CAPÍTULO 6 #2

El aire del comedor se convierte en plomo. Los hombres mayores de la mesa se quedan helados; sus ojos se dirigen hacia Kael.

Kael no deja de cortar el filete. El cuchillo de plata se desliza por la carne con eficiencia brutal.

—Habla cuando tiene algo que decir —responde Kael con un tono peligrosamente neutro. No mira a Luka. Da un bocado a la comida.

Luka se inclina hacia adelante y apoya los codos sobre la mesa, con una sonrisa temeraria bailándole en los labios.

—¿Y qué tiene que decir, me pregunto? ¿Dónde encontraste a una criatura tan delicada? Parece que se rompería si la agarraras con demasiada fuerza.

La falta de respeto es flagrante. Es un desafío directo a la autoridad de Kael, disfrazado de conversación casual.

Me encojo en la silla, deseando poder disolverme en la madera de caoba.

Kael deja el cuchillo y el tenedor. El metal golpea la porcelana y la resonancia aguda reverbera en el silencio repentino y sofocante de la habitación. Alcanza el vaso de cristal con bourbon.

Bajo el pesado mantel de lino, lejos de la vista de los invitados, la mano izquierda de Kael se mueve.

Su palma grande se posa sobre mi muslo desnudo.

Me sobresalto; una inhalación aguda se me queda atrapada en la garganta. La abertura del vestido esmeralda expone mi pierna por completo a su tacto. Su piel es áspera, abrasadora contra mi carne fría.

—No es frágil —le dice Kael a Luka mientras da un sorbo lento al bourbon. Su voz es una corriente suave y oscura, sin mostrar el menor signo de la violencia que se gesta bajo la superficie.

Bajo la mesa, su mano asciende.

El corazón me martillea contra las costillas con un ritmo frenético y castigador.

Intento apretar las piernas para atrapar su mano, pero sus dedos gruesos tienen la fuerza de un tornillo de banco.

Me fuerza la rodilla hacia afuera, reclamando el espacio, mientras su pulgar acaricia la piel sensible y desnuda de la cara interna del muslo.

—Posee un fuego que no podrías comprender, Luka —continúa Kael, clavando sus ojos oscuros en el hombre más joven. La amenaza letal en su mirada es absoluta.

Su pulgar sube más, traspasando el borde de mi ropa interior de encaje.

Un escalofrío violento me sacude. Muerdo el interior de la mejilla para no emitir ningún sonido.

El dolor me ancla, pero la sobrecarga sensorial está destruyendo mi mente.

El contraste es un dispositivo de tortura psicológica.

Por encima de la mesa, él es un jefe mafioso estoico y calculador que discute sobre su propiedad con un rival.

Por debajo, es un depredador supremo que desmantela mi control físico pieza a pieza.

—¿Ah, sí? —Luka sonríe, ajeno al peligro letal en el que se encuentra. Me mira de nuevo y sus ojos descienden hasta mis labios—. Quizás solo necesita la motivación adecuada para mostrarlo.

La mano de Kael detiene su ascenso.

Sus dedos gruesos aferran la carne suave de la cara interna de mi muslo con fuerza posesiva, dejando marca.

El dolor es agudo, inmediato, y viene teñido de una sacudida aterradora de excitación oscura que se acumula pesada y húmeda en mi centro.

La respiración se me vuelve superficial, errática.

Un rubor de calor me trepa por el cuello y me quema las mejillas.

Estoy atrapada en una jaula de su creación, obligada a soportar la fricción agonizante de su tacto mientras mantengo la fachada de un trofeo silencioso.

—La motivación es un concepto interesante —murmura Kael mientras su pulgar reanuda la caricia lenta y agonizante contra el borde de mi encaje—. Pero te aseguro que sus motivaciones me pertenecen por completo.

La cena se hace eterna. Me obligo a tragar pequeños bocados de la comida que tengo delante, aterrorizada de que romper la Regla Uno haga que su mano suba un poco más, cruzando la frontera final aquí mismo, delante de sus soldados.

Finalmente, retiran los platos. Los hombres empujan las sillas hacia atrás; el raspado de la madera contra la alfombra señala el fin del asedio psicológico.

Kael retira la mano de mi muslo. La ausencia repentina de su tacto me deja la piel ardiendo, todo el cuerpo tenso como un cable a punto de romperse.

—Sube, Sloane —ordena Kael en voz baja, sin mirarme—. Espérame.

Empujo la silla hacia atrás y me pongo de pie. Las piernas me tiemblan tan violentamente que tengo que trabar las rodillas para mantenerme erguida. No miro a Luka. No miro a ninguno de ellos. Salgo del comedor, huyendo de la atmósfera sofocante de la mesa.

Subo la gran escalinata con los pies descalzos, que se hunden en la gruesa alfombra. El aire del segundo piso es más fresco, y el pesado silencio me concede un respiro momentáneo de la locura que reina abajo.

Llego al rellano. Empiezo a caminar hacia la suite principal, pero un golpe sordo y repentino en el pasillo a mis espaldas me detiene en seco.

Me doy la vuelta y me asomo por encima de la barandilla de caoba pulida, escudriñando las sombras del pasillo secundario que conduce al vestíbulo principal.

Los invitados se marchan. Pero no lo hacen juntos.

Luka camina solo, separado de los hombres mayores. Mete la mano en el bolsillo del abrigo y saca un encendedor plateado, con su postura arrogante relajada.

Kael emerge de las sombras del arco.

Se mueve con la gracia silenciosa y aterradora de un fantasma. Sin advertencia. Sin un solo grito.

Kael agarra a Luka por la nuca con la mano izquierda y lo impulsa hacia adelante con la fuerza de un ariete. Le estrella la cara contra el sólido pilar de piedra que enmarca la entrada.

El impacto resuena con el crujido nauseabundo de hueso destrozado y cartílago aplastado.

Luka se queda inerte al instante; de su rostro destrozado escapa un gorgoteo ahogado y húmedo. Se le cae el encendedor, que golpea el suelo de mármol y gira inútilmente.

Kael no lo deja caer. Lo mantiene suspendido contra la piedra por el cuello, sosteniendo todo el peso del hombre.

Su mano derecha sube y agarra el cuello de la costosa chaqueta de Luka.

Tira de él ligeramente hacia atrás para dejar su rostro expuesto.

La sangre brota de la nariz y la boca de Luka y le tiñe de carmesí la camisa blanca.

—La miraste —susurra Kael. Su voz asciende por la escalera, un siseo oscuro y demoníaco que me hiela la sangre en las venas—. Le hablaste. Tuviste un pensamiento que no te pertenecía.

Luka intenta levantar las manos en un intento patético y débil de defenderse, con los ojos en blanco.

Kael cambia de agarre. Le coge el brazo derecho a Luka, el mismo brazo con el que gesticuló hacia mí en la mesa. Se lo retuerce a la espalda y lo fuerza hacia arriba en un ángulo antinatural y horroroso.

La resistencia de la articulación cede. El desgarro de los ligamentos y la violenta separación de la cavidad del hombro resuenan por el cavernoso vestíbulo: un testimonio brutal y visceral de la ira absoluta de Kael.

Luka grita, un alarido agudo y penetrante de pura agonía que se corta en seco cuando Kael le estrella el rostro de nuevo contra la piedra.

Kael lo suelta.

El hombre destrozado golpea el suelo de mármol como un muñeco de trapo desechado. Se convulsiona, sangra, completamente destruido.

Kael se yergue sobre el cuerpo arruinado. Mete la mano en el bolsillo, saca un pañuelo de lino oscuro y se limpia con calma una sola gota de sangre de los nudillos.

Lentamente, deliberadamente, Kael echa la cabeza hacia atrás.

Levanta la vista.

A través de las sombras, a través de la vasta extensión del vestíbulo, sus ojos oscuros y turbulentos encuentran los míos, asomados por encima de la barandilla.

Sabe que estoy mirando. Quería que mirara.

El mensaje es claro, escrito en la sangre que se acumula en el suelo de mármol. El contrato me mantiene con vida. El contrato mantiene a mi hermano con vida. Pero nada en el cielo ni en el infierno protegerá al resto del mundo del monstruo que me reclama.