Capítulo 17 #3

—No implicaría vivir en Rusia. Mi trabajo sería principalmente en el continente. Y algo también en Estados Unidos.

—Bueno, por favor no aceptes ninguna oferta todavía. Déjame hacerte una contraoferta primero. ¿Sí?

—No haré nada hasta que termines tu trabajo aquí, Mijaíl. Después hablaremos. Pero estoy muy inclinado a aceptar.

—Solo no lo hagas. No hasta que escuches mi contraoferta.

—Lo prometo. Te lo debo.

—De acuerdo.

—Mijaíl, reúnete con la mujer, dile que en realidad eres estadounidense y que, de alguna manera, tú y su difunto esposo comparten el mismo nombre. Eso debería tranquilizarla. No tendrá forma de comprobarlo.

—Está bien entonces. Que así sea.

Llamo al número de la mujer, salta su buzón de voz y le dejo un mensaje diciendo que la esperaré frente a San Basilio a las tres de la tarde. No tengo nada más que añadir, así que cuelgo bruscamente.

A las 14.58 estoy de pie, con la nieve hasta los tobillos, frente a la catedral, fumándome un cigarrillo de los nervios.

Me fumo uno de vez en cuando, cuando estoy demasiado nervioso para funcionar.

Como lo estoy ahora, pensando que estoy a punto de encontrarme con una mujer que podría estar furiosa, lista y capaz de entregarme al FSB como un impostor.

El FSB podría entonces combinar mi engaño con el de Russell y hacerme pasar por otro agente de la CIA enviado para ayudar a Russell.

Cosas así me rondan la cabeza, algunas con posibilidades reales, otras absurdas a más no poder, pero así es esto.

Como todos los demás que se reúnen en la acera a mi alrededor y toman fotos del famoso monumento de Moscú detrás de mí, soy solo humano y tengo un cerebro perfectamente capaz de llevarse por delante mis procesos lógicos y tranquilos y dejarme colgado con la locura de la última idea disparatada que se me haya ocurrido.

Hacerse pasar por un muerto podría ser justo eso, y bien merecido me lo tengo por confiar ciegamente en Marcel y no verificar su trabajo yo mismo.

Pero lo hecho, hecho está. Un taxi se detiene en la acera y una mujer de unos cuarenta y tantos años sale del asiento trasero.

Lleva botas de nieve, un grueso abrigo azul marino que le cubre desde los hombros hasta justo debajo de las rodillas, y el cabello peinado de lado en un corte muy estilizado.

Le entrega algo de dinero al conductor y se dirige a la acera mientras el taxi se aleja.

Luego se da la vuelta, me ve y me regala la sonrisa más hermosa que he visto en mucho tiempo.

—¡Mijaíl! —exclama, acercándose a mí con las manos extendidas para tomar las mías entre las suyas.

Yo obedezco, extiendo las manos con cautela, y ella, efectivamente, las toma entre sus propias manos enguantadas.

—Gracias por venir —digo.

—Oh, esto es emocionante.

—¿Por qué? —Estamos de pie, aún cogidos de las manos.

—Bueno, estoy viendo a mi esposo, muerto hace tiempo, volver a la vida. Niñito travieso, perdiendo el tiempo en los tribunales sin llamar a tu esposa en cuanto pusiste un pie de nuevo en la Tierra. Tsk, tsk.

Veo que va a ser una tarde interesante. Hago señas a otro taxi, subimos y le pido a Verona que le diga que necesitamos una cafetería, algo cercano.

Y allá vamos.

Ella se inclina hacia adelante en su asiento y se gira para mirarme. Afloja la bufanda alrededor de su cuello. Sacude el cabello, liberándolo.

—Bien —dice sin el menor indicio de lo que siente por mí—, ¿quién eres en realidad?

Me tiene, sin duda. Pero necesito tiempo para armar mi historia.

—Preferiría esperar hasta que estemos solos en la cafetería, si no te importa.

Ella me ve señalar al conductor con la mirada, como si temiera que pudiera estar escuchando.

—¡Conductor! —exclama—. ¡Este hombre tiene un millón de dólares para usted si tan solo toca el claxon!

Por supuesto, no hay reacción. El conductor es inmune al idioma inglés, tal como ella sabía que sería.

—Aun así, por favor, esperemos hasta estar solos —intento de nuevo. Sueno como si me quejara y, de pronto, no me gusto mucho. Después de todo, he traicionado a esta mujer atractiva y ahora me siento como un imbécil.

—Está bien, Mijaíl.

Nos dejan frente a una pequeña cafetería con un toldo verde y un anfitrión en la entrada. Él abre la puerta y nos hace pasar.

Luego nos sentamos y pedimos café.

—De nuevo —pregunta sin esperar—, ¿quién eres tú?

—Me llamo Michael Gresham y soy abogado estadounidense. —El juego ha terminado.

Se aparta un rizo de la frente. Me encanta su cabello —una pizca de canas entremezcladas con rubio— y me encanta su brillo labial rojo intenso. Además, huele de maravilla, como el perfume de mis días universitarios.

—¿Trabajas para la CIA? ¿Es por eso que estás en Rusia, para ayudar al agente de la CIA que atraparon?

—No, soy cualquier cosa menos de la CIA. Me contrató el padre del acusado. Mi cliente es Russell Xiang y está acusado de adquirir secretos de Estado. También lo acusan del asesinato de un agente del FSB. No pinta bien.

—¿Por qué estás usando el nombre de mi esposo? ¿Por qué has robado su identidad? ¿Y por qué no debería ir directamente al FSB y denunciarte?

Por suerte, llegan nuestros cafés y usamos la crema y el azúcar; yo en cantidades generosas, ella muy poca.