26. Marco

Marco

Cierro la puerta del dormitorio tras de mí, el pasillo absorbe el sonido y ya estoy en otra parte.

El estudio está oscuro cuando entro. No enciendo la luz del techo.

Con la lámpara del escritorio es suficiente.

Me siento, saco la carpeta de operaciones del cajón cerrado con llave y la abro por la página que Luca ha marcado esta tarde.

La actividad portuaria de Battaglia durante las últimas setenta y dos horas.

Tres desvíos de carga a través de Hammond.

Un nuevo contacto en la aduana de la terminal sur que ha estado marcando nuestros contenedores para inspecciones aleatorias al doble del ritmo habitual.

Una unidad de alquiler en Bridgeport con un consumo de energía coherente con un centro de comunicaciones, alquilada bajo una empresa fantasma que Tommaso ha rastreado hasta un bufete de abogados en Schaumburg que se encarga de los asuntos civiles de Battaglia.

Marco la unidad de alquiler en el mapa fijado dentro de la carpeta.

El cerco se está estrechando. Hace tres meses, las operaciones de Battaglia estaban dispersas en doce ubicaciones sin lógica geográfica alguna; la expansión descuidada de un hombre que dirige un territorio por hábito en lugar de por estrategia.

Ahora, las posiciones se están consolidando.

En el lado sur, concentradas, todas a quince minutos en coche unas de otras y a veinte minutos de este recinto.

Está construyendo una zona de despliegue. El objetivo somos nosotros.

He observado a Battaglia operar durante dos años.

Heredó la organización de su padre y pasó los primeros dieciocho meses consolidando lo que le habían dado, recorriendo las mismas rutas, con los mismos equipos y las mismas fuentes de ingresos que su viejo construyó en los noventa.

Sin innovación. Sin expansión. Un liderazgo estático que sobrevive al vacío y se colapsa en cuanto llega la presión.

Yo soy la presión. Y el hombre que pasó dieciocho meses quieto lleva seis moviéndose, y los movimientos son cada vez más precisos.

Cojo el teléfono y llamo a Tommaso. Responde al primer tono porque Tommaso no duerme con horario. Duerme cuando el nivel de amenaza lo permite, y el nivel de amenaza no lo ha permitido en dos semanas.

—El alquiler de Bridgeport. Quiero ojos allí por la mañana. Ni Tony, ni el equipo de rotación. Tu gente.

—Ya tengo a alguien en el edificio de enfrente. Los instalé ayer.

Por esto es Tommaso quien dirige la seguridad. No espera órdenes. Lee la amenaza, posiciona sus activos y me informa después de haber hecho el trabajo.

—¿Qué están viendo?

—Cuatro hombres rotando en turnos de doce horas. Dos vehículos. Una furgoneta de carga ha hecho tres entregas en las últimas cuarenta y ocho horas. Cajas, pesadas, transportadas por dos hombres cada una. O armas o equipo.

—O ambas cosas.

—O ambas cosas.

Anoto los detalles en el margen del informe.

La letra de Tommaso ya está en la página de enfrente: sus anotaciones taquigráficas para las posiciones de vigilancia y las líneas de visión.

El aparato de seguridad de los Ricci ha estado funcionando a pleno rendimiento desde el incidente del aparcamiento y la maquinaria aguanta.

Pero las máquinas se calientan cuando se las fuerza, y puedo sentir cómo aumenta el calor en cada informe, en cada interceptación, en cada nueva posición que Battaglia planta en nuestro territorio.

—El cargamento de la terminal norte. El jueves.

—Tony ha interceptado la cadena de comunicación. Convoy de tres camiones que llega entre medianoche y las dos. Los hombres de Battaglia en el punto de recepción. Se estiman entre doce y quince efectivos.

—Quiero que lo reciban.

Una pausa. Tommaso procesa la instrucción como lo procesa todo. Sin emoción, con total atención a las implicaciones.

—Quieres dejarlo pasar.

—Quiero que lo reciban, lo descarguen y lo transporten a donde sea que se estén preparando.

Y quiero que tu gente siga a cada vehículo hasta su destino.

No necesito detener un cargamento. Necesito el mapa completo.

Cada almacén, cada piso franco, cada agujero donde Battaglia guarde mercancía.

Cuando me mueva contra él, lo haré con todo a la vez. No pieza por pieza.

—Entendido. Ni una objeción. Ni una vacilación. La línea se corta, dejo el teléfono en el escritorio y saco los informes financieros del segundo cajón.

Los contratos de construcción van por buen camino.

Los ingresos de los locales de Alex han subido un seis por ciento.

Las cifras de importación de Paolo están limpias, como siempre; las columnas cuadran hasta el último dólar con la rígida consistencia de un hombre que ha dirigido esta división durante dos décadas.

Encuentro la línea. Página cuatro, tercera columna.

El mismo desajuste de cuarenta mil dólares que marqué hace tres semanas.

Paolo lo explicó como un retraso en la conciliación con un proveedor, un pago liquidado a través de la cuenta equivocada y corregido en el trimestre siguiente.

La explicación era razonable. La cifra ha desaparecido del informe actual; ajustada, justificada, archivada.

No sé por qué sigo mirándola.

Cierro la carpeta y paso a la evaluación de Battaglia.

Luca llega a las seis y cuarto. Oigo su coche en la entrada, sus pasos en el pasillo, el peso familiar de su zancada que no ha cambiado desde que tenía diecinueve años y recorría estos pasillos con un aire desafiante y una lealtad en el pecho que nunca se ha resquebrajado.

Entra sin llamar porque Luca nunca ha llamado a mi puerta y yo nunca se lo he pedido. Se deja caer en la silla frente al escritorio y deja dos teléfonos sobre la superficie que nos separa. Uno es suyo. El otro pertenece a alguien que ya no lo necesita.

—El contacto de Bridgeport. El enlace secundario de Petrov. Transmitía mensajes entre la unidad de alquiler y un número en Gary registrado a nombre del primo de Battaglia.

—Transmitía.

—Transmitía. —Luca no da más detalles. Tiene los nudillos limpios, lo que significa que delegó el trabajo, pero su mandíbula refleja la tensión de quien ha visto cómo sucedía y no ha apartado la vista.

—¿Qué nos ha dado?

—Battaglia tiene programada una reunión con los mercenarios de la Bratva. El viernes. El lugar es aún desconocido, pero es en el lado sur. Está comprando artillería pesada. No son pistolas. Es armamento serio.

Absorbo la información. Los plazos cambian.

Battaglia lleva seis meses dirigiendo su operación con matones a sueldo y armas importadas.

Escalar a armamento de la Bratva significa que ha pasado del hostigamiento al estado de guerra.

El cronograma con el que yo trabajaba se ha comprimido de la noche a la mañana.

—Adelanta la respuesta del jueves. Quiero la vigilancia de Tommaso en posición para el miércoles por la noche. Y dile a Alex que frene las operaciones de los clubes durante los próximos diez días. Necesito su atención en el corredor de Halsted, no repartiendo botellas.

Luca asiente. Coge su teléfono, escribe el mensaje para Alex, lo deja y sus ojos vuelven a los míos. Veo cómo se forma una segunda conversación tras ellos. La que ha estado preparando desde que entró.

—Dilo.

Se echa hacia atrás en la silla. Se cruza de brazos. —Ella está aquí.

—Sí.

—En la casa. Frente a tu dormitorio, al otro lado del pasillo.

—Soy consciente de la situación.

—Battaglia se está consolidando en el lado sur.

Comprando armas a la Bratva. Desplegando un equipo a veinte minutos de este recinto.

Y el jefe de esta familia tiene a una mujer durmiendo frente a su dormitorio que no tiene contactos, ni entrenamiento, ni preparación para lo que pasará cuando esto estalle.

—Está más segura aquí que en cualquier otra parte.

—Aquí es un objetivo, Marco. No está más segura. Está más cerca del radio de la explosión.

Le sostengo la mirada. Luca se ha ganado esta conversación como se gana todo entre nosotros: tras once años estando donde yo estoy, sangrando donde yo sangro y sin cuestionar ni una sola vez si el nombre que figura en el edificio era el correcto.

Su lealtad no es condicional. Sus opiniones no son silenciosas.

Y la distancia entre ambas es lo que lo convierte en la única persona de esta organización que puede sentarse en esa silla y decir lo que está diciendo sin sufrir consecuencias.

—El radio de la explosión está dondequiera que esté ella. Battaglia la identificó en el aparcamiento. Su nombre está en su archivo. Su fotografía está en su sistema. Sacarla de este recinto no la aparta de la guerra. La aparta de mi protección.

—Tu protección es la razón por la que está en la guerra.

—Mi protección es la razón por la que está viva.

La afirmación queda suspendida entre nosotros y ninguno hace ademán de suavizarla.

Es la verdad. El aparcamiento lo demostró.

La fotografía de vigilancia lo demostró.

Los dos hombres de mi almacén que hablaron durante cuarenta minutos antes de que Luca terminara con ellos lo demostraron.

Sofia está en el archivo de Battaglia porque curó mi herida, visitó mi recinto y dejó que pusiera mis manos sobre ella en una ciudad donde nada de lo que toco pasa desapercibido.

Está en peligro por mi culpa. Está viva por mi culpa. Los dos hechos coexisten en el mismo espacio y no pido disculpas por ninguno de ellos.

—No te estoy pidiendo que lo apruebes.

—Sé que no lo haces.

—Te estoy diciendo que se queda. El equipo de seguridad se mantiene. El protocolo del recinto sigue elevado. Y esta conversación no volverá a repetirse.

Luca me sostiene la mirada durante cinco segundos. Veo la disputa reflejada en su rostro: el soldado luchando contra el hermano, el lugarteniente luchando contra el hombre que me ha visto dirigir esta familia durante más de una década y nunca me ha visto tomar una decisión con la atención dividida.

Ve esa división. Sé que la ve. Me vio salir de aquel pasillo a las cuatro de la mañana, sentarme en este escritorio y pasar de ser el hombre que estaba en su habitación al hombre que está en esta silla; la transición fue limpia, pero la costura era visible. Para él. Para nadie más.

—Estás lidiando con una guerra y con una mujer al mismo tiempo. —Su voz es plana. No es un juicio. Es un diagnóstico—. Te he visto dirigir seis operaciones en paralelo sin perder el paso. Esto es diferente. Ella está en tu casa. Está en tu cabeza. Y me dices que eso no afecta a tus decisiones.

—Te digo que mis decisiones no son asunto tuyo.

—Tu supervivencia sí es asunto mío. Tu concentración es un componente de tu supervivencia. Así que sí, Marco, tus decisiones son asunto mío.

Me levanto. La silla rueda hacia atrás y pongo las palmas de las manos planas sobre el escritorio, sosteniéndole la mirada a mi hermano con todo el peso de once años en este cargo.

—Battaglia se está consolidando. El armamento de la Bratva está en camino.

Tengo un cargamento que interceptar, una red que mapear y una guerra que terminar antes de que llegue a nuestras puertas.

Todas y cada una de esas operaciones cuentan con mi total atención, y cada una de ellas se ejecutará según lo previsto y con precisión.

Si en algún momento mi juicio falla, serás el primero en verlo y el primero en actuar. Ese es el trato. Siempre ha sido así.

Me pongo erguido. —Ahora. Búscame el lugar de la reunión para el jueves. Y saca las cuentas del bufete de Schaumburg. Quiero saber quién está financiando la escalada de Battaglia, porque solo el armamento cuesta más de lo que genera su operación.

Luca me observa. Luego, descruza los brazos, recoge ambos teléfonos, se levanta y se abrocha la chaqueta en ese gesto que indica que la reunión ha terminado.

—Tendré la ubicación para el miércoles.

—Bien.

Camina hacia la puerta. Toca el marco con la mano y se detiene sin volverse.

—Es una buena mujer, Marco.

Las palabras flotan en la habitación. No es un desafío. No es una concesión. Es algo más. Algo que viene del hermano, no del lugarteniente, lanzado al espacio existente entre lo que ha estado discutiendo y lo que ha estado observando.

No respondo.

Se marcha. La puerta se cierra. El estudio queda en silencio.

Vuelvo a sentarme y abro el archivo de Battaglia, el mapa operativo, la información sobre las armas y el rastreo financiero del bufete de Schaumburg, y me pongo a trabajar.

Del mismo modo que he trabajado cada mañana desde que murió mi padre y me dejó un reino construido sobre sangre y mantenido por la voluntad de un hombre de cargarlo a sus espaldas sin vacilar.

El café se enfría sobre la mesa. La luz tras la ventana pasa del negro al gris que precede al amanecer, y no soy consciente de la transición porque el trabajo ocupa cada espacio que necesita ocupar.

Tres rutas de contingencia para la interceptación del jueves.

Dos posiciones de repliegue por si la reunión con la Bratva resulta ser una emboscada.

Un protocolo de comunicación para el equipo de Tommaso que mantenga la vigilancia invisible hasta que yo esté listo para actuar.

Mi concentración es total. La guerra tiene mi atención, cada detalle, cada ángulo, cada contingencia analizada y prevista. Me encargaré de Battaglia. Los plazos están fijados.

Y arriba, en una habitación de invitados del ala este, una mujer sobre la que puse mis manos hace dos horas duerme en mi casa, llevando mis marcas, protegida por mis muros. Luca puede ver la división en mi enfoque, y el hecho de que pueda verla no cambia el resultado.

No cambia nada.

La guerra se acerca. Ella se queda.

Ambas cosas me pertenecen. Y yo me encargo de lo que es mío.