32. Sofia

Sofia

Ninguno de los dos se mueve mientras contamos hasta tres.

Siento el calor recorriéndome. Tengo los pezones erguidos y necesito sentir cómo sus dientes los muerden.

No espero a que él acorte la distancia.

Agarro la parte delantera de su camisa y tiro de él hacia delante; mi boca encuentra la suya.

Lo beso con la ira aún en mi pecho, con el deseo que he dejado de llamar debilidad hace diez minutos, cuando me ha dicho que ha quemado una terminal porque ha conducido hasta mi hospital.

El sonido que emite contra mi boca es bajo y crudo, y alimenta algo en mí que no sabía que estaba hambriento.

Su mano se posa en mi nuca. Agarra y se levanta en el mismo movimiento; la silla rueda hacia atrás, su cuerpo se alza contra el mío y la diferencia de altura se reafirma en un segundo.

Estoy presionada contra su pecho con la cabeza inclinada hacia atrás y sus dedos están en mi pelo, nada suaves, tirando de mí hacia donde él quiere, y yo lo dejo porque el tirón es la clave. El tirón es lo que he venido a buscar.

Pero no estoy aquí para que tiren de mí.

Lo empujo. Con ambas manos sobre su pecho, con la fuerza suficiente para romper el beso, con la fuerza suficiente para hacerlo retroceder un paso.

Sus ojos se afilan. La evaluación los recorre en una fracción de segundo y veo cómo se forma la pregunta: lucha o rendición. No voy a darle ninguna de las dos.

—Siéntate —le digo.

Entorna los ojos. No es confusión. Es excitación. Me lee de la misma forma que lee una amenaza, con la rapidez de un hombre cuya supervivencia depende de saber qué es lo próximo que va a pasar. Y lo próximo soy yo. Sin reaccionar. Sin rendirme. Eligiendo.

Se sienta en el borde del escritorio. No en la silla. En el escritorio. Sus manos descansan sobre la superficie detrás de él, tiene las piernas abiertas y la barbilla levantada; me está cediendo la posición, pero no el control. Incluso sentado, Marco Ricci llena la habitación.

Me coloco entre sus piernas. Mis manos van a su cinturón. La hebilla está caliente por su cuerpo y el clic del perno al soltarse suena fuerte en el silencioso despacho. Saco el cinturón de las trabillas y lo dejo en el escritorio, junto a su cadera.

Su mandíbula se tensa. Sus ojos bajan a mis manos mientras le abro los pantalones.

Botón. Cremallera. Observo cómo se tensa su abdomen bajo la cinturilla abierta, los músculos apretándose bajo la piel, y la reacción envía un pulso de calor a través de mi centro porque esta es la primera vez que veo a su cuerpo responder a mí antes de que su mente haya decidido permitirlo.

Me pongo de rodillas.

No porque él me haya empujado hacia abajo.

No porque su mano me haya guiado. Me pongo de rodillas en el suelo de su despacho igual que he tomado cada decisión en mi vida.

Con intención. Con los ojos abiertos. La madera está dura bajo mis rótulas, pero no me importa porque la expresión de su rostro vale cada moratón que este suelo vaya a dejarme.

Me mira con una intensidad que no he visto antes.

No es el hambre controlada de un hombre que toma lo que quiere.

Es algo menos sereno. Algo más cercano a la fractura que vi cuando me contó que la terminal había caído.

Sus dedos se curvan contra el borde del escritorio y sus nudillos se vuelven blancos.

Saco su polla de la bragueta. Es enorme, gruesa y está completamente congestionada; la vena dibuja su longitud bajo la piel.

Envuelvo la base con mi mano, apretando fuerte, y lo acaricio una vez, despacio, observando su cara.

Se le corta la respiración. Una pequeña interrupción en el ritmo constante y frío que mantiene en cada habitación y en cada conversación. Soy yo quien la ha provocado.

Me lo meto en la boca.

No hay prisas. No es ese acto frenético y reactivo que han sido nuestros encuentros hasta ahora, en los que él marca el ritmo y yo solo me aferro.

Yo marco el compás. Abro bien, con la lengua plana contra la parte inferior de su miembro mientras lo deslizo hasta el fondo hasta que me dan arcadas con su polla.

Lo mantengo ahí, enterrado profundamente en mi garganta, mientras su mano vuela hacia mi pelo.

Agarra un mechón y el sonido que emite no es controlado.

Se le sale de lo más profundo del pecho, un gemido gutural que no ha autorizado.

La vibración viaja a través de su verga y llega a mi boca; siento la resonancia en mi columna.

Retrocedo, lo justo para pasar la lengua alrededor del sensible glande y la ranura, lamiendo el líquido preseminal. Luego lo tomo profundamente de nuevo, obligándome a tragarlo hasta que me lloran los ojos. El ritmo es mío.

Sus caderas se mueven, dando pequeñas sacudidas, y su respiración se rompe en jadeos pesados y entrecortados.

Abro los ojos y observo cómo se desmorona su compostura.

Echa la cabeza hacia atrás, con los tendones del cuello marcándose bajo la tenue luz.

Su agarre en mi pelo se tensa hasta que el tirón escuece, y ese dolor agudo sale disparado directo a mi clítoris, haciéndome palpitar.

—Sofia.

Mi nombre sale de él roto. No es la voz que usa cuando da órdenes. Es una voz despojada, destrozada, el sonido de un hombre cuya disciplina se está resquebrajando bajo una boca que nunca esperó que lo pusiera de rodillas.

Lo tomo aún más profundamente, con los músculos de la garganta apretándose a su alrededor mientras hundo mi cara en su vello púbico.

Mi mano trabaja la base, mi pulgar frota sus testículos, sintiendo cómo se tensan mientras su cuerpo se prepara para estallar.

Sus caderas empujan hacia delante, desesperadas por la fricción, y puedo sentir la tensión acumulándose en sus muslos, con los músculos volviéndose rígidos como piedras a cada lado de mí.

Está al límite. Puedo saborear la sal y su calor, y quiero sentir cómo lo pierde por completo. Quiero ser la razón por la que la máquina se rompe, la razón por la que finalmente estalla.

Alarga la mano y me aparta, con los dedos clavándose en mis hombros.

Con la mano en mi pelo, me levanta con una fuerza que siento en el cuero cabelludo, el cuello y los hombros.

Estoy de pie antes de procesar el movimiento y su boca está sobre la mía, saboreándose a sí mismo en mi lengua, y el beso es salvaje.

Sin finura. Sin estrategia. Sus dientes encuentran mi labio inferior y lo muerden.

El agudo pinchazo se desdibuja en el calor de su lengua y yo jadeo en su boca.

Me hace girar. Mis caderas golpean el borde del escritorio, las carpetas se esparcen y un teléfono resbala al suelo.

Tiene la mano en mi nuca, presionándome hacia abajo, doblándome sobre la superficie con un agarre que no ha usado antes.

Más fuerte. Menos contenido. La madera está fría contra mi mejilla y su cuerpo cubre el mío desde atrás.

Puedo sentirlo duro contra mi trasero a través de la fina tela de mis pantalones.

—No te muevas.

Su mano abandona mi cuello. Oigo el chasquido del cuero antes de sentirlo.

El cinturón. Me agarra las muñecas y tira de ellas a mi espalda.

El cuero se enrolla una vez, dos veces, y la hebilla muerde fría mi piel mientras lo ciñe con fuerza.

No es suficiente para cortar la circulación, pero sí para hacerme saber que estoy atrapada.

Mis dedos se flexionan contra la ligadura y la impotencia envía una violenta oleada de calor directa a mi coño. Mis rodillas llegan a tambalearse.

Me baja los pantalones de un tirón. Sin preámbulos. Los desgarra junto con mi ropa interior de encaje hasta mis muslos en un movimiento brutal. El aire frío del despacho golpea mi piel desnuda. Me da vueltas la cabeza. Oigo cómo cambia su respiración detrás de mí. Es pesada, entrecortada y animal.

Mete la mano entre mis piernas desde atrás.

Dos dedos se entierran en mi interior al instante.

Estoy tan jodidamente mojada que el sonido al deslizarse, un chapoteo rítmico y sonoro, llena la habitación.

Suelta un gemido bajo y gutural. Su frente cae en el espacio entre mis omóplatos mientras bombea sus dedos dentro y fuera de mi coño empapado, golpeando mi punto G con cada flexión de sus nudillos.

Es un torbellino de fricción y necesidad que hace que mi espalda se arquee separándose del escritorio.

—Estás empapada —gruñe, con la boca caliente contra mi columna—. Estás goteando por haber tenido mi polla en la boca.

Ni siquiera encuentro la voz para negarlo.

Mis paredes se contraen alrededor de sus dedos y mis caderas se sacuden contra su palma, suplicando por lo de verdad.

Me da tres embestidas más con la mano, fuertes y profundas, y luego saca los dedos bruscamente.

Oigo el rasgueo de su cremallera y el golpe de sus testículos contra mi trasero.

Luego alinea la punta de su polla con mi abertura.

La primera embestida me saca todo el aire de los pulmones.

Me clava al escritorio de un solo golpe.

Todo él. No entra poco a poco. Simplemente entierra toda su longitud hasta que su hueso púbico choca contra mi culo.

Mi cuerpo grita ante el estiramiento repentino mientras mis músculos se adaptan a su grosor.

Suelto un grito, un sonido agudo y penetrante, y su mano se cierra sobre mi boca para apagar el ruido.

—¿Quieres despertar a todo el recinto? —su voz está destrozada y tensa por el esfuerzo de no correrse al instante—. Entonces grita en mi mano mientras te follo.