CAPÍTULO 34
—Quémalo todo.
Las palabras escapan de mis labios como un voto oscuro e irreversible. La última atadura con la chica que fui se rompe, y los hilos deshilachados se disuelven en la húmeda noche de Miami.
Kael no duda. La adoración salvaje y desquiciada en sus ojos estalla en un infierno cegador. Presiona el detonador.
La explosión es una fuerza violenta y concusiva que desgarra el pesado cristal esmerilado del tragaluz en un millón de fragmentos dentados y letales.
La onda expansiva me golpea, un impacto físico que me hace castañetear los dientes, pero el brazo enorme de Kael ya rodea mi cintura y me ancla al techo mientras el centro del almacén se derrumba.
Una espesa nube de cristal pulverizado, polvo y humo se eleva desde la brecha. Los gritos de pánico de los mercenarios de la facción del Golfo resuenan desde el piso inferior, una sinfonía caótica de confusión y terror.
—¡Salta! —ruge Kael, y su voz atraviesa el zumbido en mis oídos.
Arroja una pesada cuerda de fibra de carbono trenzada a través de la abertura dentada, con el mosquetón ya asegurado a una viga estructural del techo. No usa arnés. Agarra la cuerda con las manos desnudas y callosas y salta al abismo.
Lo sigo al instante. Agarro la cuerda, las fibras ásperas me abrasan las manos a través de los guantes tácticos, y me dejo caer en el almacén lleno de humo.
Golpeamos el suelo de hormigón a la vez y aterrizamos en el centro del caos.
El factor sorpresa es absoluto. Los mercenarios están desorientados, cegados por el polvo y la brecha violenta y repentina desde arriba. Esperaban un asalto frontal. Esperaban un fantasma. No esperaban que el diablo les cayera del techo.
Kael levanta su pesado rifle de asalto.
No rocía balas a lo loco en el humo. Es un superdepredador que ejecuta una purga. El chasquido agudo y rítmico de su arma resuena en el espacio cavernoso. Se mueve con precisión fluida y aterradora, y derriba las amenazas más cercanas antes de que puedan siquiera apuntar.
Desenfundo la pistola elegante y compacta. Tengo las manos firmes. La adrenalina zumba en mis venas, un subidón frío y calculado que afila mi concentración como el filo de una navaja.
Un mercenario emerge del polvo a mi izquierda con el arma en alto.
No pienso. Aprieto el gatillo.
El retroceso me muerde la palma. La bala golpea al hombre en pleno pecho y la energía cinética lo lanza hacia atrás contra una pila de cajas de madera. Se desploma en el suelo, inmóvil.
Paso sobre el cuerpo mientras recorro la habitación con la mirada.
Mi objetivo no es el líder de la facción. Mi objetivo no es Leo. Kael se encargará de los traidores. Mi objetivo es la única alma inocente atrapada en este matadero.
Lo veo cerca de la pared del fondo, parcialmente protegido por una carretilla elevadora. Harris. El dueño del restaurante. Sigue atado a la silla de metal, el rostro pálido, los ojos desorbitados de terror mientras el tiroteo ruge a su alrededor.
Me muevo hacia él con el perfil bajo y uso las pesadas cajas de madera como cobertura.
Un mercenario se interpone en mi camino con un pesado cuchillo de combate desenvainado. Se abalanza con un golpe desesperado y salvaje.
Esquivo la hoja y el entrenamiento que Kael me grabó a fuego en la memoria muscular toma el control. Levanto el pesado armazón metálico de la pistola en un arco brutal y amplio, y golpeo al mercenario en la sien. El hueso se rompe con un crujido nauseabundo. Se desploma y suelta el cuchillo.
Llego hasta Harris.
Me arrodillo junto a su silla con la pistola en alto mientras examino el perímetro.
—¿Sloane? —balbucea Harris con voz temblorosa y los ojos desorbitados de incredulidad.
Mira fijamente el equipo táctico oscuro, el arma en mi mano, la compostura fría y letal de mi rostro.
—Sloane, ¿eres tú? Dijeron que estabas muerta. Dijeron que...
—Mantén la cabeza agachada, Harris —ordeno con voz desprovista de calidez, centrada por completo en la supervivencia.
Saco el cuchillo de combate del cinturón y la hoja se desliza con un susurro metálico y agudo. Paso la mano por detrás de la silla y corto las gruesas bridas de plástico que le atan las muñecas.
—¿Quiénes son estas personas? —solloza Harris mientras se frota las muñecas en carne viva y las ataduras caen.
—¿Por qué disparan?
—Son hombres muertos —respondo con calma—. Quédate detrás de la carretilla elevadora. No te muevas hasta que te diga que está despejado.
Me pongo de pie y vuelvo la atención al centro del almacén.
El humo empieza a disiparse. El tiroteo ha degenerado en una masacre brutal cuerpo a cuerpo.
Kael es una máquina de pura destrucción.
Su rifle está vacío, tirado en el hormigón.
Lucha con las manos desnudas y el pesado cuchillo de combate.
Se abre paso entre los mercenarios restantes con una furia desquiciada y demoníaca.
No solo los mata; los desmantela, les rompe los huesos y les desgarra los músculos, una exhibición visceral y aterradora de dominio absoluto.
El líder de la facción del Golfo del traje blanco retrocede con la arrogancia destrozada y el revólver plateado temblándole en la mano. Dispara dos veces, tiros salvajes y desesperados que no alcanzan a Kael.
Kael no se inmuta. Cruza la distancia en una fracción de segundo. Agarra el cañón del revólver y lo tuerce violentamente hacia arriba. El líder de la facción grita cuando se le rompe la muñeca.
Kael le clava el cuchillo de combate en el estómago y retuerce la hoja con fuerza brutal y nauseabunda. Arranca el cuchillo y empuja al hombre moribundo hacia atrás. El traje blanco está manchado de un carmesí vibrante y arruinado.
El almacén queda en silencio.
La respiración pesada y entrecortada de Kael es el único sonido que queda en el espacio empapado de sangre. Está de pie en el centro de la carnicería, su cuerpo enorme jadeante, las manos cubiertas de sangre fresca.
Se gira lentamente y recorre la habitación con sus ojos oscuros.
Me ve de pie cerca de la carretilla elevadora, con Harris encogido detrás de mí.
El abismo salvaje y negro como la brea de su mirada se suaviza por un segundo microscópico al comprobar que estoy a salvo, antes de endurecerse de nuevo.
Mira hacia la esquina más alejada del almacén.
Encogido detrás de una pila de contenedores metálicos, con el rostro pálido y el traje caro cubierto de polvo, está Leo.
Mi hermano.
No luchó. No huyó. Se escondió, exactamente igual que cuando los hombres vinieron a Ohio.
Kael camina hacia él y sus pesadas botas de combate dejan huellas sangrientas en el suelo de hormigón.
Leo se arrastra hacia atrás y aprieta la espalda contra el metal frío del contenedor. Mira a Kael, y luego sus ojos desesperados y aterrorizados vuelan hacia mí y se clavan en los míos.
—¡Sloane! —grita Leo con la voz quebrada, aguda y patética—. ¡Sloane, por favor! ¡Díselo! ¡Dile que no fue mi intención! ¡Pensé que estaba muerto! ¡Me ofrecieron el territorio! ¡Solo quería lo que era nuestro!
La justificación es veneno, tóxico y cobarde. Sigue creyendo que es la víctima. Sigue creyendo que la sangre que compartimos es un escudo tras el que esconderse.
Salgo de detrás de la carretilla elevadora. Camino lentamente por el almacén; mis botas de combate crujen sobre los cristales rotos y los casquillos vacíos.
Me detengo a tres metros del contenedor.
Kael se cierne sobre mi hermano, con el cuchillo de combate ensangrentado suelto en la mano. No mira a Leo. Me mira a mí, esperando el veredicto final. La prueba definitiva de mi corrupción.
—Sloane, por favor —solloza Leo, dejándose caer de rodillas con las manos juntas en súplica desesperada—. Soy tu hermano. Tú me criaste. Me protegiste. No puedes dejar que haga esto.
Clavo la mirada en el chico arrodillado en el polvo.
Veo las noches que pasé hambrienta para que él pudiera comer. Veo los moretones que me dejaron los hombres que vinieron a cobrar las deudas de nuestro padre. Veo la caja que enterré en el barro helado, aterrada ante la idea de que si fallaba, él moriría.
Y entonces veo al hombre que se alza sobre él. El monstruo que recibió una bala por mí. El arquitecto que redujo su propio imperio a cenizas porque se negaba a existir en un mundo donde yo no respirara.
La elección no es difícil. Es absoluta.
—Sí te protegí, Leo —afirmo con voz fría y firme que resuena por el almacén silencioso—. Te di mi vida. Y tú la vendiste al mejor postor.
—¡Lo siento! —gime Leo, arrastrándose hacia mí con las manos extendidas hacia el dobladillo de mi camisa oscura.
Doy un paso deliberado hacia atrás, fuera de su alcance. El rechazo físico es un golpe definitivo, que cercena todo vínculo.
—Elegiste el Sindicato, Leo —susurro; las palabras caen como piedras en la habitación silenciosa—. Querías el trono. Querías el poder.
Levanto la vista y clavo los ojos en la mirada negra como la brea de Kael.
—Muéstrale el precio de la corona —ordeno.
Me doy la vuelta.
No cierro los ojos. No me tapo los oídos. Camino de vuelta hacia el centro del almacén con la espalda rígida y la cabeza en alto.
El sonido pesado y nauseabundo del cuchillo de combate al encontrar su objetivo resuena a mi espalda. Un jadeo ahogado y húmedo, seguido de inmediato por el golpe sordo de un cuerpo contra el hormigón.
El último fantasma de mi pasado ha muerto.
Me detengo en el centro de la estancia, rodeada de los cuerpos de los hombres que creyeron poder reclamar el trono. El aire está cargado del olor metálico de la sangre y el aroma acre de la cordita.
Unos pasos pesados se acercan a mi espalda.
Kael aparece ante mí. Su equipo táctico oscuro está empapado de carmesí fresco. La adoración salvaje y desquiciada en sus ojos es cegadora, un infierno voraz de devoción absoluta.
No habla. Cae de rodillas frente a mí, en plena carnicería.
Extiende las manos, esas manos masivas manchadas de sangre, y me agarra las caderas. Presiona el rostro contra mi estómago e inhala el aroma de mi piel; el pecho se le agita con respiraciones irregulares y desesperadas.
Es una muestra de sumisión absoluta, aterradora. El depredador supremo, el Rey del inframundo, arrodillado ante la mujer que acaba de sacrificar su propia sangre por el imperio de él.
Extiendo la mano y enredo los dedos en las ondas oscuras y rebeldes de su cabello. Le tiro de la cabeza hacia atrás, obligándolo a mirarme.
—Eres mío —susurro, y la afirmación posesiva resuena en el almacén silencioso.
—Soy tu arma —gime Kael con voz que es un retumbo oscuro y vibrante—. Soy tu escudo. Soy tuyo hasta que la tierra nos trague a los dos.
Se inclina hacia delante y presiona la boca abierta contra el tejido grueso del vaquero que me cubre el muslo.
El beso es una marca, un acto reverente y desesperado de adoración en medio de un matadero.
El contraste entre la violencia extrema que nos rodea y la devoción absoluta de su tacto me envía una oleada de calor líquido directamente al vientre.
—Jefe.
La voz grave del guardia de la cicatriz rompe la densa intimidad.
Kael no se inmuta. Se levanta lentamente; su corpulencia vuelve a alzarse sobre mí. Se gira hacia las sombras junto al muelle de carga.
El guardia de la cicatriz entra en la luz con el rifle de asalto bajado. El resto de los leales lo flanquean, con rostros sombríos y armas listas. Han atravesado el perímetro y asegurado las salidas.
El guardia mira los cuerpos esparcidos por el suelo. Mira al líder de la facción del traje blanco. Mira a Leo.
Por fin, su mirada se posa en Kael y en mí, de pie en el centro del hormigón empapado de sangre.
—El perímetro está asegurado —informa el guardia con voz tensa de reverencia—. La facción del Golfo ha sido eliminada. Las autoridades locales llegarán en diez minutos.
Kael asiente mientras sus ojos oscuros recorren a sus hombres.
—Quemad el almacén —ordena Kael con voz fría y letal; el Rey reclama su dominio—. No dejéis pruebas. No dejéis cuerpos. Desaparecemos.
Los leales se mueven de inmediato y sacan cargas incendiarias pesadas de sus bolsas de lona.
Me giro hacia la carretilla elevadora. Harris sigue acurrucado detrás de la maquinaria pesada, con los ojos desorbitados de terror absoluto y paralizante. Ha presenciado una masacre. Ha presenciado la ejecución del chico al que yo solía proteger.
Camino hacia él.
Harris retrocede a trompicones y se pega contra el metal de la carretilla elevadora.
—Sloane, por favor. No diré nada. Te lo juro por Dios, no diré una palabra.
Me detengo a unos metros. Meto la mano en el bolsillo de mis pantalones tácticos y saco un fajo grueso de billetes de cien dólares: el efectivo que Kael me dio antes de dejar el Caribe.
Lanzo el dinero al hormigón, a los pies de Harris.
—Cierra el restaurante —afirmo con voz desprovista de emoción—.
Coge este dinero. Múdate a la Costa Oeste.
Cambia de nombre. Si alguna vez hablas de lo que has visto esta noche, si alguna vez mencionas mi nombre a alguien, los hombres de esta sala te encontrarán. Y no serán tan misericordiosos como yo.
Harris asiente frenéticamente con las manos temblorosas mientras recoge el dinero del suelo.
—Entendido. Me largo. Soy un fantasma.
Le doy la espalda y vuelvo hacia Kael.
Los leales han colocado las cargas. El olor del acelerante llena el aire y domina el de la sangre.
Kael extiende el brazo, me rodea la cintura con su peso y me atrae contra su costado.
—Nos vamos —ordena.
Salimos del almacén, atravesamos las pesadas puertas de acero y nos adentramos en la húmeda noche de Miami. El SUV blindado espera al ralentí en el callejón; el motor emite un gruñido bajo y potente.
Nos deslizamos en el asiento trasero y las pesadas puertas se cierran herméticamente.
El SUV acelera y se aleja a toda velocidad del distrito portuario justo cuando el golpe sordo y atronador de las cargas incendiarias resuena en la noche. Una enorme bola de fuego estalla en el techo del almacén y pinta el cielo oscuro con violentas pinceladas de naranja y rojo.
Me recuesto contra el asiento de cuero y giro la cabeza para mirar al monstruo sentado a mi lado.
La guerra ha terminado. Los fantasmas están muertos. El imperio es nuestro, y lo reconstruiremos en las sombras.
Kael extiende la mano por encima de la consola central; su mano grande y manchada de sangre agarra la mía. El calor de su piel es un horno, un ancla permanente y embriagadora en la oscuridad.
No miro atrás, hacia el edificio en llamas. Miro a mi Rey.
El verdadero reinado comienza ahora.