Capítulo 17 #4

Eso me da unos segundos para formular mi respuesta.

—Estoy usando el nombre de tu esposo porque mi investigador me creó una identidad rusa para mantenerme protegido del FSB.

No queremos que sepan mi nombre real, por mi propia seguridad.

Así que esa es la razón de tu pregunta. Y no deberías ir al FSB con esto porque me meterían en la cárcel y tirarían la llave.

Ella sonríe de pronto.

—Qué lástima, entonces tendría que ir a visitarte en Navidad.

—Y en mi cumpleaños.

Sigue sonriendo.

—Tonto.

No le toma más que un momento darse cuenta de que estoy completamente cautivado por ella.

—¿Y tú quién eres? —pregunto—. Yo ya he puesto mis cartas sobre la mesa.

—Soy Verona Kristinova Sájarov, tengo cincuenta y un años, soy viuda y doy clases en la Universidad Estatal de Moscú.

No tengo hijos, pero sí cuatro hermanos y cuatro hermanas; todos viven en Moscú o sus alrededores, así que siempre tengo compañía en las fiestas y siempre hay un sobrino o sobrina esperando un regalo de cumpleaños mío.

Mi banda favorita es ABBA y mi pintor favorito es Gauguin. El mejor escritor estadounidense es…

—Espera por favor, ¿por qué Gauguin?

—Porque, Mijaíl, algún día me gustaría retirarme al Pacífico Sur y holgazanear bajo el sol en una playa de arena, y que un hombre me unte aceite de coco en los hombros. Es mi fantasía particular. ¿Cuál es la tuya?

—Más o menos lo mismo, sin el hombre.

Ambos reímos. Sus rasgos se tornan contemplativos.

—Dime, ¿tu cliente es culpable? ¿De verdad mató a un agente del FSB y robó secretos rusos?

Me está mirando directamente. Sabe que Russell es culpable de lo que se le acusa; después de todo, hay un agente muerto —ha salido en todas las noticias— y la CIA niega su implicación varias veces al día. Quiere ver si le voy a mentir ahora.

—No es mi trabajo decidir si es culpable o inocente. Mi trabajo es defenderlo.

Ella extiende la mano sobre la mesa y me agarra la muñeca. Aprieta.

—Vamos, Michael. Seguramente puedes hacerlo mejor.

—Entonces diré esto… —me está poniendo muy incómodo—: investigaré la base fáctica de la acusación del gobierno ruso contra mi cliente. Entonces sabré más.

—De acuerdo. Dejaremos esta conversación para más adelante. Pero volveremos a ella. ¿Te parece justo? —Suelta mi muñeca al decir esto.

—Sí, más que justo.

—¿Estás casado?

—Lo estuve. Mi esposa fue asesinada.

—Qué horror. Lo siento mucho. ¿Hace cuánto tiempo?

—Demasiado, y no lo suficiente. ¿Sabes a lo que me refiero?

—Sí. Mijaíl no hace tanto que se fue. Lo echamos de menos.

—¿Cómo murió?

—Accidente de barco, en Colombia. Nunca recuperaron su cuerpo.

Se me ocurre una idea.

—Perdona que pregunte, pero es muy importante para mí. ¿Dices que nunca recuperaron su cuerpo? ¿Hubo un certificado de defunción?

Ella me estudia como si supiera algo que no va a revelar.

—En realidad no. No recuperaron su cuerpo y el gobierno colombiano necesita una declaración oficial de fallecimiento antes de emitir un certificado de defunción.

Evidentemente, Colombia ha sido escenario de muchos fraudes de seguros por parte de estadounidenses que van allá a morir y no mueren, pero sus cónyuges presentan reclamaciones de seguros de vida.

Así que ahora se requiere una declaración oficial.

Por cierto, nuestro seguro de vida ruso se negó a pagar por la muerte de Mijaíl sin el certificado.

Si de verdad eres abogado, tal vez algún día puedas demandarlos por mí.

—Lo haría…

Ella toca mi mano.

—Solo bromeaba, querido. Perdóname.

Le sonrío.

—Así que ambos hemos perdido a alguien querido. Es muy difícil, especialmente en estas fechas.

—Especialmente.

Luego hay un silencio entre nosotros. Ambos nos sentimos muy cómodos con él. De repente, el hechizo se rompe. Ella mueve los pies y empuja su taza y platillo de café hacia un lado.

—Tengo que volver a la universidad. Tengo clase.

—Lo entiendo perfectamente. Cogemos un taxi y te dejo.

—No hace falta. Cogeré mi propio taxi. Pero debo decir que he disfrutado esto, Michael.

No se me escapa que está usando mi nombre verdadero. Evidentemente, esa persona le resulta aceptable.

Me arriesgo.

—Deberíamos repetirlo. ¿Qué planes tienes para cenar?

—Mañana por la noche no tengo planes. Todas las demás noches de esta semana ya están comprometidas.

—Mañana por la noche es Nochevieja. ¿Te apetece celebrar?

—La verdad, me interesa más conocerte mejor. ¿Qué tal si vienes y cenamos en mi casa?

—Me encantaría. ¿Qué tipo de vino llevo?

—No hace falta. Mijaíl dejó una enorme bodega de vinos.

—Está bien. ¿A las siete te parece bien?

—Perfecto. Aquí tienes mi tarjeta. Déjame anotarte mi dirección al reverso.

Saca un bolígrafo rojo y escribe su dirección con tinta roja.

—Viejas costumbres —dice, reprochándose por usar el bolígrafo rojo de profesora de escritura.

—A las siete. Allí estaré.

—Nos vemos entonces. —Un taxi se detiene bruscamente en la acera y ella desaparece dentro.

Luego se fue.

—¿Mijaíl Sájarov? —susurro al viento helado de la tarde con su nieve interminable—. ¿Pero qué demonios?