17. Marco #2

—Porque Battaglia no está investigando a cincuenta personas.

Está investigando a una. La mujer que pasó cuarenta minutos detrás de una cortina conmigo en una sala de trauma con mi sangre en sus manos.

La mujer cuyo edificio visité en un coche registrado a nombre de este complejo.

No está haciendo conjeturas sobre su importancia. La está confirmando.

—¿Y si dejamos que la conexión se enfríe? Si nos retiramos y dejamos que vuelva a su vida, perderá el interés.

—Battaglia no pierde el interés. Archiva información y espera el momento en que resulte útil. Si me retiro, ella se quedará en su base de datos como una conocida nuestra. Y la próxima vez que quiera enviarme un mensaje más contundente que un grafiti en la pared de un almacén, ella será el mensaje.

La resistencia abandona el cuerpo de Luca en una única exhalación controlada. —Doce hombres son muchos recursos retirados de operaciones activas.

—Cuatro de la terminal sur. Tommaso reasigna a dos del perímetro del complejo. Los otros seis saldrán de la rotación general. Es manejable.

—Hecho —dice Luca.

Tommaso se levanta. —Vigilancia instalada para mañana por la noche. Sus turnos son de doce horas. Usaré el intervalo nocturno, cuando hay menos movimiento en el edificio.

—Sin dejar huella. Nada visible. Nada que ella pueda encontrar si abre la puerta del pasillo en el momento equivocado.

—Yo ya hacía instalaciones invisibles cuando tú aún estabas aprendiendo a llevar las cuentas, fratello. —Su boca se mueve en lo que otro hombre llamaría una sonrisa. Se marcha sin esperar a que lo despidan porque Tommaso nunca ha necesitado permiso para salir de una habitación.

Luca se queda junto a la ventana, con el teléfono en el bolsillo de atrás y los brazos relajados a los lados. Preparado.

—Lo de Halsted y el dispositivo de Martinelli van por separado —digo—. Equipos distintos, canales distintos. Si uno se ve comprometido, el otro permanece limpio. Tony se encarga de Halsted. Tú supervisas la seguridad de ella.

—¿Y Battaglia? ¿Después de Halsted?

—O bien lee el mensaje o bien lo ignora. Si lo lee, negociaremos desde una posición de fuerza. Si lo ignora, tomaremos la siguiente pieza. Y la siguiente.

—No hay negociación posible, ¿verdad?

—No.

La palabra llena la habitación con la claridad que mi padre destilaba cuando construyó esta organización. Battaglia ha empezado una guerra al golpear mis ingresos. Yo la terminaré desmantelando los suyos, activo por activo, hasta que el coste de continuar supere el coste de retirarse.

—Vete —le digo a Luca—. Pon a los equipos en marcha.

Se va. La puerta del despacho se cierra y me quedo solo con los archivos y la ciudad más allá de la ventana, que despierta a un día que no sabe que se está resquebrajando bajo sus pies.

Abro el informe de seguridad de Sofia una vez más.

Su horario. Sus rutas. Las horas de registro de cada vehículo de Battaglia dentro del radio de su vida.

Cada dato es un hilo, y los hilos se están tensando alrededor de una mujer que no tiene idea de cuántos hombres la están observando y desde cuántas direcciones.

Odiaría esto. La vigilancia. El dispositivo. Doce hombres armados rastreándola sin su conocimiento ni su consentimiento. Se plantaría frente a mí con la barbilla alta y los ojos ardiendo para decirme que no tengo ningún derecho.

Tendría razón, en todos los sentidos excepto en el único que cuenta.

Los derechos son un lujo para la gente cuyas vidas no se cruzan con la mía.

La vida de Sofia se cruzó con la mía la noche en que metió sus manos en mi cuerpo y me cosió.

Ese cruce no fue elección suya. Pero ocurrió.

Y ahora ella existe dentro de un radio que Battaglia puede alcanzar, y lo único que se interpone entre el alcance de él y la seguridad de ella es la fuerza que yo esté dispuesto a desplegar.

Y voy a desplegarla toda.

Cierro el archivo y echo la llave al cajón. Cojo el teléfono y llamo a Carlos Hernandez. Su voz suena tensa cuando responde, la voz de un hombre que calcula si debe huir o mantener su posición.

—Carlos. Nueva ruta, nuevo horario, nuevo equipo de seguridad. Mi gente se pondrá en contacto contigo antes del mediodía. Tu mercancía se moverá. Tienes mi palabra.

Él exhala.

—¿Y Battaglia? —pregunta.

—Battaglia tendrá sus propios problemas por la mañana.

Cuelgo, me levanto y camino hacia la ventana. El patio está resplandeciente con el sol de la mañana. Las puertas están cerradas. Los guardias hacen sus rondas por el muro.

Todo está en movimiento. La redada de Halsted.

El dispositivo ampliado. La contravigilancia.

Y no va a haber negociaciones. Ni reuniones, ni treguas, ni apretones de manos en un restaurante de Bridgeport.

Battaglia se declaró cuando puso su blasón en mis camiones y sus ojos en mi mujer, y yo he declarado lo mío con cada orden dada desde este escritorio.

Se están dibujando líneas por toda la ciudad. Él dibujó la primera. Yo estoy dibujando el resto.

Y el hombre que intente alcanzar lo que yo he reclamado perderá la mano.