CAPÍTULO 2

El pesado cerrojo de latón se desliza en el marco de la puerta. La vibración del mecanismo al encajar viaja a través de las tablas del suelo, trepa por mis piernas desnudas y se asienta en lo más profundo de mis huesos.

Se ha ido.

El aire de la habitación, antes asfixiado por la magnitud de su presencia, vuelve de golpe. Mis pulmones se expanden, desesperados y ardientes, y aspiran bocanadas irregulares. Mis rodillas, despojadas de la adrenalina que las mantenía firmes, ceden.

Caigo al suelo. El impacto envía un dolor sordo por mis espinillas, pero el dolor físico no es nada comparado con el agarre fantasma que aún me envuelve la garganta. Me presiono los ojos con las palmas, luchando contra el violento temblor que me sacude el cuerpo.

La supervivencia es una máquina fría y calculadora, pero ahora mismo el motor está inundado de ácido.

Me obligo a abrir los ojos. Las fotografías brillantes de Leo siguen esparcidas sobre el edredón oscuro. Se burlan de mí. Cada toma robada de su rostro es una cadena que se enrolla alrededor de mi cuello, forjada por un hombre que sabe exactamente cómo destrozarme sin quebrar un solo hueso.

Me arrastro hacia la cama con los dedos temblorosos mientras recojo las imágenes.

Leo sonriente frente al café. Leo entrando en su residencia.

El punto láser rojo pintado en su cráneo.

Las apilo boca abajo, incapaz de soportar la prueba visual de mi fracaso definitivo.

Creía que era un fantasma. Creía que los nombres falsos, los teléfonos desechables y las transacciones en efectivo me hacían invisible.

Kael no solo me encontró. Desmanteló toda mi realidad y la reconstruyó en la palma de su mano.

Me levanto del suelo y mis pies descalzos se hunden en la mullida alfombra persa. El pánico no salvará a Leo. Las lágrimas solo regarán las raíces retorcidas de la obsesión de Kael. Necesito entender el perímetro. Necesito conocer las dimensiones exactas de mi jaula.

Me alejo de la cama y recorro con la mirada la vasta extensión de la habitación. Dos puertas se asientan al ras de la pared del fondo, su madera oscura fundida con los paneles. Me acerco a la primera y cierro la mano alrededor del frío pomo metálico. Empujo.

Cede y revela un baño lo bastante vasto como para rivalizar con un spa de alta gama. Suelos de mármol negro veteados de blanco puro. Una enorme bañera de inmersión ocupa el centro, flanqueada por una ducha acristalada.

Entro. El aire aquí es estéril, huele a eucalipto y cítricos caros. Me dirijo directamente al tocador. Dos lavabos. Un espejo enorme que se extiende hasta el techo. Abro los cajones con movimientos frenéticos pero precisos.

Nada.

No hay frascos pesados de colonia. No hay cuchillas.

No hay tijeras de uñas, pinzas ni nada con un filo más afilado que una tarjeta de crédito.

Incluso el cepillo de dientes es una pieza de bambú de cerdas suaves.

Ha esterilizado el entorno. Ha eliminado cualquier posible instrumento de autolesión o defensa antes de que yo despertara.

La certeza me hiela el estómago. No solo me quiere atrapada; me quiere viva y completamente dependiente de su misericordia.

Salgo del baño y me dirijo a la segunda puerta. La abro y entro en el vestidor.

El aliento que acabo de recuperar se desvanece.

El espacio tiene el tamaño de mi apartamento anterior. Hileras de estanterías de caoba hechas a medida cubren las paredes, iluminadas por una suave luz empotrada. Pero no es la arquitectura lo que me hiela la sangre en las venas. Es el contenido.

El vestidor está lleno.

Camino por el pasillo central con los ojos abiertos de par en par, el corazón martilleándome un ritmo frenético contra las costillas.

Hileras de ropa cuelgan en meticulosa coordinación de colores.

Burdeos profundos, verdes bosque, negros de medianoche y blancos puros.

Mis colores. Los tonos hacia los que me inclino cuando tengo el lujo de elegir.

Extiendo la mano y rozo con los dedos la manga de un grueso jersey de cachemira. Es suave, lujoso y no tiene etiqueta de precio. Saco unos vaqueros oscuros de una percha. Reviso la cinturilla.

Talla treinta y seis. Mi talla exacta.

Dejo caer los vaqueros como si la tela me hubiera quemado la piel.

Me muevo más rápido ahora, sacando vestidos, blusas de seda, abrigos a medida.

Talla treinta y seis. Pequeña. Medidas ajustadas al milímetro de mi cuerpo.

Me giro hacia los estantes de zapatos. Hileras de botas de cuero, tacones de aguja y zapatillas deportivas.

Talla treinta y siete y medio. Mi talla.

Retrocedo tambaleándome y mi espalda choca contra una cajonera. El impacto me sacude los dientes. Agarro el borde de la madera pulida con el pecho agitado.

No compró esta ropa hoy. Construir un guardarropa de esta magnitud, conseguir estas telas específicas, asegurar que cada dobladillo y cintura coincidiera con mi cuerpo.

.. esto llevó tiempo. Meses. Mientras yo dormía en un Chevrolet oxidado, comía pan rancio y miraba por encima del hombro, él preparaba una vida para mí dentro de esta mansión.

Jugaba a vestir muñecas con un fantasma.

El peso psicológico de su obsesión me aplasta los hombros, lo bastante pesado como para triturar huesos. Conoce mis medidas. Conoce mis preferencias. Conoce los detalles íntimos de un cuerpo que nunca había tocado antes de hoy.

Un destello negro me llama la atención.

Sobre la isla central del vestidor hay una funda de ropa abierta. Sobre la superficie de terciopelo oscuro descansa un vestido. Es un largo y fluido vestido lencero de seda negra, acompañado de unos delicados tacones de tiras. Una pequeña tarjeta gruesa descansa junto a la tela.

Cojo la tarjeta. La cartulina es gruesa, los bordes dorados. La caligrafía es afilada, masculina, implacable en su mandato.

Cena en una hora. Ponte esto.

No hay firma. No la necesita.

Clavo la mirada en la seda negra. Es una invitación y una orden de ejecución en una. Si me niego, si bajo las escaleras con el camisón blanco con el que desperté, estaré iniciando una rebelión. Una rebelión que él contrarrestará con una llamada telefónica a Múnich.

La vida de mi hermano a cambio de mi orgullo. El tipo de cambio es brutal, pero las cuentas son simples.

Me quito el camisón blanco. El aire frío del vestidor me muerde la piel desnuda y me eriza los brazos y los muslos. No miro los espejos que cubren la pared del fondo. No quiero ver la derrota grabada en las líneas de mi rostro. Me paso la seda negra por la cabeza.

La tela se desliza por mi cuerpo como agua. Se asienta contra mis curvas, el corte se hunde en la espalda y deja la columna expuesta al aire frío. El dobladillo cae justo por debajo de las rodillas, con una abertura alta en el muslo izquierdo. Es elegante. Es caro. Es un collar tejido de hilo.

Me pongo los tacones. Añaden siete centímetros a mi altura, alteran mi centro de gravedad, me hacen sentir precaria. Inestable. Exactamente como él me quiere.

Regreso a la habitación principal. Las pesadas puertas de roble permanecen cerradas.

Me siento en el borde del colchón con las manos cruzadas en el regazo, la columna rígida.

Espero. Los minutos se estiran y sangran uno en otro.

El silencio de la mansión es una entidad física que me presiona los tímpanos.

El cerrojo se descorre. El pesado chasquido metálico resuena por la habitación.

La puerta se abre, pero no es Kael.

Una mujer mayor aparece en el umbral. Lleva un uniforme oscuro e impecable, el cabello gris recogido en un moño severo e inmaculado. Su rostro es una máscara de piedra, los ojos vacíos de cualquier calidez o simpatía. Me mira, recorre el vestido negro con la mirada y luego me clava los ojos.

—El señor Vance la espera en el comedor —anuncia. Su acento es marcado, del Este de Europa, las palabras secas y precisas.

Me pongo de pie. Siento las piernas vacías, pero alzo la barbilla. No me acobardaré delante del servicio. No le daré la satisfacción de verme como un juguete roto.

La sigo fuera de la habitación.

El pasillo es cavernoso. El suelo está cubierto por una gruesa alfombra que amortigua el repiqueteo de mis tacones.

Pinturas en marcos ornamentados y dorados cubren las paredes: paisajes sombríos, tormentas violentas en el mar, trazos abstractos en rojo y negro.

La arquitectura es opresiva, diseñada para empequeñecer a quien la habita.

Llegamos a una gran escalinata. La barandilla es de caoba tallada, pulida hasta brillar como un espejo.

Desciendo los escalones con la mano aferrada a la madera para mantener el equilibrio.

El aire se vuelve más cálido a medida que alcanzamos la planta baja.

El aroma de carne asada, ajo y vino tinto intenso flota por el corredor, un contraste discordante con el sabor metálico del miedo que aún me queda en la lengua.

La mujer se detiene frente a unas puertas dobles enormes. No llama. Simplemente las empuja y se hace a un lado, indicándome con un gesto que entre.

Cruzo el umbral.

El comedor es un teatro de intimidación.

Una enorme araña de cristal cuelga del techo y proyecta luz fracturada sobre la superficie oscura y pulida de una mesa con capacidad para veinte comensales.

En la chimenea de piedra que ocupa toda la pared del fondo ruge un fuego que arroja sombras danzantes por la estancia.

Kael ocupa la cabecera de la mesa.

Se ha quitado la chaqueta del traje. Lleva la camisa negra de vestir con las mangas enrolladas hasta los codos, dejando al descubierto unos antebrazos gruesos y fibrosos cubiertos por un extenso paisaje de tinta oscura e intrincada.

Los tatuajes son afilados, tribales y violentos, un contraste marcado con la perfección impecable de su ropa.

Sostiene una copa de cristal con líquido ámbar, los largos dedos envueltos con soltura alrededor de la base.