THYRIES

La marea se ha retirado durante la noche, dejando la boca de la cueva abierta al amanecer gris.

Una luz tenue se filtra por la abertura, tiñendo de plata las paredes que gotean y haciendo que el agua acumulada en la entrada brille como mercurio derramado.

El aire es frío, cargado de sal y del olor ferroso de la sangre de ayer: la mía, la del orco, la de ella donde se raspó las palmas contra la roca.

No he dormido.

Toda la noche permanecí sentado con la espalda contra la piedra, un brazo ciñendo a la pequeña bruja, el otro apoyado en el asta de la lanza de madera de hierro.

Cada gota del techo, cada grito distante de una gaviota, cada cambio en su respiración contra mis costillas quedó registrado como posible amenaza.

Mis pupilas siguen dilatadas al máximo; el mundo sigue recortado en ángulos de evaluación táctica.

Pero la neblina dorada se ha ido. La Voz se ha ido.

Solo queda el instinto animal en carne viva: posesivo, territorial, hambriento.

Ella todavía duerme contra mi pecho, pequeña, suave, temblando levemente incluso en sueños.

Su cabello negro está apelmazado de sal y arena.

La cinta color melocotón cuelga suelta, medio desprendida, ridícula frente a la brutal realidad de este lugar.

Su capa está rasgada en el hombro; debajo, el fino vestido de lana se adhiere a su cuerpo, húmedo por la niebla constante de la cueva.

Mi verga lleva dura desde que desperté: dolorosamente, rabiosamente dura.

No es el anhelo drogado y reverente del hechizo. Esto es diferente. Esto es el cuerpo que recuerda la violencia y la victoria. Esto es el minotauro que arrancó una mandíbula de acero de un cráneo y arrojó el cadáver al oleaje, queriendo ahora reclamar lo que protegió.

Muevo las caderas ligeramente. El movimiento arrastra mi pesada longitud contra la cara interna del muslo, la cabeza abultada ya resbaladiza. Un gruñido grave se forma en mi garganta antes de que pueda contenerlo.

Sus ojos se abren de golpe.

Durante un latido se congela: ojos marrones muy abiertos clavados en la sombra cornuda sobre ella, recordando el día anterior, recordando la sangre, recordando cómo miré a una gaviota como si fuera un asesino.

Entonces lo siente.

La gruesa cresta de mi erección presionada contra su cadera a través de las finas capas de lana y pelaje.

Su respiración se entrecorta. No es miedo. No del todo. Algo más oscuro cruza fugaz por su rostro: culpa, fascinación, la misma hambre temeraria que la llevó a verter magia prohibida en mi cráneo.

—Thyries… —Su voz está ronca de tanto gritar ayer.

No respondo con palabras.

Mi mano, la que no sostiene la lanza, se desliza por su costado; los dedos se hunden en la lana húmeda sobre su cadera. Arrastro la tela hacia arriba lentamente, exponiendo la piel pálida de su muslo centímetro a centímetro. La piel de gallina brota a su paso.

Ella no me detiene.

Traga saliva.

—Todavía estás bajo su efecto, ¿verdad? El hechizo—

—No —la palabra sale más áspera de lo que pretendo—. Las Oceánides devoraron la correa. Esto soy yo.

Sus ojos escudriñan los míos en busca de la mentira dorada, la adoración que solía cegarme. Solo encuentra pupilas negras y algo más antiguo, más hambriento.

—Entonces, ¿qué es esto? —susurra.

Me inclino hasta que mi hocico roza el borde de su oreja. Mi aliento es cálido. Mi voz, pura grava.

—Esto es lo que pasa cuando domas a un toro y luego te niegas a huir.

Engancho un dedo enorme bajo el escote de su vestido y tiro.

La lana cede con un desgarro suave y húmedo. El aire frío le golpea los pechos; los pezones se endurecen al instante. Ella jadea, mitad protesta, mitad súplica.

Bajo la cabeza y atrapo un pezón con la boca.

Sin delicadeza.

Mi lengua es ancha, áspera, abrasadora. La arrastro sobre el botón tenso, luego cierro los dientes: sin romper la piel, pero lo suficiente para hacerla arquearse y gemir. Sus manos vuelan a mis cuernos; dedos pequeños se aferran a las gruesas bases, agarrándose como si temiera caerse del mundo.

Gruño contra su carne. La vibración la recorre entera.

Ya está mojada: puedo olerlo, agudo y dulce bajo la sal y el miedo. Mi mano libre se desliza entre sus muslos, subiendo el vestido rasgado. Sin ropa interior. Solo pliegues resbaladizos y calor.

Dos dedos gruesos la abren, se deslizan por la humedad, encuentran la perla pequeña e hinchada en lo alto y trazan un círculo, con fuerza.

Sus caderas se sacuden. Un sonido roto escapa de su garganta.

—Thyries, por favor—

Levanto la cabeza. Tengo los labios húmedos, los ojos en llamas.

—¿Por favor qué, brujita?

Ella se estremece ante el nombre. Antes era reverencia. Ahora es posesión.

—Fóllame —exhala—. Por favor. Necesito—

No la dejo terminar.

La giro debajo de mí en un movimiento fluido, inmovilizándola contra las pieles con todo mi peso. Mis rodillas le separan los muslos. La cabeza de mi verga, gruesa, de un rojo oscuro, ya rezumando, empuja contra su entrada.

Ella baja la mirada entre nosotros. Sus ojos se abren de par en par ante semejante tamaño. Un destello de miedo, miedo real, le cruza el rostro.

Me detengo.

No porque el hechizo exija delicadeza. Porque quiero que ella elija esto.

—Mírame —retumbo.

Su mirada vuelve a la mía de golpe.

La sostengo mientras presiono hacia delante.

Lento.

Inexorable.

La cabeza ancha la penetra, estirando tejido delicado. Ella grita: agudo, alto, de dolor y placer a la vez. Sus uñas me arañan los hombros, trazando finas líneas rojas a través del pelaje.

No me detengo.

Otro centímetro. Otro. Su calor me aprieta como un puño. Siento cada estremecimiento, cada contracción involuntaria. Mis testículos se tensan dolorosamente.

Cuando llevo la mitad dentro, ella jadea, con lágrimas brotando de las comisuras de los ojos.

—Demasiado —gime.

Me inclino, el hocico contra su garganta, aspirando el olor de su miedo y su excitación.

—Te apoderaste de mi mente —gruño contra su pulso—. Puedes aguantar mi polla, brujita.

Empujo hasta el fondo de una sola embestida brutal.

Grita.

El sonido resuena en la piedra húmeda: crudo, animal, hermoso.

Me quedo ahí, enterrado hasta la base, dejando que sienta cada grueso centímetro que la abre. Sus paredes se contraen salvajemente a mi alrededor, intentando acomodar el grosor imposible.

Entonces empiezo a moverme.

Sin delicadeza. Sin romanticismo.

Duro. Profundo. Posesivo.

Cada embestida le arranca un sollozo. Sus piernas me rodean las caderas como pueden, con los talones clavados en la parte baja de mi espalda. Sus manos están en todas partes: arañándome los hombros, agarrándome los cuernos, tirando de mí hasta que mi peso la aplasta contra las pieles.

La follo como si quisiera grabarme en sus huesos.

El chasquido húmedo de carne contra carne llena la cueva. Sus gritos se vuelven rítmicos, desesperados. El sudor resbala entre nosotros. Mis huevos se tensan, doloridos.

Está cerca: lo noto en cómo se agita su coño, en cómo le tiemblan los muslos.

Cambio el ángulo, restregando la gruesa cresta de la base de mi polla contra su clítoris con cada embestida brutal.

—Córrete —le gruño al oído—. Córrete con la polla que convertiste en un arma.

Se hace añicos.

Todo su cuerpo se tensa. Un gemido sin palabras le desgarra la garganta. Sus paredes me aprietan tan fuerte que veo estrellas. La humedad me inunda, goteando por mis huevos, empapando las pieles bajo nosotros.

No me detengo.

La sigo follando mientras se corre: más duro, más rápido, persiguiendo ahora mi propio orgasmo.

Cuando llega, es violento.

Me entierro hasta el fondo y rujo.

El calor estalla dentro de ella, chorro tras espeso chorro, llenándola hasta que se derrama alrededor de mi polla, blanco contra su piel enrojecida.

Permanezco clavado dentro de ella mucho después del último estremecimiento, jadeando, con el hocico pegado a su garganta, saboreando sal y miedo y algo peligrosamente parecido a la rendición.

Tiembla debajo de mí, con las manos pequeñas aún aferradas a mis cuernos.

Tras un largo momento, susurra con voz quebrada y ronca:

—Mi príncipe.

Resoplo contra su piel: un sonido que podría ser risa o algo más oscuro.

—Todavía no, brujita —murmuro—. Pero te voy a retener hasta que te lo ganes.

No me retiro.

Nos giro para que quede tendida sobre mi pecho, aún empalándola.