Capítulo 8 #2

—Es que... la mayoría están casados. El que le gustó a Ellie es el único soltero que queda, pero no estoy segura. Nunca pregunté. Son atractivos y eso, pero no son para mí.

Decido que es hora de cambiar de tema.

—¿Qué más haces cuando no estás trabajando?

Me mira.

—Oye, ahora te toca a ti.

—Bueno, yo no hago nada fuera del trabajo.

—No me lo creo. Todo el mundo tiene algún interés.

Dudo un momento, pensándolo.

—Supongo que me gusta la arquitectura y el diseño.

—Bueno, eso tiene sentido. El edificio nuevo es precioso.

—Deberías ver mi casa. Y la de Terence también me encanta. Esta es bastante bonita.

—Gracias. ¿Qué cambiarías de esta casa? Quiero hacer mejoras. Llevo cinco años viviendo aquí y ya toca.

—Bueno, es que no la he visto entera.

—Es verdad. Cuando te encuentres mejor, te la enseño.

—Aunque me gusta esta habitación. El cuadro es impresionante.

—Es una versión del castillo en el que se inspiró el de Magic Kingdom de Disney. Está en Alemania, pero en realidad está rodeado de agua, así que le pedí a la pintora que añadiera el pueblecito alrededor para darle más interés.

—Me encanta. Es muy llamativo.

—A mí también. La chica que lo pintó era estudiante de Bellas Artes cuando hice un curso en la universidad hace unos cinco años. Quería cobrarme solo cien dólares, pero no se lo consentí. Le di mil. Casi se desmaya.

No puedo evitar reírme.

—Le encargué otro para mi dormitorio, y hay otro en el salón.

—¿Qué, le pagaste la carrera?

—Era una chica encantadora —dice, sonriendo—. Una rubita muy dulce y guapa.

—Si era tan talentosa, ¿qué hacía estudiando?

—Para perfeccionar su técnica, supongo. Aunque no le hacía falta.

—¿Sigues en contacto con ella?

—No. Pero sé cómo se llama. No sería difícil encontrarla si quisiera que me hiciera más cuadros.

—Creo que me gustaría encargarle un par.

—¿Sí? ¿Qué le pedirías que pintara?

—No lo sé. Pero este me gusta mucho.

Todavía no me creo que haya dormido... como un bebé.

—Dios, de verdad que me siento mejor.

—Bueno, no te emociones demasiado, Jacob. La fiebre te está volviendo a subir. Mejor espera a que te haga efecto el Advil antes de hacer nada.

—Lo sé. Es solo que... no me puedo creer que haya dormido.

—Puede que sea porque vives solo, Jacob. Yo duermo mejor cuando hay alguien conmigo. Desde que está Ellie, duermo mejor.

—¿Has vivido con alguien más?

—Viví con mi tía cuando estaba en la universidad. Y cuando me mudé aquí, tuve una inquilina una temporada.

—¿Por qué?

—Era becaria en mi trabajo de entonces. Se le quemó el piso, así que la dejé quedarse aquí.

—Vaya. Parece que te tomas muy en serio lo de ayudar al prójimo.

—Yo no lo veo así. Mis padres nos criaron a Ellie y a mí para echar una mano cuando hace falta. Y eso intento.

—¿Y Ellie?

—Ella colabora con obras benéficas. A veces hace manualidades para vender en mercadillos. También es voluntaria en un refugio para mujeres, va cada par de meses si la necesitan.

—¿Por qué un refugio para mujeres?

—Una amiga suya sufrió malos tratos hace muchos años.

—Mierda.

—¿Y vosotros qué? ¿Terence y tú donáis a organizaciones benéficas?

Asiento enérgicamente.

—Oh, sí. A muchas, de hecho —me paso la lengua por los labios—. ¿No has visto la nota al pie de nuestras etiquetas?

—No. La verdad es que no.

—El dos por ciento de cada bebida que se vende va a distintas organizaciones benéficas. Hay una lista en nuestra web, por ahí.

—¿En serio?

Se la ve gratamente sorprendida.

—Somos millonarios, Sloane. Terence y yo tenemos dinero de sobra para vivir más que bien durante diez vidas. Si no donáramos, me sentiría como una auténtica mierda.

—¿Cuánto tiempo lleváis con eso?

—Mucho. Mi padre lo empezó desde el principio. Siempre lo ha hecho. Puede que fuera un cabrón enfermo y retorcido, pero no era codicioso.

—¿Haces algo de tu propio bolsillo? —indaga, y detecto un toque de picardía en su voz.

—Todavía no. Pero creo que Terence sí. Se le ha metido en la cabeza la estúpida idea de que soy un avaricioso. Pero no lo soy.

Sonríe.

—No creo que seas codicioso. He conocido a muchos de esos.

Luego se vuelve hacia la bandeja que han vuelto a llenar sobre la cómoda y me enseña el plato con su tapa metálica.

—¿Tienes hambre?

—La verdad es que me muero de hambre. ¿Qué es eso? Huele bien.

—Solo un poco de sopa de verduras que he preparado. ¿Quieres?

—¿Es... casera?

—Sí. Tenía un poco congelada, así que descongelé un par de raciones.

Despliega las patas de la bandeja y me la coloca sobre los muslos.

—¿Tú has comido?

—Sí. Antes. Pero voy a por el postre. Vuelvo enseguida.

—¿Postre? —pregunto, subiendo el tono.

—Sí, postre. No te preocupes, es saludable.

—Oh... genial —murmuro.

La oigo reírse mientras sale de la habitación. La sopa está fenomenal. Me la zampo.

Cuando vuelve, trae dos cuencos de ensalada de frutas.

—Cuando termines, puedes tomar un poco de esto. Creo que te gustará. También es casera.

—Tía, no me pareces de las que se meten en la cocina.

—Bueno, todos tenemos que comer, Jacob. Y que me aspen si voy a ponerme como una foca.

La miro de arriba abajo. Si no estuviera cubierto de manchas, diría que tiene un cuerpo estupendo.

Delgada y musculosa, pero no demasiado, justo donde tiene que ser.

Me fijo en que también tiene unos brazos estupendos.

Eso es algo que siempre admiro en una mujer.

Tiene los bíceps esculpidos. Es bastante sexy.

—Parece que te va bien.

—¿Tienes gimnasio en casa?

—Sí, ¿tú?

Asiento.

—Abajo. También hago mucho yoga. Ayuda con el estrés.

Comemos la ensalada y ella baja todo. La oigo trasteando con el lavavajillas, y noto que la cabeza se me está enfriando un poco, así que me incorporo e intento levantarme de la cama.

—¿Qué crees que estás haciendo? —dice en tono de advertencia—. Vuelve a acostarte, señorito. No me hace falta que te desmayes encima.

—¿De qué hablas?

—Cuando tienes varicela te dan mareos si te levantas y caminas. Vamos a... evitar un viaje a urgencias, ¿vale?

—Venga ya —gruño, incrédulo.

Hace un gesto.

—Adelante. Inténtalo.

Su tono es de quien sabe de lo que habla.

Queriendo demostrarle que se equivoca, me levanto y voy hacia la ventana. Se ve el jardín lateral. Hay un huerto ahí abajo.

—¿De ahí sacaste las verduras para la sopa?

—Sí. Otra de mis aficiones —se humedece los labios—. ¿Cómo te encuentras?

—Bien.

Frunzo el ceño, mirando más allá por el lateral de la casa.

El camino está bordeado de adoquines, y veo un cobertizo en la esquina del jardín.

La puerta y la valla están pintadas de blanco.

Es un detalle bonito. Uno que nunca se me habría ocurrido para mi propia casa.

De repente, no me encuentro tan bien. Algo en el pecho se me revuelve, como si fuera a vomitar, aunque no tengo náuseas.

Cuando empiezo a ver las estrellas, vuelvo a sentarme.

—Vale, quizá no tan bien.

—Acuéstate, Jacob. Te traigo agua —dice con tono tranquilizador.

En cuanto apoyo la cabeza en la almohada, la sensación desaparece.

—Joder. Menuda movida.

—Una forma de decirlo.

La miro mientras inspecciona mi rostro en busca de más pústulas. —¿Cómo lo dijiste tú?

—¿Cuando tenía siete años?

—Sí.

Se encoge de hombros. —Solo lloré.

Examino su rostro. Es hermoso y sencillo… y honesto. Y de repente me doy cuenta de que llorar es algo que nunca querría verla hacer, pase lo que pase.