13. Marco #2

Me coloco detrás de ella. Mi mano vuelve a su nuca y la presiono hacia abajo, doblándola hacia delante hasta que su pecho toca las sábanas y su culo queda alzado y a la espera. Mi otra mano encuentra de nuevo su sexo húmedo y cálido y la acaricio una vez, dos veces. Gotea.

Me posiciono tras ella, la punta de mi polla rozando sus labios, y me hundo en su interior con una estocada controlada.

El sonido que emite no es leve. Es un grito crudo y fuerte que rebota en las paredes.

Gira la cabeza, con los ojos muy abiertos y las pupilas dilatadas, buscando los míos mientras intenta recuperar el aliento.

Verla así —inmovilizada, llena y completamente conmocionada por la profundidad de la intrusión— me hace arder.

Le agarro las caderas, notando el hueso duro bajo mis palmas, y retrocedo hasta estar casi fuera antes de arremeter de nuevo, aún más profundo.

Suelta un sollozo ahogado, con los dedos arañando las sábanas.

Cada vez que la embisto, sus ojos se encienden y sus pupilas se tragan el iris mientras intenta procesar la masa pura de mi cuerpo estirándola.

Marco el ritmo. Fuerte, medido, llegando al fondo en cada estocada.

Mis caderas chocan contra las suyas con un golpe húmedo y pesado que resuena en la habitación silenciosa.

Observo su rostro por encima de su hombro; quiero ver cada destello de sensación.

Con cada embestida, deja escapar un jadeo rítmico y agudo, con la boca abierta y el pecho agitado contra el colchón.

Ver la forma en que su cuerpo se arquea bajo el mío, cómo se curva su columna para intentar recibir más de mí, me excita más que la fricción física.

Es la rendición total. Observo el punto de conexión, mi polla desapareciendo en ella una y otra vez, y cómo su piel se tiñe de un rojo oscuro donde mis manos la mantienen quieta.

—Di mi nombre.

Al principio no responde. Está demasiado ocupada intentando respirar, con la cara hundida en la sábana, su cuerpo aceptando el castigo y exigiendo más. Siento sus músculos internos apretándome, desesperados y hambrientos.

Ralentizo el ritmo. Me retiro hasta quedar apenas en la punta y le sujeto la cadera para mantenerla quieta cuando intenta empujar hacia atrás, buscando la fricción que acabo de robarle.

—Dilo.

—Marco. —Es una voz quebrada. Un sonido desesperado y ronco.

Le doy lo que quiere. Me hundo en ella con todo lo que tengo, con la mano agarrando su cuello para mantenerla inmovilizada mientras la martilleo.

El cabecero golpea contra la pared con cada embestida.

Sus jadeos se convierten en gemidos rotos y sus ojos se cierran mientras pierde la capacidad de hacer otra cosa que no sea sentir cómo la atravieso.

Paso la mano por debajo, encuentro su clítoris y lo froto con fuerza, devolviéndole la fricción que necesita.

Se rompe. El orgasmo la atraviesa, sus paredes se aprietan y pulsan a mi alrededor con tanta violencia que pierdo el hilo de mi propio autocontrol.

La sigo al abismo, con la mano hundida en su cadera con la fuerza suficiente para dejarle moretones, mi frente apoyada entre sus escápulas mientras me corro profundamente en su interior, llenándola hasta quedar exhausto.

Me quedo enterrado en ella mientras mi respiración se estabiliza. Mi mano sigue en su cuello, sintiendo el latido acelerado de su pulso. Su cuerpo aún tiembla bajo el mío, con las réplicas recorriéndole los muslos.

Me inclino cerca de su oído.

—Eres mía.

Una declaración de intenciones.

No responde. No hace falta.

Me retiro y me levanto. Me visto igual que me he desnudado.

Con control, con orden, reponiendo cada prenda.

Pantalones, camisa, funda, chaqueta. La hebilla del cinturón hace clic en la habitación silenciosa y ella no se ha movido.

Yace boca abajo en la cama con las sábanas enredadas en las piernas, la columna expuesta y la cara girada hacia el otro lado.

No le pregunto si está bien. No lo está. Está trastocada. El muro que construyó es ahora escombro y la mujer que yace en esa cama no es la que abrió la puerta hace una hora. Ella lo sabe y yo lo sé, y el silencio entre nosotros contiene todo lo que no necesita palabras.

Camino hacia la puerta del dormitorio. Me detengo.

—Echa la llave.

—Fuera.

—Me voy. Y te digo que eches la llave. La entrada del edificio no cierra bien. Me encargaré de eso.

No responde. Salgo del dormitorio y cruzo el salón donde su copa de vino sigue en la encimera y su camiseta está en el suelo de la cocina y el documental de naturaleza se reproduce para un sofá vacío.

Salgo. La puerta tiene un cerrojo que se cierra desde fuera con una vuelta. Lo cierro. Ella lo entenderá.

El pasillo está vacío. El edificio está en silencio. Mis pasos sobre la fina moqueta son el único sonido y bajo por las escaleras en lugar de usar el ascensor porque quiero el movimiento, el descenso, los tres tramos de peldaños entre su puerta y la calle donde Enzo espera con el motor en marcha.

Algo ha cambiado. No en mi pecho. Más abajo. Ella ya no es una pregunta. Es una respuesta. Y esa respuesta lo reorganiza todo.

La gente de Battaglia sabe, o sabrá, que el jefe de la familia Ricci condujo hasta Lincoln Park un viernes por la noche, se quedó una hora y se fue con la mandíbula tensa, las manos firmes y la mirada de un hombre que ha encontrado algo por lo que valdría la pena quemar una ciudad entera.

Necesita una protección que no ha pedido y que no aceptaría si se la ofrecieran. Necesita una seguridad que opere en el espacio que ella no puede ver, cubriendo los ángulos que ni siquiera sabe que existen. Necesita muros alrededor de su vida que no sentirá hasta que detengan algo.

Empujo la puerta del edificio hacia el aire frío de la noche. Enzo está junto a la acera. Me lee la cara, arranca el coche y no pregunta.

Saco el teléfono y llamo a Tony.

—Escolta completa. Empezando ya. Tres hombres. La quiero cubierta desde la puerta de su casa hasta el hospital y de vuelta. Sin fisuras.

—Sí, señor.

Cuelgo y subo al coche.

Todo a partir de este momento tiene dos objetivos. Desmantelar a Battaglia. Y asegurarme de que Sofia Martinelli sobreviva a lo que significa pertenecerme.