CAPÍTULO 28 #2

La transición del océano violento y helado al blanco estéril y cegador de la instalación médica subterránea es un borrón desconcertante.

Los leales llevaron a Kael al búnker oculto bajo un almacén anodino en el corazón de la ciudad. La instalación es de última generación, un hospital en las sombras diseñado para remendar a la élite del Sindicato sin alertar a las autoridades.

Permanezco ante las pesadas puertas de cristal del quirófano.

Tengo las manos presionadas contra el cristal.

Observo al equipo de cirujanos de trauma que se cierne sobre el enorme cuerpo de Kael.

Han cortado el resto de su equipo táctico y han dejado expuesto el extenso lienzo de sus tatuajes bajo las duras luces quirúrgicas.

Los monitores pitan frenéticamente, una sinfonía caótica de vida y muerte.

Todavía llevo puesto el suéter táctico húmedo y las pesadas botas de combate. Tengo el rostro manchado de sangre seca y hollín. Me negué a abandonar la ventana de observación. Rechacé la oferta de ropa seca o atención médica para los moretones que me cubren el cuerpo.

No me apartaré del cristal hasta saber que el monstruo respira por sí mismo.

El guardia de la cicatriz está a unos metros, apoyado con todo su peso contra la pared de hormigón, con su herida recién vendada. Observa la cirugía; su rostro es una máscara de sombría determinación.

—Es fuerte —afirma el guardia; su voz grave rompe el silencio estéril del pasillo—. Sobrevivió al entrenamiento del viejo. Sobrevivió a la purga. Una bala no acabará con él.

No me doy la vuelta.

—Arthur Vance le disparó. Su propio padre.

El guardia resopla, un sonido oscuro y sin humor.

—Arthur Vance no era un padre. Era un carcelero. Criaba armas, no hijos. El Jefe sabía que tarde o temprano el viejo volvería a por el trono. Simplemente no esperaba que te usara a ti como cebo.

Cierro los ojos. El peso aplastante de la culpa amenaza con arrastrarme.

—Si no hubiera mentido sobre el libro de cuentas... si no me hubiera dejado llevar por el pánico...

—Si no hubieras mentido, el viejo habría encontrado otra manera —interrumpe el guardia mientras se acerca—. Arthur Vance orquestó toda la guerra fantasma. Quería al Jefe muerto. Tú solo fuiste el catalizador. No cargues con los pecados del viejo, Reina.

El título otra vez. La aceptación absoluta e inquebrantable de mi lugar en la jerarquía.

Abro los ojos y miro el reflejo del guardia en el cristal.

—¿Por qué me llamas así? —pregunto con voz serena—. No soy una de vosotros. No crecí en este mundo. Hace tres semanas era camarera.

El guardia sonríe, una expresión oscura y torcida que tensa la cicatriz de su cuello.

—Volaste la puerta de una sala de servidores, ejecutaste a tres mercenarios y defendiste una posición contra un equipo de asalto mientras el Jefe se desangraba —enumera el guardia; la reverencia en su tono es inconfundible—. No pediste permiso. No dudaste. Protegiste al Rey.

Retrocede y vuelve a apoyarse contra la pared.

—Perteneces a este mundo más que los viejos sentados alrededor de las mesas de caoba —concluye el guardia—. El Jefe lo vio en cuanto te puso los ojos encima. No capturó un lastre. Capturó a su igual.

Las palabras se asientan en mis huesos, una verdad oscura y pesada que ya no puedo negar. La chica que temía las sombras se ha ido. Yo soy la sombra.

Las pesadas puertas de cristal del quirófano se abren deslizándose.

El cirujano jefe sale y se baja la mascarilla quirúrgica ensangrentada hasta el cuello. Parece exhausto; tiene la bata manchada de carmesí.

Me doy la vuelta. El corazón se me para en el pecho.

—¿Está...? —No puedo terminar la frase.

El cirujano asiente y deja escapar un hondo suspiro.

—Extrajimos la bala. Reparamos la arteria subclavia. Fue un trauma masivo y perdió una cantidad peligrosa de sangre, pero su corazón es fuerte. Está estable.

El alivio es un colapso físico. Se me doblan las rodillas, pero me sostengo contra el cristal mientras aspiro una bocanada de aire desesperada y entrecortada.

—¿Cuándo despertará? —pregunto, luchando contra el agotamiento.

—Está fuertemente sedado —explica el cirujano—. Necesita descansar. Vigilaremos sus constantes vitales, pero debería recuperar la consciencia en unas horas.

—Quiero verlo —exijo, avanzando hacia las puertas.

El cirujano duda, mirando la ropa empapada de sangre y las botas sucias.

—El ambiente es estéril. Necesita...

—Voy a entrar ahí —interrumpo. Mi voz desciende hasta ese tono frío y autoritario que aprendí del hombre que yace sobre la mesa—. No intente detenerme.

El cirujano mira al guardia de la cicatriz, buscando apoyo. El guardia se limita a negar con la cabeza y se niega a intervenir.

El cirujano se hace a un lado.

Empujo las puertas de cristal y entro en el aire gélido y estéril de la sala de recuperación.

Kael yace en la estrecha cama de hospital, un marcado contraste con la figura masiva e imponente que suele proyectar.

Tiene el pecho envuelto en gruesos vendajes blancos.

Una red de vías intravenosas y cables de monitorización conecta su cuerpo a las máquinas que zumban en silencio en la esquina.

La piel está pálida, y la tinta oscura de sus tatuajes destaca nítidamente contra las sábanas blancas.

Me acerco a la cama.

Extiendo la mano y con los dedos temblorosos aparto suavemente el cabello oscuro y rebelde de su frente. El calor que irradia su piel es constante, normal. La fiebre ha desaparecido.

Acerco una pequeña silla de plástico al lado de la cama y me siento. Tomo su mano pesada y callosa entre las mías y apoyo la frente contra sus nudillos.

—Estás a salvo —susurro en la habitación silenciosa—. Te tengo.

No duermo. No abandono la silla. Permanezco en el silencio estéril, observando el ascenso y descenso constante de su pecho, anclada al pitido rítmico del monitor cardíaco.

Pasan las horas. La adrenalina se desvanece por completo y solo queda una devoción hueca y dolorosa.

Un gemido débil y áspero rompe el silencio.

Levanto la cabeza.

Los pesados párpados de Kael se abren lentamente. El abismo negro de sus ojos está nublado por los sedantes, pero se fijan de inmediato en mi rostro.

No pregunta dónde está. No pregunta por su padre, el libro de cuentas o la guerra.

Sus dedos gruesos se contraen y aprietan débilmente mi mano.

—Sloane —dice con voz ronca, un susurro seco y doloroso.

—Estoy aquí —digo mientras me inclino sobre él y presiono los labios contra su frente—. Estoy justo aquí. La cirugía fue un éxito. Estás a salvo.

Gira ligeramente la cabeza y sus ojos oscuros recorren mi ropa sucia, la sangre seca en mi rostro, el agotamiento que ha tallado ojeras oscuras.

Un calor oscuro y posesivo arde en su mirada y atraviesa la niebla de los sedantes.

—Te quedaste —murmura mientras su pulgar acaricia débilmente mis nudillos.

—Te lo dije —respondo, y una sonrisa oscura y retorcida me curva los labios—. Ahora soy tu perímetro.

Kael cierra los ojos y un suspiro pesado y entrecortado escapa de sus labios. Una paz oscura y triunfante se asienta sobre sus rasgos.

—Mi reina —susurra mientras se rinde al agotamiento, a salvo con la certeza de que el monstruo por fin tiene un guardián.