CAPÍTULO 8 #2

Trabajaron en silencio. Media hora después, habían metido el sedán en un cobertizo de mantenimiento y lo habían ocultado bajo una lona podrida entre tres vehículos utilitarios viejos.

Temporal. Gideon había insistido en que con temporal bastaba.

Julian estaría encantado de no volver a verlo en su vida.

Regresaron a la camioneta. Antes de subir, Julian se quitó los guantes y los tiró a una bolsa.

El sudor le empapaba la camisa. Se levantó el bajo y se limpió la cara.

Gideon apartó la mirada. Demasiado rápido.

Julian lo notó. Algunos instintos sobrevivían de maravilla al agotamiento.

—¿Algún problema?

—No.

—Me estás mirando.

—No es verdad.

—Sí lo es.

Gideon abrió la puerta del conductor. Julian la sujetó antes de que pudiera subir.

—No vas a conducir.

—Estoy mejor.

—Casi se te cae un cadáver porque el hombro te dejó de funcionar.

—Qué romántico.

—La precisión no es romántica.

—Tú tampoco.

Julian sonrió.

—Anoche pensabas que sí.

La boca de Gideon se tensó. Ahí estaba. Esa tensión otra vez. Siempre a flor de piel. Siempre inoportuna. Julian se quitó la camiseta arruinada. El aire le sentaba bien en la piel húmeda. Gideon clavó la mirada en el techo del coche. Julian se apoyó en el capó.

—¿Tienes agua?

—En el asiento de atrás.

Gideon trajo una garrafa. Julian alargó la mano.

En lugar de darle la botella, Gideon desenroscó el tapón y bebió primero.

El agua le resbaló por el labio inferior.

Julian observó cómo se le movía la garganta.

Apartó la mirada antes de que la imaginación se le fuera de las manos. Gideon bajó la garrafa.

—¿Quieres?

—Échala sobre mí.

Gideon frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Estoy asqueroso.

—Yo también.

—Pues así salimos ganando los dos.

Gideon lo miró fijamente. Julian levantó los brazos.

—Venga.

—Esto es una tontería.

—La mayoría de las cosas placenteras lo son.

Gideon se acercó. Inclinó la garrafa. El agua fría le cayó en el pelo a Julian.

—¡Joder!

—Tú lo has pedido.

—¡No todo de golpe!

Gideon se rio. De verdad que se rio. Julian farfulló.

El agua le corrió por la cara, el cuello, el pecho.

Le empapó la cinturilla del pantalón. Gideon se detuvo.

La risa se apagó. Tenía la mirada baja. Julian siguió su dirección.

La tela mojada se le pegaba al cuerpo. Interesante.

Volvió a mirar a Gideon. Los ojos de Gideon se alzaron de inmediato.

—No lo hagas.

—No he dicho nada.

—Ibas a hacerlo.

Julian se limpió el agua de los ojos.

—¿Y si prometo ser discreto?

—No puedes.

—Puedo intentarlo.

—No lo hagas.

Julian sonrió.

—Te estás sonrojando.

—Tengo calor.

—Mm.

—Julian.

—Me resulta tierno.

Gideon apretó la mandíbula. Julian debería haberse detenido. En cambio, se acercó más. Sin tocarlo. Solo lo suficiente para que Gideon sintiera la piel mojada entre ellos.

—Sigo preguntándome —dijo Julian.

—Eso suena peligroso.

—Qué habría pasado si nos hubiéramos conocido en algún lugar normal.

Gideon lo miró.

—Sin armas. Sin Dominic. Sin cadáveres.

—Entonces no nos habríamos conocido.

—Sígueme la corriente.

Gideon vaciló. Julian continuó:

—Supón que entro en el bar de un hotel.

—Por supuesto que es un hotel.

—La buena iluminación importa.

—Naturalmente.

—Tú estarías allí.

—¿Por qué?

—Porque yo cuento la historia.

Gideon puso los ojos en blanco. Julian sonrió.

—Tendrías exactamente el mismo aspecto alegre que ahora.

—O sea, miserable.

—Magnético.

—No es lo mismo.

—Para algunos de nosotros, van de la mano.

Gideon clavó la mirada en él. Julian suavizó la voz.

—Me sentaría dos taburetes más allá.

—¿Por qué no a mi lado?

—Porque los hombres como tú se van si alguien se muestra demasiado directo.

—Hombres como yo.

—Hombres que quieren que los noten y les molesta que alguien lo consiga.

La expresión de Gideon se agudizó. Julian supo que había dado en el clavo. Continuó.

—Pediría algo irritantemente caro.

—Tú lo pagarías.

—A menos que tú te ofrecieras.

—No lo haría.

—Al final lo harías.

—No.

—Entonces me quejaría del camarero hasta que me dijeras que parara.

—Eso suena realista.

—Y entonces hablaríamos.

—¿De qué?

—De nada importante.

Julian miró hacia la carretera, imaginándolo.

—Una canción mala. Los zapatos de alguien. Si el cuadro detrás de la barra era feo.

—Lo sería.

—Probablemente.

—¿Y luego?

Julian volvió a mirarlo.

—Al final me mirarías de verdad.

Gideon se había quedado muy quieto. Julian continuó.

—Te darías cuenta de que estaba coqueteando.

—Me iría.

—No.

—Sí.

—No te fuiste del motel.

Gideon inspiró hondo. El aire cambió. Julian supo que el recuerdo lo había alcanzado. Bien. A él no dejaba de asaltarlo. El primer beso inseguro de Gideon. Cómo había pedido permiso antes de tocar. El peso de su cuerpo. La extraña ternura después. Julian bajó la voz.

—Me desearías.

Gideon lo miró fijamente. Julian sonrió levemente.

—Todavía no sabría todo sobre ti, así que aún podría pensar que eres emocionalmente sano.

A Gideon se le escapó un sonido a regañadientes. Julian sonrió.

—Ahí está.

—¿Qué?

—Esa casi risa.

—Termina la historia.

Julian no se lo esperaba. Se le aceleró el pulso.

—De acuerdo.

Se recostó contra el coche.

—Insistirías en acompañarme a casa porque te convencerías de que es lo práctico.

—Yo no acompaño a la gente a casa.

—En mi versión sí.

—Esta versión es inexacta.

—Silencio.

Gideon cruzó los brazos. Julian continuó.

—Estaría lloviendo.

—Por supuesto.

—Estoy muy guapo mojado.

—Lo he notado.

Las palabras salieron antes de que Gideon pudiera detenerlas. Silencio. El corazón de Julian latió con fuerza. El rostro de Gideon se cerró. Demasiado tarde. Julian dijo en voz baja:

—¿Lo has notado?

Gideon apartó la mirada. La sonrisa de Julian se transformó en algo más cálido.

—En mi versión, nos quedamos bajo el toldo frente a mi edificio. Ninguno de los dos dice buenas noches porque ambos sabemos que no va a quedarse en eso.

Gideon tragó saliva.

—¿Y entonces qué?

El cuerpo de Julian reaccionó a la pregunta. A la ronquera en la voz de Gideon. Lo imaginó con demasiada facilidad. Una acera de la ciudad. Lluvia. Las manos de Gideon sin manchas de sangre ajena. Sin terror. Sin gratitud que confundiera el deseo. Solo querer.

—Te beso —dijo Julian.

Gideon volvió a mirarlo.

—¿Primero?

—Obviamente.

—¿Por qué obviamente?

—Le das demasiadas vueltas a todo.

—No es verdad.

—Llevas dos días luchando contra lo que sientes.

Gideon se encogió. Julian se arrepintió de inmediato de haber convertido la fantasía en acusación. Apartó la mirada.

—Olvídalo.

Gideon guardó silencio. Luego dijo:

—¿Qué pasa después del beso?

Julian lo miró. Gideon no sonrió. Parecía casi enfadado. Pero no con Julian. A Julian se le aceleró el corazón.

—Te llevo arriba.

—Así de simple.

—No.

Julian se acercó más.

—El deseo es simple.

La respiración de Gideon cambió. Julian lo notó.

—El resto es lo que la gente arruina.

El rostro de Gideon se suavizó durante medio segundo. Julian podría haberlo besado. Gideon podría habérselo permitido. Pero Gideon le pasó la garrafa de agua.

—Tu hermano —dijo Julian después de un momento.

—¿Qué pasa con él?

—Necesitamos una historia.

Gideon exhaló.

—Volvemos a eso.

—Me niego a llegar medio desnudo y sin explicación.

—No estarás medio desnudo.

—Me compraste una camisa.

—Pararemos en algún sitio.

—Gracias a Dios.

Gideon se apoyó contra el coche.

—Dile a Caleb que eres alguien que conocí por el trabajo.

—Vago.

—Se supone que debe serlo.

—¿Y tu madre?

—Lo mismo.

—Absolutamente no.

Gideon lo miró. Julian sonrió.

—Lo sabrá.

—No la conoces.

—Conozco a las madres.

—¿Ah, sí?

La pregunta era simple. La sonrisa de Julian se borró.

—Mi relación con la mía no es relevante.

La expresión de Gideon cambió de inmediato. No preguntó. Eso hizo que Julian quisiera contárselo. Se resistió.

—Bien —dijo Julian—. Improvisaremos.

—Eso es exactamente lo que me asusta.

Se vistieron de nuevo. El momento pasó. Pero Julian lo llevó consigo.

Lluvia. Un bar de hotel ficticio. Gideon preguntando qué pasaba después del beso.

La fantasía era ridícula. Pero también le parecía más limpia que cualquier recuerdo que Julian hubiera creado en las últimas cuarenta y ocho horas.

La quería. No el bar imaginario. La posibilidad de que algo entre ellos pudiera existir sin que la muerte sostuviera la puerta abierta.

No sabía si Gideon quería lo mismo. Esa incertidumbre los acompañó todo el camino hasta el taller de Caleb Shaw.

El negocio de Caleb ocupaba un recodo del río donde docenas de barcos descansaban en tierra firme como animales varados.

Viejos barcos de pesca. Pequeños veleros.

Tres casas flotantes equilibradas sobre estructuras de acero.

Piezas de motor cubrían un terreno de grava.

Pontones de aluminio ocupaban otro. Un edificio de chapa ondulada lucía las palabras descoloridas SHAW MARINE REPAIR.

El propio Caleb apareció de debajo de una lancha elevada cuando la furgoneta se detuvo.

Salió rodando sobre una camilla de mecánico y los miró fijamente.

A diferencia de Gideon, no ocultaba su desconfianza.

Tendría unos cinco años menos, con los mismos ojos oscuros pero el cabello más claro y una barba recortada al ras de la mandíbula.

—Estás vivo.

Gideon salió del coche.

—Tú también.

Caleb se puso de pie.

—Gran reunión.

Julian bajó del lado del pasajero. La mirada de Caleb se posó en él. Luego en el vendaje de Gideon. Luego en la furgoneta desconocida. Luego de vuelta a Julian.

—No.

Gideon frunció el ceño.

—No he pedido nada.

—Conozco esa cara.

—No la has visto en un año.

—Exacto. Solo vienes aquí cuando tu vida se ha ido al carajo.

Julian casi sonrió. Gideon dijo:

—Necesito un favor.

Caleb se rio.

—Por supuesto.

—Necesito dejar la furgoneta en algún sitio.

—No.

—Y algo sin registrar que funcione.

—No.

—Durante dos días.

—No.

—Pagaré.

—Sigue siendo no.

Gideon lo miró fijamente. Caleb le sostuvo la mirada. Julian los observó a ambos.

—¿Todas las conversaciones entre los hombres Shaw son así de eficientes?