Capítulo 23

Capítulo Veintitrés

MICHAEL GRESHAM

La CIA tenía una regla que prohibía a sus empleados asociarse en público. La necesidad de esa regla era evidente.

Mientras esperaban en su cabina a que apareciera una camarera, los cuatro ingenieros hicieron una encuesta.

Las probabilidades de ser atrapados mientras se asociaban eran del diez por ciento, dijo Stephen Taft, un experto en algoritmos; Ainsley Burshtin, experto en ciber-matemáticas, las fijó en quince por ciento.

Siempre el caso atípico, Samuel T. Washington, experto en guerra cibernética rusa, las puso en menos diez —aunque solo él parecía saber exactamente qué significaba eso.

Para no quedarse atrás, Melody Winston, ingeniera eléctrica, los sorprendió a todos con una estimación bien razonada de una posibilidad entre cuatro de ser atrapados en su salida ilegal, porque la CIA, en el Distrito de Columbia y sus alrededores, tenía ojos en todas partes.

La ciudad era vigilada en cada rincón por cámaras de video que no se perdían nada.

Una sede de gobierno requería tanto. Cuando Melody compartió su razonamiento, los tres hombres se inclinaron involuntariamente hacia adelante y bajaron el rostro para no ser vistos.

La camarera apareció llevando un ramillete navideño de campanillas, bayas y acebo. Melody la miró y dijo:

—No me digas, eres la misma que todavía tiene las luces de Navidad encendidas en julio.

El chiste pasó desapercibido. Se repartieron los menús.

Los comensales estudiaron las sabrosas opciones.

Dos tortillas de vegetales y una campestre para los hombres, mientras Melody pidió un plato de frutas con yogur.

Se sirvió café, el jugo de naranja fue bebido de un trago y los panqueques llegaron minutos después.

Un plato giratorio con jarabes apareció y pronto los azules, marrones y morados de los dulces se mezclaron con mantequilla real. Todo estaba en orden.

El equipo se relajó mientras devoraban los panqueques.

Ningún agente de la CIA había sido asesinado en Estados Unidos en años, salvo por el tiroteo de Qazi el 25 de enero de 1993.

Pero eso fue una anomalía. Ese ataque se consideraba desde hacía tiempo como un hecho aislado.

Tuvo lugar frente a la sede de la Agencia Central de Inteligencia en Langley, cuando un hombre armado mató a dos empleados de la CIA e hirió a otros tres.

El autor fue capturado, juzgado y declarado culpable de asesinato capital.

Fue ejecutado por inyección letal en 2002.

El FBI dijo que su destino era una advertencia para todos los que pensaran en cazar empleados de la Agencia, y que por eso no había habido ningún caso desde entonces.

Pero la CIA sabía la verdad: simplemente habían tenido suerte, nada más.

El desayuno de los agentes solo debía durar treinta minutos.

Mientras limpiaban sus platos y lo acompañaban con café, la charla ligera derivó inevitablemente en su trabajo.

Hablaron durante el desayuno del hackeo del día anterior.

El ciberataque fue una represalia por el hackeo ruso a ciertas computadoras estadounidenses durante la campaña presidencial.

La CIA quería inutilizar la capacidad de guerra nuclear de Rusia para dejar claro un mensaje: No me pises.

El líder del equipo, Russell Xiang, incluso había viajado a Rusia para silenciar a un agente británico que, según informes, estaba dispuesto a vender a los rusos los detalles del próximo ciberataque.

Con el azúcar en sangre elevado tras los panqueques empapados en jarabe, los empleados de la CIA cayeron en una especie de sopor tranquilo.

Pensaban, en su mayoría, en los objetivos de Año Nuevo en la Agencia.

No vieron al comensal que los siguió hasta el IHOP y eligió la cabina contigua a la suya.

No vieron que solo pidió café, el cual dejó intacto.

Su identificación decía que se llamaba Gorkin.

Llevó al restaurante, bajo su abrigo Burberry, una Remington 870 Police Magnum.

La escopeta tenía un cañón acortado, con su correspondiente sello fiscal de la ATF, aunque no a su nombre real.

La camarera intentó por segunda vez interesar a Gorkin en el menú de desayuno; necesitaba una propina de su mesa, pero él la rechazó con la mano.

—No para mí —dijo en un inglés vacilante—. Tal vez más tarde debería intentarlo otra vez, ¿sí?

El celular de Gorkin vibró. Tenía un mensaje de texto. Sacó el teléfono del bolsillo de su camisa y leyó: ????

Respondió por mensaje: Cuatro patas de la serpiente sin su cabeza. Procedo.

Gorkin echó un vistazo alrededor del restaurante.

Bien, ningún uniforme policial. Deslizando lentamente la mano dentro de su abrigo, desactivó el seguro del arma.

Observó cómo la camarera entregaba la cuenta al equipo de CyWar dentro de un portatarjetas de plástico.

Alguien le pasó una tarjeta. La camarera giró sobre sus talones y se dirigió a la caja.

Gorkin respiró hondo y de repente se levantó de su cabina, se acercó al grupo de cuatro y, al mismo tiempo, sacó la escopeta de su abrigo.

Disparó cuatro cartuchos magnum. Caras y cabezas volaron en pedazos; carne, cerebro y fragmentos de hueso salpicaron la ventana, o lo que quedaba de ella después de que la segunda detonación la hiciera estallar hacia el estacionamiento.

Sujetando la escopeta con la mano derecha, se dirigió con calma hacia la salida.

Sin mirar atrás para comprobar si lo seguía algún agente de civil, Gorkin salió al exterior hacia una motocicleta Suzuki azul y blanca y montó.

El motor arrancó al instante y el ruso salió disparado del estacionamiento hacia Stafford.

Exactamente a tres kilómetros del IHOP, por la misma carretera, había un centro comercial con varios pequeños negocios y el Langley Athletic Club.

Gorkin metió la moto en un espacio libre frente a Terry’s Gold and Coins y estacionó.

Se bajó y, llevando la bolsa de gimnasio, se apresuró a entrar al Athletic Club.

Luego redujo el paso para no llamar la atención.

Fue directo al vestuario masculino, se detuvo frente a un casillero vertical —uno entre cientos— y marcó la combinación.

Un cambio de ropa lo esperaba colgado de forma ordenada.

La bolsa con el arma fue directo al casillero.

Luego se cambió rápidamente el atuendo del tirador por un traje negro con rayas finas, camisa azul, corbata llamativa y zapatos tipo wingtips.

Cerró la puerta de inmediato y giró la combinación, asegurando el casillero nuevamente.

Ya fuera, cruzó en diagonal el carril de tráfico.

En la primera fila, sacó un llavero del bolsillo y presionó el control remoto, desbloqueando las puertas de un Toyota Corolla azul.

Subió y encendió el motor. En el parabrisas había una calcomanía de estacionamiento/acceso del campus de la CIA con el familiar emblema del águila y la rosa de los vientos debajo.

Otorgaba Acceso de Seguridad Nivel 1 al vehículo, al igual que la tarjeta de identificación que sacó y guardó en el bolsillo interior de su chaqueta.

Ahora conducía hacia el norte por Great Falls Street y luego al oeste por el bulevar Dolley Madison, donde giró hacia el campus de la CIA con sus advertencias y puntos de control.

En el camino pasó junto a una fila de manifestantes con carteles que decían «CIERREN GUANTÁNAMO» y «OBAMA LO PROMETIÓ».

Sonrió y siguió rumbo a su lugar de estacionamiento asignado.

Después de estacionar su Toyota, Gorkin se dirigió hacia la entrada y se aproximó a la zona de seguridad del edificio. Sacó la billetera del abrigo y mostró su identificación al lector de tarjetas. Luego apoyó el rostro contra el escáner óptico y permitió que leyera sus retinas.

La tarjeta de identificación decía, simplemente: «Anatoly Palatov, Nivel 1».

El software óptico quedó satisfecho, el lector de tarjetas también y la barrera de seguridad se levantó.

—Buenos días, Dr. Palatov —dijo el guardia de turno. Anatoly Palatov devolvió el saludo con una sonrisa.

Palatov se dirigió a su oficina, ubicada en la parte trasera que conformaba el primero de los nuevos edificios.

Había regresado.