CAPÍTULO 4 #4

El coche se desvió ligeramente. Gideon maldijo. Julian se liberó y agarró la manija de nuevo. Gideon frenó en seco. La camioneta coleó en el arcén. Julian salió despedido hacia delante contra el cinturón de seguridad. Antes de que el coche se detuviera por completo, abrió la puerta.

—¡Julian!

Salió tambaleándose. La grava se movió bajo sus botas. Corrió. No hacia nada. Lejos. La carretera bordeaba un huerto por un lado y un amplio canal de drenaje por el otro. Julian se dirigió hacia los árboles. Detrás de él, una puerta del coche se cerró de golpe.

—¡Julian!

Siguió adelante. Le ardían los pulmones.

El suelo cambió de grava a maleza. Llegó a un pequeño puente de madera que cruzaba una acequia de riego.

El primer tablón aguantó. El segundo también.

El tercero se rompió. Julian cayó. La pierna derecha se le hundió hasta el muslo.

El resto del cuerpo se precipitó hacia delante.

Le estalló el dolor en la rodilla. Las palmas golpearon la madera áspera.

Gritó. El tablón roto le raspó la espinilla.

Durante un horrible segundo quedó atrapado atravesado en el puente, con la pierna colgando sobre el agua poco profunda. Unos pasos retumbaron detrás de él.

—¡No me toques!

Gideon se detuvo. Julian jadeó. Toda la pierna le palpitaba. Apareció sangre a lo largo del vaquero desgarrado.

—¿Estás herido?

—Vete.

—Julian.

—Lo digo en serio.

Gideon se quedó al borde del puente. Tenía la cara pálida bajo el bronceado.

—No te tocaré hasta que me lo digas.

La respiración de Julian tembló.

—Bien.

—¿Puedes salir tú solo?

—No lo sé.

—Intenta usar la rodilla izquierda.

Julian lo hizo. El dolor atravesó la derecha. Siseó.

—Para.

—Estoy bien.

—Estás sangrando.

—Ya lo he hecho antes.

Gideon cerró los ojos un instante. Julian odió el destello de dolor en su rostro. Se odió a sí mismo por importarle.

—Gideon.

—¿Qué?

—No me mires así.

—¿Así cómo?

—Como si te hubiera asustado.

Un músculo se tensó en la mejilla de Gideon.

—Lo hiciste.

Julian lo miró fijamente. El viento atravesó el huerto, volteando miles de hojas a la vez. Gideon se agachó a varios metros de distancia.

—¿Puedo ayudarte ahora?

Julian quería decir que no. Quería hacer que Gideon sufriera. También quería sacar la pierna.

—Sí.

Gideon se movió despacio. Apoyó una mano en el puente y le ofreció la otra. Julian la tomó. Sus dedos se entrelazaron.

—A la de tres.

—Odio contar.

—Una.

—Gideon...

—Dos.

—Eres un...

—Tres.

Gideon tiró. Julian empujó. La pierna atrapada salió con un chirrido áspero. Se desplomó contra el pecho de Gideon. El dolor le hizo saltar las lágrimas. Gideon lo rodeó con ambos brazos instintivamente. Julian se aferró a su camisa. Durante varios segundos ninguno se movió.

—¿Algo roto? —preguntó Gideon.

—No lo sé.

—¿Puedes mover el tobillo?

Julian lo hizo.

—Sí.

—¿La rodilla?

La dobló con cuidado. Doloroso. Posible.

—Sí.

—Bien.

La mano de Gideon se deslizó hacia la nuca de Julian. Suave. En total contradicción con el hombre que lo había humillado una hora antes. Julian odió cuánto deseaba apoyarse en ella.

—No puedo hacer esto —susurró.

El pulgar de Gideon se detuvo sobre su pelo.

—¿Qué?

—No saber si me estás salvando o castigando.

Gideon se quedó inmóvil. Julian se apartó lo suficiente para mirarlo.

—Un minuto me tocas como si fuera algo precioso. Al siguiente hablas de mí como si fuera mierda que te quitaste del zapato.

—Lo sé.

—No, no creo que lo sepas.

—Sí lo sé.

—¿Entonces por qué?

Gideon miró hacia el huerto.

—Porque cada vez que deseo algo que no debería, me enfurece desearlo.

A Julian se le cortó la respiración. Gideon continuó en voz baja:

—Y tú estás en medio de demasiadas cosas que me enseñaron a no desear.

Julian escrutó su rostro.

—Ese es tu problema.

—Lo sé.

—Deja de convertirlo en el mío.

Gideon asintió una vez.

—Tienes razón.

Que aceptara tan fácilmente sorprendió a Julian más que si hubiera discutido. Bajó la mirada. La sangre había empapado la rodilla desgarrada de sus vaqueros. Gideon siguió su mirada.

—Hay que limpiar eso.

Julian soltó una risa amarga.

—Otra tarde romántica.

Gideon casi sonrió. Luego su expresión se endureció al mirar hacia la carretera.

—También tenemos que irnos.

—No pienso volver a subirme a ese coche si vas a encerrarme dentro.

—No lo haré.

—Promételo.

Gideon le sostuvo la mirada.

—No echaré el seguro.

Julian asintió. Gideon lo ayudó a levantarse. La pierna derecha aguantó. Apenas. Caminaron despacio hacia la carretera. Junto a la ranchera, Gideon abrió la puerta del copiloto. Julian se detuvo.

—¿Qué?

Gideon vaciló. Luego levantó una brida de nailon negra. Julian se quedó mirándola.

—Tienes que estar de broma.

—Escucha.

—No.

—Intentaste abrir la puerta del coche a cien kilómetros por hora.

—Porque no parabas.

—Paré.

—Después de agarrarme.

—Lo sé.

—Entonces guarda eso.

Gideon miró la brida. Luego a Julian.

—Vale.

Se la guardó en el bolsillo. Julian exhaló.

—Gracias.

Gideon abrió la guantera y encontró un pequeño botiquín. Señaló el asiento.

—Siéntate.

Julian obedeció. Gideon se arrodilló en la grava. Le subió la pernera desgarrada. Julian hizo una mueca.

—Perdona.

—Te estás disculpando mucho hoy.

—He tenido motivos.

Gideon limpió el arañazo. Julian observó su cabeza inclinada. Pelo oscuro. Algunas hebras plateadas. La boca tensa por la concentración. Este hombre había matado sin vacilar. También había pedido permiso antes de ayudar a Julian a bajar de un puente destrozado. Nada en él cuadraba.

—¿Lo decías en serio? —preguntó Julian.

—¿El qué?

—Que soy algo que deseas.

La mano de Gideon se detuvo. No levantó la vista.

—Sí.

El pulso de Julian se alteró. Gideon pegó una gasa sobre el arañazo.

—Pero no te estoy pidiendo que hagas nada al respecto.

—Lo sé.

—Y siento lo de Cal.

—¿Qué parte?

—Todo.

Julian asintió despacio.

—Bien.

Gideon se incorporó. Julian lo agarró de la camiseta. Gideon se quedó inmóvil. Julian tiró de él. No para besarlo. Solo para tenerlo cerca.

—No tienes derecho a insultarme con cosas que sabes que son crueles solo porque alguien pueda juzgarte.

—Lo sé.

—Y no puedes usarme para demostrar nada.

—Lo sé.

—Y si vuelves a insinuar que me aproveché de ti, te rompo la nariz.

Gideon enarcó las cejas.

—¿Con qué?

Julian miró su pierna herida.

—Estoy en fase de planificación.

Eso bastó. Gideon sonrió. De verdad sonrió. Pequeña. Cansada. Injustamente atractiva. La ira de Julian se disipó. Soltó la camiseta.

—Vámonos.

Esta vez, cuando Gideon cerró la puerta del copiloto, no echó el seguro.