Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

—¿Disparó balas contra mi hijo?

—Yo no disparé nada.

Anna Petrov está sentada en una larga mesa de acero en una habitación sin calefacción.

Lleva pantalones de algodón delgados y una camiseta también delgada.

Tiembla de frío, y los mocos le corren de la nariz al labio superior.

Se los limpia una y otra vez con la manga, pero no sirve de nada.

El frío va a drenarla hasta que no quede nada por expulsar.

Lo sabe, vagamente; sabe que está hecha un desastre, y en este momento ya no le importa.

Solo quiere volver a sentir calor. Eso es todo, solo calor.

Sentados frente a ella en la mesa están el jefe del FSB, Igor Tarayev, y el agente del MI6, Henrik Nurayov, quien, como de costumbre, asiste a los rusos.

Ambos hombres llevan ropa de abrigo contra el aire gélido de la sala.

Sus abrigos son gruesos, y están envueltos en bufandas y guantes.

Mientras ellos están cálidos y tranquilos, su presa tiembla en el aire helado.

Esta noche están echando toda la carne al asador para demostrar que la CIA de Estados Unidos mató al hijo de Tarayev.

Putin quiere que el caso esté resuelto desde ayer; la presión es intensa y ambos hombres la sienten.

Petrov es una figura clave: estuvo con Russell Xiang la noche en que el joven Tarayev fue abatido; podría incluso ser quien apretó el gatillo.

Hay un cincuenta por ciento de probabilidades de que haya sido ella y no Xiang. Así que van a por ella.

—Pero disparó a los guardias que salieron de la casa de Henrik esa noche, ¿no es cierto?

—¡No! ¡Esa noche nunca vi ni un arma!

—Señorita Petrov, sabemos que coopera con la CIA.

Ellos la han reclutado como recurso por su conocimiento de los alrededores de Moscú y la política rusa.

Además, están sus conocidas habilidades con las armas.

Los rusos alguna vez la aclamaron como su heroína por ganar el biatlón con tiro y esquí en las últimas Olimpiadas en Sochi.

Una medallista de oro, una heroína para sus compatriotas, ¿y qué?

¿Vende su patria por dólares americanos?

¿No es eso en lo que se ha convertido, en una puta americana?

—No, no he hecho tal cosa. Por favor, me estoy congelando aquí dentro.

Tarayev agita su grueso brazo por la habitación. A pesar del abrigo sobredimensionado, su masa corporal es enorme, como la de un león marino.

—Aquí estamos calientes y tú también puedes estarlo. Solo dinos la verdad. ¿Qué hay de Xiang? ¿Lo viste disparar un arma esa noche?

—¿Xiang? No conozco a nadie con ese nombre.

—¿Niega que estuvo con él en la dacha del señor Nurayov en Nochebuena?

—Lo niego. No estuve allí. Y no conozco a ningún Xiang.

—¿Y el hombre con el que la atraparon en la «casa verde»? ¿Cómo se llamaba ese hombre?

—No lo sé. Ya estaba allí cuando llegué.

—¿Y si dos de nuestros agentes la vieron viajando en autobús con ese hombre? ¿Le ayuda eso a recordar?

—Viajaba en autobús sentada junto a un completo desconocido. No sé qué vieron sus agentes. Por favor, ¿una chaqueta?

Se limpia el labio superior y la nariz con la manga.

Las dos líneas de mucosidad desaparecen.

El hombro de su manga brilla por las repetidas pasadas.

Tarayev ve esto y retrae los labios de los dientes con asco.

Normalmente no siente nada, pero la imagen de ella y su manga empapada le quita el apetito, le revuelve un poco el estómago. No siente nada más que repulsión.

Tarayev se pone de pie y enciende un cigarrillo.

Inhala con deleite y, cuando está seguro de que la prisionera no lo está mirando, de repente lanza una pesada mano sobre la mesa y la golpea con un derechazo, haciéndola caer de la silla.

Luego rodea la mesa apresuradamente y la patea con su bota mientras ella yace acurrucada en posición fetal sobre el suelo de concreto.

Su patada le da en los riñones. Va a orinar sangre, y él lo sabe por experiencia.

Vuelve a patearla, y esta vez le da en la frente.

Ella se revuelca de espaldas y la boca se le abre.

Con todo el desprecio que puede reunir, sacude la ceniza del cigarrillo dentro de su boca abierta.

Ella tose y se retuerce en el suelo como un pez atrapado en una red.

Él se inclina y apaga el cigarrillo en su antebrazo, aplastándolo contra la piel.

—No sirve de nada gritar, señora Petrov —dice Tarayev—. Nadie la oye. Y aunque lo hicieran, a nadie le importaría. Pronto, ni siquiera a usted le importará si sigue mintiéndonos. Ahora, déjeme intentarlo otra vez. ¿Quién disparó un arma esa noche mientras apuntaba a los guardias?

Ella empuja las caderas hacia arriba desde el suelo, pero no intenta moverse de otra forma.

—Y-yo... —balbucea. Pero las palabras no salen y se desmaya.

—¡Maldita sea, Henrik! ¿La he matado?

Henrik no se ha movido durante todo esto.

Su tiempo con muchachos le ha enseñado que el abuso físico es relativo.

Algunos se adaptan y lo aceptan; otros, como la mujer Petrov, resisten y hacen que el nivel de intensidad aumente hasta que, como ahora, se desmayan o mueren.

Su incapacidad para defenderse le recuerda a los chicos.

Se excita. Se pone de pie y rodea la mesa.

Con una rápida mirada a Tarayev, quien asiente, echa hacia atrás su bota de montaña y patea a la mujer inconsciente.

Ella no se mueve. No reacciona al golpe. Nada.

Él vuelve a su silla y se queda allí, mirando con furia la pared del fondo.

Se siente un inepto cuando su mejor esfuerzo no provoca ninguna respuesta.

Le ha pasado antes. Ahora odia a la mujer mucho más.

Le gustaría verla pagar el precio máximo esta noche, pero sabe que no sucederá.

No, será utilizada por el FSB, llevada a una sala de juicio donde todos jurarán que tiene derecho a defenderse.

Luego la despedazarán. Y el mensaje quedará claro: traidora.

Tarayev va hacia la puerta de acero y la patea con su bota.

—¡Agua! —grita. Pasa menos de un minuto hasta que un brazo se estira hacia adentro y le entrega una jarra de agua.

La puerta se cierra. Tarayev se mueve y se planta sobre Anna Petrov.

Desenrosca el grueso tapón de plástico de la jarra.

Luego lo saca. Sale vapor a raudales. Inclina la jarra de lado, sosteniendo el agujero abierto sobre el rostro de Petrov.

Un chorro de agua hirviendo se arremolina y salpica su cara, mojándole los ojos y entrando por la nariz.

Ella jadea. Sus ojos parpadean abiertos y se lleva las manos al rostro para protegerse del chorro continuo.

Tarayev le aparta los brazos con la bota y continúa vertiendo.

Ella gira la cabeza hacia un lado, con los ojos cerrados, y empieza a llorar.

—¡Hace frío y tú me torturas con agua caliente! ¿Ni siquiera te importa?

Henrik sonríe. Su capacidad para procesar lo que ocurre se ha vuelto infantil. Podría ser un niño allí tirado, clamando consuelo mientras otro golpe le cae sobre las nalgas.

—A nadie le importa, Anna. Y menos a nosotros. Escucha al hombre. Solo di la verdad. Dinos que conoces a Xiang. Dinos que disparaste contra los guardias. Dinos que asesinaste al hijo del señor Tarayev esa noche.

De algún modo, a pesar del frío, de las patadas en la cabeza, del puñetazo en el costado, un pensamiento se filtra. «El hijo de Tarayev murió allá afuera». «Dios mío», piensa ella, «¡de eso se trata todo esto! ¡Matamos al hijo de este hombre!»

Ahora sabe que nunca se detendrá. Va a morir.

Pero él nunca sabrá la verdad. Nunca sabrá que ella disparó a los hombres de la derecha, siendo el primero el joven de cabello teñido de rubio.

Recuerda haberlo apuntado y haber colocado el punto de la escopeta en el centro de su pecho.

Recuerda haber visto su pecho explotar y volar por el patio nevado.

El hijo muerto de Tarayev murió estúpidamente y sin luchar. Por supuesto que le otorgarían una medalla póstuma, tal vez una o dos cintas. También imprimirían su nombre en un documento y se lo entregarían a su madre.

A veces, incluso los muy tontos hacen fortuna.

Logra incorporarse apoyándose en un codo y dice, mirando bajo la mesa hacia las piernas de los hombres:

—Vi a tu hijo y vi su caja torácica volar por la nieve. Fue hermoso y horrible al mismo tiempo. Pero, sobre todo, fue estúpido. Tu hijo murió como un estúpido.

Los dos hombres se inclinan hacia adelante y la miran por debajo de la mesa. Ella les sonríe.

—¿En serio? ¿Esto es lo mejor que tienen?