CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

Jerry murmuraba entre dientes mientras miraba por la ventanilla del taxi en marcha.

Estaba furioso, algo que su rostro rojo como un tomate dejaba bien claro.

Se mordía una uña que apenas existía; era la única forma de contenerse.

Pensó más de una vez en matar al taxista para calmar los nervios, pero logró contenerse, algo que no habría podido hacer años atrás, antes de que Vicki ejerciera su influencia apaciguadora.

Con los años, ella le había enseñado autocontrol; le decía que eso le llevaría a una vida de asesinatos más próspera. Tenía razón, pero él lo odiaba. Odiaba privarse del placer de matar por capricho. Pero lo que complicaba las cosas para Jerry era su retahíla de ansiedades, casi todas compulsivas.

Cuando Jerry se metía en algo, tenía que llevarlo hasta el final. Era la única razón por la que podía matar de forma tan pragmática. Jamás habría pensado que recibiría órdenes sobre cómo matar a alguien y que luego las cumpliría. Eso habría sido demasiado engorroso.

Jerry prefería los asesinatos orgánicos, los que ocurrían de forma natural, sin interferencias.

Una vez le había explicado a Vicki que comparaba este nuevo método de matar con tener sexo con condón.

—Cuando estoy en el momento y todo va bien y lo siguiente sería penetrar, pero tengo que parar, coger el condón, abrirlo, ponérmelo... Arruina el ritmo natural de las cosas.

La impaciencia de Jerry con la insubordinación de su esposa había llegado al límite.

Ella le había tocado todas las narices con esta última escapada.

«¿Cuán estúpido cree que soy?» . Sabía adónde había huido.

Se había dado cuenta de que faltaba su dije.

«Esa estupidez. Ni siquiera es de oro de verdad» .

Jerry se debatía sobre cómo mantener a su esposa bajo control.

Ella estaba poniendo en peligro su forma de actuar.

¿Cómo iba a poder seguir si ella se comportaba así?

«Le dije que no fuera allí. Se lo prohibí» .

Al menos, eso creía. Estaba seguro de haberlo hecho.

Daba igual. La pregunta que ahora se planteaba era si debería matarla.

Eso eliminaría el problema, y se sentía capaz de continuar sin ella. Pero había un problema: la amaba.

Vicki no tuvo que esperar mucho a que alguien saliera del edificio y le permitiera colarse.

Tiró de la pesada puerta de cristal del destartalado ascensor y entró.

El reducido espacio apestaba al aceite que se usaba para mantener engrasados los engranajes del viejo aparato.

Pulsó el botón del quinto piso e inició el lento ascenso.

No había timbre ni número iluminado que indicara su llegada, solo el chirrido del metal al abrir las puertas manuales.

Caminó por el pasillo alfombrado, procurando no arrastrar los pies ni dejar que los tacones de sus zapatillas golpearan el suelo.

«No hace falta alertar a los vecinos de que hay alguien fuera» .

A cada paso que daba, Vicki notaba más un nudo en el estómago.

No era algo que sintiera a menudo. No se inmutaba al destripar a un hombre, ni le molestaba mirar a alguien a los ojos mientras la sangre le brotaba de una herida en el cuello.

Emoción sería la palabra que mejor describía esos sentimientos.

Esto era diferente. Nunca había vuelto a un lugar mientras el cuerpo seguía allí.

No era algo que le interesara, ni había tenido motivo para hacerlo.

También notó que tenía la garganta seca al tragar, lo que le provocó dos toses con la boca cerrada.

«Extraño» , pensó. Al llegar a la puerta del músico, cayó en la cuenta de que probablemente estaba cerrada con llave.

Jerry había sido el último en salir; seguro que la había cerrado.

Todo ese sigilo y riesgo podría haber sido en vano.

Vicki apartó esos pensamientos y agarró el pomo de la puerta, expectante.

Con un rápido giro de muñeca, la puerta hizo clic y se abrió. Su marido la había cagado.

Entró en el apartamento y echó el cerrojo.

En el suelo, rodeado por un óvalo de alfombra manchada, yacía el músico.

Tenía los ojos aún abiertos, pero secos, con la mirada perdida en la pared.

La mayor parte de la sangre que le cubría la piel y la ropa se había convertido en costra, salvo alrededor del tajo en el cuello; allí aún parecía tener una consistencia gelatinosa.

El fuerte olor a hierro persistía en el apartamento, pero no se notaba en el pasillo.

Le sorprendió que no fuera peor, teniendo en cuenta las circunstancias.

Se acercó más al cuerpo, con cuidado de no pisar la alfombra que había absorbido los fluidos.

«La moqueta de pelo largo sirve para algo» .

Tenía el rostro lívido y la boca entreabierta, lo que dejaba ver la lengua oscura e hinchada.

Notó que se le había formado una ligera barriga por los gases que se acumulaban lentamente en su interior: un pedazo de pedo a punto de explotar.

Vicki registró con cuidado la zona alrededor del cuerpo y fue ampliando el radio de búsqueda en círculo. No encontró nada y empezó a preguntarse si el dije estaría debajo de él. «Vaya faena» . No quería mancharse las manos. «A lo mejor tiene una escoba o algo para darle la vuelta. Qué rollo» .

El cuarto piso había sido un fracaso, pero la compañía y el té lo habían compensado.

Tras dar las gracias a Virginia Ayton por su tiempo —me había fijado en su nombre en la foto que me había enseñado—, le di mi tarjeta y le pedí que me llamara si recordaba algo.

En secreto, esperaba que lo hiciera. Me moría de ganas de saber más sobre su interesante vida.

«¿Quedaría raro pedirle que quedáramos para tomar un café después de interrogarla? » .

Me dirigí a las escaleras con ese pensamiento rondándome la cabeza y me pregunté si Tucker se me habría adelantado al quinto piso.

Conté dieciséis escalones con la moqueta muy desgastada antes de llegar al rellano.

No hubo sorpresas, solo otro pasillo lúgubre ante mí.

Aunque había una diferencia: se notaba un toque de ambientador para moquetas. «Alguien se preocupa en este piso» .

Antes de llamar a la primera puerta, me sonó el móvil.

Era un mensaje de Kang preguntando cómo iba.

Le contesté que Tucker y yo seguíamos en el primer edificio y que no había tenido suerte.

Le dije que del agente Tucker no sabía nada.

Él respondió que tampoco había tenido más suerte.

De momento, la cosa no pintaba bien. Y no mejoró: tras llamar a la primera puerta, solo obtuve silencio.

Puerta por puerta, recorrí el pasillo fantasma.

Nadie parecía estar en casa, y no se oía ni un pío.

Llamé a la penúltima puerta y me pareció oír un ruido.

Y lo oí: mi estómago pidiéndome comida. Dejé escapar un suspiro.

Las esperanzas de avanzar en el caso se iban desvaneciendo.

Así es el trabajo policial: cuando va bien, va muy bien, y cuando va mal, va fatal.

Había que investigar mucho para conseguir algo que mereciera la pena.

Clavé el tacón en la moqueta y lo giré mientras esperaba que alguien, quien fuera, respondiera. Esperé unos segundos más y me volví hacia la última puerta del piso. «Venga, número dieciséis, dame una alegría» .