CAPÍTULO 11 #2

El murmullo bajo de las conversaciones se detiene en cuanto Kael cruza el umbral.

El silencio se extiende como una ola que ondula entre la multitud. Los ojos se vuelven. Cientos de ojos.

Se fijan en Kael, reconocen al depredador alfa. Luego, las miradas se desplazan. Se posan en mí.

Asimilan la seda carmesí. Asimilan la piel expuesta. Asimilan el delicado guardapelo de plata. El reconocimiento destella en los ojos de los hombres mayores. Saben quién soy. Conocen el rostro del fantasma cuya muerte ordenaron hace tres años.

La hostilidad es una presión física, lo bastante pesada como para aplastar huesos.

Kael no se inmuta. No altera el paso. Camina directamente hacia el centro de la sala con la mano posada posesivamente en mi espalda baja, guiándome entre el mar de víboras. La multitud se aparta a su paso, testimonio silencioso del miedo que infunde.

—Mantén la barbilla en alto —murmura, y su voz es una vibración oscura contra mi oído.

Me obligo a enderezar la espalda. Levanto la barbilla. Camino junto al monstruo, vestida con el color de la sangre que querían derramar.

Llegamos al extremo opuesto de la sala, cerca de una enorme barra de mármol. Un grupo de hombres mayores está allí, con vasos de whisky en la mano. Llevan las expresiones arrogantes e intocables de quienes han gobernado el inframundo durante décadas.

El hombre del centro se vuelve. Tiene el cabello plateado, rasgos afilados y ojos tan fríos y muertos como los de un tiburón.

Donovan. El jefe de la facción norte.

—Vance —saluda Donovan con voz suave, impregnada de un matiz peligroso—. Una sorpresa verte. Oímos que estabas ocupado lidiando con... asuntos internos. Una lástima lo de Luka.

—Luka sufrió una trágica falta de conciencia espacial —responde Kael en tono conversacional, desprovisto de amenaza alguna. Hace una señal al camarero para pedir dos bebidas—. Tropezó. El mármol de mi vestíbulo es notoriamente implacable.

La mentira descarada es una demostración de poder. Kael los está desafiando a contradecir su versión.

Los ojos fríos de Donovan se desplazan de Kael hacia mí. La mirada es invasiva: me despoja de la seda carmesí, evalúa mi valor como garantía.

—Y esta —dice Donovan arrastrando las palabras, con una sonrisa cruel en sus labios finos— debe ser la razón de la guerra fantasma que libraste en nuestros libros. El cabo suelto de Arthur Vance. Trajiste un fantasma a una celebración, Kael.

El aire a nuestro alrededor se convierte en hielo.

—Traje mi futuro —declara Kael. Su voz baja una octava y el filo letal se afila.

Donovan se ríe, un sonido seco y sin humor. Da un paso hacia delante, violando el perímetro invisible de respeto. Levanta el vaso y hace un gesto hacia mí.

—Es una cosita bonita —murmura Donovan con los ojos fijos en el guardapelo de plata que descansa sobre mi pecho—. Pero frágil. Conocí a su padre. Un hombre débil. Un cobarde. Murió gritando, ¿sabes? Me pregunto si ella tiene la misma capacidad para gritar.

La sangre huye de mi rostro. La sala gira. La confirmación brutal de los últimos momentos de mi padre me golpea como un puñetazo en el estómago.

Me encojo, una reacción patética e involuntaria ante la crueldad.

La mano izquierda de Kael, que hasta entonces descansaba en mi cintura, se dispara.

Agarra la solapa del caro traje de Donovan. No lanza un puñetazo. No levanta la voz. Simplemente tira del hombre mayor hacia él hasta que quedan pecho contra pecho.

La música del salón de baile parece desvanecerse.

Los guardias que rodean a los hombres mayores se tensan y sus manos se desplazan hacia las armas ocultas en las chaquetas.

Los guardias de Kael, apostados discretamente entre la multitud, imitan el movimiento.

La sala entera contiene el aliento al borde de un baño de sangre.

—Me hablas a mí, Donovan —susurra Kael, y su voz es un siseo demoníaco que resuena perfectamente en el silencio repentino—.

Me miras a mí. Si te diriges a ella de nuevo, si respiras en su dirección, no cortaré tus frenos.

Te cortaré la garganta aquí mismo, sobre el mármol, y obligaré a tus hombres a verte desangrarte.

El rostro de Donovan palidece. La sonrisa arrogante desaparece, sustituida por la cruda comprensión de que Kael no está jugando al juego político. Kael está completamente desquiciado.

Kael empuja al hombre mayor hacia atrás. Donovan tropieza y recupera el equilibrio apoyándose en el borde de la barra.

Kael se vuelve hacia mí.

La furia violenta y volcánica que emana de él es aterradora, pero no va dirigida a mí. Observa mi rostro pálido, el temblor de mis manos, el terror absoluto en mis ojos.

No me ofrece palabras de consuelo. No se disculpa por haberme expuesto.

Extiende las manos y me agarra por la cintura. Me atrae contra su cuerpo sólido, justo en el centro del salón de baile, rodeada de los hombres que quieren verme muerta.

Baja la cabeza y aplasta su boca contra la mía.

El beso no es un gesto romántico. Es una declaración de propiedad violenta, posesiva, absoluta. Es una bandera clavada en el centro del territorio enemigo.

Sus labios son exigentes, brutales, y fuerzan los míos a separarse. Su lengua se desliza en mi boca con sabor a whisky oscuro y dominación cruda. Enreda la mano en el cabello de mi nuca, me inmoviliza, me obliga a recibir la marca pública.

La humillación de la exhibición choca violentamente con la respuesta biológica de mi cuerpo. El poder absoluto y abrumador del acto —el depredador alfa que marca su territorio mientras el resto de la manada observa en silencio aterrorizado— enciende el fuego en mi sangre.

Me derrito contra él. Le devuelvo el beso, subo las manos para agarrar las solapas de su esmoquin y me aferro al monstruo porque es el único escudo que tengo.

Kael rompe el beso.

Se retira una fracción de centímetro, con el pecho agitado y los ojos oscuros ardientes de un fuego triunfante y posesivo. Recorre la sala con la mirada, pasando por los rostros silenciosos y atónitos de la élite del Sindicato.

—Es mía —declara Kael, con voz que resuena con rotundidad absoluta—. Tóquenla, mírenla, pronuncien su nombre, y morirán.

Se gira, con el brazo firmemente ceñido a mi cintura, y comienza a guiarme a través de la multitud, que se abre para dejarnos paso hacia una alcoba privada.

El corazón me martillea frenético contra las costillas. Sobreviví al enfrentamiento. Sobreviví a los lobos.

Pero al pasar junto a un enorme pilar de piedra, distingo un rostro entre la multitud.

Un hombre de pie cerca de la salida. Lleva un traje barato que desentona con el entorno opulento. Tiene el rostro curtido y los ojos muy abiertos por la impresión mientras me mira fijamente.

Se me corta la respiración.

No es un miembro del Sindicato. No es uno de los veteranos.

Es el detective Miller. El policía de Ohio. El hombre que investigó el «accidente» de mi padre. El hombre al que le di una coartada falsa hace tres años, antes de esfumarme sin dejar rastro.

Me reconoce.

Y a juzgar por la forma frenética en que echa mano a la radio que lleva al cinturón, no está aquí por el champán.

Está aquí para tirar del hilo que deshará la última mentira que le conté a Kael.