CAPÍTULO 33 #2

Contengo la respiración; el corazón me martillea un ritmo frenético contra las costillas. Observo a los dos mercenarios con la mano aferrada al mango frío del cuchillo de combate que llevo en la cintura.

Un movimiento repentino y violento surge de la oscuridad, justo detrás del primer mercenario.

El brazo enorme de Kael se enrolla alrededor de la garganta del hombre y un garrote de alambre grueso se tensa.

El mercenario se sacude; un jadeo ahogado y húmedo escapa de sus labios, pero la lucha es breve.

Kael lo arrastra hacia las sombras antes de que el segundo mercenario se dé cuenta siquiera de que su compañero ha desaparecido.

El segundo hombre se gira con la confusión pintada en el rostro. Levanta el rifle y escudriña la penumbra.

—¿Marco? —llama, con la voz tensa por el pánico repentino.

Kael sale de las sombras. Esta vez no usa el garrote. Clava un pesado cuchillo de combate hacia arriba y hunde la hoja hasta la empuñadura en la carne blanda bajo la mandíbula del hombre. El mercenario se desploma al instante, muerto antes de tocar el suelo.

Kael me hace un gesto para que avance.

Salgo de detrás del contenedor y me acerco rápidamente a su lado. El olor metálico de sangre fresca impregna el aire húmedo.

—El acceso al techo está en el muro este —susurra Kael, señalando una escalera de incendios de hierro oxidado atornillada al ladrillo.

Subimos. El ascenso es angustiosamente lento; el metal oxidado gime ligeramente bajo el peso enorme de Kael. Llegamos al techo plano cubierto de alquitrán.

Kael rodea las pesadas unidades de ventilación y avanza hacia un enorme tragaluz de vidrio esmerilado situado justo sobre el centro del almacén.

Nos agachamos junto al tragaluz y miramos hacia abajo a través del vidrio sucio.

El suelo del almacén es el cuartel general de un pequeño ejército. Treinta hombres con equipo táctico pesado deambulan por el espacio, con las armas apoyadas sobre cajas de contrabando.

En el centro de la sala, atado a una silla de metal bajo un único foco implacable, está Harris. El dueño del restaurante. Parece magullado, aterrorizado y completamente fuera de lugar en el mundo del crimen.

Frente a él, de pie, hay un hombre con un traje blanco a medida. Es más joven que Arthur Vance, pero tiene la misma postura arrogante e intocable. El líder de la facción del Golfo.

—No va a venir —dice el hombre del traje blanco; su voz resuena hasta el tragaluz.

Camina de un lado a otro frente a Harris, con un pesado revólver plateado que gira perezosamente en su mano—.

Kael Vance está muerto. La vieja guardia lo vio desangrarse en Maine.

Estamos perdiendo el tiempo con este civil.

—Vendrá —responde una voz desde las sombras, cerca del fondo del almacén.

Se me hiela la sangre en las venas.

Una figura sale a la luz dura del centro de la nave.

Es alto, delgado, y viste un traje oscuro y caro que no le queda del todo bien. Tiene el rostro pálido, los ojos le recorren nerviosamente la sala, pero su postura es rígida, imitando la autoridad de los hombres que lo rodean.

Es Leo.

Mi hermano.

El aire abandona mis pulmones de golpe. La conmoción es absoluta, un golpe físico que amenaza con derribarme del techo.

Pensé que Kael lo había desterrado. Pensé que había huido.

—Vendrá por la chica —afirma Leo; la voz le tiembla ligeramente, pero está impregnada de una certeza oscura y venenosa—. Si cree que ustedes tienen vínculos con el pasado de ella, quemará esta ciudad hasta los cimientos para encontrarlos. Solo tienen que estar listos.

El hombre del traje blanco se detiene. Mira a Leo con una sonrisa cruel y burlona en los labios.

—Eres una criatura patética, chico —arrastra las palabras el líder de la facción—. Vendiste a tu hermana al mejor postor en Ohio, y ahora estás vendiendo al fantasma del hombre que mató a tu comprador. Tu lealtad es tan barata como tu traje.

Leo se estremece; la verdad lo golpea como un puñetazo, pero mantiene su posición.

—Quiero mi parte de la costa este. Ese era el trato.

Miro hacia abajo a través del vidrio sucio; la ilusión final y frágil de mi familia se hace añicos en un millón de pedazos dentados. No es una víctima. No es un peón. Es un participante voluntario en la masacre, que intercambia sangre por poder.

Miro a Kael.

Está perfectamente quieto, con los ojos oscuros fijos en la escena de abajo. No parece sorprendido. Parece un depredador que acaba de confirmar la ubicación de la última rata en el laberinto.

Mete la mano en el chaleco táctico y saca una carga de demolición pesada y compacta.

Me mira, el abismo insondable de sus ojos ardiendo con una pregunta terrible, absoluta.

Es de mi sangre. ¿Lo elimino?

La vacilación ha desaparecido. La chica que pasó hambre para pagar su matrícula está muerta. La reina del inframundo contempla desde arriba al traidor que exige un trono por el que no sangró.

Extiendo la mano y la apoyo sobre la de Kael. No lo detengo. Empujo su mano hacia abajo, presionando la carga explosiva directamente contra el cristal reforzado del tragaluz.

—Quémalo todo —susurro.