Capítulo 24

Capítulo Veinticuatro

La llamada había llegado quince minutos antes: cuatro espías de guerra cibernética de la CIA abatidos a tiros.

En un IHOP, nada menos. Anatoly Palatov había actuado.

El presidente resopló y se apartó del inodoro, confiado en que el goteo de la uretra había cesado y sus calzoncillos permanecerían aceptablemente secos.

Mientras se lavaba las manos en el lavabo, estudió el rostro que le devolvía el espejo.

Blanco, anglosajón pero no protestante. En realidad, no era nada, aunque había intentado muchas veces convertirse a algo —lo que fuera— y mantenerse comprometido.

La foto obligatoria del domingo por la mañana del presidente y su familia saliendo de su lugar de culto.

Pero, por desgracia, nada había funcionado y ahora Sinclair era un agnóstico sin tapujos.

Tenía muchas respuestas, claro, como cualquier presidente debe tener.

Pero respuestas sobre Dios... ahí era donde se bajaba del tren de las respuestas.

Porque no tenía ninguna y no le gustaba adivinar.

Adivinar sobre el destino de su alma era mejor dejarlo a los religiosos y, cada vez más, a los mecanicistas cuánticos.

«Ni siquiera sabes qué pasará dentro de sesenta minutos, mucho menos tus perspectivas para la eternidad», reprendió a su reflejo en el espejo.

«Mejor callar y parecer un tonto que hablar de estas cosas y confirmarlo», se dijo con su sonrisa de campaña, la sonrisa que había conquistado a los votantes durante sus treinta años de carrera política. La sonrisa Colgate.

Regresó a su dormitorio, donde Harald Stennis, su asistente personal, tenía listo otro traje azul oscuro, con otra camisa blanca y otra corbata roja.

—Algunas cosas nunca cambian —murmuró a Harald, cuya práctica habitual era simplemente asentir para indicar que había escuchado tales comentarios, lo cual hizo ahora.

El presidente se vistió con rapidez y destreza, con todos los pliegues y dobleces en su sitio, y luego salió del dormitorio, recogiendo a su primer guardaespaldas del Servicio Secreto del día.

Entró en el Pasillo Norte, donde giró a la derecha y pasó por su sala de lectura, luego por el Salón Oval Amarillo, hasta los ascensores y la escalera.

Hoy eligió la escalera, para hacer algo de ejercicio con la esperanza de mantener a raya a los médicos idiotas.

Bajó los escalones de dos en dos y el agente lo siguió igual.

Al llegar al fondo, otros dos agentes se unieron al grupo y el cuarteto se dirigió al Despacho Oval.

Pasaron por la Oficina del Asesor de Seguridad Nacional, bajaron varias puertas y giraron a la derecha hacia el vestíbulo presidencial, terminando en el Despacho Oval.

El presidente Sinclair se dejó caer en su silla de escritorio, giró y contempló el Jardín de las Rosas, luego se contuvo y volvió a girar para concentrarse en el día que tenía por delante.

Eran las 8.30 y la secretaria personal del presidente, Andrea Gomirivi, lo esperaba.

Ella le repasó la agenda del día. Él permaneció impasible mientras ella le detallaba sus reuniones, llamadas, sesiones fotográficas y apariciones.

Luego asistió a las rondas de saludos protocolarios y después se reunió con sus asesores legislativos.

Durante todo el tiempo, estaba ansioso por abordar los asesinatos de la CIA, pero logró mantener un semblante sereno y una sonrisa amable para las fotos y los visitantes, de los cuales no recordaría a ninguno al caer la noche.

A las diez de la mañana recibió el Informe Diario Presidencial del Asesor de Seguridad Nacional. Quince minutos después, el jefe de la CIA se les unió.

Jed Buchholz era el jefe de la NSA. Era un hombre corpulento, atrapado para siempre entre la mediana edad y la vejez incipiente gracias a su rostro de bebé y piel perfecta.

Tenía el olfato de un cazador para detectar a un enemigo cercano y se decía que era capaz de despertar de un sueño profundo a las tres de la mañana y ordenar un ataque contra un caudillo afgano a dieciséis mil kilómetros de distancia.

Al otro extremo, alguien moría y nadie sabía exactamente por qué, salvo Buchholz, que operaba la agencia bajo una estricta necesidad de saber.

El asesinato de cuatro agentes de la CIA era motivo de angustia en la mayoría de las oficinas de Washington, pero no en la de Buchholz.

Estaba listo para perseguir a quienquiera que hubiera disparado contra el núcleo intelectual de la CIA y luego hubiera huido de la escena.

Perseguirlos y colgarlos del cuello sin juicio alguno.

Ese era el resultado perfecto para Buchholz: justicia sin la molestia de un juicio.

Por esta razón, por este rasgo de carácter, encajaba perfectamente en el rol de jefe de la NSA.

La CIA estaba dirigida por una mujer que nunca se había casado, nunca había tenido hijos, y que se decía que estaba trasladando la agencia por completo del SIGINT de vuelta al HUMINT.

La razón: encontraba que los activos de inteligencia humana eran mucho más comunicativos, productivos y fiables que los cifrados del SIGINT.

La antigua CIA podía estar feliz extrayendo señales del éter, pero no Lucy Ya.

Su doctorado en chino era de Stanford, su licenciatura en matemáticas, de Harvard.

Era china-estadounidense del Área de la Bahía, donde su padre era vicepresidente en Apple.

Algunos la llamaban lesbiana; otros, heterosexual.

Daba igual; no se había dejado atrapar por la sexualidad mundana de la especie, concentrando su atención más en su carrera que en las relaciones.

No había llegado a donde estaba por hacer amigos.

Había llegado allí produciendo pruebas contundentes para sus jefes de estación en Berlín y Bagdad gracias a los encuentros clandestinos que tuvo con cientos de hombres que vendían fragmentos de información sobre todo lo alemán y todo lo iraquí a cambio de los dólares estadounidenses que ella entregaba en lo que parecía una fuente inagotable.

Había ayudado a George W. Bush a invadir Irak y había regresado a Estados Unidos poco después, donde comenzó su rápido ascenso dentro de las oficinas administrativas de la CIA.

El presidente Sinclair la había elegido para dirigir la agencia en su segundo día en el cargo.

Desde entonces, había permanecido allí y la inteligencia confiable nunca había estado tan disponible desde la creación de la agencia.

A la reunión de esa mañana asistieron únicamente Sinclair, Buchholz y Ya.

Había contramedidas electrónicas activadas dentro del Despacho Oval.

La reunión comenzó frente a una mesa de café.

De un lado, Sinclair estaba inclinado hacia adelante en un sofá con su taza de café, mientras Buchholz y Ya ocupaban el sofá opuesto.

Buchholz equilibraba su lata de Mountain Dew sobre una rodilla, mientras Ya sorbía su té verde de una taza de la Casa Blanca sobre un platillo de borde dorado, también de la Casa Blanca.

Tras breves saludos, el trío se puso manos a la obra.

Buchholz fue el primero, describiendo el asesinato de los agentes.

Luego Ya relató el éxito del plan de la Agencia para inutilizar la capacidad de Rusia de ordenar un ataque nuclear.

El presidente se mostró eufórico. También se maravilló del momento elegido por Palatov: antes de ejecutar la orden presidencial de eliminar a los agentes, les permitió desactivar la capacidad de ataque nuclear de los rusos.

Tal vez solo fuera por un día, pero era un logro enorme al menos para el presidente.

El presidente Sinclair entonces condujo la conversación como siempre hacía. Era hora de montar su show.

—Bucky, hagamos un poco de trabajo detectivesco básico. ¿Quién sabría que nuestro cuarteto se reuniría para desayunar?

Buchholz extendió las manos.

—Estamos trabajando en eso. Todo lo que sabemos hasta ahora es que el equipo organizó el desayuno mientras estaban en el campus de la CIA.

No se hicieron llamadas desde ni hacia ninguna casa; no hay evidencia de ningún rastro de correos electrónicos.

Es un concepto muy difícil para el mundo del espionaje, pero creo que no fue más complicado que reunirse en el cubículo de alguien y acordar desayunar. Nada importante.

—Y Russell Xiang, por supuesto, está en Moscú. ¿Eso tiene algo que ver con esto?

—Por supuesto, señor. Nosotros matamos a oficiales del FSB; ellos juzgan a nuestros agentes por asesinato, con amenazas de fusilamiento. Nosotros les inutilizamos la capacidad de lanzar misiles nucleares durante un día entero, y ellos matan a agentes de la CIA.

El presidente parecía pensativo. Luego dijo:

—Entonces, ¿hacia dónde vamos ahora? ¿Cuál es la próxima piedra que hay que voltear?

—¿Saben lo que pienso? —dijo Lucy Ya, la jefa de la CIA. Los hombres la miraron—. Creo que tengo un topo.

—¿Qué?

—Ya ha pasado antes.

—¿Y qué planea hacer?

—Seguridad ya está investigando. Estamos empezando por proximidad y análisis digital.

—Entonces mientras hacen eso, ¿qué tipo de video han recuperado de IHOP? Supongo que había cámaras, ¿no?

—Sí, las había. Lo hemos analizado y pasó por reconocimiento facial. El problema es que el tirador conocía la ubicación de las cámaras. Nunca se giró hacia ninguna, así que lo único que tenemos es la parte trasera de su cabeza.

—Increíble —dijo Sinclair—. ¿De verdad pueden hacer eso?

—¿Qué, evitar la cámara? Un buen espía recibe un entrenamiento exhaustivo en técnicas de evasión. Se vuelve algo instintivo. Los rusos son maestros.

—¿Y eso qué significa para nosotros?

La CIA miró a la NSA. Buchholz, de la NSA, dijo:

—Que estamos empatados.

—¿Qué quieres decir?

—Ahora estamos cuatro a cuatro, Rusia contra Estados Unidos.

El presidente se puso de pie. Se inclinó y dejó su taza sobre la mesa de centro. Los visitantes estaban ajenos, tal como él sabía que estarían. La verdad era su secreto y solo suyo. Claro que estaba Palatov, pero él siempre era de fiar.

—Una cosa más, doctora Ya —dijo Sinclair—. No quiero que arresten a su topo.

—No estaba pensando en arrestarlo.

—Bien. El mundo nunca sabrá de él. Ni qué fue de él.

—Sí, señor —dijo Ya.

El presidente miró a sus visitantes.

—¿Y el abogado estadounidense que ahora está ayudando a Xiang? ¿Alguna novedad?

—Acaba de salir de la cárcel bajo fianza.

—¿Cárcel? ¿Qué demonios hacía en la cárcel?

—Estaban verificando su identidad. El tribunal ruso había decidido que tal vez no era quien decía ser.

—¿Quién decía ser?

—Mijaíl Sájarov.

—¿Y cómo pensaba lograrlo? ¿Siquiera habla el idioma?

—No lo habla —dijo Ya—. Nada de ruso. Ya lo hemos contactado, señor.

—¿Y?

—Es inofensivo. Solo otro abogado estadounidense, nada especial, pero creo que si lo ayudamos puede hacer el trabajo.

—¿Ah sí?

Ya movió la mano por el aire.

—Queremos a Xiang fuera, donde podamos controlarlo.

Si lo condenan en un tribunal ruso, tal vez lo cuente todo a los rusos para salvarse.

Entonces ellos tendrían una razón para romper las negociaciones nucleares.

Así que ayudamos a Gresham a sacarlo. Es la mejor garantía de que sus conversaciones seguirán adelante.

El presidente sabía que esa era la mejor manera de manejar a Xiang.

Eso significaba que Gresham y sus esfuerzos eran un componente clave.

Si Xiang salía como un hombre libre, Ya lo controlaría.

Si no lograban llevarlo a casa, las conversaciones entre EE.

UU. y Rusia para reducir armas nucleares se romperían de repente, porque Xiang resultaría ser un agente de la CIA que había matado a un oficial del FSB.

—Le hemos dicho a Gresham que vamos a ayudarlo con lo que necesite —dijo Ya, leyendo la mente del presidente.

—Si necesita testigos, consíganselos. Dinero, ilimitado. Cualquier otra cosa, hacedla si la pide —dijo Sinclair.

Los jefes de agencia asintieron en señal de acuerdo.

—Bien jugado, señor —dijo Buchholz.

—¿Y qué hay de Anna Petrov?

—¿Quién?

—La agente que ayudó a matar a cuatro guardias rusos.

—El mismo trato que Xiang. Pónganla en libertad y tráiganla a casa.

—Sí, señor.

—Bien. Bien. Muy bien entonces. Hemos terminado.