CAPÍTULO 8

JULIAN

El cuerpo olía peor a la luz del día. Julian no sabía que eso fuera posible.

Estaba de pie junto a la casa de bombas abandonada, con guantes industriales, una mascarilla de pintor y gafas protectoras compradas en una tienda de suministros agrícolas a cincuenta kilómetros de allí.

No era suficiente. Nada habría sido suficiente.

Giró la cabeza y respiró por la boca. Gideon estaba apoyado contra la puerta trasera abierta del sedán del hombre muerto.

Llevaba el brazo herido recién vendado, pero la piel alrededor de los ojos parecía amoratada por la fatiga.

—No vomites sobre la lona.

Julian lo fulminó con la mirada.

—Te odio.

—Útil.

—Lo digo en serio.

—No, no es cierto.

—¿Cómo lo sabrías?

A Gideon le tembló la comisura de la boca. Julian lo señaló.

—No te pongas encantador mientras nos deshacemos de un cadáver. Es manipulador.

Habían regresado al lugar donde habían escondido al falso agente.

El cuerpo yacía más adentro, en un complejo de riego abandonado más allá de la carretera.

El nuevo plan de Gideon era distinto de la solución apresurada que habían improvisado durante la noche.

Más permanente. Julian había decidido no preguntar qué significaba permanente hasta que llegaran. Ese fue su error.

La vieja casa de bombas estaba junto a un sistema de canales en desuso donde trincheras de hormigón desaparecían bajo el bosque.

Según Gideon, la propiedad había pertenecido a una fábrica de papel hasta que un vertido químico la llevó a la quiebra décadas atrás.

Según Julian, eso significaba que iba a ser asesinado por fantasmas industriales.

Habían pasado la última hora trasladando pruebas desde el borde de la carretera.

El cuerpo todavía no. Julian fingía que esa parte podría no suceder nunca.

—¿Qué vamos a hacer exactamente con él? —preguntó.

Gideon cerró la puerta del sedán.

—Hay un túnel de desbordamiento.

—Maravilloso.

—Discurre bajo el lecho del antiguo embalse.

—Menos maravilloso.

—Está derrumbado a unos cincuenta metros de la entrada.

Julian lo miró fijamente.

—Así que vamos a meter a un hombre muerto en un túnel derrumbado.

—Sí.

—¿Qué pasa cuando alguien restaure la propiedad dentro de quince años?

—Tendrán una tarde horrible.

Julian se bajó la mascarilla.

—¿Cómo puedes estar tan tranquilo?

—Práctica.

—Eso no es tranquilizador.

—No pretendía serlo.

Gideon abrió el maletero. Julian se subió la mascarilla de inmediato.

Habían envuelto el cuerpo durante la noche en una lona de acampada que encontraron en el coche del hombre.

Ver la forma humana bajo ella era de algún modo peor que ver carne.

Permitía que la imaginación lo completara todo.

Gideon se inclinó para levantarlo. El dolor le cruzó el rostro.

—Para.

—Estoy bien.

—No lo estás.

—No tenemos todo el día.

—Tampoco tienes un hombro izquierdo funcional.

Gideon lo ignoró. Julian le agarró la muñeca sana.

—Gideon.

Sus ojos se encontraron. Gideon se quedó inmóvil. Julian sintió el pulso bajo los dedos. Fuerte. Demasiado rápido.

—Déjame hacer más.

—Ya has hecho suficiente.

—Fui yo quien hizo que se acercara a nosotros.

—No.

—Confié en él.

—Confiaste en una placa.

—Te traicioné.

A Gideon se le tensó la mandíbula.

—No lo hagas.

—Lo hice.

—Cometiste un error.

—Entonces déjame ayudar a arreglarlo.

Gideon lo miró durante un largo momento.

Luego asintió. Usaron un carro de mantenimiento con ruedas que encontraron dentro de la casa de bombas.

Julian se negó a sentirse impresionado de que Gideon hubiera convertido deshacerse de un cadáver en un problema logístico.

Pasaron el cadáver envuelto al carro. Julian intentó no pensar en el peso.

Intentó no pensar en la forma de los hombros bajo el plástico.

Intentó no recordar la mano del hombre alrededor del cuello.

El intento fracasó cuando una bota se soltó de la lona.

Julian tuvo arcadas. Gideon se interpuso de inmediato entre él y el cuerpo.

—Mírame.

—No.

—Julian.

—Te dije que no usaras mi nombre.

—Mírame.

Julian lo hizo. Ojos oscuros. Mandíbula sin afeitar. Ese surco familiar entre las cejas de Gideon.

—Estás aquí —dijo Gideon.

Julian tragó saliva.

—Obviamente.

—Quédate aquí.

—¿Qué significa eso?

—No ayer. No anoche.

Gideon le tocó la muñeca con dos dedos.

—Aquí.

La simple presión lo estabilizó. Julian odió lo bien que funcionaba.

—Me gustaría rectificar lo que dije antes.

—¿Qué declaración?

—Que te odio.

—¿Rechazada?

—Temporalmente.

Gideon lo soltó. Empujaron el carro a través del viejo edificio.

La luz del sol entraba por los agujeros del techo.

Tuberías oxidadas se cruzaban en lo alto.

Los pájaros habían anidado en los armarios eléctricos rotos.

En la parte trasera, un canal de hormigón inclinado conducía bajo tierra.

De la oscuridad emanaba un aire fresco. Julian se detuvo.

—No.

Gideon lo miró.

—¿Qué?

—Absolutamente no.

—Son veinte metros.

—Diecinueve de más.

—El túnel es ancho.

—Gideon.

—Está seco.

—Esa no es mi principal preocupación.

Gideon comprendió. Oscuridad. Espacio cerrado. Sin salida visible. El cuerpo de Julian había recordado antes que su mente. Se le tensó el pecho. Gideon miró hacia el túnel. Luego al carro.

—Podemos hacer otra cosa.

Julian lo miró fijamente.

—¿Qué?

—Encontraremos otro lugar.

Que cediera tan rápido lo dejó atónito.

—Pero dijiste que este era el más seguro.

—Lo es.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque no vas a bajar ahí.

A Julian se le cerró la garganta. Gideon dio la vuelta al carro. Julian le agarró la manga.

—Espera.

—No.

—Puedo hacerlo.

—No.

—No quiero que Dominic me dicte una cosa más que no puedo hacer.

—Esto no tiene que ver con él.

—Para mí sí.

La expresión de Gideon se suavizó. Julian miró hacia el túnel. Veinte metros. Quizá menos. Oscuro. Pero Gideon estaría allí. Julian odiaba que eso importara. Importaba.

—Quédate a mi lado.

—Lo haré.

—No camines detrás de mí.

—No lo haré.

—No apagues la luz.

Gideon asintió. Julian se subió la mascarilla.

—Bien.

Entraron. El túnel olía a agua mineral vieja y piedra.

Los haces de las linternas se deslizaban sobre manchas minerales, grafitis y raíces que se habían abierto paso entre las grietas.

Julian se concentró en las botas de Gideon.

Un paso. Otro. Las ruedas del carro traqueteando.

Respiración. Nada más. Cuando llegaron al derrumbe parcial, Gideon se detuvo.

El túnel más allá había quedado aplastado bajo toneladas de piedra y tierra.

Quedaba una cavidad estrecha bajo los escombros.

Suficiente. Julian comprendió. Deseó no haberlo hecho.

Movieron el cuerpo hacia ella. Sin ceremonia.

Sin palabras. El peso abandonó sus manos.

Eso fue todo. Gideon arrastró escombros sueltos sobre la lona hasta que desapareció. Julian se quedó mirando las piedras.

—¿Tenía familia?

Gideon se detuvo.

—No lo sé.

—¿Crees que alguien lo buscará?

—Siempre hay alguien que busca.

Julian se cruzó de brazos con fuerza.

—¿Incluso hombres como ese?

—Especialmente hombres como ese.

La respuesta se le clavó en algún lugar doloroso.

—¿Y si tenía hijos?

—Julian.

—O una esposa.

—No lo hagas.

—Necesito saber qué tipo de persona ayudé a matar.

El rostro de Gideon se endureció.

—El tipo que aceptó dinero para entregarte a Dominic.

—Eso no es todo lo que es una persona.

—No.

—Entonces, ¿por qué actúas como si lo fuera?

Gideon bajó la mirada. Julian se arrepintió de inmediato. Gideon dijo en voz baja:

—Porque si no reduzco a las personas a lo peor que han hecho, tengo que hacer lo mismo conmigo.

El túnel quedó en silencio. Julian lo miró fijamente. Gideon apartó la vista.

—Vámonos.

Julian lo siguió. Esta vez, sin pensar, le agarró la chaqueta por detrás.

Gideon miró por encima del hombro. Julian no lo soltó.

Ninguno dijo nada. Afuera, la luz del sol parecía irreal.

Limpiaron el carro. Limpiaron el sedán. Quitaron las placas.

Gideon cortó varios cables bajo el salpicadero y despojó al vehículo de cualquier cosa que pudiera identificarlo.

Julian se sentó en el bajo muro de hormigón con la mascarilla colgando de una oreja.

—¿Qué le decimos a tu familia?

Gideon levantó la vista del capó abierto.

—¿Sobre qué?

—Sobre mí.

—Nada.

—Prometedor.

—Eres alguien que conozco.

—¿Tienes gente que conoces?

—Unos pocos.

—¿Se lo creerían?

Gideon lo miró. Julian sonrió.

—Lo digo en serio.

—Mi madre preguntará por qué estás conmigo.

—Entonces necesitamos una historia.

—Nada de historias.

—Gideon.

—Cada mentira es algo más que recordar.

—Por eso se contrata a profesionales.

—No vas a mentirle a mi madre como profesional.

—Normalmente no.

Gideon se irguió.

—Esa frase me preocupa.

Julian se echó hacia atrás, apoyándose en las manos.

—Vale. Nos conocimos en un aeropuerto.

—No.

—En una librería.

—No.

—En una iglesia.

Gideon resopló.

—Sabría que es imposible.

—Subasta de arte.

—Preferiría confesar un asesinato.

Julian se rio. Ahí estaba. Gideon lo había distraído. Solo se dio cuenta después. Cabrón listo.

—De acuerdo. Te toca.

Gideon cerró el capó.

—Estabas en problemas. Te estoy ayudando.

—Eso dará pie a preguntas.

—Con mi madre, todo da pie a preguntas.

—¿Sabe que te atraen los hombres?

Gideon se quedó inmóvil. La ligereza se esfumó. Julian supo de inmediato que había metido la pata.

—No.

—Vale.

—No necesita saberlo.

—No he dicho que lo necesitara.

Gideon miró hacia los árboles. Julian lo observó.

—Sabes que no voy a delatarte.

—Lo sé.

—¿Seguro?

—Sí.

El tono de Gideon era demasiado cortante. Julian apartó la mirada.

—Vale.