CAPÍTULO 2

JULIAN

Julian Cross siempre había imaginado el terror como algo que silenciaba. No lo era. Resultó que el terror lo volvía voraz.

—¿Sirven tarta aquí?

Gideon lo miró desde el otro lado del reservado desgastado como si la pregunta misma fuera una ofensa personal.

—No.

El menú sobre el mostrador enumeraba doce variedades. Julian lo señaló.

—Eres un mentiroso pésimo.

—Soy un mentiroso excepcional.

—Entonces no crees que valga la pena el esfuerzo.

Gideon bebió su café. Cuarenta minutos antes había abandonado el bourbon por la cafeína, una sustitución que Julian decidió interpretar como señal esperanzadora.

La parada de camiones quedaba justo después del límite de la ciudad, tan cerca de la autopista que los desconocidos pasaban desapercibidos.

Dos camioneros ocupaban la barra. Una mujer con un pijama sanitario descolorido comía huevos bajo el parte del tiempo sin sonido.

La lluvia había vuelto, golpeteando el cristal con un ritmo paciente, casi cortés.

Julian se había limpiado la sangre de la cara en el baño.

Los moretones no se los podía quitar. La camisa no tenía arreglo.

Bajo el abrigo robado de Mason Pike parecía alguien que había salido de un secuestro de lujo para entrar en una cafetería de neones.

Lo cual, en el sentido más técnico, era exactamente lo que había hecho.

Una camarera dejó unas patatas fritas entre ellos.

Julian ya se había terminado medio sándwich de queso. Cogió una patata. Gideon lo observó.

—¿Qué?

—Nada.

—Vuelves a mirarme así.

—No te estaba mirando.

—Me estabas evaluando.

—Eso es otra cosa.

—¿Ah, sí?

—Sí.

Julian arrastró la patata por el kétchup.

—¿Y el veredicto?

—Lo estás llevando fatal.

Casi se atragantó con la patata.

—¿Que lo estoy llevando fatal?

—Hablas demasiado.

—Siempre hablo demasiado.

—Entonces lo llevas como siempre.

—Qué generoso.

Gideon parecía agotado de un modo que el sueño no iba a remediar.

Líneas finas marcaban las comisuras de sus ojos.

Bajo ellos habitaba una sombra oscura como un cardenal.

La lluvia aún se aferraba a las canas de sus sienes.

Su rostro habría parecido severo de no ser por su boca, que lo traicionaba cada vez que se descuidaba.

Julian había captado las casi sonrisas. Dos veces.

Quería una tercera. Eso debería haberlo asustado más.

Todo debería haberlo asustado más. Los hombres muertos.

La furgoneta aplastada. Dominic. El agua.

Sin embargo, su atención volvía una y otra vez a las manos de Gideon.

Nudillos con cicatrices. Palmas anchas. Una línea blanquecina en la base del pulgar izquierdo.

Esas mismas manos lo habían liberado, lo habían sostenido cuando le fallaron las rodillas, se habían posado en su cintura con una cautela casi ceremonial. Comió otra patata.

—Todavía no me has dicho qué haces para Dominic.

Gideon levantó la vista.

—Tú tampoco.

—Yo pregunté primero.

—Esto no funciona así.

—¿Y cómo funciona?

—Me cuentas por qué Vale quería verte muerto. Luego decido cuánto debería preocuparme.

Julian se recostó.

—Tres hombres, un puerto y una cadena me parecen una pista bastante clara.

—Eso me dice que quería que desaparecieras. No me dice por qué.

—¿Importa el porqué?

—Mucho.

—¿Por qué?

—Porque los hombres como él no malgastan recursos por diversión.

Un frío que nada tenía que ver con el clima le recorrió el cuerpo. Odiaba la naturalidad en la voz de Gideon. No porque dudara de ella. Sino porque no lo hacía.

—Has hecho trabajos para él.

Gideon apretó la mandíbula.

—Sí.

—Trabajos sucios.

—Sí.

Sin excusas. Sin historias para maquillarlo.

Julian lo estudió. La mayoría de los hombres peligrosos que había conocido coleccionaban justificaciones como otros coleccionaban relojes.

Familia. Lealtad. Necesidad. Respeto. Gideon estaba sentado con el café negro entre las manos y decía la verdad como quien comenta el tiempo.

Eso asustaba a Julian. Y también hacía que confiara en él más de lo prudente.

—¿Qué tipo de trabajos?

—No quieres el inventario.

—No sabes lo que quiero.

—Sé lo que la gente quiere una vez que entiende lo que soy.

Algo en cómo lo dijo silenció a Julian. No era una amenaza. Era cansancio. Julian miró la lluvia en la ventana.

—Cuando tenía diecisiete años, salí con un chico que coleccionaba edificios abandonados.

Gideon frunció el ceño.

—¿Eso es relevante?

—No.

—Entonces, ¿por qué lo dices?

—Porque me estás deprimiendo.

—Perdóname si el homicidio no ha mejorado mi personalidad.

Julian sonrió sin poder evitarlo.

—Ahí. Eso.

—¿Qué?

—Casi has hecho una broma.

—No es verdad.

—Era seca y desagradable, pero he reconocido la especie.

Gideon bajó la vista a su taza. Julian observó cómo su pulgar recorría lentamente la cerámica.

—No creo que vayas a hacerme daño.

El movimiento se detuvo. Gideon alzó la mirada.

—Deberías.

—¿Por qué?

—Porque la cautela mantiene a la gente con vida.

—También saber leer una situación.

—Me conociste hace dos horas.

—Mataste a los hombres que pretendían ahogarme.

—Eso no significa que sea de fiar.

—No.

—Julian lo consideró—.

Pero contigo estoy más seguro.

Gideon lo miró fijamente. El aire entre ellos cambió.

Sin ruido. Como un cable que se tensa. Julian conocía la atracción.

Se había ganado la vida reconociendo el segundo exacto en que la atención de un hombre cambiaba.

Esto no era atención profesional. Gideon lo miraba como un hombre hambriento mira la comida tras un cristal.

Interesado. Avergonzado. Furioso consigo mismo por el interés.

El pulso de Julian se aceleró. Inapropiado.

Posiblemente demencial. Pero innegable. La puerta principal se abrió.

Una ráfaga de aire húmedo recorrió el restaurante.

Tres hombres entraron. Julian vio el primer rostro y se quedó helado. Caleb Norton.

No pertenecía al círculo íntimo de Dominic, pero estaba cerca.

Julian lo conocía de la casa. Había entregado documentos dos veces.

Una vez se había quedado en la cocina bebiendo agua con gas mientras Julian bajaba las escaleras descalzo, con una de las camisas de Dominic puesta.

Caleb miró hacia los reservados. Julian se dejó caer.

Gideon le agarró la nuca antes de que sus rodillas tocaran el suelo.

—¿Qué?

—Vale.

Gideon no preguntó nada más. Se movió. Un momento estaban en el reservado.

Al siguiente, Gideon lo tenía agarrado de la muñeca y lo guiaba a través de una puerta batiente con el cartel de SOLO EMPLEADOS.

La camarera gritó. Gideon la ignoró. Entraron en un estrecho pasillo de servicio atestado de cajas de sirope y productos de limpieza industrial.

—¿Salida trasera? —susurró Julian.

—Seguramente tiene alarma.

—¿Entonces qué?

Gideon probó una puerta. Cerrada. Otra daba a un armario de almacenamiento.

Metió a Julian dentro y cerró tras ellos.

Oscuridad. Densa. Sofocante. El armario olía a detergente, a cebolla, a cartón.

Gideon estaba a centímetros. Julian tanteó a ciegas.

La palma de su mano dio con el pecho de Gideon. Duro. Cálido bajo la camisa.

—Perdón —susurró.

—No hables.

Unos pasos entraron en el pasillo. Julian dejó de respirar. Una voz masculina dijo desde fuera:

—¿Lo ves?

Caleb. Otro respondió:

—Todavía no.

Julian aferró la camisa de Gideon. Gideon le cubrió la mano con la suya. No para apartarla. Para mantenerla ahí. Julian alzó la vista aunque apenas distinguía el rostro de Gideon. Los pasos se alejaron. Alguien abrió el baño de empleados. Una maldición. Un portazo.

Julian se acercó más sin proponérselo. La otra mano de Gideon se posó en su cadera.

Firme. Protectora. Julian apoyó la frente en el hombro de Gideon.

Entonces empezó a temblar. Lo odiaba. Había aguantado durante el trayecto, el desguace, la grasa y la sangre y el metal retorcido.

Y ahora, en una despensa oscura que olía a limonada en polvo, su cuerpo decidía venirse abajo.

Gideon lo notó. Su pulgar se movió una vez contra la cadera de Julian.

—Estás bien —susurró.

Julian cerró los ojos.

—No digas eso si no lo sabes.

—Sé dónde estás.

Otro temblor.

—¿Dónde?

—Conmigo.

La respuesta dolió. Julian no entendió por qué.

La mano de Gideon se deslizó de su cadera al centro de su espalda y lo atrajo más cerca.

No había nada sexual. No en ese momento.

Julian apoyó la mejilla contra el pecho de Gideon.

Escuchó el latido lento y obstinado de un corazón que esa noche había querido detenerse.

Los pasos se alejaron. Las voces se apagaron.

Aun así, Gideon no lo soltó. Julian no sabía cuál de los dos necesitaba aquello.

Pasaron los minutos. Por fin Gideon susurró:

—Tenemos que movernos.

Julian asintió contra él.

Salieron por una puerta de carga después de que Gideon desconectara una alarma barata con la soltura de quien ha cometido delitos más extraños.

La lluvia los azotó de inmediato. Cruzaron la zona de descarga y subieron un terraplén hacia una carretera secundaria.

Solo cuando las luces del área de descanso desaparecieron tras los árboles se detuvo Gideon.

Julian se inclinó hacia delante, con las manos en las rodillas.

—Ese era Caleb Norton.

Gideon permaneció de pie junto a él.

—Lo sé.

Julian alzó la vista.

—¿Conoces a Caleb?

—Sí.

—¿Cómo?

—Conozco a la mayoría de la gente útil de Vale.

Otra vez esa palabra. Útil. Julian se enderezó.

—Gideon.

—¿Qué?

—¿Quién eres para él?

La lluvia le corría por la cara a Gideon. Durante un largo momento no dijo nada. Luego:

—Alguien que se quedó demasiado tiempo.

Julian soltó una risa. Le salió rota.

—Fantástico.

—Dime qué pasó.

—¿Ahora?

—Sí.

—Estamos de pie en una zanja bajo la lluvia.

—Esta noche hemos visto paisajes peores.