CAPÍTULO 33

El paso de la calma soleada del Caribe a la cabina presurizada y estéril del jet privado es la encarnación física de la guerra a la que regresamos.

Me siento en el pesado asiento de cuero; el vestido blanco veraniego ha sido sustituido por la armadura oscura y utilitaria de mi nueva realidad.

Pantalones tácticos negros, botas de combate pesadas y una camisa azul medianoche ceñida que permite total libertad de movimiento.

Ya no soy la cautiva que temblaba en un suéter enorme.

Soy la reina que se prepara para un asedio.

Al otro lado del estrecho pasillo, Kael es un monolito de energía letal y concentrada.

Está desmontando un rifle de asalto pesado de color negro mate; sus dedos gruesos y callosos se mueven con precisión mecánica y aterradora.

El chasquido metálico de los componentes al separarse y volver a encajar es el único sonido en la cabina, un metrónomo rítmico y mortal que cuenta los minutos hasta que aterricemos en Miami.

No levanta la vista del arma, pero su presencia es un peso físico que me oprime la piel. El aire entre nosotros es denso, saturado del olor a aceite de armas y de la adrenalina oscura y embriagadora de la violencia inminente.

—La facción del Golfo es descuidada —afirma Kael con voz grave y vibrante que apenas se oye por encima del rugido de los motores.

Encaja el portacerrojo en el cajón de mecanismos—.

Se están expandiendo demasiado rápido, absorbiendo el antiguo territorio de Donovan sin asegurar las líneas de suministro.

Confían en la fuerza bruta. Carecen de arquitectura.

—Capturaron a un civil para llamar tu atención —señalo mientras mis ojos siguen el movimiento fluido de sus manos.

El expediente encriptado que envió el guardia con la cicatriz detallaba el último movimiento de la facción del Golfo.

No atacaron una casa franca ni interceptaron un envío.

Asaltaron un pequeño restaurante anodino en Ohio.

El restaurante donde yo trabajaba antes de que la guerra fantasma de Kael me arrastrara al inframundo.

Se llevaron al dueño, un hombre llamado Harris, que de vez en cuando me pasaba dinero extra cuando había que pagar la matrícula de Leo.

No saben que estoy viva, pero saben que la obsesión de Kael conmigo fue el catalizador del colapso de la costa este. Están usando el pasado de un fantasma para atraer a un monstruo que creen muerto.

—Es una táctica burda —murmura Kael mientras desliza el cañón pesado de vuelta en el conjunto—. Pero es efectiva. Obliga a responder. Si ignoro el cebo, asumirán que el trono está verdaderamente vacío. Si respondo, asumirán que me estoy metiendo en su línea de fuego.

—Nos estamos metiendo en su línea de fuego —corrijo mientras me inclino hacia delante contra las correas de cuero.

Kael por fin levanta la vista. El abismo negro de sus ojos se clava en los míos, encendido con una anticipación feral y desquiciada.

—Nos estamos metiendo en su punto ciego —contrarresta con suavidad. Toma una pistola compacta y elegante de la mesa junto a él. Extrae el cargador y despeja la recámara.

Se pone de pie y cruza el estrecho pasillo en una sola zancada.

Se detiene frente a mí, se inclina y apoya sus pesados antebrazos en los reposabrazos de mi asiento, enjaulándome. El calor que irradia su enorme cuerpo es un horno; el aroma a sándalo y peligro me envuelve los sentidos.

Sostiene la pistola descargada y me la ofrece con la empuñadura por delante.

—Tómala —ordena.

Extiendo la mano y mis dedos envuelven el metal frío y rugoso. El peso ya me resulta familiar. Ya no se siente como un objeto extraño; se siente como una extensión de mi propio instinto de supervivencia.

—El seguro está quitado —murmura Kael. Su rostro desciende y sus labios me rozan el lóbulo de la oreja—. Quiero que la desmontes. A ciegas.

El desafío me envía una descarga violenta de electricidad por toda la columna. No me está enseñando a disparar; me está enseñando la anatomía de la muerte. Quiere que el arma se convierta en parte de mi memoria muscular.

Cierro los ojos. Me concentro por completo en el metal frío entre las manos.

Presiono el pestillo de liberación y deslizo la pesada corredera metálica fuera del armazón. La tensión del resorte protesta, pero la fuerzo hacia atrás y extraigo el cañón.

Las manos pesadas de Kael suben y cubren las mías. No toma el arma. Me guía los dedos con un contacto áspero y posesivo, corrigiéndome ligeramente el agarre.

—El resorte recuperador es volátil —susurra; su aliento caliente me acaricia la mejilla—. Controla la tensión. Si lo dejas escapar, el arma se encasquilla. Si el arma se encasquilla en un tiroteo, mueres.

Su pecho se aprieta por completo contra el mío; la pared sólida e inamovible de su cuerpo es un ancla pesada y embriagadora.

La intimidad de la lección resulta asombrosa.

Estamos sentados en un jet privado, precipitándonos hacia una zona de guerra, y él está usando la mecánica de un arma de fuego como un juego previo retorcido y dominante.

Deslizo el resorte recuperador hacia fuera y coloco los componentes en el regazo.

—Vuelve a montarla —ordena Kael; su voz desciende hasta convertirse en un ronroneo oscuro y visceral.

Invierto el proceso; mis dedos se mueven más rápido esta vez, guiados por la presión pesada y ardiente de sus manos sobre las mías.

Deslizo el cañón de vuelta a su lugar, aseguro el resorte recuperador y monto la pesada corredera metálica de nuevo en el armazón.

Se bloquea con un chasquido agudo y satisfactorio.

Abro los ojos.

Kael me está mirando; la tormenta oscura en sus ojos se arremolina con una adoración absoluta y aterradora. Mira el arma reensamblada en mi mano y luego vuelve a mi rostro.

—Eres una depredadora natural —gruñe mientras su mano abandona el arma para aferrarme la nuca. Tira de mí hacia delante y aplasta su boca contra la mía.

El beso es una colisión violenta y devoradora.

Sabe a adrenalina y posesión absoluta. Me abro para él por completo; mi mano libre se enreda en su cabello oscuro y lo ancla a mí.

La humedad pesada y palpitante entre los muslos se intensifica, una necesidad traidora y desesperada que amenaza con consumirme la mente por completo.

Rompe el beso; su pecho se agita, sus ojos oscuros me abrasan el alma.

—Cuando aterricemos —murmura Kael mientras su pulgar me recorre la mandíbula—, no te separas de mi lado. La facción del Golfo no sabe que estás viva. Para ellos, eres un fantasma. Usaremos eso.

—Estoy lista —susurro; la promesa sella el pacto.

Retrocede y regresa a su asiento; el estratega letal ha vuelto por completo.

El jet inicia el descenso y atraviesa la densa capa de nubes sobre Miami. La ciudad extensa y resplandeciente de neón se despliega bajo nosotros, una cuadrícula reluciente de riqueza y corrupción.

Aterrizamos en una pista privada con seguridad reforzada en las afueras de la ciudad.

Un elegante SUV negro blindado aguarda en la pista. Junto al vehículo está el guardia con la cicatriz. Tiene exactamente el mismo aspecto que la noche en que huimos de la isla: un monumento sombrío e inamovible a la lealtad absoluta.

Desembarcamos y el aire pesado y húmedo de Florida me golpea como un mazazo.

El guardia con la cicatriz abre la puerta trasera del SUV.

—Jefe. Reina. El perímetro está asegurado, pero la ciudad es volátil. La facción del Golfo vigila los puertos principales y las rutas de suministro primarias.

—¿Dónde está el civil? —pregunta Kael, deslizándose en el asiento trasero.

—Lo tienen retenido en un almacén del distrito portuario —responde el guardia mientras se sube al asiento del conductor—.

Es una posición fortificada. Tienen treinta hombres dentro, fuertemente armados.

Filtraron la ubicación a través de un perista de poca monta, asegurándose de que la información llegara a nuestra red.

—Una invitación —afirmo, mirando por la ventanilla tintada mientras el todoterreno acelera alejándose de la pista de aterrizaje.

—Una trampa —corrige Kael, revisando el cargador de su rifle de asalto por última vez—. Quieren que entre por la puerta principal para ejecutar al fantasma de la costa este y reclamar el trono oficialmente.

—Entonces no usamos la puerta principal —sugiero, girándome para mirarlo.

Los ojos oscuros de Kael se clavan en los míos y una sonrisa lenta y letal le curva los labios.

—Exacto. Usamos el techo.

El trayecto al distrito portuario transcurre en un silencio tenso, como un borrón. El neón resplandeciente de la ciudad da paso a las sombras duras e industriales de los astilleros. Grúas enormes se alzan contra el cielo nocturno como gigantes esqueléticos.

El todoterreno reduce la velocidad y se adentra en un callejón oscuro y abandonado, a dos manzanas del almacén objetivo.

—Mantén la posición aquí —ordena Kael al guardia de la cicatriz—. Si no volvemos en treinta minutos, activa el protocolo secundario.

El guardia asiente con el rostro sombrío.

—Entendido, jefe. Dadles caña.

Salimos del vehículo y nos sumergimos en la oscuridad pesada y húmeda del callejón. Kael se mueve con una gracia silenciosa y aterradora, una sombra enorme que atraviesa el laberinto industrial. Lo sigo de cerca; mis botas de combate no hacen ruido contra el hormigón húmedo.

Llegamos a la parte trasera del almacén objetivo. Es una estructura enorme de acero corrugado, con las ventanas pintadas de negro. Dos mercenarios fuertemente armados patrullan el muelle de carga trasero, con los rifles de asalto colgados con descuido del pecho.

Son descuidados. Confían en los números, no en la disciplina.

Kael no desenfunda ningún arma. Levanta la mano y me indica que mantenga la posición detrás de un contenedor de basura oxidado.

Se funde con las sombras y desaparece por completo de mi campo de visión.