CAPÍTULO 16

GIDEON

Gideon había roto dedos por menos de lo que Daniel Vance le había hecho a Phoebe.

No dejaba de recordarse que precisamente por eso Julian estaba supervisando.

No secuestraron a Daniel. No lo amenazaron con un arma.

No lo llevaron a un edificio abandonado.

Gideon consideraba los tres puntos como prueba de un notable crecimiento personal.

En cambio, esperaron fuera de un entrenamiento de fútbol americano.

Público. Legal. Molesto. La motocicleta de Caleb estaba aparcada bajo un roble al otro lado de la carretera.

Julian se apoyaba en ella con la chaqueta de repuesto de Gideon puesta, injustamente guapo bajo la luz del atardecer.

Gideon intentó no mirarlo fijamente. Fracasó.

Daniel salió del complejo deportivo con dos amigos.

Diecisiete años. Grande para su edad. Seguro de sí mismo con esa despreocupación de los jóvenes que aún no se han topado con consecuencias mayores que ellos.

Phoebe había elegido no venir. Bien. No se trataba de forzarla a una confrontación.

Gideon solo pretendía dejar una cosa absolutamente clara.

Los amigos de Daniel se separaron hacia un coche. Gideon cruzó la acera.

—Daniel.

El chico se volvió. Su expresión cambió cuando reconoció a Gideon. Por lo visto, todo el mundo en el pueblo conocía a algún Shaw.

—Eres el hermano de Phoebe.

—Sí.

Daniel miró hacia Julian. Luego volvió la vista.

—No quiero problemas.

—Bien.

Gideon se detuvo a varios metros de distancia. Manos visibles. Julian le había hecho prometer. Nada de acorralar. Nada de amenazas. Nada de tocar. Era intolerable. Gideon sacó un sobre de su chaqueta. Capturas de pantalla. Mensajes impresos. Se lo tendió. Daniel se quedó mirándolo.

—¿Qué es eso?

—Ya lo sabes.

Daniel tomó el sobre. Miró dentro. Su cara cambió. Gideon mantuvo un tono neutro.

—Mañana vas a ir al orientador escolar.

—¿Qué?

—Vas a explicar que lo que has estado contando a la gente no es verdad.

Daniel se sonrojó.

—Yo no...

Gideon enarcó una ceja. El chico se calló. Gideon continuó.

—También vas a decirles a tus amigos que Phoebe no te persiguió.

Daniel miró a Julian. Julian permaneció junto a la motocicleta. Relajado. Atento. Gideon tuvo la extraña sensación de que Julian podía detenerlo desde el otro lado de la calle con solo parecer decepcionado. Inquietante. Efectivo. Daniel dijo:

—¿Ella te lo contó?

—No importa.

—Ella me quería.

Gideon sintió que la violencia le subía por dentro. Ardiente. Inmediata. Respiró. Julian le había enseñado eso. Para su fastidio. Gideon dijo:

—Puede que sí.

Daniel parpadeó.

—Eso no te da derecho a castigarla por ello.

El chico apartó la mirada. Gideon continuó.

—Si alguien te gusta y cambias de opinión, te vas.

Daniel tragó saliva.

—No la reescribes convirtiéndola en un chiste para que tus amigos piensen que eres impresionante.

El chico enrojeció. Gideon conocía la vergüenza. Casi disfrutó al verla. Casi.

—Su madre habló con la mía.

—Bien.

Daniel volvió a meter las capturas de pantalla en el sobre.

—Mi padre me quitó el teléfono.

—También bien.

—Estoy fuera del equipo durante dos partidos.

Gideon se lo pensó.

—Podría ser peor.

Daniel lo miró.

—¿Qué más quieres?

Gideon pensó en pedir una disculpa. Flores. Confesión pública. Julian le había advertido que no decidiera por Phoebe cómo cerrar esto.

—Nada de mí.

Daniel frunció el ceño.

—Phoebe decide si quiere saber de ti.

—¿Y si no quiere?

—Entonces la dejas en paz.

El chico asintió. Gideon retrocedió. Daniel vaciló. Luego dijo:

—Sí me gustaba.

Gideon apretó la mandíbula.

—No me lo digas a mí.

Daniel pareció confundido.

—Díselo a ella, si alguna vez te da permiso.

El chico asintió. Se fue. Gideon lo observó hasta que cruzó el aparcamiento. Entonces Julian se acercó.

—Bien.

Gideon frunció el ceño.

—¿Qué?

—Nada de sangre.

—Te lo dije.

—Ninguna amenaza con maquinaria agrícola.

—No se me ocurrió ninguna.

—Mentiroso.

Gideon sonrió. Julian se detuvo a su lado.

—Lo hiciste bien.

Algo estúpido le ocurrió a Gideon en el pecho. Un elogio. Aún le resultaban sospechosos. Apartó la mirada.

—Es un crío.

—Exactamente.

—Yo era peor a su edad.

Julian se lo pensó.

—Probablemente.

Gideon lo miró.

—Se supone que tienes que llevarme la contraria.

—Valoro la honestidad.

Gideon resopló. Regresaron a la motocicleta.

La noche se había enfriado. De vez en cuando pasaba algún coche por la carretera.

Una campana de iglesia sonó en algún lugar del pueblo.

Vida normal. Gideon había olvidado lo extraño que podía resultar lo normal.

Julian encendió un cigarrillo. Gideon frunció el ceño.

—Dijiste que lo ibas a dejar.

—Dije que consideraría dejarlo.

—Se te da fatal.

—Se me da de maravilla considerar.

Julian le ofreció el cigarrillo. Gideon lo tomó de sus dedos. Sus manos se rozaron. Ninguno de los dos fingió no haberse dado cuenta. Inhaló. El tabaco sabía ligeramente más dulce tras los labios de Julian. Ese pensamiento era absurdamente íntimo. Se lo devolvió. Julian lo miró.

—Algo cambió hoy.

Gideon se apoyó contra la moto.

—¿Con Daniel?

—No.

Julian fumó.

—Contigo.

El pulso de Gideon se alteró.

—No cambió nada.

Julian sonrió.

—Sigues mintiendo.

Gideon miró hacia la carretera.

—Curtis.

—¿Qué pasa con él?

—No pensé antes de defenderte.

—Lo noté.

—Eso me molestó.

Julian alzó una ceja.

—¿Defenderme?

—No.

Gideon frunció el ceño.

—Que no pensara.

—Eso es preocupante en tu caso.

Gideon casi se rio. Julian dio otra calada. Gideon observó su boca. Esta vez no se prohibió hacerlo. Julian se dio cuenta. Sus labios se curvaron.

—Ahí está.

—¿Qué?

—Eso.

A Gideon se le tensó el estómago.

—¿Qué?

—Estás mirando.

—Tengo ojos.

—Antes actuabas como si fueran información clasificada.

Gideon se acercó. La sonrisa de Julian se desvaneció ligeramente. No era miedo. Era expectación. Gideon dijo:

—Antes me preguntaste qué quería.

Julian se quedó inmóvil.

—Lo recuerdo.

—He estado pensando.

—Peligroso.

—Cállate.

Julian sonrió. Gideon extendió la mano. Lentamente. Le rozó el cuello con dos dedos. Una pregunta. Julian permaneció quieto. Permiso. El pulgar de Gideon le acarició bajo la oreja.

—Quiero hacer eso.

La mirada de Julian se suavizó.

—¿Tocarme?

—Sí.

—¿A la luz del día?

Gideon miró alrededor. Técnicamente, el sol ya se había puesto.

—Casi.

Julian se rio. Gideon adoraba ese sonido. El pensamiento llegó sin esfuerzo. Sin pánico. No quiso analizarlo demasiado. Todavía no. Julian dijo:

—¿Algo más?

—Sí.

Gideon le quitó el cigarrillo de la mano y lo aplastó bajo la bota.

—Eso.

—Me debes un cigarrillo.

—Te compraré chicle.

—Qué romántico.

La mano de Gideon volvió a su cuello. Julian se acercó más.

—¿Algo más?

Gideon tragó saliva.

—Quiero saber adónde irás cuando esto termine.

La expresión de Julian cambió.

—Ese no es el mismo tipo de querer.

—Lo sé.

—Gideon.

—Lo sé.

Se obligó a no apartar la mirada.

—Cuando Dominic se haya ido.

La boca de Julian se tensó.

—Si es que.

—Cuando.

—¿Ahora eres optimista?

—A veces.

Julian lo estudió. Gideon continuó:

—Hablaste de Seattle.

—Eso era supervivencia.

—Y de Toronto.

—Mi madre está allí.

—Apenas os habláis.

—Sí.

—¿Algún otro sitio?

Julian miró más allá de él.

—Nueva York, a veces.

Gideon frunció el ceño.

—¿A veces?

—En mi cabeza.

—Ah.

Julian sonrió.

—Antes soñaba con abrir un hotel.

Gideon lo miró fijamente.

—Un hotel.

—Uno pequeño.

—Por supuesto.

—No una cadena.

—Me lo imaginaba.

—Quizá veinte habitaciones.

Gideon se apoyó en la moto. Julian se entusiasmó con la idea. Gideon reconoció la transformación. Cómo le cambiaba la voz cuando hablaba de cosas hermosas.

—Un edificio antiguo —dijo Julian—. Algo con historia, pero no del tipo espeluznante que colecciona tu madre.

—La casa de mi madre tiene historia.

—También tiene un maniquí que mira fijamente al baño de la planta baja.

—Gerald.

—¿Le pusiste nombre?

—Lo hizo mamá.

Julian negó con la cabeza.

—En fin. Un vestíbulo que huela bien.

Gideon sonrió.

—¿Eso es importante?

—Muchísimo.

—¿Por qué?

—La gente decide si confía en un hotel en treinta segundos.

—Por el olor.

—Entre otras cosas.

Gideon lo observó. Julian continuó.

—Buenas camas. Iluminación adecuada. Un desayuno por el que merezca la pena levantarse. Un bar que parezca caro sin hacer que la gente normal se sienta pobre.

—Le has dado muchas vueltas.

—Durante años.

Gideon sintió una extraña punzada. Julian tenía planes. Un futuro. Casi había muerto antes de lograr nada de eso.

—Ahorraste para ello.

—Un poco.

—¿Cuánto?

Julian le lanzó una mirada.

—¿Me estás preguntando por mis finanzas en nuestra primera casi-cita?

A Gideon le dio un vuelco el corazón.

—¿Esto es una cita?

Julian sonrió.

—¿Lo es?

Gideon miró hacia la acera vacía.

—Nos enfrentamos a un adolescente.

—Muy romántico.

—Compartimos un cigarrillo.

—Lo destrozaste.

Gideon se acercó. Sus zapatos casi se tocaban.

—Podría darte de comer.

La sonrisa de Julian se suavizó.

—Eso mejoraría la velada.

—Hay una cafetería.

Julian pareció ofendido.

—Tu idea del cortejo necesita trabajo.

—Es segura.

—Sexy.

—Abre hasta tarde.

—Seductor.

—Buena tarta.

Julian se detuvo.

—¿De qué?

Gideon sonrió.

—De cereza.

—Vale.

Fueron en moto al pueblo. Julian detrás de él.

Con los brazos alrededor de la cintura de Gideon.

El contacto ya no se sentía como algo que Gideon tuviera que justificar.

Le gustaba. Simple. Aterrador. Verdadero.

En un stop, Julian apoyó brevemente la barbilla en el hombro de Gideon.

Gideon sonrió en la oscuridad. Nadie lo vio.

Eso le molestó. El pensamiento lo sorprendió.

Quería que alguien lo viera. No Dominic.

No hombres con armas. Solo alguien. Un desconocido.

Alguien lo bastante corriente como para no importar.

La prueba de que Gideon podía existir en el mundo mientras Julian lo tocaba y nada se derrumbaría. Aparcó frente a la cafetería. Julian se quitó el casco. El pelo le cayó suelto. Gideon se quedó mirándolo. Julian lo pilló.

—¿Qué?

—Nada.

—Mentiroso.

—Estás muy guapo.