20. Tristan #2

Ella está en la entrada de la cocina. La veo por el rabillo del ojo. Esa camiseta vieja que le cuelga hasta los muslos. Piernas desnudas. El pelo suelto, despeinado. Y esa expresión en su rostro que ya empiezo a conocer. Cautelosa. Inquisitiva. Como si palpara algo que no sabe nombrar.

—Has estado toda la noche en tu despacho—. Se acerca un paso. No mucho. Pero lo suficiente para que perciba su olor. Jabón. Champú. Cálido. Vivo. —¿Te pasa algo? ¿Es por el Pitch?—.

La misma pregunta que Liam. Si todo va bien. Todos lo preguntan. Todos lo ven. Y yo estoy aquí, aferrando mi vaso y fingiendo que no pasa nada.

—El Pitch es perfecto—. Bebo. El whisky quema. Mejor así. —Todo bajo control—.

Silencio. Siento su mirada en mi espalda como algo físico. Pesada. Cálida. Insoportable.

—Apenas has hablado conmigo en los últimos días—.

Me doy la vuelta. Despacio. Me apoyo en la encimera. El vaso en la mano. Mi mirada se encuentra con la suya y algo en mi interior se contrae, porque sus ojos son grandes, sinceros y vulnerables, y yo no quiero ver eso. No ahora. No esta noche.

—No hay nada de qué hablar. Mañana es el Pitch. Me estoy preparando—.

—¿Todo el tiempo?—.

Levanto el vaso. Bebo. Lo poso. —¿Tienes algún problema con eso?—.

Ella se sobresalta. Apenas es perceptible. Pero lo veo. Por supuesto que lo veo. Lo noto todo en ella. Cada gesto. Cada parpadeo. Cada vez que se toca el pelo porque está nerviosa, como ahora.

—No—. Su voz se ha vuelto más queda. —Solo quiero saber si he hecho algo mal—.

Las palabras me golpean como un puñetazo en el estómago. Porque la conozco. Porque sé exactamente lo que valen. Porque Sarah Coster no es el tipo de mujer que pregunta algo así a la ligera.

Y porque la respuesta es no. Y porque no puedo decirla. Porque no lo sé. Porque están pasando tantas cosas que no puedo pensar con claridad. Lo más importante es el control. Cabeza despejada. Mañana.

—Es un negocio, Sarah—. Oigo mi propia voz y apenas la reconozco. Fría. Plana. Como un cristal que colocas sobre algo para no tener que ver lo que hay debajo. —Tú interpretas tu papel. Yo interpreto el mío. Eso es todo—.

Ella se queda ahí. No se mueve. Sus manos cuelgan a los lados y sus dedos tienen un leve tic, como si quisieran alcanzar algo que no está allí.

—Vale—. Su voz no se quiebra. No permite que ocurra. Pero hay algo en ella. Una grieta. Pequeña. Apenas audible. —Entonces, buenas noches—.

Se da la vuelta. Se va. Sus pasos sobre el mármol son ligeros y rápidos, como si estuviera huyendo.

Y yo me quedo en la cocina con mi whisky y veo el dolor en sus ojos, que sigue flotando en la estancia como un eco.

Y me odio por haberlo hecho. Por no poder parar.

Por ser exactamente el hombre que Veronica me hizo creer que era.

Y, al mismo tiempo, soy el hombre que quiere proteger a esta mujer de todo, incluido de sí mismo.

La foto. El hombre. Su mano sobre el brazo de ella.

Pregúntale, dice una voz en mi cabeza. La voz de Liam. Pregúntale y ya está. No he hablado con Liam, pero lo conozco. Sé exactamente lo que me diría. Lo que me aconsejaría. Pero no estoy preparado. Hoy no. Quizá mañana, cuando el Pitch haya pasado. Pero incluso entonces, algo me da miedo.

Preguntar significa mostrar confianza. Y eso no puedo hacerlo.

Todavía no. No esta noche. No antes del Pitch más importante de mi carrera.

Quizá mañana pueda. No sé por qué se me hace tan cuesta arriba.

Un negocio no debería ocuparme tanto tiempo.

Sarah no debería ocuparme tanto tiempo. Intento reprimirlo.

Me sirvo otra copa. Bebo. Dejo el vaso en el fregadero. Queda junto a su taza de café de esta mañana, que todavía está allí. Con el borde seco. Las dos juntas. Su taza y mi vaso. Como si pertenecieran el uno al otro.

Mañana es el Pitch. Después de eso aclararé esto.

Después la confrontaré. Después descubriré quién es ese hombre y qué significan esos correos.

Después averiguaré si algo de lo que ha pasado estas últimas semanas era real o la mejor actuación que nadie ha hecho jamás para mí.

La que yo jamás he mostrado a nadie. La que se siente como algo más que un simple negocio.

Pero por hoy, está claro. Es solo un negocio. Nada más.

Esta noche no.

Recorro el pasillo. Bajo su puerta ya no se ve luz. La ha apagado. Quizá ya esté durmiendo. Quizá esté desvelada mirando el techo y preguntándose qué ha hecho mal.

Nada. No has hecho nada mal. Quizá. Probablemente. No lo sé.

Y ese es precisamente el problema.

Cierro mi puerta. Me siento en el borde de la cama. Cojo el móvil. El último mensaje de Liam sigue brillando en la pantalla de bloqueo.

—Vale. Cuenta conmigo—.

Lo dejo a un lado. El Penthouse está en silencio. Esa clase de silencio que duele. El que suena a algo que falta. Sin risas. Sin ruidos en la cocina. Sin olor a beicon o café o a algo que esté vivo.

Solo mármol. Cristal. Control.

Mañana el Pitch. Luego ya veremos.

Me acuesto. Cierro los ojos. Y veo unos ojos marrones que me miran como si hubiera roto algo. Algo que ella me había confiado sin pronunciar palabra.

Abro los ojos y me quedo mirando el techo.

Por supuesto que no puede ser que yo haya roto nada. Nuestra relación es puramente profesional. Un trato. Para eso está ella aquí. Para el Pitch. El error con Veronica fue una vez y no volverá a ocurrir.

Me tiembla el ojo izquierdo.