17. Marco

Marco

Luca está de pie cuando entro en el despacho a las siete y cuarto. No está sentado. Ni apoyado en el escritorio como hace cuando las noticias son rutinarias. Está levantado, con los brazos cruzados y una tensión en los hombros que no le he visto desde lo de los muelles.

Tommaso está en el sillón de la esquina, con un tobillo apoyado en la rodilla opuesta; su cuerpo permanece inmóvil, pero sus ojos lo siguen todo.

Ha llegado veinte minutos antes que yo. Lo sé porque Enzo me lo ha dicho al cruzar la puerta principal, y el hecho de que Tommaso se haya presentado temprano para una reunión a la que no ha sido convocado me dice lo suficiente antes de que nadie hable.

—Hablad —digo. Me siento tras el escritorio porque el escritorio es donde se toman las decisiones y esta habitación entiende de jerarquías sin necesidad de recordatorios.

Luca deja caer una carpeta frente a mí. No me la entrega. La suelta. El gesto conlleva el peso de lo que hay dentro.

—Battaglia atacó la línea de distribución de Cicero anoche.

Dos camiones que transportaban mercancía para la red de Hernandez, secuestrados en la Eisenhower entre las doce y las tres.

A los conductores los sacaron, los ataron con bridas y los dejaron en el arcén.

Sin heridos, pero el cargamento ha desaparecido. Cuatrocientos mil.

Abro la carpeta. Fotos de los camiones, desvalijados y abandonados en una vía de servicio junto al nudo de autopistas.

Las declaraciones de los conductores, tomadas por el equipo de Tony antes de que a alguien se le ocurriera llamar a la policía.

El blasón de los Battaglia pintado con spray en el salpicadero del vehículo de cabeza. Nada sutil. Ni pretendía serlo.

—La red de Hernandez es nuestra —digo.

—Lo ha sido durante tres años. Battaglia lo sabe. Todo el mundo en el lado oeste lo sabe. Atacar esos camiones no es oportunismo. Es una declaración.

Paso la página. El informe nocturno de Francesco está sujeto con un clip en la parte posterior de la carpeta.

Rastreo de torres de telefonía, tres llamadas señaladas entre Gallo y un número registrado a nombre de una empresa tapadera en Melrose Park.

Francesco ha registrado las horas y decodificado las llamadas.

Gallo estaba coordinando el secuestro en tiempo real desde un coche aparcado a seis manzanas del enlace, mientras Battaglia estaba sentado en su mansión de Lake Forest con las manos limpias.

—¿Francesco ha confirmado la implicación de Gallo?

Tommaso responde desde la esquina. —Confirmado. Audio, datos de ubicación y una segunda interceptación de un móvil desechable que Gallo tiró en una gasolinera en Harlem a las cuatro de la madrugada. Francesco sacó la SIM antes de que fuera borrada. El registro de llamadas coincide.

Cierro la carpeta.

Battaglia pintó su blasón en mi almacén de Bridgeport y dejé que se quedara allí porque el movimiento era puro teatro, una actuación para sus propios soldados, y responder al teatro con la fuerza es un error de cálculo que yo no cometo.

Luego su gente empezó a trazar las rutas de aproximación de la terminal sur.

Reposicioné a mis equipos y reforcé la rotación del puerto. Contención. Proporción.

Esto es diferente. Cuatrocientos mil en mercancía robados de mi cadena de suministro por hombres que operan bajo órdenes directas del segundo al mando de Battaglia. Está recortando mis ingresos con su firma en el salpicadero para que no haya lugar a malentendidos.

Quiere que mi gente lo sepa. Y quiere que la red de Hernandez, que depende de la protección de los Ricci para toda su operación en el lado oeste, se pregunte si mi protección vale lo que están pagando por ella.

—¿Y los hombres de Hernandez? —pregunto.

—Nerviosos —dice Luca—. Carlos me ha llamado a las cinco de esta mañana. No está en pánico, pero hace las preguntas adecuadas. ¿Cómo sabía Battaglia la ruta? ¿Cómo sabía el horario?

Me echo hacia atrás. La luz de la mañana entra por la ventana del despacho en anchas franjas y cae sobre el escritorio, la carpeta y mis manos, que están apoyadas sobre el cuero y no se han movido desde que me senté.

No me impaciento ni deambulo de un lado a otro.

Eso es lo que hacen los hombres cuando están procesando algo.

Yo ya lo he procesado en el camino desde la puerta principal hasta esta habitación.

—El almacén de Halsted —digo—. Battaglia lo usa para su distribución en el lado norte. Electrónica, productos falsificados, la mercancía de imitación que mueve a través de los locales de la avenida Michigan.

Luca asiente. Conoce el lugar. Llevamos meses vigilándolo.

—Esta noche. Vaciad el inventario, cargadlo en nuestros camiones y llevadlo a las instalaciones de Hammond. Todo lo que Battaglia tiene en Halsted desaparece en una sola noche.

—¿Y los hombres que lo custodian?

—Atados y abandonados. Sin sangre. Quiero que Battaglia se despierte mañana por la mañana y descubra que toda su cadena de suministro del lado norte se ha quedado a oscuras.

Limpio. Profesional. Ni un rasguño en nadie, porque quiero que comprenda la diferencia entre lo que él es capaz de hacer y lo que soy capaz de hacer yo.

—¿Cuántos hombres?

—Veinte. Tony dirige el operativo. Noventa minutos, entrar y salir.

—Hecho.

Tommaso descruza las piernas. El movimiento es pequeño, pero lo registro porque Tommaso no se mueve sin un motivo.

—El momento elegido —dice.

—¿Qué pasa con eso?

—Battaglia nos ha golpeado anoche. Nosotros devolvemos el golpe esta noche. Lo leerá como algo reactivo, como algo emocional. Si esperamos tres días, una semana, la respuesta tendrá más peso. Cálculo, no temperamento.

—Battaglia interpreta la paciencia como debilidad.

Es un Don de segunda generación que vive de la reputación de su padre y de su propia ambición, y el cálculo que tiene en la cabeza le dice que cuanto más espere yo, más podrá presionar él.

Cada día que no respondo es un día en que sus soldados creen que está ganando.

—No estoy sugiriendo que no respondamos. Sugiero que elijamos el terreno.

—Ya lo he elegido. Halsted, esta noche. —Sostengo la mirada de Tommaso durante cuatro segundos y observo cómo la mente táctica tras sus ojos sopesa variables que yo ya he sopesado.

Él asiente una vez y se recuesta en su silla.

No porque esté de acuerdo sin reservas. Sino porque entiende que la decisión es firme, y la versión de esta familia en la que los hermanos discuten más allá del punto de compromiso no es la versión que construyó nuestro padre.

Luca está con el teléfono, enviando un mensaje a Tony. La operación ya está en marcha antes de que termine la conversación. Esto es lo que he construido. Una máquina lo bastante ágil para ponerse en movimiento en horas y lo bastante disciplinada para ejecutar sin improvisaciones.

Saco un archivo aparte del cajón del escritorio. Los registros diarios de Tony sobre Sofia, mecanografiados y entregados en mi despacho cada mañana a las seis en un sobre sin nombre.

—La vigilancia de Battaglia sobre la doctora Martinelli se ha ampliado.

El teléfono de Luca deja de moverse. Los ojos de Tommaso se clavan en mí.

—El equipo de Tony detectó ayer un tercer vehículo. Una furgoneta blanca, matrículas comerciales, aparcada en el lado norte de su edificio con un ángulo de visión directo a la entrada principal. Las matrículas llevan a una empresa de leasing en Schaumburg controlada por un socio de Battaglia.

El ambiente en la habitación se recalibra. La respuesta de Luca es física: su mano se cierra con fuerza alrededor del teléfono. La respuesta de Tommaso es invisible, puramente interna, pero la noto en el ligero tensar de su boca.

—Tres vehículos para una civil —dice Tommaso—. Está preparando un expediente.

—O preparando un secuestro. —La voz de Luca es plana. La evaluación profesional de un hombre que ha orquestado suficientes secuestros como para reconocer la fase de preparación.

—Sea como sea, seis hombres en turnos rotativos pueden cubrir sus movimientos, pero no pueden contrarrestar una formación de tres vehículos si Battaglia decide actuar. El secuestro de los camiones ha sido la fase uno. La fase dos es conseguir ventaja.

—Estás asumiendo que irá a por ella —dice Luca.

—Asumo que está haciendo el mismo análisis que haría yo en su lugar. Sabe dónde vive, dónde trabaja, a qué hora sale del hospital, por qué ruta conduce a casa. Tiene todo lo que necesita para dar un paso, y el secuestro de los camiones me dice que ya no le interesa poner a prueba los límites.

Luca se yergue. —¿Qué quieres que hagamos?

—Doce hombres. Cuatro equipos de tres, rotaciones de ocho horas.

Contravigilancia en cada vehículo de Battaglia a un kilómetro a la redonda de su apartamento y del hospital.

Un equipo dedicado a su edificio por las noches con visibilidad sobre cada entrada y la escalera de incendios del lado este.

Y quiero que Tommaso instale sistemas de monitorización en su planta.

Tommaso levanta una ceja. —¿Cámaras?

—Sensores de movimiento y audio en el pasillo exterior de su apartamento. Ella no necesita saber nada de ellos y no lo sabrá. Esto no es una petición. Es un protocolo de seguridad para una persona vinculada a esta familia.

La palabra queda suspendida en la habitación. Vinculada. La he elegido porque comunica lo que necesito sin exponer más de lo que pretendo. Sofia está vinculada a la familia Ricci. El cómo y el porqué son asuntos que solo yo gestiono.

Luca me observa. Sé qué pregunta se está formando tras su expresión. La misma pregunta que lleva rondándole desde la noche en que ordené el primer dispositivo de seguridad.

—Te trató una vez, Marco. Si Battaglia está creando un expediente de cada persona que está en contacto contigo, tendrá cincuenta nombres. ¿Por qué es ella la prioridad?