CAPÍTULO 20 #2

El hombre de la cicatriz lo golpeó de nuevo.

Esta vez Gideon cayó. Registraron la casa durante veintitrés minutos.

Gideon los contó. Contar le daba a su mente un lugar donde refugiarse.

Veintitrés minutos de pasos en el piso de arriba.

Cajones arrancados. Muebles arrastrados.

Un hombre maldiciendo al tirar algo. Un estruendo desde el ala de invitados.

Celia se pondría furiosa. Bien. Gideon imaginó su ira porque la ira exigía estar vivo.

Lo llevaron al viejo comedor. No al dormitorio azul.

Eso fue casi un alivio. El comedor era uno de los pocos espacios que Celia aún no había renovado.

El papel pintado se despegaba de una pared.

La mesa larga había sido trasladada al almacén.

Solo quedaban sillas desparejadas. Usaron una.

Bridas en las muñecas. Otra en los tobillos.

Sin cuerda. Bastante profesional. El hombre de la cicatriz quería dolor.

Dominic quería respuestas. Apetitos distintos.

Gideon sabía cómo manejar ambos. Más o menos.

Adrian estaba junto a la puerta. Silencioso.

Observando. Los demás seguían registrando.

Dominic se quitó el abrigo y lo dobló con cuidado sobre un aparador.

—¿Sabes qué me decepciona?

Gideon flexionó las muñecas contra el plástico.

—¿Tu peluquero?

Dominic sonrió sin rastro de humor.

—Solías entender la lealtad.

—Entendía el miedo.

—Mismo resultado.

—No.

La respuesta sorprendió incluso a Gideon. Dominic ladeó la cabeza.

—¿No?

Gideon lo miró.

—Durante un tiempo.

El hombre de la cicatriz dio un paso adelante. Dominic levantó un dedo.

—Déjalo hablar.

Gideon se rio por lo bajo.

—Eso es nuevo.

—Has cambiado.

—No paran de decírmelo.

—¿Por Julian?

Gideon no dijo nada. Dominic rodeó la silla lentamente.

—Debe de ser extraordinario.

La mandíbula del hombre de la cicatriz se tensó.

—Es un puto.

El cuerpo de Gideon reaccionó. Un pequeño cambio. Hombros. Respiración. Dominic lo vio. Por supuesto que sí.

—Oh —dijo Dominic.

Gideon miró el papel pintado dañado. Dominic se colocó frente a él.

—Estás enamorado.

Gideon le sostuvo la mirada. Un mes antes, admitirlo le habría aterrado. Ahora solo estaba Julian diciendo «novio» en la oscuridad.

—Sí.

El hombre de la cicatriz se rio. Dominic no. En su lugar, algo parecido a la fascinación le cruzó el rostro.

—Todos esos años.

A Gideon se le revolvió el estómago.

—Todas esas mujeres.

—Déjalas fuera.

—Toda esa pose.

Gideon miró a Adrian. La mirada de Adrian seguía vacía. Dominic se inclinó más.

—¿Y esto es lo que finalmente te destruye?

—No.

Gideon sonrió pese al dolor en la boca.

—Me salvó.

El hombre de la cicatriz lo golpeó. Dominic no lo detuvo esta vez.

La cabeza de Gideon salió disparada hacia un lado.

Un fogonazo blanco. Luego dolor. Limpio.

Simple. La herida del hombro, aún sin cicatrizar, se abrió con el movimiento.

Un calor húmedo le bajó por el costado. El hombre de la cicatriz le agarró del pelo.

—¿Dónde está?

—Se fue.

—Mientes.

—Entonces, ¿para qué preguntas?

Una rodilla le hundió las costillas. Gideon gruñó. La silla se inclinó. Adrian sujetó el respaldo antes de que cayera. Gideon lo miró. Durante un extraño segundo, el rostro de Adrian mostró algo casi como una disculpa. Luego desapareció. Dominic se agachó.

—¿Adónde iría Julian?

—Hotel.

—¿Cuál?

—Le gustan todos.

Otro golpe. Gideon sintió el sabor de la sangre.

Se aferró a la terraza. Julian con el albornoz.

Postres. Una discusión ridícula sobre mermelada de pera.

No esta habitación. No Dominic. Eso. Podía quedarse allí.

El hombre de la cicatriz le agarró el hombro malherido.

Presión. La visión de Gideon se oscureció en los bordes.

No emitió ningún sonido. Entonces el hombre hundió los dedos en la cicatriz.

El dolor estalló. Gideon se sacudió contra las ataduras.

El sonido que se le escapó pertenecía a otra persona.

Dominic observaba. Tranquilo. Esa calma había impresionado a Gideon en otro tiempo. Ahora le repugnaba.

—Sabes —dijo Dominic—, hubo un tiempo en que te habría perdonado.

Gideon respiró entre dientes.

—Qué generoso.

—Eras útil.

—Eso no es perdón.

A Dominic se le endureció la boca. Gideon rio débilmente.

—¿Ves? Terapia.

El hombre de la cicatriz golpeó el hombro herido. Gideon gritó. Odiaba eso. No el grito. Que Julian pudiera oírlo. Si no había escapado. Si se había quedado. Gideon levantó la cabeza.

—Deja que se vaya mi familia.

Dominic entornó los ojos.

—No he visto a tu familia.

Bien. Gideon forzó una sonrisa.

—Entonces tus hombres son un desastre jugando al escondite.

Dominic se puso de pie.

—Revisad los terrenos.

Adrian habló por primera vez.

—Ya se está haciendo.

A Gideon le latió el corazón con fuerza.

Zanja de cimentación. Panel de la antigua despensa.

Si Julian seguía la ruta, podrían llegar a la zanja de drenaje del huerto y luego al camino lateral de Caleb.

Quizás. Si nadie lo vigilaba. Demasiadas incógnitas.

El hombre de la cicatriz le retorció el hombro de nuevo.

Gideon cerró los ojos. Julian. Lo había dicho.

Amor. Al menos había hecho una cosa antes de que fuera demasiado tarde.

* * *

Dentro del muro, Julian podía oír gritar a Gideon.

Había imaginado sonidos así antes. Las pesadillas le habían ofrecido infinitas variaciones.

Ninguna lo había preparado. El primer grito lo detuvo en el pasadizo.

El segundo casi lo hizo regresar. Phoebe se tapó la boca con ambas manos.

Celia estaba detrás de ella, con una mano apoyada en la vieja pared de madera.

Se le había quedado el rostro gris. Julian sabía lo que Gideon había pedido.

Sácalas. También sabía lo que Gideon haría si lo oía regresar.

Probablemente lo mataría él mismo. Más tarde.

Si había un más tarde. El pasadizo se bifurcaba detrás de la despensa.

Un ramal descendía hacia la cavidad de la cimentación.

Gideon había tenido razón. Caleb había abierto un panel de acceso rudimentario años atrás. No era elegante.

Una sección de tablero de hormigón viejo colgaba detrás de las estanterías, oculta a la vista desde la despensa por la mampostería.

El aire frío de la mañana se colaba por las rendijas.

Libertad. Julian debería haber hecho pasar a Celia.

Luego a Phoebe. Luego él. No lo hizo. Otro grito llegó débilmente a través de las maderas.

Phoebe sollozó. El cuerpo de Julian también temblaba. Celia susurró:

—¿Qué le están haciendo?

Julian no pudo responder. Sacó el teléfono.

Una barra. Luego ninguna. Se acercó más al panel exterior.

Dos barras. Gracias a Dios. ¿A quién llamar?

Policía. Obviamente. Pero la centralita local implicaba explicaciones.

Demora. Preguntas. Nolan. Tenía la tarjeta.

No en estos vaqueros. El número estaba guardado.

Le temblaban tanto las manos que introdujo mal el código dos veces.

Phoebe susurró:

—Julian.

—Lo sé.

—Haz algo.

—Eso hago.

Llamó a Nolan. Un tono. Dos.

—¿Hola?

—Nolan.

Una pausa.

—¿Julian?

—Hay hombres armados en la casa.

La voz cambió de inmediato.

—¿Dónde estás?

—En casa de Celia.

—¿Cuántos?

—No lo sé. ¿Seis? ¿Ocho? Dominic está aquí.

—¿Vale?

—Sí.

Celia cerró los ojos. Nolan maldijo.

—¿Dónde está Gideon?

Otro grito respondió por él. A Julian se le cerró la garganta. Nolan lo oyó a través del teléfono.

—Dios mío.

—Avisa a Leon.

—Ya lo hago.

—Policía. Todos. Ya.

—Escúchame. Quédate escondido.

Julian soltó una risa. Rota.

—Ni hablar.

—Julian.

—Le están haciendo daño.

—Si sales, te usarán contra él.

Julian se quedó paralizado. Porque era verdad. Horriblemente cierto. Nolan continuó:

—La ayuda está en camino. No le des a Vale otro rehén.

Julian miró hacia el pasadizo detrás de ellos.

—Hay una salida.

—Úsala.

—No puedo dejarlo.

—Saca a Celia y Phoebe. Luego hablamos.

No había tiempo para discutir. Julian colgó. Celia le agarró la muñeca.

—Vete tú.

Él la miró.

—Llévate a Phoebe.

—Mamá...

—Vete.

Celia empujó el panel suelto. Se movió. El aire frío se coló dentro. Más allá había barro, maleza y la penumbra bajo la antigua extensión del porche. Phoebe agarró el brazo de su madre.

—Ven con nosotras.

Celia miró hacia la casa.

—Mi hijo está ahí dentro.

A Julian se le partió el alma.

—El mío también.

Todos se quedaron inmóviles. Las palabras se le habían escapado.

No era su hijo. No era familia, no de la misma manera.

Aun así, Celia lo entendió. Se le llenaron los ojos de lágrimas.

Entonces se oyeron pasos al otro lado de la pared de la despensa.

Cerca. Voces de hombres. Julian agarró a las dos mujeres y las arrastró más adentro.

El panel exterior seguía entreabierto. Phoebe susurró:

—Están fuera.

Julian aguzó el oído. Una voz cerca de los cimientos. Otra más lejos. Buscando. La salida estaba comprometida. Celia metió la mano en el hueco oscuro junto a la pared. Los dedos se le cerraron alrededor de algo. Un tubo de hierro. Phoebe se quedó mirando.

—Mamá.

—¿Qué?

Celia lo sostenía como un bate. Julian casi se echa a reír.

Por supuesto. La madre de Gideon. Un ruido llegó desde atrás.

No de la casa. Del pasadizo. Un roce. Julian se giró de golpe.

Phoebe jadeó. Alguien se arrastraba por el estrecho ramal lateral.

Julian levantó ambas manos a la defensiva.

La figura emergió. Caleb. Cubierto de tierra.

Con un rifle de caza corto. Celia casi se derrumba.

—¿Qué haces aquí?

Caleb respiraba con dificultad.

—Phoebe me envió un mensaje antes de que se cortara la señal.

Phoebe parpadeó.

—¿Lo hice?

—Una sola palabra. Ayuda.

Miró su teléfono.

—No lo recuerdo.

Caleb miró a Julian.

—¿Gideon?

Un grito fue la respuesta. La expresión de Caleb se transformó.

—Jesús.

Julian lo agarró de la chaqueta.