CAPÍTULO 2 #2

No aparta la vista del fuego de inmediato. Me deja plantada allí, me deja sentir el peso de su dominio, antes de girar la cabeza.

Sus ojos, oscuros y turbulentos como un frente de tormenta, se clavan en los míos.

La temperatura de la habitación se dispara.

Un calor pesado y sofocante emana de él, cruza la distancia y se me enrosca en la garganta.

Su mirada me recorre de arriba abajo, deteniéndose en la seda negra, la piel expuesta de mis hombros, la abertura alta del vestido.

Un músculo le tiembla en la mandíbula. El cambio en su actitud es microscópico, pero la energía depredadora que irradia se agudiza.

—Siéntate —ordena.

No señala el extremo opuesto de la mesa. Señala la silla justo a su derecha. A escasos centímetros.

Obligo a los pies a moverse. Cada paso es como avanzar a través de aguas profundas. Llego a la silla. Antes de que pueda apartarla, Kael se levanta. Se mueve con esa gracia fluida y aterradora, rodea la esquina de la mesa y aparta la silla por mí.

El gesto de caballerosidad retorcida me revuelve el estómago.

Me siento. Él empuja la silla hacia dentro y su pecho me roza la piel desnuda de la espalda.

Una descarga de electricidad, aguda e indeseada, me recorre la columna.

Se me entrecorta la respiración. Se demora allí una fracción de segundo, con el rostro suspendido cerca de mi oído.

Siento el calor de su aliento, huelo la mezcla embriagadora y peligrosa de sándalo y whisky.

Regresa a su asiento.

La mesa está puesta con cubiertos de plata maciza y porcelana fina. Frente a mí hay un plato con un grueso corte de filete, perfectamente sellado, junto a verduras asadas. El aroma es intenso, pero tengo el estómago hecho un nudo. Comer es imposible.

Kael coge el cuchillo y el tenedor. Corta la carne con eficiencia brutal.

—Come, Sloane.

Clavo la mirada en el plato.

—No tengo hambre.

Los cubiertos de plata se detienen en sus manos. Los deja en el plato. El metal al golpear la porcelana envía una vibración discordante a través de la madera de la mesa. Gira la cabeza y me clava una mirada que arrasa con mis últimas defensas.

—No te he preguntado por tu apetito —dice, con la voz convertida en una amenaza baja y grave—. Te he dicho que comas.

—Y yo he dicho que no.

Las palabras me salen de la boca antes de que el cerebro pueda censurar el impulso suicida.

Kael se remueve en la silla. Gira el cuerpo por completo hacia mí.

La proximidad física es abrumadora. Su rodilla roza la mía bajo la mesa.

El contacto quema a través de la fina seda del vestido.

Intento apartar la pierna, pero él se acerca más y me atrapa la rodilla entre sus muslos sólidos e inamovibles.

Extiende la mano a través del pequeño espacio que nos separa. Coge el cuchillo de plata que descansa a la derecha de mi plato. Coge el tenedor.

—Has pasado los últimos seis meses muriéndote de hambre en la carretera —murmura, con los ojos descendiendo hacia los huecos de la clavícula—. Viviendo de basura de gasolineras y adrenalina. Tu cuerpo está al límite. No permitiré que te desplomes en mi casa.

Corta un trozo pequeño del filete. La hoja atraviesa la carne sin esfuerzo. Ensarta el trozo con el tenedor y lo acerca a mis labios.

La jugada de poder definitiva. Me está reduciendo a una dependiente. Está convirtiendo un acto de supervivencia en intimidad forzada.

Mantengo los labios sellados con fuerza. Lo fulmino con la mirada, volcando en ella todo el odio que me fermenta en el pecho.

Los ojos de Kael se oscurecen. El gris tormentoso se transforma en negro puro, absoluto.

—Abre la boca, pajarito. O te la abriré a la fuerza, y te prometo que mis manos no serán delicadas.

La amenaza es un peso físico que me oprime el pecho. Él tiene todas las cartas. Múnich. Leo. Las puertas cerradas con llave. El bosque aislado. Soy una mosca atrapada en una telaraña tejida de acero.

Me tiembla la mandíbula. Lenta, humillantemente, separo los labios.

Me da la carne. El sabor de mantequilla y hierbas me inunda la lengua, un contraste marcado con la bilis que me persiste en la garganta. Mastico; el movimiento mecánico requiere toda mi concentración. Trago.

—Buena chica —elogia en voz baja. La satisfacción oscura de su tono me eriza la piel.

Deja el tenedor. Deja el cuchillo de plata sobre el mantel blanco, justo entre nosotros. El mango apunta hacia mí. La hoja brilla a la luz del fuego.

Es una prueba. Deja un arma a mi alcance, me desafía a demostrar hasta dónde llega mi desesperación.

Se me clava la mirada en el mango de plata. El pulso se me acelera, un redoble frenético que me martillea las costillas. La parte lógica del cerebro me grita que lo deje en paz. Es más rápido. Es más fuerte. Es un depredador entrenado en el arte de la violencia.

Pero la parte primitiva y salvaje de mi alma —la que pasó meses durmiendo con un ojo abierto, la que se niega a ser un animal enjaulado— se apodera del volante.

La mano se me dispara hacia delante.

Los dedos se me cierran en torno al mango de plata frío. No dudo. No pienso. Me lanzo hacia arriba, giro el torso y clavo la punta afilada de la hoja directamente hacia la gruesa columna de su cuello.

Soy rápida.

Es una pesadilla.

Antes de que la hoja pueda siquiera cruzar el espacio entre nosotros, su mano se dispara hacia arriba.

Sus largos dedos se cierran en torno a mi muñeca con la fuerza aplastante e inamovible de un cepo.

El impulso de mi ataque se detiene en seco, en una agonía instantánea.

Los huesos de mi muñeca crujen bajo su agarre.

Jadeo cuando el dolor me recorre el brazo como un latigazo. Intento retroceder, pero estoy anclada a él.

Kael no se inmuta. No parpadea. No me desarma.

En cambio, tira de mi muñeca hacia delante. Guía la punta del cuchillo de carne hasta que el filo plateado descansa directamente contra el hueco de su garganta, justo sobre la yugular.

Se me corta la respiración. Mi mano tiembla, y la hoja vibra contra su piel. Una sola gota de sangre carmesí brota en la punta del cuchillo, allí donde rasga la piel.

Se inclina hacia la hoja.

—Ahí está —susurra Kael. Su voz no está llena de rabia. Es espesa. Pesada. Impregnada de una reverencia oscura y retorcida que me sacude con una descarga de puro terror. Sus pupilas están dilatadas, se han tragado el iris y solo queda un abismo de negrura.

No está enfadado. Está excitado.

—Ahí está el fuego que pasé medio año cazando —murmura mientras su pulgar acaricia el pulso frenético que late en mi muñeca atrapada.

Se inclina más, y el cuchillo se hunde más en su propia carne, ignorando el fino hilo de sangre que le baja por el cuello.

Sus labios me rozan el lóbulo de la oreja, y su aliento caliente me provoca un escalofrío violento y humillante que me recorre la espalda.

—Lucha contra mí, Sloane —ordena, con palabras que me arañan los sentidos—. Hazme sangrar. Ódiame. Pero ten claro que cada vez que atacas, solo demuestras que llevas dentro exactamente la misma oscuridad que yo.

Me suelta la muñeca.

Mi brazo cae y el cuchillo resbala de mis dedos entumecidos. Golpea el borde del plato de porcelana con una vibración aguda y discordante que rompe el hechizo.

Clavo la mirada en la sangre de su cuello. Clavo la mirada en el monstruo que sonríe ante su propia ruina, siempre que sea yo quien empuñe la hoja.

No solo estoy atrapada con un asesino. Estoy atrapada con un hombre que quiere convertirme en uno.