32. Sofia #2

Lo hago. Su ritmo es castigador. Cada vez que vuelve a embestir, mis muñecas atadas quedan aplastadas entre la zona lumbar y su abdomen duro.

La restricción hace que cada terminación nerviosa parezca estar en llamas porque no puedo apoyarme.

No puedo hacer nada más que recibir todo el peso de su ira y su lujuria.

Su mano permanece apretada sobre mi boca y la otra se clava en mi cadera, amoratando la piel mientras me atrae hacia su polla con cada tirón salvaje.

Me está usando como un juguete y el pensamiento hace que mi clítoris palpite con una nueva oleada de humedad.

Me libera la boca solo para mover la mano a mi garganta.

Envuelve mi cuello con sus gruesos dedos y aprieta.

Es la presión perfecta. Solo la justa para que mi visión se nuble y solo la justa para que el oxígeno parezca puro fuego en mi pecho.

Mis ojos se ponen en blanco mientras su polla llega al fondo una y otra vez, golpeando mi cuello uterino hasta que emito sonidos animales que no reconozco.

—Eres mía. —Me levanta por la garganta hasta que mi espalda está pegada a su pecho, con su polla aún martilleando dentro de mí desde atrás y su pulgar presionando mi tráquea—. Dilo.

—Soy tuya.

Las palabras salen de mí a la fuerza. Es la verdad y ambos la sentimos. Siento que su ritmo flaquea. Hay un instante en el que sus caderas vacilan y su agarre se afloja. Lo he quebrado.

Se recupera al instante y su ritmo pasa de castigador a salvaje. El escritorio chirría contra el suelo con cada golpe pesado y húmedo de nuestros cuerpos colisionando. Me está reclamando ahora, sin planes ni cálculos. Esto es simplemente Marco Ricci follándome con todo lo que le queda.

Sus dientes encuentran mi hombro y muerden con la fuerza suficiente para dejar una marca que se verá durante una semana.

El dolor es incandescente y es el detonante final.

Exploto. Mis músculos internos se cierran alrededor de su polla como una trampa mortal y grito contra su palma mientras el orgasmo me desgarra.

Él no se detiene. Me folla durante todo el clímax mientras sus embestidas llevan las réplicas aún más alto.

Aún estoy temblando cuando una segunda ola me golpea, subiendo desde donde estamos unidos y detonando en mi pecho.

Mi visión se vuelve blanca. Las rodillas se me doblan y lo único que impide que caiga al suelo es su brazo, cerrado como un torno alrededor de mi cintura.

Se corre con un sonido que nunca olvidaré. Es un rugido roto y desgarrado contra mi cuello. Sus caderas arremeten hacia delante una última vez, clavándome al escritorio mientras pulsa profundamente dentro de mí y descarga su semen en mi cuerpo dolorido.

Durante cuatro segundos, el único sonido en la habitación es el ruido desesperado y ronco de nosotros intentando respirar.

Su frente descansa contra mi nuca. Su respiración es corta y rápida. En todos los encuentros anteriores a este, el después era suyo. Se vestía. Recuperaba la compostura. Salía con su control reconstruido.

No se reconstruye.

Su mano se desliza de mi garganta a la atadura de mis muñecas.

Suelta el cuero y el cinturón cae al suelo.

Sus dedos encuentran las marcas que ha dejado y las recorre con un toque tan diferente a todo lo que me ha dado en los últimos diez minutos que siento que se me cierra la garganta.

Su pulgar se mueve sobre la línea roja de mi antebrazo interno y la ternura del gesto impacta con más fuerza de la que tuvo el cinturón.

Me giro en sus brazos. Sus ojos están abiertos y lo que veo en ellos no es el hombre que conozco.

La compostura ha desaparecido. El cálculo ha desaparecido.

Lo que queda es crudo, desprotegido y tan expuesto que me corta la respiración.

Me ve viéndolo. Durante un segundo, me deja.

Un segundo en el que sus ojos sostienen los míos sin la armadura, la distancia o la quietud impenetrable que lleva sobre todo lo demás.

Entonces la cierra.

Observo cómo vuelve a levantarse el muro.

No todo a la vez. Por capas. Su mandíbula vuelve a tensarse.

Su respiración se estabiliza. Sus ojos vuelven a enfocarse, la vulnerabilidad se sella y el hombre que tengo delante vuelve a ser Marco Ricci, sereno, controlado, dirigiendo una guerra desde un escritorio contra el que todavía estoy presionada mientras su semen se desliza por mi muslo.

Pero lo he visto. Y él sabe que lo he visto.

Alarga la mano por encima de mí y recoge el teléfono del suelo. Lo deja en el escritorio. Recoge las carpetas. Ordena la superficie a mi alrededor mientras yo permanezco con las muñecas ardiendo, las piernas temblando y la marca del mordisco en mi hombro palpitando con cada latido del corazón.

—Deberías asearte —dice. Su voz es firme. Casi.

No me muevo. Le sostengo la mirada porque lo que he visto en él hace cuatro segundos es lo mismo que estoy sintiendo en mi propio pecho.

Él ha roto algo en mí al ser el hombre que elegí. Y yo he roto algo en él al elegirlo.

Recoge el cinturón del suelo. Lo pasa por las trabillas de su pantalón. La hebilla hace clic al cerrarse y el sonido es el punto final de una frase que ninguno de los dos ha terminado.

Me subo la ropa. No salgo del despacho.

Él no me lo pide.