24. Tristan

La lluvia golpea el parabrisas como algo que busca venganza.

Constante, densa y gris. Mi chófer conduce despacio por Brooklyn; los limpiaparabrisas trabajan al compás y yo miro hacia fuera sin ver nada más que agua, luces borrosas y estas calles que me resultan extrañas.

Una zona que no conozco, pero ella tiene que estar en alguna parte por aquí.

Mi chófer ya tiene la dirección de Luna. Me la ha dado John. Sin preguntas. Sin comentarios. Él sabe lo que necesito. Lo sabe todo sobre mí.

Tengo las manos apoyadas sobre los muslos.

Sin cerrar los puños. Hoy no. Hoy están abiertas y no sé qué hacer con ellas.

Vaqueros. Una camisa. Azul. Sin traje. Sin corbata.

Sin armadura. He pasado veinte minutos frente a mi armario y me he puesto todo lo que no se parece a mí.

O quizá lo que se parece a esa parte de mí que nunca le mostré.

El chófer gira por una calle lateral. Casas de ladrillo. Escaleras de incendios. Un deli en la esquina con un cartel torcido.

No sé qué me espera. No sé si abrirá la puerta.

Si Luna me dejará entrar. Si Sarah me mirará o me ignorará como si fuera invisible.

Solo sé que tengo que estar aquí. Que estaba sentado en mi Penthouse con el historial médico de Jake delante y que el estómago se me encogió como si recibiera un golpe que llega demasiado tarde.

Por supuesto que lo sabía, pero mis viejas heridas lo habían bloqueado por completo, sin permitir que la verdad aflorara.

Su hermano enfermo. Un hermano al que ama, al que ama tanto que aceptó mi trato. Su tratamiento pagado con mi dinero. Y ella lo visitaba. Le acariciaba la cara. Lo abrazaba. Y yo hice de eso una traición, porque en mi cabeza todavía vive Veronica como un fantasma que no se digna a marcharse.

Maldita sea.

La voz de Liam resuena en mi mente: —Eres un puñetero idiota, Tristan. Alguien os ha tendido una trampa. Cole. ¿Quién si no? Y has caído de cabeza como un principiante—.

Tiene razón. Por supuesto que la tiene.

Un taxi toca el claxon. El coche frena. Miro por la ventana y la veo.

Bajo la lluvia. Sin paraguas. Vaqueros, un jersey que no es apto para este tiempo. El pelo se le pega a las mejillas y camina como si no le importara lo más mínimo. Como si nada le importara ya.

Mi corazón hace algo que no sé definir. No es latir. No es acelerarse. Es más bien caer. Como una piedra que por fin toca fondo.

Es como algo que ya he vivido y, sin embargo, es diferente. El coche avanza despacio. Pulso el botón. La ventanilla baja. La lluvia salpica el cuero.

Ella gira la cabeza. Sus ojos me encuentran. Y ahí está. No es la calidez de Boston. No es la sonrisa de la Gala. Sus ojos centellean oscuros por algo peor que el odio. Rabia, sí. Pero debajo, hay dolor. Y ese dolor lo he causado yo.

—Sarah —digo—. Sube. Te vas a mojar—.

Mis propias palabras. De aquel entonces. Bajo la lluvia. El trato. Todo vuelve a mí; lo escucho y me odio por no ser capaz de decir nada mejor. Esta vez no estoy en posición de ofrecer ningún trato.

Se detiene. Sus manos cuelgan a los lados. El agua le corre por la cara, gotea de su barbilla. Y entonces lo dice.

—¿Acaso no me has echado ya las veces suficientes?—

Su voz es tranquila. No grita. Tranquila como algo que ya se ha terminado. Y me duele más que cualquier grito. Más que el silencio en el Penthouse tras su partida. Más que el historial médico de Jake sobre mi escritorio.

Se da la vuelta. Sigue caminando. Sus pasos son constantes. No corre. No huye. Simplemente sigue caminando, como si yo no fuera nada. Nadie. El hombre tras la ventanilla de una limusina que ha destrozado su vida y que ahora espera que una ventanilla abierta baste para arreglarlo.

Abro la puerta. Salgo. La lluvia me golpea de inmediato. Fría. Pesada. Mi camisa se oscurece, se me pega al pecho. El pelo me cae sobre la frente. No me importa. Nada de eso importa.

—Sarah. —Camino a su lado. No rápido. A su ritmo—. Por favor—.

No se vuelve. —Vete a casa, Tristan—.

—No—.

Ahora sí se detiene. Se gira. Sus ojos. Marrones como el caramelo, pero oscuros porque falta el sol y porque yo soy la razón de que tenga ese aspecto. Cansada. Herida. Furiosa.

—¿Qué quieres? —pregunta—. ¿Enseñarme otro correo electrónico? ¿Preguntarme otra vez si Cole me ha pagado? ¿Decirme que hemos terminado? —Se ríe. Brevemente. Sin humor—. Eso ya lo sé—.

—Sé que es tu hermano—.

Silencio. La lluvia cae entre nosotros. Sobre nosotros. A través de nosotros. Ella me mira fijamente y algo en su rostro cambia. No se suaviza. No se abre. Se endurece, tal vez. Porque la confirmación llega demasiado tarde y ella lo sabe.

—Ahora lo sabes. —Su voz es plana—. Enhorabuena. ¿Tanto te importo que te has molestado en investigarlo?—

—John me enseñó el historial médico—.

—John. —Sacude la cabeza. El agua gotea de las puntas de su cabello—. No por mí. Te lo dije a la cara y no quisiste escucharlo. ¿Pero un historial con cifras sobre tu mesa y de repente lo entiendes? ¿Entonces sí es la verdad?—

—Sí. —Trago saliva—. Sí. Exactamente así ha sido—.

Me mira. Espera. Y comprendo que no quiere una disculpa que suene a comunicado de prensa.

Ni tres frases que haya ensayado en el coche.

Tenía preparado todo un monólogo. Limpio.

Estructurado. Convincente. Y ahora estoy frente a ella bajo la lluvia y todo se me escapa de la cabeza como hojas al viento.

—Tenía miedo —digo.

Las palabras salen antes de que pueda controlarlas. Sin pulir. Desnudas. Feas.

Sarah no se mueve. Tiene los brazos cruzados. Sus ojos fijos en los míos. Duros y severos. Me lo merezco.

—Veronica me traicionó en su día —digo. Mi voz suena extraña a mis propios oídos.

Más baja de lo que debería—. Hace tres años.

Con mi socio. En mi casa. En mi cama. —La lluvia me entra en los ojos.

Parpadeo para quitármela—. Y después de aquello, decidí que nunca más me pasaría algo así.

Que no dejaría que nadie se me acercara tanto como para poder hacerme daño—.

—Y por eso hiciste un trato —dice Sarah. Su voz es queda. No es cálida. Pero escucha.

—Hice un trato. Porque un trato es seguro. Porque un contrato tiene límites. Porque... —Me paso la mano por la cara. Es inútil. El agua vuelve a cubrirla al instante—. Porque solo quería el Contrato y nada más—.

La mandíbula de Sarah se tensa. Un músculo que late. Pero no dice nada.

—Los correos llegaban cada día —digo—. Desde la Gala.

Anónimos. Fotos. Pistas. Insinuaciones. Y Veronica llamó y dijo que tuviera cuidado.

Que te había visto. Sabía que Veronica es manipuladora.

Lo sabía. Pero la foto... —Cierro los ojos.

Los abro de nuevo—. En la foto abrazabas a un hombre y te veías feliz, y él te pasaba el brazo por los hombros.

.. y dejé de pensar. Mi cabeza solo conocía una palabra—.

—Veronica —dice Sarah.

—Sí. —Duele admitirlo. Más de lo que pensaba—. Te miraba a ti y veía a Veronica. Y eso es imperdonable. Lo sé. Me dolía, y se suponía que un trato no debía dolerme. Pero no fui capaz de reconocer por qué me dolía. Solo vi que la vieja historia se repetía y no pude pensar con claridad—.

—Es mi hermano. —Su voz se quiebra. Solo un instante. Luego se recompone—. Te lo dije. Claramente. Más de una vez. Y me miraste como si fuera aire—.

—No te escuché. No podía. —Mis manos cuelgan a los lados.

Inútiles. Yo, que lo controlo todo. Cada reunión.

Cada trato. Cada situación. Y aquí estoy, empapado hasta los huesos, y ni siquiera puedo controlar mi propia voz—.

Probablemente fue Cole quien envió la foto.

Durante mi presentación. Debió de aliarse con Veronica para tenderme una trampa.

Liam dice que soy un idiota por caer en su juego.

Quería destrozarme el Contrato. Quizá lo ha conseguido, pero eso no me importa—.

—¿Que el Contrato no te importa? ¿Y qué entonces? —Su voz es firme. Clara—. ¿Para qué estaba yo allí?—

—No. —Sacudo la cabeza—. El Contrato era importante para mí.

Pero me he dado cuenta de que no es lo más importante de mi vida.

No quise verlo hasta que fue demasiado tarde.

Tú eres lo más importante. Y por esa misma razón fue posible que reaccionara así.

Si solo hubiera sido un trato, me habría reído porque habría sabido que no era real.

Pero es real, y yo, como un idiota, no lo entendí—.

Nos quedamos allí. La lluvia entre nosotros. Los coches pasan y salpican agua sobre la acera y el mundo sigue girando como si esto no fuera nada especial. Dos personas bajo la lluvia en Brooklyn. Nada especial.

Lo es todo.

—Te eché —digo. Tengo la voz ronca—. Te dije que habíamos terminado. Reduje todo lo que había entre nosotros a un trato porque era más fácil. Porque dolía menos que la verdad—.

—¿Cuál es la verdad? —Los ojos de Sarah. Tan cerca. Tan lejos.

—Que me he enamorado de ti. —Las palabras brotan de mí. Pesadas. Reales. Irreversibles—. En algún momento entre el café arruinado, la noche en Boston y tus Post-it en la nevera. Lo reprimí porque la última vez que sentí esto, me destruyó—.

Sarah inspira. Su pecho se eleva. Cae. Sus labios quedan entreabiertos un momento y lo veo en sus ojos. No es perdón. Todavía no. Pero es algo que escucha.

—Me hiciste daño —dice. En voz baja. Con precisión—. No Cole. No los correos. Tú—.

—Lo sé. Lo siento—.

—Me miraste como si no fuera nada. Como si las semanas en tu Penthouse nunca hubieran ocurrido.

Como si nunca te hubiera preparado el desayuno, ni me hubiera acostado a tu lado, ni te hubiera besado, ni.

.. —Su voz se corta. Aprieta los labios—.

Y luego dijiste: Haz tus maletas. Como si fuera una compra defectuosa que se devuelve—.

Cada palabra me golpea. Cada una de ellas. Y me lo merezco. En mi ceguera, la herí tanto que no sé cómo repararlo.

—Mi mayor miedo era que me traicionaran —digo—.

He construido toda mi vida después de Veronica sobre eso.

Muros. Control. Distancia. Negocios. Y entonces llegaste tú y lo trastocaste todo.

No lo quería, no lo esperaba y no supe cómo gestionarlo.

Ni siquiera vi lo que estaba pasando. Solo sentía que era. .. incómodo. Quise huir de eso—.

—Y por eso golpeaste primero—.

—Sí. —Bajo la mirada—. Quemar antes de que me quemara. Así es como funcionaba yo—.

—¿Y ahora?—

La miro. La lluvia cae. Mi camisa se me pega al cuerpo. Estoy calado. Aquí fuera no soy un multimillonario. Sin traje, sin Penthouse, sin nombre. Solo un hombre que ha cometido el mayor error de su vida y que está frente a la mujer a la que ha perdido por ello.

—Ahora estoy aquí —digo—. Y no sé cómo podré compensarte alguna vez por haberte hecho tanto daño.

Pero esta es la verdad. —Mi voz tiembla.

Por primera vez en mi vida, me tiembla la voz—.

Y la verdad es que no me di cuenta de lo que había perdido hasta que te fuiste.

Hasta que el Penthouse se quedó en silencio y el verdadero motivo de mis actos ya no estaba, y sentí como si alguien me cortara el aire.

Porque te había echado de mi vida y te quiero en ella—.

Los ojos de Sarah brillan. No solo por la lluvia. Hay algo debajo. Algo que no merezco, pero que aun así está ahí.

—No me creíste —dice ella. Y su voz ya no suena furiosa. Suena cansada. Tan malditamente cansada.

—No. Y esa es la peor parte. Ni Cole, ni los correos, ni Veronica en mi cabeza. Sino que tú estabas frente a mí diciéndome la verdad y yo decidí no escucharla—.

Me mira. Durante un largo rato. La lluvia cae y yo me quedo allí esperando. Por primera vez en mi vida espero y no controlo nada, ni espero nada, y estoy preparado para que se dé la vuelta y se marche y eso sea todo. Que esto sea lo que me he ganado.

—Quiero volar a Ohio —dice ella.

Se me encoge el estómago. —Con Jake—.

—Sí. —Su voz es tranquila—. Con Jake. Lejos de aquí. De todo—.

—De mí—.

—De ti. —Me mira. Directamente. Con franqueza—. Me enamoré de ti, Tristan. Aunque fuera un trato. Aunque todo en mi interior me decía que no debía hacerlo. Y luego me demostraste que tenía razón. Que fue un error—.

—No fue un error. —Doy un paso hacia ella. Solo uno—. Fue lo más real que me ha pasado nunca. Y yo lo destruí—.

Le tiemblan los labios. Sus ojos sostienen los míos. Y lo digo. Sin cálculos. Sin red. Sin nada entre este momento y yo.

—Te quiero, Sarah. No por un trato. No como un papel. No como algo que figure en un contrato. —Se me quiebra la voz y no me importa—. Y si me echas, me iré. Pero quería decírtelo. Una vez. Sinceramente. Solo para ti—.

La lluvia cae. Sus ojos sostienen los míos. Y me quedo allí, esperando el veredicto de mi vida.