Capítulo 3

Capítulo Tres

RUSSELL XIANG

La Estación de Moscú está oculta dentro de la Embajada de Estados Unidos en Moscú.

El complejo de la embajada se encuentra en el distrito Presnensky, en el centro de la ciudad.

Nuestro piso es largo y extremadamente abarrotado, como un vagón de carga.

Es blanco de constantes ataques electrónicos por parte de los rusos, que intentan robar nuestros secretos.

Estas son las formas en que los rusos han sustraído información secreta desde que estoy destinado en Moscú estas últimas semanas: intervención de líneas telefónicas y de teléfonos; cámaras diminutas ocultas en nuestras fotocopiadoras; circuitos electrónicos empotrados en paredes de concreto; haces láser emitidos desde camiones estacionados hacia nuestras ventanas, capaces de escuchar conversaciones; espionaje electrónico de los campos electromagnéticos que generan todas las computadoras; micrófonos en computadoras y máquinas de escribir que transmiten pulsaciones al exterior, además de constantes intentos de sobornar a los marines que limpian nuestras oficinas.

¿Sabemos todo esto? Por supuesto, pero en esta era de desinformación dejamos la mayoría de esos dispositivos en su lugar.

Si hay un ángulo político que aprovechar, llamamos a la prensa y la televisión y armamos un gran escándalo para avergonzar a nuestros anfitriones.

Ah, y hay otra cara de todo esto: es una relación de quid pro quo .

Ellos lo hacen con nosotros, nosotros se lo devolvemos.

Y, por supuesto, ellos nos desinforman igual que nosotros a ellos.

Lo que, al final, significa que todos los datos, conversaciones y archivos robados ya no se consideran genuinos.

Lo cual me lleva al conocimiento de embarque que tomamos de la oficina de Henrik en las afueras de la ciudad.

Un conocimiento de embarque es normalmente un documento que una empresa naviera entrega a un vendedor por mercancías recibidas para ser enviadas.

Como Petrov y yo discutimos esta noche, el conocimiento de embarque podría ser totalmente falso.

Podría haber estado guardado dentro de ese anuario durante meses—o incluso años—esperando la llegada de espías a esa oficina.

O podría ser completamente legítimo y simplemente lo encontramos mientras yo sacaba libros del estante y los sacudía para extraer papeles ocultos.

Así que siempre existe la posibilidad de que las municiones, armas y productos químicos que figuran en esa lista hayan sido realmente enviadas y estén escondidas ahora mismo en Estados Unidos, esperando ser utilizadas cuando nuestros enemigos seleccionen ciudades como objetivo.

¿Para qué mover un ejército entero a un país si puedes eliminar su gobierno e instalaciones militares y envenenar su suministro de agua en menos de dos horas a nivel nacional?

Los ejércitos están pasados de moda. Las pequeñas guerras son la nueva forma de enfrentamiento entre Oriente y Occidente.

Y, por cierto, también de Occidente a Oriente.

Nuestro grupo de expertos y estrategas militares ha establecido igualmente unidades de combate por toda Rusia, equipadas con las mismas o incluso más potentes municiones, armas y productos químicos.

¿Químicos? Todo vale si alguna vez atacan a EE.

UU. en su propio territorio. Usaremos y haremos lo que sea necesario para sobrevivir.

Pero hay otra cara de esto. ¿Y si los envíos aún no han llegado a EE.

UU.? ¿Y si los números de los contenedores de envío que tengo memorizados son todo lo que EE.

UU. posee para rastrear esas armas de guerra?

Eso me convierte en indispensable. Pase lo que pase, la Estación de Moscú tendrá que llevarme de regreso a Estados Unidos si todo se va al infierno aquí.

Así que ahora estamos en el centro de Moscú en una helada noche de diciembre, sosteniendo un trozo de papel a la luz para decidir si es real o no.

No literalmente a la luz, claro, hablo en sentido figurado.

Basta con decir que nuestro laboratorio está mucho más adelantado en el proceso con nuestro hallazgo, realizando pruebas mucho más sofisticadas que simples análisis de porosidad, fabricación de tinta y marcas de herramientas.

El jefe de la Estación de Moscú, Edward R.

Henshaw, se levanta de la cama con el primer zumbido de su teléfono.

Ese zumbido está reservado para emergencias que requieren su presencia inmediata en la estación.

Conoce su sonido de memoria y por entrenamiento.

El jefe Henshaw es un hombre enjuto de sesenta años que boxeó en la categoría semipesado en Annapolis, un hombre que se casó con su novia de Gamma Phi y padre de tres hijos adultos, todos en Estados Unidos y a veces disponibles para él solo como contactos apenas reconocibles en su teléfono.

Se viste con pantalones de lana y una camiseta de polipropileno bajo un suéter de lana.

Mientras abre la puerta de su apartamento dentro del recinto de la embajada, se pone una chaqueta Northface para protegerse de la nieve, que cae del cielo en grumos a las 12. 44 de la madrugada.

Petrov regresa a la sala donde vamos a hacer el informe, sosteniendo dos cafés delante de ella.

Entre los dos ya nos hemos tomado dos cada uno desde que regresamos a nuestra base hace poco más de una hora; estamos congelados por completo y nuestros dedos de los pies y de las manos apenas empiezan a descongelarse.

Al llegar, nos separamos para ir a nuestros baños y limpiamos lo que pudimos de barro y sangre de las botas, y nos lavamos de las manos la pena de la noche.

Para personas como nosotros, nunca hay suficiente jabón ni agua para dejarnos realmente limpios.

Y hablamos de eso, Petrov y yo, del persistente sentimiento de traición que llevamos dentro mientras atacamos a personas que alguna vez confiaron lo suficiente en nosotros como para dejarnos acercar.

Son nuestros blancos habituales: personas que conocemos mientras estamos encubiertos, personas que apenas tratamos en galas y bailes por Europa del Este, y personas que conocemos solo por hojas de eliminación o a veces incluso solo por retratos hablados.

Ella deja el café frente a mí. Luego se sienta a mi lado y estira los brazos mientras bosteza.

Me da un manotazo juguetón en la cara mientras se estira.

Giro el rostro y le agarro el antebrazo con la mano izquierda.

Como nuestro jefe, todos llevamos ropa interior de polipropileno, y esta noche Petrov no es la excepción.

Cuando le agarro el brazo, el material está fresco y tiene un tacto brillante, justo como imagino su piel.

No es una mujer que revele mucho sobre sí misma; nuestra relación hasta esta noche ha sido la de operativos secretos que a menudo son emparejados y que con la misma frecuencia actúan solos.

Pero hay una especie de meritocracia entre nosotros que cambia según quién haya dado con algo valioso, quién haya eludido al FSB o quién haya hecho una baja esa noche.

Esta noche somos iguales en eso, ya que ambos hemos derribado a tres hombres. Suelto su brazo y lo aparto.

—¿Era necesario? —pregunto.

—Lo era —responde—. Rusty, viejo, lo hiciste bien esta noche. Además, conseguimos un documento importante.

Me encojo de hombros.

—Tal vez sí, tal vez no.

—Oh, no —dice ella—. Acabo de hablar con Eddie Scales de Ciencia. Dice que el documento es auténtico, que los objetos de la lista han sido reportados como desaparecidos de varias bases y depósitos militares, y que todo parece legítimo.

—Entonces dimos en el blanco. Deberíamos ir a celebrar.

—Sí, un trago no nos haría daño.

—¿Tu esposo te espera despierto?

—Rodney nunca me espera despierto. Tiene clases a las siete en punto, ¿recuerdas? Muchas veces yo apenas me estoy metiendo en la cama cuando él ya se va.

—Él se lo pierde.

Ella aparta la mirada entonces, negándose a rebajarse reconociendo lo que quise decir. Me echo atrás. Quizá acabo de dar una pista de más.

Estamos mirando en silencio al vacío y manteniendo la distancia cuando un guardia irrumpe corriendo en la sala de informes.

—¡Los hemos estado buscando! —grita sin aliento—. ¡Han disparado al Jefe!

Nos levantamos de un salto y seguimos al hombre, rompiendo a trotar tras él.

Estamos en el tercer piso de la embajada, del lado del enclave, mirando hacia los patios amurallados abajo.

Un grupo de marines armados rodea un cuerpo caído y podemos distinguir los rasgos faciales del jefe Henshaw, tendido de espaldas en la nieve, con una pierna doblada detrás de él, los brazos extendidos y con la mitad de la cabeza ausente, donde la bala lo alcanzó y se expandió al impactar.

Una gran mancha roja está a un lado y sé que allí, en esa sangre, mezclados entre ella, hay fragmentos de cráneo y masa encefálica donde descansan las partes faltantes de su cabeza.

Varios marines señalan y miran hacia el norte, al otro lado de la calle, hacia el extremo norte de la embajada.

Allí se eleva un edificio en la dirección que indican, y la mímica nos dice que creen saber de dónde provino el disparo mortal. O por ahí cerca.

Petrov corre hacia el ascensor y yo la sigo, pero le tomo la mano desde atrás.

—¡No puedes salir ahí! —grito—. Podrías recibir un disparo también.

Esto es una represalia por nuestro trabajo de esta noche.

Tú y yo aparecemos en el video como los dos agentes que salieron juntos en el Lada.

Tal vez Henrik vio el Lada al pasar, y saben quiénes somos.

¡Henrik definitivamente nos vio en la dacha !

¡Estamos en el punto de mira, Petrov! ¿Lo entiendes?

Ella retira la mano del botón de bajada del ascensor y se da la vuelta hacia mí.

—Sí. Nos han descubierto. Y estamos en peligro.

—Entonces ¿adónde vas con tanta prisa?

—Yo iba a ir con Rodney, para advertirle.

—Si quieren a Rodney, ya está muerto. Ellos van muy por delante ahora mismo.

Las lágrimas le inundan los ojos y aspira una bocanada de aire cortante.

—¡Dios mío! ¡Pobre Rodney!

—Sí, esto no tiene que ver con que nos lleváramos los archivos de Henrik. Alguien está realmente furioso. Alguien de muy arriba.

Está atrapada. No puede llamar a su esposo desde su celular porque todas las llamadas que salen de la embajada son monitoreadas por los rusos. Delatarlos respecto a su esposo —si es que aún no saben de él— sería casi una sentencia de muerte para él.

Ambos sabemos que tengo razón. Nuestros días están llenos de maniobras de robo y contrarrobo, y nunca se piensa en represalias físicas.

Pero esta noche se ha cruzado un puente.

Rusia ha declarado la guerra a la Estación de Moscú porque hicimos algo inaceptable.

Solo puedo suponer que en nuestra emboscada a los guardias rusos logramos matar a alguien importante.

Matamos a alguien que tenía amigos en las altas esferas.

No tengo idea de quién podría ser ni si mi suposición es correcta.

Pero tengo un fuerte instinto para estas cosas y me preocupa que hayamos cruzado una línea.

Una guerra interna podría haber estallado ya —o estar a punto de hacerlo— entre espías de Oriente y Occidente, espías que, en un sentido más amplio, no le importan a nadie.

Mientras los que mandan nos dan la espalda, a nosotros nos dejan aquí para matar y ser asesinados.

Mis pensamientos se interrumpen bruscamente cuando Asunción Robles llega en el ascensor.

—Bien. Ustedes dos deberían salir de aquí y dirigirse a algún lugar seguro —dice nuestro segundo al mando.

—¿Y dónde sería eso, señor Robles? —pregunta Petrov, casi en tono de burla—. ¿A dónde huimos donde los rusos no puedan encontrarnos en Rusia?

—Estoy pensando en la «casa verde».

—Ni pensarlo —exclama Petrov—. Voy a casa a ver cómo está Rodney.

—No —dice Robles con su tono controlado—. No vas a hacer eso, Anna Petrov. Tú y Rusty van a salir por el subsuelo y se van a esconder en la «casa verde».

Sin que los rusos lo sepan, nuestra gente ha cavado un túnel que va desde la embajada hasta el sistema de alcantarillado que corre bajo las calles que rodean nuestro enclave.

Digo que no lo saben; eso probablemente es más un deseo que una realidad.

Seguramente lo saben todo y tienen cámaras vigilando esos laberintos y pasajes subterráneos.

Pero estoy demasiado cansado para discutir.

Además, no serviría de nada. A Robles no le agrado y no tolerará mis objeciones ni un minuto.

Haremos lo que él diga y Petrov también lo sabe.

Robles pasa junto a nosotros y dice por encima del hombro:

—Mi oficina. Diez minutos. Estén listos para salir.