35 Evangeline

TREINTA Y CINCO

EVANGELINE

Suspiro, dejándome caer en el sofá y clavando la mirada en el techo. —¿Es posible tener resaca de diversión? Una resaca divertida. Una diverresaca. Uff, eso no suena nada bien.

La risita de Lincoln precede su entrada en el salón. —Sí, es posible y no, eso definitivamente no suena bien, pero aun así me gusta. ¿Supongo que estás agotada después de divertirte tanto ayer con Hunter?

—Sí —susurro—. Hicimos un fuerte de mantas en el altillo y tuvimos un picnic de pizza. Luego vimos un montón de cortos de dibujos animados en mi portátil. Fue un día estupendo.

—Eso parece.

—No veo la hora de que todo esto termine para que pueda volver a casa.

No pensé que fuera posible echar tanto de menos a un niño de preescolar.

—Hago rodar la cabeza por el respaldo del sofá y lo miro—.

En una escala del uno a Silas saliendo furioso de una habitación, ¿cómo de grave va a ser cuando le diga que Hunter y yo somos oficialmente mejores amigos?

—Esbozo una sonrisa burlona, sintiendo cómo la diversión burbujea en mi interior y me rejuvenece un poco.

Él hace una pausa, apoyándose en el respaldo del sofá con una mano a cada lado de mi cabeza. Las comisuras de su boca se curvan en una sonrisa pícara mientras me mira. —No lo sé, cielo, pero eso es algo que sin duda me gustaría ver.

Levanto la barbilla en una pregunta silenciosa y él se inclina más.

Nuestras narices se rozan antes de que nuestros labios se encuentren en un beso suave y prolongado.

Y como es maravilloso y está jodidamente bueno, me complace.

Convierto su rápido pico en algo mucho más profundo, pasando la lengua por la comisura de sus labios.

Él responde con entusiasmo, abriéndolos al instante e intensificando el beso.

Siento como si estuviéramos teniendo nuestro propio beso al estilo de Spider-Man.

El sonido agudo de un timbre llena la habitación y él se aparta. —¿Esperas a alguien?

Frunzo los labios y niego con la cabeza. —Las únicas personas que vendrían a verme entran directamente, incluso las que no quiero ver.

Me lanza una mirada intencionada. —Tienes que empezar a echar la llave a la puerta, cielo.

Me pongo en pie de un salto y agito la mano en el aire, restando importancia a sus palabras. —Sí, sí. Nova ya me soltó el gran discurso en el coche.

Él acelera el paso hasta interponerse entre la puerta y yo. —Detrás de mí, Evangeline.

Me burlo de él y le doy unas palmaditas en la espalda, esquivándolo por un lado. —Si alguien viniera a hacerme daño, no llamaría al timbre para anunciarse, ¿sabes?

Él extiende el brazo hacia un lado, empujándome de nuevo detrás de él. —Por favor, cielo —murmura.

Parte de mi diversión se desvanece al reconocer su tono serio. Apoyo la palma de la mano en el centro de su espalda, en un gesto tranquilo. —Está bien, Lincoln. Me quedaré detrás de ti.

Me quedo unos pasos atrás, apoyada en la barandilla al pie de la escalera. El suave clic de la cerradura al girar me arranca una sonrisa burlona, pero como soy la mejor novia del mundo, resisto el impulso de regodearme.

Intento mirar a su alrededor cuando abre la puerta, pero los hombros del hombre son tan anchos que ocupan casi todo el umbral.

—¿Quién es? —susurro con exageración.

—Nadie —murmura sin darse la vuelta.

Doy un paso hacia él, soltando la barandilla de madera lisa mientras me reúno con él en la puerta principal. —Ah, era una entrega.

—Yo me encargo —insiste él, echando mano al pomo de la contrapuerta y apartándome suavemente.

Niego con la cabeza, pero es con cariño, no con frustración.

Lo he dicho antes y probablemente seguiré diciéndolo, pero creo que nunca me acostumbraré a esa protección.

Y eso es algo bueno. En el momento en que empiece a darlo por hecho a él o a cualquiera de mis hombres, espero que alguien me dé un golpe para que recupere el juicio.

Mantengo abierta la contrapuerta mientras él cruza el porche hacia la caja blanca que hay en el borde. Vaya, la han puesto en el ángulo muerto. Uno de los lugares que no podrías ver a menos que abrieras la puerta.

—¿Para quién es?

—Es para ti, y no hay remitente. —Me mira mientras la introduce en la casa—. ¿Esperabas algo?

—No, nada que yo sepa. A menos que sea algo que mi madre o mi hermana hayan enviado en represalia porque Silas amenazó con enviar a mi madre al otro barrio. —Arqueo las cejas dramáticamente.

Todavía no puedo creer que se atreviera a decirle eso.

O sea, me encantó, no me malinterpretéis.

Pero de los tres, ese es el tipo de cosas que esperaría de Nova.

Tal vez de Bane si se le presiona lo suficiente.

Pero las amenazas descaradas no son lo que asociaría con el estilo de Silas.

O tal vez no conozco realmente su estilo y eso es exactamente lo que hace cuando se trata de alguien que le importa.

Esa comprensión me produce una cálida sensación de hormigueo por todo el cuerpo mientras sigo a Lincoln hasta la cocina.

—¿Deberíamos, no sé, buscar huellas dactilares o algo así?

Él arquea una ceja, con la comisura del labio crispada mientras me mira. —¿Has estado viendo otra vez esos programas de crímenes reales, cielo?

Le lanzo mi mirada más altiva. —Puede que haya convencido o no a Nova para que escuchara mi pódcast favorito de camino a casa ayer.

—Mmm. —Sonríe, sacando una navaja multiusos—. Bueno, yo no tengo de eso, cielo. Así que simplemente voy a abrirla y ver qué hay dentro. Recemos para que no sea una bomba.

—¡Jesús, Lincoln! —exclamo. El corazón me late con fuerza mientras me abalanzo sobre él antes de que pueda cortar la cinta de un lado—. No la toques.

—Cielo, solo estaba bromeando —murmura él, quedándose quieto.

—Ya, bueno, esa mierda no tiene gracia. ¿Recuerdas las últimas semanas que hemos tenido? No quiero gafarnos.

—Ven aquí, Evangeline —me engatusa, con voz baja y tranquilizadora.

Mis pies acuden a su lado por instinto, como si él fuera una especie de encantador de serpientes y yo fuera incapaz de resistirme. No es que me esté esforzando mucho, de todos modos.

—Silas va a matarnos si morimos por una caja bomba, lo sabes, ¿verdad?

—No, es de Nova de quien tenemos que preocuparnos. Ese capullo tiene más agresividad acumulada por soltar que nadie que haya conocido jamás.

Lo miro de reojo, pensando que nuestras versiones del mismo hombre son muy diferentes. Dejo escapar un suspiro y miro la caja en cuestión. —Vale, ¿deberíamos, no sé, escuchar o algo parecido? ¿No se oiría un tictac?

Su boca se curva en una sonrisa. —Claro, cielo. Escuchemos por si hay tictac.

—Siento que te estás burlando de mí —digo incluso mientras me agacho y pego la oreja al cartón—. No oigo nada —susurro.

Su mirada está clavada en la mía; el marrón oscuro de sus ojos parece más intenso hoy. Me recuerda al chocolate recién derretido, tentador y rico. —Yo tampoco. ¿Crees que es seguro abrirla?

Me muerdo el interior de la mejilla, con la ansiedad gritándome por dentro que deberíamos tener cuidado. Salvo que realmente parece una caja normal. El tipo de caja en la que alguien enviaría un par de libros de tapa dura. No es demasiado grande ni demasiado ancha.

—Probablemente no sea una bomba, ¿verdad?

—No, no creo que lo sea —susurra él, con los labios curvados en una pequeña sonrisa.

Me enderezo con un asentimiento decidido. —Vale, abrámosla entonces.

Contengo la respiración mientras corta la cinta y cierro los ojos a medias cuando abre las solapas. Pero no hay una bomba dentro de la caja. No, eso habría sido más fácil.

Toda la caja está llena de fotos Polaroid.

Debe de haber cientos. Son de las grandes, no de las pequeñas miniaturas.

Encima de todas ellas hay un sobre blanco con mi nombre garabateado en el centro.

Hay algo familiar en la caligrafía, pero no logro identificarlo de inmediato.

Saco la nota del montón y un destello de color rosa brillante me llama la atención.

Debajo del sobre, la primera foto Polaroid del montón es de algo rosa sobre un fondo blanco.

—¿Qué? —murmuro, dejando el sobre a un lado y cogiendo la foto. Parece una bola de tela un poco arrugada.

No. No es una tela cualquiera. Se parece exactamente a un par de bragas rosas. Y me jugaría la vida a que son unas bragas cheeky de corte alto sin costuras en color rosa chicle.

—¿Qué coño es esto? —La adrenalina se dispara en mi torrente sanguíneo, haciendo que mi corazón se acelere. Aprieto la foto en la mano y subo corriendo las escaleras.

—¿Cielo?

Lo ignoro, pero no porque esté intentando hacerle el vacío. Realmente no creo que pueda hablar ahora mismo. No con la forma en que mi mente va a mil por hora. Mis respiraciones son jadeos entrecortados y realmente tengo miedo de desmayarme o algo así.

—Cielo, ¿qué haces? —Su voz está más cerca ahora y estoy segura de que está justo detrás de mí. Bien. Así podrá asegurarse de que no estoy perdiendo la puta cabeza.

Entro en mi dormitorio y me dirijo directamente a la cómoda. Con muchísima fuerza, abro de un tirón el cajón superior y rebusco en él con una sola mano.

—No, no, no. ¿Dónde están?

Lincoln se queda detrás de mí, su calor es un bálsamo reconfortante contra mi espalda. —¿Qué pasa, cielo? ¿Qué estamos buscando?

—Esto —gruño, golpeando la foto con el dedo índice—. Estas son las mismas putas bragas con las que estrangulé a ese capullo. Ya sabes, la persona que me sacó de tu casa. El mismo que conocía tu túnel y que luego me drogó y me llevó a otro estado.

Golpeo la foto de nuevo. —Y estas... estas son mis putas bragas favoritas, Lincoln.

Pensé que podría haber sido una coincidencia, probablemente solo algún rollo pervertido aleatorio que le gustaba a ese gilipollas, ¿sabes?

No voy a juzgarle por eso. Definitivamente lo juzgué por todo el asunto del secuestro porque eso es una auténtica locura.

Él toma ambos lados de mi cara con las manos, acercándose para quedar directamente frente a mí. —Respira, cielo. Ve más despacio. Dime qué está pasando en ese cerebro tan bonito que tienes.

Exhalo, y las lágrimas asoman a mis ojos. —No puedo calmarme, Lincoln. Porque estoy casi segura de que esta es una foto de mis putas bragas reales. Lo que me hace pensar que estrangulé a algún puto psicópata con mis putas bragas favoritas.

—No pasa nada, no llores, cielo. Te compraremos unas nuevas, ¿vale?

—Me importan un carajo las bragas. Estoy furiosa y, a veces, cuando estoy enfadada, los ojos me lloran porque son unos órganos traicioneros.

Él sonríe, pasando los pulgares por debajo de mis ojos y atrapando las lágrimas sueltas. —De acuerdo, volvamos abajo y veamos qué decía la nota, ¿sí?

Asiento y sorbo por la nariz, inclinando la cabeza para depositar un beso en la parte interna de su muñeca. —Sí, vale.

Él entrelaza su mano con la mía y bajamos las escaleras trotando de vuelta a la cocina. Dejo caer la Polaroid de las bragas sobre la isla y saco la tarjeta del sobre.

Es una tarjeta de condolencias y no hay nada escrito dentro, solo el mensaje preimpreso.

Te deseo fuerza y consuelo en medio de tu dolor. Con mis más sinceras condolencias.

Lincoln me está diciendo algo, pero es como si estuviera teniendo una experiencia extracorpórea.

Las piezas están rodando por el tablero, encajando en su lugar hasta que una imagen más grande empieza a tomar forma.

Cruzo la cocina y saco los sobres de manila con tarjetas de cumpleaños aleatorias que encontramos hace un par de meses cuando estábamos limpiando los armarios.

Todas están dirigidas a mí sin nada escrito dentro, solo el mensaje preimpreso.

Pero la caligrafía de los sobres es la misma.

Me doy la vuelta, arrugando un sobre rosa en mi puño. —Son iguales.

—¿Qué es igual? Explícame lo que estás pensando, cielo.

—Esto. —Agito el puño para dar énfasis, con los ojos muy abiertos—. La caligrafía es la misma que esa. —Señalo el nuevo sobre en la caja de fotos—. ¿Qué más hay ahí? Tiene que haber más. Toma, ayúdame.

Empiezo a sacar las Polaroid; algunas me resultan familiares de la misma manera que lo son las escenas de películas o las citas famosas. Las reconozco, pero no sé de dónde.

Revisamos cientos de fotos rápidamente, y sé que debo tomarme mi tiempo y mirarlas todas bien. Pero tengo una corazonada, la sensación visceral de que hay algo más en esta caja. Y voy a encontrarlo. Necesito una pista... algo, lo que sea que me ayude a resolver esto.

Y allí, pegada con cinta al fondo de la caja, hay una sola foto. Soy yo, en la parte de atrás de esa puta furgoneta, inconsciente.

Y garabateado en la zona del pie de foto: «Te lo advertí».

Retrocedo unos pasos tropezando, tapándome la boca con la mano con horror.

—Evangeline —dice Lincoln, agarrándome de los codos con las manos y llenando mi visión con su rostro.

Pero no le estoy mirando realmente a él. Estoy atrapada en mis recuerdos, repasándolo todo con una nueva lente. Una que pinta un cuadro totalmente diferente al que cualquiera de nosotros pensó.

El hombre que me secuestró en casa de Lincoln lleva años acosándome.