Capítulo 38

Capítulo Treinta Y Ocho

MICHAEL GRESHAM

Cuando paso por la embajada, le digo a la recepcionista mi nombre, pregunto por Charles Sidemayor y le digo que tengo unos números de contenedores de envío.

Le aclaro que él sabrá a qué me refiero, que los contenedores fueron descargados en EE.

UU. por la empresa rusa conocida como EIS.

Ella responde que, como es sábado, el señor Sidemayor no está en su oficina y que tendré que esperar hasta el lunes.

Le insisto en que simplemente lo localice y le dé el mensaje; luego veremos.

A regañadientes acepta contactarlo, y yo recuerdo otra vez cómo se siente ser obstaculizado por burócratas, rusos y estadounidenses. Pero eso queda para otro día.

Tomo asiento en el área de recepción, abierta al público, y pongo los pies sobre la mesa de centro después de quitarme las botas.

Estoy cansado y, en realidad, podría echarme una siesta.

Cierro los ojos y, en cuestión de segundos, estoy soñando.

Hay una visión de un conflicto entre Verona Sájarov y Mai Yung por ver quién se queda conmigo.

Mi risa ante la imagen ridícula me sacude de vuelta a la realidad y abro los ojos.

La recepcionista está justo ahí, con una amplia sonrisa y preguntándome amablemente:

—Señor Sájarov, ¿le gustaría llevarse un café americano?

—¿Adónde voy? ¿Él viene aquí?

—En realidad, quiere encontrarse con usted en el Pushkin a la una.

—¿Dónde queda eso?

—El Museo Pushkin de Bellas Artes. Todos lo llaman el Pushkin. Lo verá en la cafetería.

—¿Cómo lo reconoceré?

Ella sonríe.

—¿Qué tal ese café?

—Un café americano me alegraría el día. Vuelvo a preguntar: ¿cómo lo reconoceré?

—Él lo reconocerá a usted, señor Sájarov. No se preocupe.

A la una en punto estoy esperando en la cafetería del Pushkin cuando entra mi coabogado, Van.

Se sienta frente a mí y mira a su alrededor.

Con gafas de sol y un suéter de cuello alto negro, no se parece en nada al Van pulcro y de aspecto conservador al que estoy acostumbrado a ver conmigo en la sala del tribunal.

—¿Van? —digo—. ¿Estás aquí por casualidad?

Extiende la mano por encima de la mesa como si fuera a estrecharla.

—Charles Sidemayor —dice—. Agencia Central de Inteligencia.

—¿Qué? Van, estoy esperando a Charles Sidemayor. No me digas que tú eres...

—Charles Sidemayor. Te lo digo, Michael, hay más agentes de la CIA en Moscú que del FSB. Estamos en todas partes.

—Espera un minuto. Llamé a un número al azar para contratar a un abogado que actuara como mi codefensor ruso. ¿Estás diciendo que te contacté a ti en su lugar?

—Así fue. Interceptamos tu llamada y la redirigimos hacia mí.

Estoy casi sin palabras.

—¿Has sabido todo este tiempo sobre Russell y Marcel?

—Y sobre Verona y Anna. Por cierto, has estado haciendo un buen trabajo con Russell. Estabas a punto de perder ese maldito juicio. Ahora la partida está abierta, Michael. Buen trabajo.

—Esto es imposible. No puedo creer...

—Supéralo, Michael. No tenemos mucho tiempo. Necesitamos los números de los contenedores de envío. Tu amigo Russell los tiene.

Justo en ese momento se nos une en la mesa un tercer hombre. Me resulta familiar; sé que lo he visto en algún lugar aquí en Rusia antes. Sonríe y extiende la mano.

—Anatoly Palatov. Te saqué de la cárcel cuando estuviste preso en Moscú, ¿recuerdas?

Todo vuelve a mi mente.

—Sí. Y gracias de nuevo por eso. Pero también recuerdo que te pregunté por Russell y dijiste que harías lo posible por ayudar. ¿Recuerdas eso?

Él sonríe con seriedad.

—Sí. Me temo que ha sido muy difícil.

—¿Qué significa eso? ¿Tenemos un intercambio que hacer por Russell y los demás o no? Sé que el Tío Sam quiere esos números de envío. Entonces ¿cuál es el problema?

—Queremos a Russell, a Verona, a Marcel y a Anna. Tenemos cuatro prisioneros rusos que intercambiaremos por ellos.

—¿Quiénes serían?

—¿Recuerdas cuando el gobierno envió de vuelta a todos esos trabajadores de la embajada rusa después de que hackearon las últimas elecciones?

—Sí.

—Cuatro de ellos no pudieron irse. Fueron retenidos por orden del presidente.

—Los cuatro que vamos a intercambiar por mis amigos.

—Así es.

—¿El presidente aprobó el intercambio?

Palatov mira a Van. Ambos hombres asienten.

—No tiene opción —dice Van—. No puede permitirse un ataque terrorista como el que desatarían estas armas. El trato ya está hecho.

—Entonces, ¿a qué estamos esperando?

—Los rusos no van a negociar. Están esperando que pierdas el juicio. Así se quedan con Russell y nos impiden obtener los números de envío. Si perdemos, Russell tendrá que cooperar con los rusos para seguir con vida.

—Entonces no tengo otra opción más que ganar y sacarlo de Rusia.

—Si no lo haces —dijo Van, acercándose a mí y hablando en voz baja—, tendremos que eliminar a tu hijo nosotros mismos. No se puede perder, Michael, no si quieres mantener con vida a tu chico.

Ambos hombres están de pie, preparándose para irse.

—¿Por qué creen que es mi hijo? —pregunto.

Pero no responden. Me dan la espalda y se marchan.

Me recuesto y cierro los ojos. Así que ese es el juego de la CIA: o Rusty regresa a casa o muere.

Tengo las manos metidas en los bolsillos del abrigo y me doy cuenta de que están apretadas en puños duros.

Quiero golpear a alguien, preferiblemente a quien haya puesto a mi hijo en esta terrible situación.

Pero estoy impotente; todos son fantasmas y no hay a quién golpear.

Excepto que no estoy indefenso en el tribunal.

Ahí está la clave para Rusty y para mí: la sala del tribunal.

Hay fila en la caja. Decido darle otra oportunidad al café ruso y me pongo en la fila.

Avanzamos poco a poco hasta que llego al mostrador de pasteles.

Estoy eligiendo una dona glaseada cuando estallan disparos afuera del museo.

Un guardia entra desde la sala exterior con las manos en alto.

Está gritando en ruso. Las personas delante de mí en la fila visiblemente se relajan y siguen esperando, así que yo también.

Cualquiera que haya sido el problema debe haber pasado ya.

Diez minutos después salgo por las puertas principales del museo.

Allí, al pie de las escaleras, hay varios coches de policía y una furgoneta de evidencias.

Hay fotógrafos y cámaras de televisión por todas partes y allí, en medio de un área acordonada, yacen dos hombres que han sido abatidos.

Me detengo antes de dar otro mordisco a la dona.

El cabello del que está más cerca se parece al de alguien que yo...

entonces me doy cuenta. Son ellos, Palatov e Ivanovich. Han acribillado a Van y a Palatov.

Dejo caer el café y la dona donde estoy, agacho la cabeza y echo a correr.

Salgo a la acera, donde resbalo sobre el hielo y giro a la derecha, de regreso hacia la ciudad.

Corro hasta que ya no puedo más. Entonces reduzco el paso y me doy vuelta para ver el tráfico que se acerca.

Es fácil hacer señas a un taxi y subirme.

El conductor me observa por el retrovisor.

Haré que me deje una manzana antes del Marriott.

A una larga y nevada manzana de mi hotel, le pido al conductor que se detenga frente al Ritz de Moscú. Entiende mis señas con las manos y gira el taxi hacia la acera. Le doy un puñado de rublos rusos y bajo.

Entonces se va, avanzando lentamente por la calle, el tubo de escape soltando una larga estela de humo, y yo mirando, esperando hasta que dobla la esquina y desaparece.

Ahora avanzo con dificultad por la nieve profunda hacia el Marriott. Estoy solo, nieva y todos los sonidos están amortiguados. Por un momento soy libre otra vez y solo doy un paseo en un día de invierno.

Dentro de mi habitación me quito el abrigo. Miro hacia abajo. Me tiemblan las manos. Tengo unas ganas enormes de orinar. Así que voy al baño y dejo salir un largo chorro amarillo.

Cierro los ojos. Estoy escribiendo mi nombre en la nieve con mi chorro, y soy un niño otra vez y nada de esto es real.

Me quito el traje y me estiro bajo las cobijas en la cama. Los resortes crujen mientras me acomodo.

Varias veces ese día oigo pasos fuera de mi habitación y cómo giran el pomo de la puerta. Me despierto por completo y me quedo allí acostado, jadeando de miedo y rezando para que los pasos sigan de largo.

Y lo hacen. Las cuatro veces.

Ya entrada la noche, Antonia sube a mi habitación. Yo la invité para hablar sobre el caso de su esposo.

Nos sentamos en mi mesa del comedor y le lanzo una mirada seria. Es una mujer fuerte; puedo hablarle sin rodeos.

—Hoy, dos agentes de la CIA fueron tiroteados afuera del Pushkin. Acababan de terminar de hablar conmigo y acababan de bajar las escaleras del frente. Estábamos discutiendo el caso de Rusty.

—Dios mío, ¿eso significa que Rusty está en peligro en esa maldita cárcel?

—No lo creo. Ya lo golpearon una vez por un supuesto intento de fuga, una gran mentira.

No tienen una segunda oportunidad sin que la embajada de EE.

UU. presente una queja. Esa es una mala publicidad que los rusos no pueden permitirse.

Son tiempos delicados con las conversaciones sobre reducción de armas.

—¿Qué dijeron sobre su caso?

—Dijeron que esperaban un intercambio de prisioneros.

—¿Pero qué hay del juicio en sí?

—Eso en realidad nunca salió en la conversación. Creo que están apostando bastante fuerte a un intercambio para sacar a Rusty.

—Pero los han asesinado. ¿Eso lo cambia todo?

—Honestamente, no lo sé. Palatov y Van eran mis únicos contactos.

—¿Van? ¿Cómo?

—Es una larga historia. Pero resulta que Van era de la CIA. Astuto, ¿no?

—¿Entonces nuestro plan por ahora es seguir con el juicio?

—Ese es el único plan que tengo.

—Gracias a Dios. Dime, Michael, ¿qué opinas de nuestras posibilidades?

—Bueno, el gobierno acaba de presentar su caso. Ahora nos toca a nosotros. Mi testigo clave llega a la ciudad mañana y podré hablar con ella entonces.

—¿Testigo clave? ¿Quién demonios sería?

—Mai Yung.

—La mamá de Rusty. Bien, me alegra que venga.

—Desde China. Llegará mañana alrededor del mediodía, si quieres pasar a saludarla.

—¿Ella estará aquí, en tu habitación?

—Empezaremos aquí. Probablemente vayamos a otro lugar para tener una conversación seria.

Ella baja la mirada. Pasa un momento en silencio. Luego dice:

—Michael, los agentes que murieron hoy, ¿tenían un plan para Rusty?

Sinceramente, no puedo mirarla a los ojos. ¿Cómo le dices a una esposa que su marido será asesinado si pierde el juicio? Así que mi respuesta es muy vaga.

—Estaban hablando de hacer un intercambio. Rusos por estadounidenses. Sonaba lo suficientemente plausible. No sé qué implican sus muertes para nosotros. Supongo que nada cambiará en la Casa Blanca. El intercambio de prisioneros seguirá adelante.

Ella parece aliviada. Se aparta un largo rizo de la frente y mira alrededor. Luego vuelve a mí tras ordenar sus pensamientos.

—¿Y qué hay de Nurayov? ¿Se va libre?

Me recuesto y hago girar el hielo en mi Coca-Cola.

—Pensemos en eso. Tenemos a Nurayov, que sabemos que es ciudadano británico, trabaja para el MI6 y vende secretos británicos a los rusos o, posiblemente, a los chinos. Tal vez a los iraníes. Ahora la CIA lo quiere, desde que se encontró el conocimiento de embarque.

Ella piensa muy rápido.

—¿Y si Estados Unidos le dice a Nurayov que le pagarán por los números de los contenedores? Entonces ya no necesitarían a Rusty y tal vez no habría intercambio de prisioneros.

—Los rusos se vengarían si Nurayov los traiciona. Estaría muerto en seis meses y él lo sabe. No, no va a venderle números a Estados Unidos.

—¿Entonces tienen que quedarse con Rusty?

Levanto la mano como si hiciera un juramento.

—Absolutamente.

Sus ojos se llenan de lágrimas. Extiende la mano y toca mi muñeca.

—Michael, el único hombre al que he amado o amaré en mi vida es a Russell Xiang.

—Lo sé.

Ella niega con la cabeza; poco a poco se recompone. Se pone de pie y alisa su falda.

—¿Qué te parece si paso mañana a la una?

—Perfecto para mí, Antonia. Pásate y saluda a tu suegra.

—Y a tu antiguo amor.

Atónito, la miro con la mandíbula caída sobre el pecho.

—¿Qué...?

—Relájate. A Henry Xiang le encanta contarlo como si fuera una broma universitaria. Todo está bien.

—¿Rusty lo sabe?

—Todavía no. Pensé que te dejaría eso a ti... papá.

—Dios mío.

—«Papá». Suena bastante bien.

Luego se va y paso el resto de la tarde solo, leyendo novelas en mi tableta.

Mientras, intento recordar cómo borrar mi sonrisa.