CAPÍTULO 20

GIDEON

Gideon sabía distinguir entre un coche que llegaba y una amenaza que llegaba.

Un coche normal reducía la velocidad al girar.

Un conductor normal esquivaba los baches, frenaba demasiado tarde, rodaba sobre la grava con el ritmo vacilante de quien busca un número.

Los vehículos frente a Shaw House no hicieron nada de eso.

Llegaron a oscuras. Motores bajos. Faros apagados antes de la verja.

Luego se dividieron. Uno hacia la rotonda de entrada.

Uno hacia el camino de servicio detrás de la cochera.

Un tercero se detuvo en algún lugar más allá del huerto.

Gideon contó portezuelas. Seis hombres, como mínimo.

Quizá ocho. Julian ya estaba fuera de la cama.

Descalzo. Medio vestido. Completamente despierto.

Eso era lo que el miedo le había hecho: el sueño podía borrarse de su cara en menos de un segundo.

—¿Dominic? —susurró Julian.

Gideon no respondió. No hacía falta. Los labios de Julian se pusieron blancos.

Gideon se puso los vaqueros, metió los pies en las botas sin calcetines y sacó la pistola de debajo de la cama.

La habitación parecía ofensivamente ordinaria.

Sábanas arrugadas. La bufanda de Julian en la silla.

Uno de los ridículos pájaros de porcelana de Celia en la repisa.

Gideon había pensado que se irían después del desayuno.

Casi había creído que les quedaba una última mañana.

Tendría que haberlo sabido. Julian le agarró el brazo.

—Phoebe.

—Lo sé.

—Tu madre.

—Lo sé.

—¿Qué hacemos?

Gideon lo miró. No «qué haces». «Qué hacemos». Esa diferencia importaba. Le tocó la cara.

—Hay otra entrada al pasadizo detrás del cuarto de la ropa.

—Lo recuerdo.

—Lleva hasta el antiguo office.

La mirada de Julian se afiló.

—¿Hay una salida al exterior?

—Ya no.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque la mampostería detrás de la despensa da a la zanja de los cimientos. Caleb la abrió una vez cuando se congelaron las tuberías. Hay un panel extraíble.

Julian lo miró fijamente.

—Tienes una vía de escape.

—Crecí aquí.

—Podrías haberlo mencionado antes de que hombres armados aparcaran fuera.

Gideon casi sonrió. Casi.

—Despierta a Phoebe. Coge a Celia. Llévalas por ahí.

El rostro de Julian cambió.

—¿Y tú?

—Te seguiré.

—Gideon.

—Lo haré.

La mentira salió con demasiada facilidad. Julian la oyó de todos modos. Le apretó la mano.

—No.

Un golpe sordo sonó abajo. No un disparo. Un hombro contra una puerta. Estaban tanteando los accesos. Gideon agarró a Julian por la nuca.

—Escúchame.

—Te estoy escuchando.

—Entonces óyeme.

Los ojos de Julian brillaban de furia. Gideon bajó la voz.

—Vinieron por mí. Si no me encuentran, destrozarán la casa.

—¿Y si te encuentran?

—Dejarán de buscar con tanto ahínco.

—No.

Otro impacto. La madera crujió abajo. El corazón de Gideon se calmó. Extrañamente. Había pasado media vida esperando a hombres como estos. El miedo no desapareció. Se organizó.

—Sácalas.

Julian negó con la cabeza.

—No lo conviertas en algo noble.

—No lo hago.

—Sí lo haces.

—Julian.

—No puedes morir porque te avergüenza sobrevivir.

Las palabras golpearon. Gideon se quedó inmóvil. Julian respiraba con dificultad.

—No puedes convertirte en el pago por cada cosa mala que hayas hecho.

—Estoy comprando tiempo.

—Te estás ofreciendo como castigo.

La mandíbula de Gideon se tensó.

—Mismo resultado.

—No.

Julian se acercó.

—No, no lo es.

Abajo, el cristal se hizo añicos. Phoebe gritó.

Gideon se movió antes de pensar. Abrió la puerta.

Julian lo siguió. El pasillo estaba bañado en un amanecer azul grisáceo.

La puerta del dormitorio de Celia se abrió.

Salió con un camisón bajo un viejo cárdigan, el pelo suelto sobre los hombros.

Phoebe salió disparada de la habitación del fondo en pantalones de pijama y un calcetín.

—¿Qué demonios...?

Gideon atrajo a ambas mujeres hacia él.

—Pasadizo trasero. Ahora.

Celia miró la pistola. Luego a él. Comprendió.

—Oh, Dios.

—Mamá.

—Gideon...

—Moveos.

Phoebe miró a Julian. Julian le agarró la mano.

—Sé adónde ir.

Celia se resistió.

—Mi teléfono.

—Déjalo.

—Mis zapatos...

—Mamá.

No había usado ese tono con ella desde los dieciséis años.

Se quedó inmóvil. Luego asintió. Gideon miró a Julian.

Tanto que no había dicho. Tanto que había postergado porque creía que habría tiempo.

Novio. Hotel. Más tarde. Mañana. Pronto.

Las palabras nacidas de la cobardía a veces se disfrazaban de inofensivas. Julian vio algo en su rostro.

—No.

Gideon tragó saliva.

—Te quiero.

Julian dejó de respirar. Mal momento. Por supuesto. Al parecer, Gideon había heredado el don de los Shaw para elegir el peor momento posible. A Julian se le llenaron los ojos de lágrimas.

—No lo digas como si fuera una despedida.

—No lo es.

—Entonces ven con nosotros.

Gideon miró a Phoebe. A Celia. La puerta principal destrozada en la planta baja.

—Idos.

Julian lo agarró de la camisa.

—Dilo otra vez.

A Gideon le dolía el pecho.

—Te quiero.

Julian lo besó. Con fuerza. Una colisión desesperada de bocas. Luego se apartó.

—Yo también te quiero.

Gideon cerró los ojos durante medio latido. Ahí estaba. Ahora existía. Pasara lo que pasara después, existía. Un estruendo resonó en el hueco de la escalera. Voces de hombres. Gideon abrió los ojos.

—Sácalas de aquí.

Julian no lo soltó. Gideon añadió:

—Por favor.

Eso bastó. Julian lo soltó. Gideon las condujo al cuarto de la ropa blanca. Abrió la estrecha puerta oculta con facilidad; a esas alturas, todos en la familia sabían que existía. Empujó a Celia primero. Phoebe la siguió. Julian permaneció en el umbral.

—Gideon.

—Iré.

—Más te vale.

—Lo sé.

Julian retrocedió hacia el interior. Gideon le cogió la mano un instante.

Se la apretó. Luego cerró el panel. No echó la llave.

Eso importaba. Julian podía elegir. Gideon se volvió hacia las escaleras.

La casa había cambiado. El miedo bajo su techo ya no era solo suyo.

Eso le daba una calma que no merecía. Bajó.

Dominic Vale estaba en el vestíbulo de Celia, bajo una enorme lámpara de araña con forma de cornamenta.

A Julian le habría hecho gracia lo absurdo de la escena.

Gideon se aferró a ese pensamiento. Dominic llevaba un abrigo color camello sobre un traje oscuro.

Ningún arma a la vista. Nunca necesitaba llevar una.

Para eso tenía a otros. Adrian Locke estaba a su derecha.

Dos desconocidos se habían desplegado por la entrada.

Otro hombre vigilaba la puerta principal destrozada.

El hombre de las cicatrices del apartamento de Dominic esperaba junto a las escaleras.

La cara le había curado mal. Un lado seguía brillante y tirante, arrastrándole la comisura de la boca hacia abajo.

Gideon le había hecho eso. Recordó la botella de ácido.

El pánico. Julian gritando. El olor. El hombre de las cicatrices sonrió.

Lo que quedaba de su expresión se transformó en algo casi inhumano.

—Ahí está.

Gideon se detuvo a mitad de la escalera.

—Dominic.

Dominic lo examinó. Pies descalzos dentro de las botas. Vaqueros. Sin camisa. La pistola en la mano, a la vista.

—Pareces muy doméstico.

A Gideon se le torció la boca.

—Y tú muy viejo.

Adrian exhaló por la nariz. Casi una risa. Dominic no reaccionó.

—Suelta la pistola.

Gideon miró a los hombres a su alrededor.

—La casa está llena de civiles.

—Entonces no los conviertas en daños colaterales.

Gideon dejó la pistola en el escalón. La empujó con el pie hacia abajo. Uno de los desconocidos la recogió. El hombre de las cicatrices empezó a subir. Dominic levantó una mano. Se detuvo.

—¿Dónde está?

Gideon siguió bajando.

—Se ha ido.

Dominic suspiró.

—Nunca se te ha dado bien improvisar mentiras.

—Se me daba muy bien mentir.

—A todos menos a mí.

Gideon llegó abajo.

—Quizá por eso me fui.

La respiración del hombre de las cicatrices se había vuelto audible. Áspera. Dañada. Dominic miró hacia el rellano de arriba.

—Mi información era muy precisa.

—Tu información está borracha y casada con mi hermana.

Eso provocó una reacción. No de Dominic. De Adrian. Pequeña. Interesante. Gideon tomó nota.

—¿Grant te llamó directamente? —preguntó.

A Dominic se le enfriaron los ojos.

—Te has vuelto muy hablador.

—Siempre odiaste que la gente actuara por libre.

Dominic se acercó.

—¿Crees que esto es una negociación?

—No.

Gideon miró a su alrededor.

—Creo que si Grant te contactó sin conocer la situación, te dio información errónea.

—¿Y cuál es esa situación?

—Julian se ha ido.

Al oír el nombre, al hombre de las cicatrices se le endureció el rostro. Dominic mantuvo la mirada fija en Gideon.

—¿Cuándo?

—Anoche.

—¿Por qué?

—Pregúntale a él.

—Me encantaría.

Gideon se encogió de hombros.

—Discutimos.

—¿Sobre?

—Sobre mí.

Dominic sonrió. Por fin.

—Creíble.

La palabra acertó más de lo que Dominic podía imaginar. Gideon dejó que calara.

—¿Lo alejaste?

—Al final todo el mundo aprende.

Dominic pasó junto a él y empezó a subir las escaleras. Gideon dio un paso hacia un lado. Adrian levantó el arma de inmediato. Gideon se detuvo. Dominic miró hacia atrás.

—No ibas a bloquearme, ¿verdad?

Gideon no dijo nada.

—Registrad todas las habitaciones.

La orden se propagó por la casa. Botas. Puertas. Extraños abriendo las habitaciones que Celia había reparado con tanto esmero. Gideon pensó en Julian dentro de la pared. Phoebe. Su madre. Siguió respirando. El hombre de la cicatriz se acercó.

—¿Te acuerdas de mí?

Gideon lo miró.

—Recuerdo que hablabas demasiado.

El puño del hombre le hundió el estómago. Gideon se dobló. El aire desapareció. Un segundo golpe le cruzó la mejilla. Gideon se tambaleó contra la barandilla. Dominic ni siquiera se giró.

—La cara no —dijo como quien comenta el tiempo—. Lo quiero coherente.

Gideon escupió sangre sobre el suelo restaurado de Celia.

—Me matará por eso.