo.

Pintaron una pared de azul intenso. Julian eligió apliques de latón.

Gideon construyó una larga mesa de roble con ayuda de Caleb y una cantidad alarmante de sargentos.

La silla a la que lo habían atado había desaparecido.

Quemada. Idea suya. Celia no se había opuesto.

Esa noche, la mesa lucía ramas de invierno, velas y platos suficientes para diecinueve personas.

Gideon ajustó otro tenedor. Julian dejó la bandeja.

—¿Qué es lo que te preocupa de verdad?

Gideon miró hacia la puerta.

—Ya lo sabes.

La expresión de Julian se dulcificó.

—Sí.

Gideon flexionó la mano convaleciente. Un tic nervioso había sustituido a otro.

—Se lo dije a Evan.

—Lo sé.

—Caleb lo sabe.

—Lo sabía antes que tú.

—Phoebe lo sabe todo.

—Por desgracia.

—Mamá lo sabe.

—Sí.

Gideon alzó la vista al techo.

—Entonces, ¿por qué tengo que decir nada?

—No tienes por qué.

Gideon se volvió. Julian lo decía en serio. Sin burlas. Sin decepción.

—No le debes un anuncio a nadie.

—Lo sé.

—Puedes entrar a cenar, besarme delante de todos y dejar que lo descubran.

Gideon se sonrojó. Julian sonrió.

—O no hacerlo.

—No quiero esconderme.

—Entonces no lo hagas.

—Suena fácil.

—No lo es.

Julian se acercó. Tocó la mano sana de Gideon.

—Fácil y simple son cosas diferentes.

Gideon miró sus dedos entrelazados. También había aprendido eso. La verdad era simple. Decirla seguía siendo difícil. Gideon alzó la vista.

—¿Y si Mara reacciona mal?

—Entonces Mara reaccionará mal.

—¿Y si mamá se pone rara otra vez?

—Entonces Celia se pondrá rara.

—¿Y si—

Julian lo besó. Rápidamente.

—Deja de planear los sentimientos de los demás.

Gideon frunció el ceño.

—Eres exasperantemente sabio.

—Facturable por horas.

—Anteriormente.

La sonrisa de Julian cambió. Vieja broma.

Viejo dolor. Pero ya no era una herida cada vez.

Había empezado a trabajar como consultor para dos pequeñas posadas en pueblos vecinos.

Celia también le pagaba, a pesar de las repetidas discusiones.

Salario real. Contrato real. Porcentaje de propiedad real en la futura expansión de Shaw House, negociado a través de abogados porque Julian había insistido y Gideon lo había admirado por ello.

El hotel imaginario seguía siendo imaginario.

Por ahora. Julian había abierto una cuenta de ahorros para eso.

No era dinero de Gideon. Era el proyecto de Julian.

A Gideon solo se le había permitido contribuir después de que se redactara un acuerdo de inversión tan tedioso que casi lo mata. Atesoraba el papeleo. Ridículo. Cierto. Un grito llegó desde el vestíbulo. Luego risas. Más familia llegando. A Gideon se le anudó el estómago. Julian le apretó la mano.

—¿Quieres cinco minutos?

—No.

—Gideon.

—Si tomo cinco, tomaré veinte.

—Cierto.

Gideon respiró.

—Quédate cerca.

Julian sonrió.

—Eso siempre es peligroso decirlo.

Gideon puso los ojos en blanco.

—Sabes a qué me refiero.

—Lo sé.

Salieron juntos. Mara llegó con nieve en el pelo y furiosa con el tiempo. Abrazó a Celia. A Phoebe. A Evan. A Caleb. Luego se detuvo frente a Gideon. Se habían visto dos veces desde el ataque. Ningún encuentro había sido fácil. Mara miró su mano.

—¿Cómo está?

—Mejorando.

—¿Sigues yendo a terapia?

—Sí.

Ella asintió. Su hijo pasó corriendo junto a ellos hacia Owen. Mara observó a los niños desaparecer. Luego miró a Gideon.

—Bien.

No era perdón. Todavía no. Aun así, bien. Julian estaba a su lado. Mara se volvió.

—Tú eres Julian.

—Sí.

—He oído que eres la razón por la que este lugar es imposible de reservar.

Julian se rio.

—Esperemos que en el sentido rentable.

—Mi amiga intentó reservar el fin de semana de San Valentín.

Gideon lo miró.

—¿Estamos llenos para San Valentín?

Julian frunció el ceño.

—Trabajas aquí.

—Levanto cosas.

—Tienes hojas de cálculo.

—Las ignoro.

Mara sonrió. Pequeña. Real. A Gideon se le relajó el pecho. Ella se quitó el abrigo.

—Mamá dijo que hay sidra.

—En la cocina.

Mara se alejó. Gideon exhaló. Julian murmuró:

—Aterrador.

—Cállate.

Llegó más gente. Caleb trajo a un hombre llamado Marcus.

No su exmarido. Una cita. Caleb dejó ese punto innecesariamente claro.

La familia de Evan llenó el vestíbulo con botas y guantes.

Nolan y Leon aparecieron más tarde con vino.

Gideon casi protestó. Luego recordó que ya no tenía un problema ficticio con el alcohol.

La relación real entre él y el whisky se había vuelto menos entretenida después del ataque.

Todavía bebía ocasionalmente. No solo. No cuando estaba enfadado.

Un límite que Julian había sugerido y Gideon había elegido.

Diferente. Importante. Nolan captó la mirada de Gideon.

Asintió. Gideon le devolvió el gesto. Así era su paz. Sin amistad. Sin olvido.