CAPÍTULO 16 #2

Julian parpadeó. Gideon casi se echó a reír. Por una vez, lo había dejado sin palabras.

—Gideon Shaw.

—¿Qué?

—Un cumplido.

—No lo hagas raro.

—Demasiado tarde.

Entraron. La cafetería no había cambiado mucho desde que Gideon tenía diecisiete años.

Pintura nueva. Los mismos reservados. Las mismas mesas con bordes cromados.

Una camarera diferente. Eligió un reservado cerca del fondo.

Julian se sentó enfrente. Gideon se acomodó.

Sus rodillas se rozaron bajo la mesa. Ninguno se apartó. Julian miró alrededor.

—¿Así que aquí es donde el Gideon adolescente aterrorizaba a la población local?

—Más que nada comía patatas fritas.

—Decepcionante.

—Y robaba cigarrillos.

—Mejor.

—Y una vez le di un puñetazo a alguien junto a la máquina de discos.

—Ahí está.

Gideon sonrió. La camarera se acercó. Julian desplegó su encanto sin esfuerzo.

No era coqueteo. Solo calidez. Gideon lo observó.

Antes, eso le habría molestado. Ahora notó otra cosa.

Julian era más amable cuando no necesitaba nada.

Le preguntó a la camarera qué tarta estaba recién hecha.

Recordó su nombre tras oírlo una sola vez.

Le dio las gracias como si la respuesta de verdad importara.

La actuación y la personalidad estaban tan entrelazadas que ni siquiera Julian parecía saber a veces dónde terminaba una y empezaba la otra.

Gideon quería aprender. Eso le asustaba más de lo que el sexo le había asustado jamás.

Pidieron hamburguesas, patatas fritas y batidos.

Julian tamborileó con los dedos sobre el menú.

—Cuéntame algo vergonzoso.

—No.

—Requisito de la cita.

—Tú decidiste que esto era una cita.

—Tú preguntaste.

—Pregunté si lo era.

—No lo negaste.

Gideon se lo pensó.

—Vale.

Julian se inclinó hacia delante.

Gideon dijo:

—Llevé mechas rubias durante dos semanas.

Julian se quedó mirándolo. Luego soltó una carcajada tan fuerte que una pareja a dos mesas de distancia se volvió a mirar. Gideon notó que le ardía la cara.

—Tú preguntaste.

—No. Necesito una fotografía.

—Ninguna sobrevivió.

—Registraré la casa de tu madre hasta encontrar pruebas.

—La quemaré.

—Eso confirma que existen fotos.

Gideon sonrió a su pesar. El pie de Julian rozó el suyo bajo la mesa. A propósito. Gideon dejó la pierna donde estaba. Llegó la comida. Julian le dio un mordisco a la hamburguesa y cerró los ojos. Gideon lo observó.

—¿Buena?

—Estoy emocionalmente disponible para esta hamburguesa.

—Eso suena serio.

—No te pongas celoso.

—Demasiado tarde.

Julian lo miró. La broma quedó flotando en el aire. Y también la verdad que escondía. Gideon se obligó a no retroceder.

—Háblame del hotel.

Julian pareció sorprenderse.

—¿De verdad quieres que te cuente?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque se te ilumina la cara.

Julian se quedó callado. A Gideon se le aceleró el pulso. ¿Demasiado? Por lo visto, no. Julian bajó la mirada hacia sus patatas.

—Cuando trabajaba con clientes adinerados, los hoteles eran a veces la mejor parte.

A Gideon se le tensaron los hombros sin querer. Julian se dio cuenta.

—No.

—No lo estoy haciendo.

—Estás poniendo esa cara.

—¿Qué cara?

—La de homicida.

Gideon relajó la mandíbula. Julian sonrió.

—Me fijaba en cómo el personal trataba a la gente. En qué vestíbulos se sentía uno a gusto. En cuáles se esforzaban tanto por parecer caros que se olvidaban de ser cómodos.

Gideon escuchó. Julian describió un hotel en Montreal con ascensores de latón y un barman que recordaba la bebida de todos.

Uno en Vancouver con suelo radiante en los baños.

Un antiguo almacén reconvertido donde cada habitación tenía obras de arte diferentes.

Un desastroso resort de lujo que servía café horrible en preciosa porcelana.

A Gideon le gustaba escucharlo. No porque le interesaran los hoteles.

Porque le interesaba Julian. Cada detalle ensanchaba el mundo.

Gideon había pasado la vida evaluando los lugares por las salidas, las líneas de visión, las amenazas.

Julian los medía por la textura. La luz.

El servicio. El placer. Gideon se preguntó qué se sentiría al ver el mundo con esos ojos. Julian se interrumpió.

—Perdón.

—¿Por?

—Llevo hablando una eternidad.

—¿Y?

—Es imposible que te interese el número de hilos de las sábanas.

—No me interesa.

Julian se rio. Gideon continuó:

—Me importa que a ti sí.

Silencio. Julian lo miró. Gideon le sostuvo la mirada. Sin retroceder. El pie de Julian apretó con más fuerza contra el suyo. El corazón de Gideon empezó a latirle con fuerza. Ridículo. Recibir un disparo le había provocado menos respuesta fisiológica.

Julian dijo en voz baja:

—Esta noche estás diferente.

—No.

—Sí.

Gideon bajó la vista hacia los platos.

—Puede que esté cansado de perder cosas antes de decidir si las quiero.

La expresión de Julian cambió. Gideon tragó saliva.

—Eso no es una propuesta.

—Lo sé.

—Ni posesión.

—Lo sé.

—Bien.

Gideon alzó la vista.

—Te escuché.

—Me di cuenta.