8 Nova

OCHO

NOVA

—Jesucristo jodido, mamá. Nos has dado a todos un puto infarto —disparo, sintiendo que me falta el aire de puro alivio.

—¿Es esa forma de hablarle a tu madre, Asher St. James?

Doy la bienvenida al reproche en su voz con los brazos jodidamente abiertos. Me paso la mano por la cara y dejo escapar un suspiro que siento en el alma.

—¿Dónde estás, mamá? ¿Estáis bien?

—Estamos en la casa segura, la de Lincoln. Sé que el protocolo dice que hay que esperar otra hora, pero no he podido. He estado muerta de preocupación por vosotros y por Evangeline. Dime qué ha pasado. ¿Estás a salvo? ¿Dónde está tu hermano? ¿Y Bane?

Sus palabras salen a ráfagas, como si no pudiera hablar lo bastante deprisa. Niego con la cabeza mientras intento seguirle el ritmo, el ceño fruncido hasta casi taparme los ojos. —Espera una hora, ¿de qué estás hablando?

—De nuestro plan de evacuación familiar —remarca, como si esas palabras fueran a decirme por arte de magia de qué coño está hablando.

—Mamá, no sé… —espera. —Me giro de golpe, encarando la pared. Encorvo la espalda mientras me inclino un poco, con los dedos helados del pánico enroscándose en mi corazón y apretando—. ¿Qué has dicho?

—He dicho que este siempre ha sido nuestro plan de evacuación familiar si el complejo queda comprometido. Sinceramente, hijo, deberías saberlo.

Agito la mano en el aire, como si pudiera apartar físicamente sus palabras.

Pero ha pasado tanto tiempo desde que fui un civil, desde que tuve que aprender el plan de evacuación, que lo he olvidado, supongo.

Dudo que Silas o Bane se acuerden tampoco, o ya habrían ido a la casa segura de Lincoln Street, protocolo a la mierda.

—No, no, antes de eso. ¿Qué pasa con Evangeline? —El latido del corazón me palpita en las venas, un martilleo que me recuerda la urgencia de la situación.

—He dicho que estoy preocupada por ella —responde, alzando la voz un momento—. La verdad, Asher, estoy preocupada por la calidad del servicio de estos móviles de usar y tirar. A saber cuánto tiempo llevan aquí.

—Mamá —ladro—. Te quiero, y me alegro muchísimo de que estés a salvo con Hunter, pero necesito que te centres para poder averiguar qué coño está pasando. ¿Dónde está Evangeline?

La ansiedad se siente como un enjambre de abejas atrapado bajo mis costillas, zumbando y picando con una urgencia frenética.

—No lo sé, hijo —dice, con la voz suave—. Fui corriendo a tu casa en cuanto reventaron la verja. Ella cogió a Hunter y nos subimos a los UTV. Iba a sacarla de la propiedad por la puerta de servicio de atrás. Pero el rojo no arrancaba.

Un odio espeso como el alquitrán se me desliza garganta abajo, llenándome el estómago de una amargura nauseabunda. La imagen de la cara aterrada de Evangeline parpadea en mi mente, sus ojos castaños muy abiertos de miedo mientras abraza a Hunter encima de un UTV muerto.

Le dije a Silas que iba a arreglarlo, pero últimamente he estado tan distraído que no lo he considerado prioritario.

—Joder —exhalo, con la vergüenza pinchándome en los ojos.

—Iba a correr hasta casa de Bane, a ver si el suyo estaba allí. Pero no había tiempo. Ella me obligó a llevarme a Hunter y subirnos al UTV azul, así que le di mi pistola.

—¿Desde cuándo nadie te obliga a hacer nada que no quieras? —Las palabras me salen de la boca demasiado libres, alimentadas por la rabia y el auto-desprecio, y la cierro de golpe para que no se derrame nada más.

—¿Dónde está ella? —Las palabras se le escapan en un susurro tembloroso.

—Desaparecida.

Aspira una bocanada cortante—. ¿Está muerta?

La mandíbula se me tensa mientras niego con la cabeza—. No, no. No la hemos encontrado aquí.

—Entonces no ha desaparecido, Asher —insiste, dejando oír de nuevo parte de ese acero legendario en su tono—.

Si no está en el complejo, entonces está en problemas.

Y nos necesita, hijo. Se quedó atrás para que Hunter y yo pudiéramos escapar sanos y salvos.

Si no fuera ya de la familia, solo eso bastaría para convertirla en parte de ella.

La determinación se bate en duelo con el impulso abrumador de replegarme sobre mí mismo, de dejar que la podredumbre del auto-desprecio y la rabia me devore por dentro.

—Así que pon en orden tu mierda y trae a casa a nuestra chica —dice mamá—. Por todos los medios necesarios.

Alzo la barbilla de un tirón, mirando sin ver la pared de delante—. Lo haré, mamá.

—Ya lo sé, cariño. Y, por el amor de Dios, dile a tu hermano que conteste al teléfono cuando le llame —añade con un suspiro exasperado.

Niego con la cabeza—. Es un móvil de usar y tirar. Sabes cómo se pone con los números desconocidos.

—Sí, bueno, pues también tiene que arreglar esa mierda. —Puedo imaginarme perfectamente cómo arquea la ceja y me mira por encima de la nariz, como si estuviera a punto de echarle la bronca a uno de sus hijos.

—Sí, se lo diré ahora mismo.

—¿Está contigo? Pásame el móvil.

Echo un vistazo por encima del hombro al oír un quejido bajo procedente del estudio. He dejado la puerta entreabierta en mi prisa por contestar, pero no me preocupa que pueda oírme. Además, ¿a quién coño se lo va a contar?

—No, estoy ocupado charlando con uno de los capullos que asaltaron el complejo. Silas está en casa, intentando averiguar dónde estáis tú y Hunter.

Se queda callada un momento y luego dice— Por todos los medios necesarios, cariño.

Corta la llamada sin esperar a que responda. Me quedo mirando mis pies enfundados en botas sobre el suelo claro, intentando averiguar qué significa esta nueva información para mi chica ahora.

Yo: Contesta al puto teléfono la próxima vez, capullo.

El móvil vibra en la palma de mi mano, la foto conocida de la cara de mi hermano iluminando la pantalla. Gruño y envío la llamada al buzón de voz, abriendo en su lugar nuestro chat.

Yo: Estoy ocupado. Devuelve la llamada al último número desconocido. Es mamá.

Me quedo mirando el teléfono un minuto entero, pero no me escribe ni me vuelve a llamar. Supongo que ya está hablando con ella.

Vuelvo a entrar en el taller—. Te has salvado por la campana, Richard.

—¿Vas a dejarme ir? —pregunta, con la voz aguda por la esperanza.

—He pensado en hacerlo aquí, ya sabes. Hay algo…

poético en la forma en que la sangre salpica.

No hay ninguna precisión cuidadosa detrás, ninguna pincelada o ángulo ensayado.

Es puro instinto. Podría hacer toda una serie.

La llamaría Sabuesos y salvajes. —Suelto una risita, negando con la cabeza ante mi propio juego de palabras y apartándome de mi visión.

Echo un vistazo a Richard y noto que él no se ríe. Es más, tiene aún peor cara que antes.

—Pero luego me he acordado de que a mi chica le gusta este sitio, y creo que igual tendría algún reparo moral en montarse sobre mi cara en el mismo lugar donde tú has exhalado tu último aliento, ¿sí?

Verás, ella es justa y moral y tan jodidamente preciosa que hasta te duelen los dientes.

—Niego con la cabeza cuando la imagen de su hermoso rostro se me aparece delante tan nítida como si estuviera allí mismo.

—Y-yo…

Me giro hacia él ahora, sintiéndome un poco desquiciado—. ¿Has tenido eso alguna vez, Richard? Esa especie de conexión instantánea con alguien que se convierte en algo tan descomunal que harías cualquier cosa por protegerlo.

—¿P-por qué me estás contando esto?

—Solo charlo, tío. Pero si quieres saltarte esta parte e ir directo a…

—No, no, hablar está bien. Me encanta hablar —dice deprisa, mientras una sonrisa lenta se le dibuja en la cara.

Sonrío—. Así que dime, ¿dónde coño está mi chica, Richard?

La sonrisa se le borra y mira alrededor del cuarto como si la respuesta fuera a saltarle a la vista—. ¿Tu chica?

—Sí, verás, esa era mi madre al teléfono. Resulta que ha salido de la casa con mi sobrino. Pero mi chica… —Doy un paso hacia él, angulando el cuchillo para que presione en el tejido blando entre sus costillas—. Mi chica no iba con ellos. Lo cual significa que no has sido sincero conmigo, Richard.

—Te juro que no me he llevado a nadie de la casa —dice, tropezando con las palabras.

—Claro que tú no te los has llevado, si estás aquí. Necesito un nombre.

—P-pero no sé quién se la ha llevado. No me han dicho que se fueran a llevar a nadie. Se suponía que solo era una táctica de intimidación, eso fue lo que acordó nuestro presidente. Pero no sé qué les dijo Masters a sus tíos. Parecían… no sé, idos de la olla o algo así.

Inclino la cabeza hacia un lado—. ¿Idos de la olla cómo?

—No sé, como si fueran puestos de algo o simplemente estuvieran a tope para la violencia. Esa mierda es contagiosa, ¿sabes? Una cosa llevó a la otra y, de repente, Masters había convencido a todo el mundo de que la única jugada era cargarse tu casa.

—¿Y mi chica? La habéis arrancado de mi casa como si fuera una flor silvestre en un campo. Cuando ninguno de vosotros merece ni respirar el mismo aire que ella, y mucho menos tocarla.

—N-no sé nada de eso. Lo juro.

Asiento, golpeando el móvil contra mi muslo. Abro la agenda y busco el contacto que tenemos guardado para nuestro equipo de limpieza—. Muy bien, Richard. Te creo.