23. Marco

Marco

Estoy frente al monitor de seguridad de mi despacho y observo la señal del pasillo.

Su puerta sigue cerrada. La luz que asoma por debajo se enciende, luego se atenúa y finalmente se estabiliza en el ámbar tenue de la lámpara de noche.

O está desempaquetando las maletas o está sentada en la cama mirando las paredes de una habitación que pertenece a un hombre con el que no eligió vivir.

Sea como sea, está aquí. Lo demás es secundario.

El recinto tiene un ritmo nocturno. Control de puertas cada hora.

Ronda del perímetro cada cuarenta minutos.

Rotación interior por el ala este, el pasillo oeste, la entrada de la cocina, el túnel del garaje.

Diseñé este horario cuando me hice cargo de la familia y lo he ido perfeccionando cada año desde entonces.

Esta noche añado una nueva línea a la rotación: segunda planta, lado este, cada veinte minutos.

Su pasillo. Su puerta. La ventana que da al muro del jardín, donde el ladrillo alcanza los dos metros y medio y los sensores de movimiento cubren cada palmo de terreno entre la base y la línea de los árboles.

Escribo la orden y se la envío a Tommaso, que dirige la seguridad desde el puesto de la planta baja.

Su respuesta llega en cuatro segundos. Confirmado.

Sin preguntas. Tommaso no pregunta por qué ha cambiado la rotación.

Lee el nombre en la asignación de habitaciones, saca sus propias conclusiones y las guarda donde deben estar: muy lejos de su boca.

Mi teléfono vibra a las doce y cuarto. Luca.

—Battaglia ha desplazado a seis hombres a Bridgeport durante la noche. Caras nuevas. La fuente de Tony dice que se han instalado en el almacén de Throop, el que solía gestionar Caruso antes de que lo tomáramos nosotros. No se esconden. Quieren que lo sepamos.

Me siento al escritorio y abro el mapa territorial en mi pantalla.

Bridgeport está a cinco kilómetros al sur del recinto y ha sido nuestro desde que mi padre consolidó el lado sur hace treinta años.

Que Battaglia meta hombres en Bridgeport no es un reconocimiento.

Es una declaración de intenciones. Me está diciendo que considera que la frontera está abierta.

—¿Cuántos confirmados?

—Seis en el almacén. Tony cree que hay una segunda unidad al norte de la Treinta y Una, pero no puede confirmarlo sin acercarse más.

—Que se acerque. Quiero la confirmación para mañana por la mañana. Si hay una segunda unidad, quiero nombres, matrículas y la dirección donde duermen.

—¿Y los del almacén?

—Déjalos. Quiero que estén cómodos. Los hombres cómodos hablan entre ellos, tienen los teléfonos encendidos y sus patrones se vuelven predecibles. Dame cuarenta y ocho horas de vigilancia antes de que actuemos.

Luca guarda silencio. Quiere golpear ya. Lo sé porque Luca siempre quiere golpear ya, y la disciplina que le cuesta esperar es la distancia que separa al hombre que es del hombre que nuestro padre lo crió para ser.

—Cuarenta y ocho horas —dice.

—Cuarenta y ocho horas. Entonces tomaremos el almacén y todo lo que hay dentro. Consígueme primero la información.

Cuelga. Dejo el teléfono sobre el escritorio y amplío el mapa territorial.

Las posiciones de Battaglia durante las últimas tres semanas forman un patrón que he estado rastreando desde la noche en que sus hombres aparecieron frente al apartamento de Sofia.

Empezó en Lincoln Park, tanteando los límites de su barrio.

Luego se movió al sur, hacia Pilsen, sondeando el corredor entre su hospital y el recinto. Ahora, Bridgeport.

Está trazando una línea. De norte a sur, desde Lincoln Park pasando por Pilsen hasta Bridgeport, cortando por el centro de mi territorio.

Cada posición que toma está más cerca de esta casa.

Cada movimiento que hace dice lo mismo: no te tengo miedo, y la mujer que has metido entre tus muros no cambia el resultado de la ecuación.

Se equivoca con los cálculos. Vincent Battaglia heredó una operación de nivel medio y se ha pasado diez años convenciéndose a sí mismo de que era un imperio. La brecha entre lo que cree y lo que controla es el espacio que utilizaré para acabar con él.

Pero no esta noche. Esta noche, el mapa se actualiza, las órdenes se envían y la máquina que construí hace aquello para lo que fue diseñada.

Llamo a Tony. Responde al primer tono porque Tony siempre responde al primer tono, razón por la cual tiene veinticuatro años y ya dirige un equipo de vigilancia en lugar de estar apostado en un portal vigilando el edificio de otro.

—Necesito que el perímetro de Bridgeport se duplique para mañana por la mañana. Quita a dos hombres de la rotación del puerto y añádelos al corredor sur. Quiero ojos en la calle Throop desde ambos extremos y quiero un micrófono en el almacén para el jueves.

—Recibido. Tendré cubierto el corredor sur para las cuatro de la madrugada.

—Una cosa más. El horario del hospital de Sofia Martinelli. Necesito que esté actualizado para la semana. Turnos, tiempos de descanso, plazas de aparcamiento asignadas. Si le cambian la rotación, quiero saberlo antes que ella.

Una pausa. Tony está aprendiendo cuándo preguntar y cuándo actuar. Este es un momento de actuar.

—Lo tendré para las seis.

—Bien.

Termino la llamada y me reclino en la silla. El monitor de la pared muestra ocho señales de cámara. La puerta. La entrada para coches. El acceso al garaje. El jardín este. El patio. La puerta de la cocina. El pasillo de la segunda planta.

La segunda llamada de Luca llega a la una y media.

—Tony ha confirmado la segunda unidad. Cuatro hombres, un apartamento en la calle Morgan, al norte de la Treinta y Una. Uno de ellos es Gennaro Russo, el que dirigía los muelles para el padre de Battaglia.

Russo. Conozco el nombre. De la vieja guardia.

Battaglia padre lo mantuvo cerca durante veinte años y Russo nunca ascendió porque era fiable, no ambicioso.

Si Vincent está usando a Russo en Bridgeport, está montando una operación de contención, no un equipo de asalto. Quiere ocupar el territorio y esperar.

—Russo no se mueve sin una línea de suministros. Encuéntrala. Si Battaglia está enviando hombres a Bridgeport, hay una ruta y un horario, y un punto débil en esa ruta donde ocho hombres en un almacén se convierten en ocho hombres sin comida, sin munición y sin forma de pedir refuerzos.

—Lo tendré localizado para mañana por la mañana.

—Lo tendrás localizado para mañana por la mañana. Y Luca... Nadie toca nada hasta que yo dé la orden. No estamos reaccionando. Nos estamos posicionando.

Él gruñe. Es una señal de conformidad, no de entusiasmo. Me sirve.

La casa está en silencio cuando salgo del despacho.

Las luces del pasillo están atenuadas en la configuración nocturna, cálidas y bajas, y los tablones del suelo conservan el calor residual del sol del día a través de la vieja madera noble.

Mis hombres están en sus puestos. Dos en la puerta principal, uno en el pasillo de la cocina, uno en el garaje y ahora uno recorriendo la segunda planta con un patrón del que Sofia se percatará mañana por la mañana, cuando oiga las botas pasando ante su puerta cada veinte minutos y comprenda que no es una invitada en esta casa. Es un activo bajo vigilancia.

Ella lo llamará de otra manera. Lo llamará encarcelamiento o extralimitación o control, y se plantará en la cocina con su café y su espalda erguida y me dirá que no tengo derecho a patrullar su pasillo, a apostar hombres ante su ventana y a monitorizar su horario del hospital sin su consentimiento.

Y nada de eso cambiará ni un solo elemento de la operación.

Me detengo ante su puerta. La luz ya está apagada.

Está dormida, o está tumbada en la oscuridad con los ojos abiertos y la mente repasando cada estrategia de salida que ofrece esta casa.

Conozco la respuesta a ese cálculo. Yo diseñé la respuesta.

Hay tres salidas: la puerta principal, el túnel del garaje y la puerta de servicio junto al huerto de la cocina.

Las tres requieren un código que cambio semanalmente.

Las tres están vigiladas por cámaras que envían la señal al puesto de Tommaso y, a través de una señal secundaria, al teléfono que llevo en el bolsillo.

Puede irse cuando quiera. Pero no querrá irse sin saber que puede volver.

Y para cuando comprenda la diferencia entre esas dos cosas, el patrón estará establecido y la casa dejará de ser una jaula para empezar a ser territorio compartido con un hombre que la construyó a su alrededor mientras ella decidía si quedarse.

Vuelvo al despacho. Tres llamadas más antes del amanecer.

El equipo del puerto necesita un horario revisado para cubrir a los hombres que he retirado para Bridgeport.

Hay que informar al contacto de aduanas sobre el cargamento del jueves, el cual sospecho ahora que Battaglia conoce e intentará interceptar.

Y Alex tiene que saber lo de Russo, porque Alex gestiona los clubes de Bridgeport y su gente verá a los hombres de Battaglia antes que los míos.

Hago las llamadas. La máquina se mueve. A las tres de la mañana, la rotación del puerto está cubierta, la línea de aduanas está asegurada y Alex tiene a dos de los gerentes de sus clubes vigilando las calles alrededor de Throop con instrucciones de informar de cualquier novedad y no tocar nada.

Battaglia cree que está ejerciendo presión.

Lo está haciendo. La presión es real y el aumento de la tensión es deliberado; si no hago nada, sus hombres en Bridgeport se volverán permanentes y su línea a través de mi territorio se convertirá en una frontera que acepté por inacción.

No me voy a quedar de brazos cruzados. Pero no voy a hacer lo que él espera, que es enviar a Luca al sur con un equipo y convertir la calle Throop en un titular de prensa.

Eso es lo que Vincent quiere. Una reacción que parezca pánico, un movimiento que diga que he sentido la presión y he flaqueado.

Podría fotografiar las consecuencias, mostrar a sus hombres cómo la máquina de los Ricci responde a su provocación y usarlo para reclutar a la siguiente tanda de soldados que necesita para el próximo envite.

Voy a dejar que se quede en Bridgeport hasta que crea que le ha funcionado.

Hasta que sus hombres deshagan las maletas, se instalen y empiecen a usar la misma cafetería, la misma gasolinera y la misma tienda de la esquina.

Hasta que los ocho se conviertan en seis porque dos se aburrieron y se fueron a casa.

Hasta que Russo deje de vigilar las ventanas y empiece a ver la televisión.

Y entonces voy a tomar todo lo que hay en ese almacén en una sola noche, y el mensaje no será un titular.

El mensaje será una ausencia. Ocho hombres que estaban allí y luego no estaban.

Un almacén que estaba ocupado y luego quedó vacío.

Sin sangre, sin ruido, sin una historia que Battaglia pueda contar.

Así es como se responde a la presión. No con fuerza. Con desaparición.

A las cuatro y cuarto, abro la señal de la cámara del segundo piso una vez más. El pasillo está vacío. El hombre de Tommaso pasó hace tres minutos. La puerta de Sofia está cerrada. La habitación tras ella está a oscuras.

Cierro la señal y abro los informes financieros. Hay trabajo que hacer antes de que salga el sol, y la situación de Battaglia requiere tres conversaciones más y una decisión sobre el cargamento del jueves que no puede esperar al fin de semana.

Pero durante diez segundos, antes de que el trabajo me absorba y la máquina exija la siguiente decisión, me quedo sentado en la quietud de mi despacho y me aferro al único hecho que importa más que el territorio, los cargamentos o la lenta partida de ajedrez que estoy jugando con un hombre que no sabe que ya ha perdido.

Sofia está aquí. En mi casa. Tras mis muros. Bajo mi guardia.